Luto

⁠E do fogo nasce uma fagulha
Fui desarmado então luto com unhas
Sinto o mar nos pés e quebra a onda
Olho pra cima pra luz, não pra minha sombra
Eu sei sou pecador!
No rio sou pescador!
Lutei briguei com a dor!
Pra ressurgir o amor!
E do gogo nasceu uma fagulha
E do fogo nasceu uma fagulha
E do fogo nasceu uma fagulha
Antes de eu ser pra alguém
Quero ser alguém pra Deus
Tô na corrida, mas ando sem pressa
Abri minha vida pra fechada certa
Já me senti tão longe
Agora me vejo de perto
Olho menos pra fora
E penso mais no interno
Mais fé no rumo e hoje vivo por uma verdade
Achei a chave da vida e me libertei das grades
Que prendem os pensamentos e sequestram a paz
Mete o pé serpente, eu vou ouvir o meu pai
E do fogo nasceu uma fagulha
E do fogo nasceu uma fagulha

⁠Poesia sobre o Luto se torna Eterno.

Por: Prof. Me. Yhulds Bueno.

O luto é um companheiro constante,
Nos dias, nas horas, no tempo que passa,
Às vezes diminui, outras vezes avança,
Basta um som, uma música, uma palavra,
Um cheiro, um perfume, uma lembrança,
E o luto retorna, como uma dança.

As boas conversas, os assuntos guardados,
Fotos que remetem a tempos passados,
Ao ver alguém que lembra quem partiu,
O luto se torna eterno, nunca sumiu.

Nas coisas, nas ações, na vida presente,
O luto é forte, sempre crescente,
A cada ano, a cada aniversário,
A dor se renova, é um relicário.

Não há mais abraços, nem ligações,
Os gestos ficam nas recordações,
O luto se torna amigo, confidente,
Está dentro da gente, eternamente.

Saudades de um pai, de uma mãe, de um filho,
O luto faz morada, é um eterno trilho,
Dentro do peito, um ninho a pulsar,
O luto da alma, difícil de acalmar.

⁠


Luto! Luto por quem luta e morre por liberdade,
por aqueles a quem ama...

Dedicado a Thainara Vitória Francisco Santos

⁠Lamentos lentos libertam lágrimas latentes, legando lições de luta e luto.

⁠Eu não só penso, mas vivo os meus pensamentos. É por isso que luto para alcançá-los.

⁠Luto é Todo Amor Não Expresso

⁠⁠O fim do meu quase (S.S)
O luto é uma coisa intrigante: ao mesmo tempo que a gente sente e sofre, com o passar dos dias ele também descama os nossos olhos, permitindo que a dor se dilua em lembranças.
Você já teve que sepultar alguém vivo? É uma dor que se prolonga, latejando no peito, pulsando em compasso fúnebre.
Você quer esquecer, mas a pessoa está a poucos segundos de uma ligação, a um botão de "enviar" no WhatsApp, e às vezes, a poucos metros de distância... E você tem que lutar contra a vontade de falar, o desejo de correr para os braços, o desespero de querer estar perto... É como se o tempo se arrastasse em câmera lenta, enquanto a saudade tece uma teia invisível ao seu redor.
Eu ainda guardava a caixa do "nosso 1º mês". A lembrança triste daquele jantar à luz de velas, flores e balões da minha explosão de amor por ter encontrado a minha versão idealizada de felicidade, que nunca se concretizou. Um castelo de areia que desmoronou com a primeira onda da realidade.
Agora estou aqui, diante das poucas lembranças que me restam, pondo fim a tudo o que não vivemos, um futuro que se esvaiu, como areia entre os dedos.
Eu fui apenas uma frase na tua vida, e ainda assim enchi meus pensamentos com imensas bibliotecas sobre você, sobre nós: as viagens que não fizemos, os roteiros rabiscados em mapas que agora amargam poeira. Idealizei nossas sextas-feiras cozinhando juntos, o aroma do molho de tomate caseiro impregnando a cozinha, as risadas soltas enquanto debatíamos sobre a vida. O gosto do vinho em noites frias, em dias quentes, o vinho de dia qualquer... as conversas na varanda de casa, nossas cadeiras na areia da praia vendo o sol se despedir no horizonte, as discussões acaloradas sobre nossas diferenças, que seriam pequenas desde que estivéssemos juntos. Os domingos preguiçosos, o café da manhã na cama, o cheiro de café fresco invadindo a casa... as visitas na casa da sogra, o bolo quentinho, o sorriso acolhedor... o almoço em família com aquele barulho de felicidade ensurdecedor, os cafés com amigos, as gargalhadas... A felicidade comum, aquela que se encontra nas pequenas coisas, na rotina extraordinária do dia a dia...
Agora tudo se resume a cinzas, literalmente. Difícil fazer morrer o que ainda está vivo, pulsante e palpável... é como arrancar um órgão do corpo sem anestesia.
O que fazer com tantos planos? O que fazer com tantas promessas? O que fazer com a nossa música, que tocava especialmente pra nós sem que precisássemos pedir, que embalava nossos sonhos e agora soa como um réquiem...
Uma vez o poeta perguntou se "se morre de amor"? Eu não conheço ninguém que tenha morrido de amor. Eu queria viver de amor. Ironicamente não morri de amor, mas estou tendo que matá-lo. E isso dói. Dói fisicamente. Aperta o peito, a alma chora, a sensação de morte é terrível. A dor nos mostra o quanto amamos. É a prova de que o amor existiu, mesmo que breve e incompleto.
O nosso "quase" ainda vai me assombrar por um tempo... Como um fantasma que habita os cantos da casa, sussurrando lembranças e reacendendo a chama da saudade.
Eu ainda acordo com coisas pra te contar. Como agora. Hoje eu decidi pôr fim a ideia que eu tinha de você. Queimei tudo o que me lembrava você, e com o coração ainda sangrando de tanto amor, joguei as cinzas no mar... e com os olhos cheios de lágrimas eu te disse adeus...
Mas ainda dói. E eu sei que ainda vai doer por um tempo, até que um dia o som de ouvir o teu nome me faça sentir nada... Apenas uma brisa suave, um murmúrio distante, uma lembrança adormecida.
Lília Raquel Farias Nunes
16/02/2025

⁠A namorar as estrelas...
Traz luto nos seus vestidos...
Anda sempre a imaginar...
O que está sempre a sonhar...

Contente do instante...
Faz dos desejos um mirante...
No peito entrelaça...
A vontade de expandir suas asas...

Enche de força o coração...
Quando não lhe dão outra opção que um não...
Sussurra ao vento...
O que lhe diz o coração...

Sonda, fixo e absorto...
Desprezando o seu tormento...
E interrogando o destino...
Busca seu momento...

Sabe que nada está além das cousas transitorias...
Das paixões e das formas ilusórias...
É a senha da sua vida...
No transcorrer das horas...

Foge e esconde...
E se tarda o encontro e não encontra...
Chora e ri da própria sorte...

Sozinho e acoplado a outros sozinhos...
Anda pelas ruas de espírito despido...
No gesto, no calar, no pensamento...
Finge estar desatento...

Uma presença...
Uma saudade...
Uma vontade...
E assim caminha...
Sonhando tocar as estrelas...
Desejando a eternidade...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠Refletir sobre o luto é reconhecer a profundidade da nossa dor e a força da nossa resiliência. Mesmo nos momentos mais sombrios, existe uma fagulha divina dentro de nós, uma luz que nos guia e nos ajuda a encontrar sentido e esperança.

⁠Você tem o direito de chorar a dor do luto, mas depois, enxugue as lágrimas, levante a cabeça e siga em frente, porque em nome de Jesus, a vitória é sua!

⁠A dor do luto está na despedida de quem se vai,
mas está,
também,
no lidar com a enxurrada de sentimentos que ficarão calados pra sempre dentro da gente.

⁠Eu luto na sombra, pois a mão de Deus está sobre mim.

"Eu desejo que todas as lentes do luto
Se quebrem em pedaços
E que os cacos construam um mosaico
De um futuro lindo do jeito que você sonhou"

⁠A dor da perda em um casamento é mais intensa do que o luto por um ente querido, pois ninguém imagina começar um relacionamento, ficar noivo, se casar, e depois lidar com a morte do amor e a separação. Por outro lado, o luto por um ente querido é muitas vezes visto como parte natural da vida. Em resumo, são dores distintas que as pessoas enfrentam e superam de maneiras diversas.

⁠Em luto com o mundo, luto por um novo mundo.

Luto diariamente para não permitir que minha velada arrogância feche minha mente para aquilo que nem sei que não sei.⁠

⁠A tristeza tem uma data de validade. A gente vive o "luto", sofre o que tem para sofrer, mas a vida tem que continuar. Chega uma hora que é preciso se reerguer e seguir em frente.

⁠A missa
Na sombra do luto, a missa ecoa,
O eco dos cânticos, a dor que voa.
Nas velas acesas, a luz que chora,
Ecos de lembranças, memórias que afloram.

Os defuntos repousam, em paz ou tormento,
Na terra que os acolhe, no último momento.
Sob o manto da noite, seu descanso é eterno, na memória o terno.

Lágrimas vertidas, em prece e saudade,
Nas almas que se despedem, na última verdade.
Entre suspiros e sussurros, a despedida se faz,
Enquanto no céu estrelas brilham, num eterno compaz.

Na missa dos defuntos, o adeus se entrelaça,
Entre lágrimas e rezas, a esperança abraça.
Que seus espíritos encontrem o caminho,
E que a luz da eternidade os guie, sem destino.

Assim na memória, os defuntos se eternizam,
Em cada verso, em cada prece, eles renascem.
Que suas almas descansem, num sono profundo.

⁠INSÔNIA

Em uma noite
Onde todos dormem
Eu luto pelo sono
E de fundo escuto
O silencio reclamar
Sobre o bater dos relógios

Insônia bate a porta
E me faz companhia
E lá fora ventania
desabafo com agonia
A ti Insônia, onde só os mais
Pensantes se revela?
Diante a noite a quem acenda vela?
Ignoro tais perguntas e retorno
A tentaviva de dormir, tic tac ( o silêncio sussura
Reclamaçãoes ao bater dos relógios) tic tac

-Bruno

⁠Se conseguíssemos olhar através da visão turva do luto, veríamos que a morte, com toda a sua singularidade, representa uma bela passagem por esta vasta terra. O agraciado pelo beijo da partida, inocente ao choro e imune aos sofrimentos humanos, aguarda em sua nova morada o momento em que a terra pesará sobre seu caixão e que os vermes farão de sua carne alimento.

Aos que ficam, de lamentos e súplicas inflam seus pulmões; arrodeiam-se ao lado do corpo, como animais curiosos e irracionais, lágrimas silenciosas escorrem sob suas faces, e em seus olhos a dor pesa suas pálpebras. O semblante dos vivos é, em muitos aspectos, mais assustador e tenebroso que o do falecido, que dorme tranquilo o sono eterno.

Paira sobre os ombros dos sobreviventes a curiosidade de saber quem dos presentes será o próximo a deitar-se nos braços da morte; os pobres ombros, já atormentados pela dor, amedrontam-se antecipadamente pelo confronto inelutável.

As mãos trêmulas despejam sobre a rasa cova os primeiros resquícios de terra, que mais tarde se tornará a barreira que refreia o odor pútrido do corpo em decomposição.