Luis Fernando Verissimo poemas Sonhos
Ponto final ou Ponto e Vírgula?
Somos o resultado de nossos encontros e desencontros!
Somos os autores e protagonistas de nossa própria existência, pois temos esta liberdade, temos o nosso livre arbítrio. As buscas os encontros e desencontros são fragmentos de texto que produzem uma sentença e preenchem cada página de cada dia do nosso livro da vida.
Por isso, poderemos escolher entre optar por usar o ponto final ou o ponto e vírgula nesses encontros e desencontros que acharmos convenientes e oportunos. “O ponto final será um sinal que delimitará esses fragmentos de texto, apontando o término do discurso. E o ponto e vírgula seriam usados quando o autor e protagonista poderia ter escolhido terminar esses fragmentos de texto ou discurso, mas optou por não fazê-los, e decide continuar.”
Metaforicamente falando, os sinais ortográficos, poderiam ser as bifurcações que encontraremos pelo caminho: as paixões avassaladoras os amores traiçoeiros ou romances mágicos completamente imprevisíveis que nos deixarão inebriados de amor.
Mas mesmo não havendo garantia de que as coisas transcorram na forma exata que desejaríamos, é corajoso correr atrás de nossa felicidade decidindo entre os caminhos.
E mesmo além de não haver garantia de nada, num acidente ortográfico qualquer você tropeça em outro ponto e vírgula, e quando isso acontecer, use aqueles três pontinhos tão românticos…Prefiro um "eu te amo" com reticências a um com ponto final.
Do seu coração ainda
Nascem flores
Numa magia
De perfumes
Que em senti-los contagia.
Melodias serenas
Canções da infância
Para ninar lembranças
Que o tempo acorda.
Recordações que brotam
Do céu da saudade
Lá mamãe está
Lá está a vida.
A dor?
olha, ela vai ser
sempre menor
do que o alívio
de acariciar a cicatriz
A vida é curta
por isso
não morra antes
de ser feliz
Quando a paixão acaba, se esvai o bom cheiro que a outra pessoa parecia exalar; terminam as aspirações fantásticas e o mundo real volta a aparecer.
Quando a paixão acaba, tudo fica como era; e, muitas vezes, era melhor. O peito que se sentia preso volta a respirar como se tivesse acabado de nascer.
Quando a paixão acaba, se percebe que não precisava ter se fascinado tanto, aceitado tudo, se entregado sem critério e deixado de ser quem de fato era.
Quando a paixão acaba, nasce de novo a capacidade de dizer não, a vontade própria e o desejo de ser bem tratado. É como se tivesse acordado de um longo sono, onde o prazer era insaciável e a razão desprovida de força. Novamente é possível pensar em si.
Quando a paixão acaba, a autoestima ressurge, a vida floresce mais uma vez e o trabalho volta a fazer sentido, assim como as velhas amizades, os momentos de lazer e as reflexões pessoais.
Quando a paixão acaba, o amor pode surgir voltado para si próprio e para todos os que de fato merecem ser queridos. A rotina de antes recomeça aos poucos e chega o entendimento de que o período da paixão não trouxe tanto prazer. Talvez, não trouxe qualquer prazer, é provável que tudo tenha sido ilusão.
Quando a paixão acaba, é hora de recomeçar como se tudo tivesse parado por muito tempo. Então, se percebe que teria sido melhor se nunca tivesse se iludido por coisas tão efêmeras quanto os laços de uma paixão.
A frente
Um muro
Um abismo...
O Futuro.
Hoje sou feito de versos
E amanhã?
Água descontrolada
Inodoras
Gelo derretendo
Lama escorrendo
Ficção?
É sabido
Nada sei,
Mas ainda sonho.
Na mente surge suave
A imagem da poesia
Estampada na escrita
Que vai surgir.
Mistura homogênea
Entremeio de rimas
Em metáforas buscadas
Na suposta inspiração.
Descansa leve
A porta está fechada
Não haverá
Monstros na madrugada.
Repousa sem medo
A morte não virá e,
Se ela vier, não temas
Morrer é da vida,
A alma em subida
Cantará melodias de ninar.
Nada é mais certo,
Se for a hora,
Em poucos segundos
Dorme-se para não mais acordar.
Para ser feliz é preciso fechar os olhos
E fascinar-se com o que se vê.
Encantar-se com os lábios
E desejar o beijo.
Saber que a beleza aproxima
E o amor perpetua.
Sorrir ao ouvir você dizer meu nome
E sentir o mesmo ao pensar no seu.
Entender o que é saudade
E saber que nunca a sentirá.
Não foi por acaso
É que eu queria cantar
Me inspirar
Ancorado em tua sombra
Sem te citar.
Embalar o amor
Em letras de ternura
Gravando com doçura
Teu jeito de amar.
Janelas sacodem
Vento, nuvens densas,
Raios e trovões.
O medo da tempestade
Preenchendo-me sem dó.
Primeiros pingos
E a infância brinca na memória.
Em meu olfato
Beiras de rios
Gramado descalço
Frutas selvagens
Molhadas no mato.
Anos descritos em
Minhas rugas e
Em meu olhar flash de lembranças.
Deito-me
A vida não costuma demorar.
Lembro que eu vendia alguma coisa
Sempre se tem algo para vender.
Um dia escrevi um texto
Todo mundo escreve algum texto.
Alguém leu minha escrita
Sempre tem algum curioso que lê.
Mais tarde, bem mais tarde
A sugestão para publicar.
Eu vendia alguma coisa.
Era minha profissão (de fé).
Eu escrevia alguma coisa
Coisa qualquer.
Futuro
Como será o amanhã?
Não sei.
Não entendo de futuros,
Observo, apenas.
Sem palavras se diz mais e
O silêncio é futuro que se faz.
Noite fria
A noite prateada entrou gelada.
Só um zumbido do minuano,
Igualmente gélido se ouvia.
Tímida a lua parecia tremer
Ao ver nos vidros partículas de gelo,
E o fogo na lareira a crescer.
Pensei que tudo congelaria
De dentro vinha o frio que eu sentia,
Mas alma arrepiada me blinda,
Pois a noite, assim mesmo, é linda.
E no amanhecer avistei,
Em meio ao campo de branco lençol,
Um cavalo solitário
Parecendo feito de sol.
Super real
Não faço da poesia um drama
Nem da vida uma fantasia
Crie-me num ambiente sem fama
Onde herói não existia.
Caio sem receios no lugar comum
Sem criar nem dizer nada original
Não conheci super-herói nenhum
Cresci num mundo “super real”.
Lá o progresso não tinha chegado,
Lá os poderes eram falhos e normais
Tendo eles seus filhos bem criados,
Heróis de verdade eram nossos pais.
Negou-me, a vida, esta parte.
Talvez pondo outra em seu lugar,
Brinquei com minhas próprias artes
Heroísmo era poder se alimentar.
Em mim
Em mim morrerão os amigos,
Os encantos da juventude
As tardes adultas de matinê
As nadadas nos açudes
As noites de chaminé.
Em mim morrerão os dias
Que antes eu nem percebia
Que poderiam falecer.
Em mim morrerão os que amo
Olhos que brilharam nos meus
A voz feminina da saudade
Os que de mim nasceram
Na plenitude da idade.
Em mim morrerá a lua
O mar azul de encantar
A inspiração não mais brotará.
E a poesia silenciará.
Em mim morrerá a rima
Os versos brancos das composições
De mim morrerá a poesia
E as mais lindas canções.
Em mim morrerá, enfim
O que sempre me cercou
Todos meus versos de amor
De um coração que me matou.
Quiz
Perfeito
E cheio de sensatez.
Realidade não aceita
Desmente o que fez.
Era perfeito,
Mas não condiz
Pouco eleito
Fora do quiz.
Ficou
Restou um rastro de poesia
Em folhas rabiscadas
Um rascunho de poema
Uma caneta trincada
Um caderno envelhecido
Pelo café marcado
Bitucas abundantes
Num cinzeiro enferrujado.
Ficou a vida sem óculos
O poeta foi cegado.
Amantes
O poema pronto precisou de muitos rascunhos,
Quem o lê nem sempre imagina,
As noites de luz acessa e as xícaras de café sobre a mesa.
Quanto se fez e desfez por uma frase,
Por um verso interessante.
Mais do que vício
Poesia é para amantes.
