Loucos
Coisa de louco, saudade.
Não gosto e nem sinto, nem um pouco.
Nem de longe nem de perto.
Coisa repentina, machuca, alucina.
Do nada, saudade.
Todos sentimos de amores antigos,de amores nem tão antigos, de amores presentes.
Saudade de sentir saudade
Saudade de viver de verdade.
Inesquecivelmente SAUDADE.
Mas, eu nunca entendi esse meu desejo louco de escrever.. Tanta coisa aí, que eu nunca entendi.. *risos*
Provavelmente, você já viveu ou foi testemunha das seguintes situações: um amigo muito do louco e indiscreto, um senhor sem noção alguma e é claro uma senhora cheia de sacolas na mão. Tais situações são extremamente corriqueiras, isso é óbvio. Agora pense, todas essas situações dentro de um veículo público, vulgo 'busão'.
E quem nunca passou por se quer uma situação listada acima, que atire a primeira pedra.
A Real Auto Ônibus foi fundada em 9 de junho de 1953, e sem duvida alguma é de grande ajuda para toda a população, desde bêbes de colo até sexagenários(entre outras faixas etárias).
O engraçado é que muitas vezes o inesperado acontece, como por exemplo encontrar aquele amigo escandaloso que não te vê há mêses. Ou quando o ônibus esta sobrecarregado e entra uma senhora com umas 10 sacolas de médio porte dividas igualmente entre os braços. Quem viaja sempre, e vive transitando de la pra cá e vice-versa sabe bem do que eu estou falando.
Ah quem pense que conteúdo cultural só esta acessível em livros, revistas, jornais e mais uns tantos meios de comunicação. Eu sou a prova viva que transporte publico é estimulante, admito.
É possível encontrar pessoas dos mais variados tipos, desde um hippie vendendo pulseiras passando por um grupo de freiras altamente recatadas e consequentemente finalizando em algum individuo que entrou por falta de atenção, na linha errada.
É definitivamente impossível achar acervo cultural tão variado em qualquer outra parte.
Relaxe, pense em coisas boas, se ajeite na poltrona e aproveite a viagem.
E eu me entreguei por ti,
Já fiz de tudo um pouco,
Flores, cartas, por um triz eu fiquei louco,
Tudo por você, nunca pedi pra me agradecer!
"É louco quem verdadeiramente sente o que a vida oferece, quem experimenta o sabor o tempo." [Aquilo que dá no coração]
So com você
O céu eu posso ter
Estou louco pra sentir
Esse mito do qual nunca ouvi
Da terra te vejo brilhar
Minha lua, sem nem poder te tocar
Não sei o porque
So sei que estou louco por você
E do seu lado eu quero estar.
Feito um cão
Bate o meu coração
Assim como um louco,
Assim como um trovão
E eu ouço um gemido de agonia...
Meu sangue e carne esfriam,
Como mergulhados no gelo,
Como se perdesse o controle,
Em tamanha emoção.
Bate meu coração
Dilacerado, aflito
Feito um cão;
Um cão que uiva na noite
E a escuridão.
Há um alarido neste som magoado
Que só escuta o meu coração.
É sangue, dor, saudade;
Saudade viva numa ave morta.
E um âmago aflito.
Alma agônica,
Um paiol de saudade.
Existem em vão
A sempre-viva, amarela, morta,
Cristal, transparência, que não vejo
Em meio a constatação.
É uma presença errante;
Uma flecha que parte,
Para por outra no chão.
(Ednar Andrade).
"Os ventos vão e voltam, chuvas eternizam meu louco amor por você. Saiba que nunca irei deixar de te amar, pois o que sinto por você é algo inexplicável que nunca senti por nenhuma menina,há vida irá me dar o prazer de estar contigo e sempre te amando como sempre te amei".
LOUCO
Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Não se vá... Quase sempre eu sofro.
Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Não me abandone...
Às vezes eu quase morro.
A FONTE BRANCA
O mendigo maldiz de mim,
E eu que não sou louco, não discordo!
Diz-me que não sou capaz,
Que estou indo em vão.
Mas tu vens e desmente,
Todos os dementes.
Diz-me que sou ciente
E forte. Só me resta ser crente!
Sigo os dizeres da fonte branca,
Pois é dessa água que quero beber.
E agora eu tenho sede,
Sacia-me com um beijo na boca.
POETA LOUCO
O poeta é um louco
Da vida sabe pouco.
Não enxerga nada além,
A sua frente não sabe o que vem.
O poeta não sabe o que é verdade,
Nem o que é real.
Sabe apenas o que pensa,
Longe de qualquer realidade.
O poeta é um louco,
É toada incessante.
É mentira inventada,
Um bêbado na estrada,
Um velho errante
Ou talvez um amante.
O Amor e o Poeta
Se o poeta, for um louco,
Por amar todos os dias,
Se o amor, um dia lhe falta,
Também vai embora, as fantasias.
Se o poeta, fosse homem fraco,
O amor, o que seria?
Pois do amor, ele tira forças,
Toda hora, todo dia.
Se o poeta não existisse,
O amor, o mesmo não seria,
Pois mesmo, que o amor, não aconteça,
O poeta o faz, em poesia.
