Literatura

Gostava de tudo que era ruim, o mau me agradava. desde a poesia ao amor, num looping continuo e doloroso. Arrancavam-me a pele, destruíam o meu ser. Devoravam-me viva. Qual seria a graça, senão, de sentir além da camada exterior, aquilo causado pelo caos interior de cada um?

Afinal, o mundo é uma grande cracolândia onde somos responsáveis por escolhermos a droga pela qual morreremos. Eu estou entre o álcool, ou a ponta afiada de sua língua me despindo.

Hoje é uma noite fria de uma quarta feira.
ainda não tenho a minha
resposta, então, por favor, diga-me.
você aguentaria carregar
o fardo lancinante da minha morte em suas mãos?

Quero dizer, foi você quem me ensinou o sinônimo de amar e todos os antônimos de odiar: querer, gostar, venerar.
Todos os dias de manhã quando eu acordava com o cabelo mais bagunçado que os sentimentos no meu peito, e você dizia como eu estava linda, tão linda quanto meus olhos naquela tarde de domingo quando me conheceu. Eu sorria, envergonhada. ''está maluco por falta de cafeina.'' Eu disse uma vez, e você com toda graça e maestria recitou pelos próximo vinte segundos uma ideia contra aquela. Sempre foi teimoso demais...como quando estávamos naquela biblioteca uma vez, e teimou em dizer que Fernando Pessoa não era tão bom quanto Carlos Drummond. Me emburrei. Bati o pé e disse o quão insano era por pensar aquilo, todavia sua citação aniquilou o meu argumento em menos de um segundo: Entre a dor e o nada o que você escolhe?

E eu que sempre tive uma resposta na ponta da língua me vi sem ela. O que você escolhe? As palavras rondavam em minha mente, como aquele vinil gasto e velho que costumávamos colocar para tocar.

Seus cabelos estavam caídos para o lado naquele dia, sua barba por fazer, usava o suéter xadrez que eu costumava roubar toda a madrugada, apenas pra sentir o seu perfume amadeirado. Sorri. Suas iris castanhas me observavam com atenção e céus, naquele momento eu soube... eu enfim soube o porque de vir ao mundo chorando, o porque de ter tantas cicatrizes causadas por amores rasos, rasos demais que me causavam dores por mergulhar de cabeça, o porque de ter caminhado por um longo tempo na estrada chamada vida, até um lugar denominado pela geografia de Rio de Janeiro.
Tudo em prol de conhecer você, naquela avenida movimentada e calejada do centro, com comerciantes gritando e pessoas apressadas para os seus trabalhos. Leite e mel pingaram dos meus olhos antes de dizer:

Eu escolho a dor. Se ela tiver o seu nome, sobrenome e endereço.

Um bom texto, rebuscado ou não, é aquele que te prende, que agrada e faz pensar.

" As vezes precisamos de um pouco de raiva, para nos impulsionar nas lutar "

" Que saibamos entender, a sabedoria do tempo "

" Amamos cada pessoa de maneira diferente "

" São os questionamentos, que nos movem para uma nova realidade "

" Só o conhecimento, para nos livrar das algemas "

" A grande doença do mundo, é a falta de amor, perdão, gratidão e doação ".

"Os mistérios que existem na vida, vai muito além do que supomos nas nossas limitações. Se é, que podemos chamá-los de mistérios, pra não dizer realidades".

"As vezes, o sorriso está no rosto, mas a alma, está em lágrimas".

" Deus não é fuga, é encontro ".

"O tempo que nos pertence é o momento presente, que ainda não sabemos aproveitá-lo"

"Todos nós, temos dois caminhos para aprender a trilhar; o pessoal, e o coletivo".

"Na vida, aprendemos a conviver com tudo, mesmo não aceitando".

"As vezes o silêncio responde tudo; outras vezes, ele nos faz perguntas".

Quem quer, não impõe obstáculos; ultrapassa qualquer barreira, física, moral ou psicológica.

"Há várias maneiras de se justificar o amor; mas, apenas uma verdadeira, de identificá-lo"

A predileção que nós leitores sentimos por um ou outro personagem vem da facilidade com que nos identificamos com eles. Algo em nós se identifica com essa individualidade imaginária, algo contraditório com outras identificações semelhantes. A paixão pela literatura é também uma maneira de reconhecer que cada um somos muitos, e que dessa raiz, oposta ao senso comum em que vivemos brota o prazer literário.

A verdadeira riqueza literária está mais na recepção da obra do que na própria obra.