Letras

Cada passo errado uma sombra
E as melodias tem o seu lugar
O tom perfeito do momento
E as letras vem para rimar..
Seus fios de cabelo na viola
Desenho contrário, uma nova forma
Buscando a emoção perfeita
Cada novo som, uma nova letra..
Cada passo certo uma luz
Seus olhos castanhos me conduz
Rima perfeita ou quase nada
Um sentimento novo, uma nova morada..
Em seus lábios rosas como gota
(Ah, Ah)
Um vermelho, puro sangue.
Uma jovem garota..
Sua voz suave em meus ouvidos
Como cópia perfeita do seu sorriso..
Cada passo que dei em direção a tí
Me apaixonei que até me perdi..
(Assim..)

Do ponto de vista concreto, um livro é apenas um monte de páginas agrupadas, com um monte de letras formando palavras e um monte de palavras formando frases.

Quando lemos um livro, esse monte de páginas com palavras agrupadas em frases, colocamos sobre ele componentes muito abstratos: a nossa compreensão, as nossas exepriências e a nossa visão do mundo.

Temos no final da leitura de um livro um resultado totalmente individual, como são todos os seres humanos: únicos.

Um livro, quando está sendo lido, não tem nada de concreto. Um livro é a forma mais simples, rápida e poderosa para nos levar às maiores distâncias em uma viagem única, que somente cada um de nós poderá fazer.

Como puderam definir o livro como um substantivo concreto?

Pai

Pai,três letras e um significado
Papai,um mistério e um sentido,
Os primeiros passos e um único legado,
Um amor jamais omitido.

Um amor bonito e sublime,
Ser pai é o melhor dos projetos,
Um guerreiro que jamais se exime,
Ser pai é romper com os desertos.

Desertos de incerta provisão,
Desertos das duras dificuldades,
Barreiras que impedem o leite e o pão,
Somente um pai às rompem de verdade.

Falo por experiência,
Por ter vivido tudo isso,
Os mistérios de uma carência,
São nuances de um bicho.

Bicho intitulado homem,
Com fraquezas e fortalezas,
Humano e lobisomem,
Características de uma única grandeza.

Grandeza de sempre amar,
Das formas mais duras da vida,
Um pai é como o mar,
Cheio de mistérios e feridas.

Feridas escondidas no peito,
Jamais reveladas na dura caminhada,
Às vezes se revelam no leito,
Outras,em uma nova jornada.

Obrigado meu Deus,
Pelo pai que tenho,
Pois ele me ensinou os caminhos Teus,
Minha obra de arte,meu lindo desenho.

Lourival Alves

⁠Letras da liberdade

Esse sentimento puro,
Com essa visão holística,
Bate de frente com um muro,
Perdendo para essa força mística.

Nesse sistema louco do ser,
Que faz renascer um poder sobrenatural,
Fato cônscio que nos faz crer.
Que somente o amor pode vencer o mal.

Amor que supera o ódio,
Que supera a velha fraqueza,
Energia que resgata do ócio,
Sentimento de uma doce beleza.

Beleza das coisas simples do passado,
Despercebidas pela rapidez da vida,
Somente um olhar mais apurado,
Pode perceber as letras não lidas.

Letras de uma gélida dor,
Ou talvez de uma quente alegria,
Letras que escreveram o amor,
Letras,Letras de alforria.

Lourival Alves

Mãe

Mãe....
Três letras e infinitos sentidos,
Mãe, mulher e menina,
Uma guerreira maior do que o meu grito,
Um tesouro em uma mina.


Mãe, é algo essencial em nossas vidas,
É a força que nos eleva,
Remédio que cura feridas.

Mãe, é aquilo que tentamos explicar,do algo inexplicável,
Força sublime, atribuída à um ser,
Universo,fortaleza inimaginável.

Mães do Brasil,mães do progresso,
À vocês a minha singela intenção,
Que recebam um amor,do tamanho do universo,
Recheado de muita paz,amor e união....

* Ode ao Escritor ✍


Escritor é quem respira palavras,
quem sangra letras nas madrugadas,
quem transforma o invisível em verbo
e o silêncio em fonte de palavras...


Carrega o mundo no peito,
traduz o indizível em versos,
costura lembranças,
cria eternidades...


No rastro de sua pena
há luz,
há dor,
há redenção...


Escritor é o que faz da alma,
um livro sempre em construção...


O escritor é aquele que coagula a tinta,
que mastiga a própria sombra
para dar sabor à palavra...


Habita o abismo do sentir,
sem medo do corte,
sem medo do eco,
sem medo de si...


De sua dor faz aurora,
de sua loucura, asas,
e do verbo, o único altar
onde ousa confessar-se humano...


Escrever é morrer um pouco
para renascer inteiro no papel...


O escritor é um guardião de mundos,
em sua pena dormem memórias
e acordam estrelas em forma de letras...


Nas linhas que traça,
colhe o perfume do tempo
e o murmúrio da alma...


Escrever é um gesto de amor,
silencioso, profundo, eterno...
É tocar o invisível
com os olhos do pensar
e o olhar do sentir...


O escritor não escreve apenas histórias,
ele se escreve e se liberta
em cada palavra que cria...


✍©️@MiriamDaCosta

Na Carroça

De
Poucas letras
Nem por isso
Menos
Observador

Talvez
Por isso
Mais livre
Para
Imaginar
Coisas

Sem
As limitações
Que
O conhecimento
Paradoxalmente
Por vezes
Impõe

Vez
Por outra
Se põe
Viajando
Imaginando
Coisas

Perguntas
Sempre
Perguntas
Sempre
Se
Perguntando

E

A vida
Seguindo
Em frente
Passando

O que eu não consigo falar em palavras,
eu escrevo em letras, através de folhas,
dando vida e sentimentos a elas,
e distribuindo sabedoria a quem as lêem.
⁠

Cristais vazios

Sou escultora de silêncio
Onde teço as palavras,
Contemplando as letras
Nas veredas do ócio!

O murmúro de um grito
Rasga o verbo das asas
Infesta o sangue nas veias
Sepulta por dentro feito luto!

Libertas libélulas são células
Nos lábios que sentencio
A voz perco nas fagulhas...

Os olhos são fios de cílios
E na tez, brancas ressalvas
Diposto feito cristais vazios!

⁠Palavras nem sempre são fáceis de compreender. As letras, embaralhadas na escrita moderna, por vezes não alcançam o coração. Ainda assim, seguimos tentando — tentando fazer com que elas carreguem o amor, o afeto, o carinho e toda a expressão que brota do nosso ser.

Tentamos, através das palavras, tocar o outro. Fazer florescer um mundo melhor. Despertar, em cada ser humano, o que há de mais sensível e verdadeiro. Assim como borboletas, nos movemos em ciclos de metamorfose, em constante transformação.

O processo é doloroso, sim. A metamorfose cobra suas dores. Mas seguimos, sentindo, vivendo, nos tornando quem somos e, ao mesmo tempo, quem ainda seremos.

Seguimos pela vida, mesmo sem saber ao certo o que nos espera à frente, nesse ciclo misterioso que é existir. E que, apesar de tudo, tem no amor, no respeito e na dignidade seus pilares mais profundos.

⁠Amor
Real,
Simples,
Autêntico,
Natural,
Justo,
Interno.

Sete letras, sete valores. Um código. Uma chave.
Não de um cofre, mas de um jardim interno, onde as flores são almas.
E as corridas, só acontecem pra lembrar que o caminho mais bonito…
é o que leva de volta a si mesmo.

Mãe é como o céu,
Palavra pequena, significado grande!
Apenas três letras, com tanta grandeza!
Suporta a luz e também a escuridão,
Tão forte, que segura o trovão!
A ela, o bebê estende os braços para acalmar,
A ele, o homem ergue os braços para suplicar!
Mãe é aquela que enxuga a lágrima,
Céu é aquele que lava a alma!
Sua imensidão é capaz de sempre nos guiar,
Seja através de uma constelação ou uma oração!
Ele nos aquece com os raios e ela com os abraços,
A tempestade que ele traz, se dissipa no abrigo que ela faz
Tão próximo com avião, tão perto com sua mão,
O escuro que causa pavor, passa com seu amor!

Então foi até o alfabeto e pegou um balde de letras

E com o pensamento jogo-as na parede da mente

Escrevendo essa ideia molhada que corre...

Escorre a leitura vêm as imagens...

⁠O homem que seguia borboletas

Mas não elas: sim as letras

Que ele pousava no papel

⁠Gracioso nestas transparentes letras
Lhe dou versos

E com ele converso
Distraindo-me de pensamentos bestas

Oxigêno este aquário com o meu imaginário
E este poeminha fica extraordinário
Na ação que o alimenta
Leitura divertida

Borbolha na catinho o agora
E o poeminha o pensamento explora

Ruflando às letras o poema
exibe suas palavras
a ideia pesca na água
da rima o ponto
que narra / agarra
mexe a mente à isca
na água...
mente clara / mergulha
o poema ao ponto
narra / agarra




(Leonardo Mesquita)

Pousando uma após outra o bando de letras formam a frase
migrando de outras palavras
chegam a estas imagens
cada letra enche o papo
provocando um fértil
imaginar; essas letras
tomaram essas palavras
teceram seus ninhos
colocaram seus ovos
e em rápida leitura
pintam no rosto
um bando




(Leonardo Mesquita)

⁠As dores dos teus olhos
inundaram os olhos meus
como chuva de lirídeas
regando as minhas letras.

Você ainda não sabe
o quê é ter meus cabelos
com doçura amorosa
entre os teus dedos:
te busquei e me corrigi.

Ao lado da minha janela
para diminuir a distância
tenho rosas damascenas
porque estou a tua espera.

Você ainda não percebeu
que eu sou de verdade,
a tua Lua Cheia beijando
as montanhas em liberdade:
te quero como você sabe.

Os fios dos nossos destinos
estão entrelaçados nos bilros
muito além da Fortaleza
de São José da Ponta Grossa.

Você ainda em silêncio,
e eu no mesmo caminho,
em contemplação adentro
do amor que sendo tecido
pelas mãos do Universo.

⁠Virou rotina ser confundida
como ativista porque
a minha mística, letras e rimas
caminham com os povos,
erguem bandeiras,
escalam fortalezas
atravessam as grades
de penitenciárias
de segurança máxima
e estão presentes nos apertos
de mãos entre tropas
de todas as fronteiras,...
Não tenho o quê esconder:
apenas sou mais uma voz
dentre tantos outros poetas
das nossas Américas,
Sou mais uma que escreve
aos ventos que
correm pelo meu país
onde as cidades
voltaram a ser feudos
e os Estados a ser capitanias;
Por aqui atiraram a nossa
sagrada unidade pela janela,
e ninguém mais sabe chegar
a um comum acordo nesta terra,
Em mil partes me divido
pelo continente para mostrar
que na Bolívia e por tantos
outros lugares vozes
podem ser silenciadas
rapidamente muito mais
que sessenta e sete vezes,...
A cada instante por cada
preso político seja no
Chile silencioso ou por
quem precisar uma
prece todo o dia elevo
e poemas para tropas
escrevo e notícias
de liberdade para um
General que foi preso
inocente ainda espero,
porque alguém
haverá de surgir
e toda esta gente libertar.

⁠Letras desbarrancadas
de muito cansaço
de tanto se queixar
as margens da BR-470
na cidade de Gaspar,
aqui em Santa Catarina,
somos vozes isoladas
de um vício antigo
que não é só brasileiro
e está espalhado por
toda a América Latina,

Nesta estrada federal
onde há espécies
raras de árvores que
o Homem se sente
autorizado a derrubar
do Pau-Brasil
ao Jequitibá-Rosa,
Nada escapa do radar
desta gente ambiciosa
que insistem o país
da gente descaracterizar;

Letras muito cansadas
de gritar pela vida,
pela liberdade
de consciência
e pelos nossos
povos originários,
nós latino-americanos
estamos sufocados
vencendo barreiras
para no futuro
a memória
em todas as escalas
não ser desaparecida,
No meio dos Mapuches
que ainda esperam
pela justiça lenta,
as minhas letras
estou no meio da tropa
que o fel da rotina arde
mais do que gás pimenta
neste mês de março
que a prisão injusta
que o General está,
e a fé de todos experimenta.