Ler ou Reler Eis a Quest
Dias há em que penso em me calar
E passar a simplesmente ler jornal
Guardar lá no fundo do armário
Este meu já não muito profíquo
Embornal de letras mortas
Absorto em minha leitura
ao final de mais um dia
Me vem a compulsiva e indomável tortura
Quase que lasciva obsessão que me domina
Minha cabeça se inclina
Completamente carregada
da boa e velha poesia pura
daquela que acalma as nossas vidas
traz de volta à razão
as almas dos suicídas
Amaina os corações dos homicidas
É muito mais feliz quem cria
Que aquele que um dia
Leu, porém não entendeu
Que talvez o homicida ou suicida
seja eu.
Meu conselho é que você escreva o livro que gostaria de ler. Imagine-se entrando numa livraria e encontrando o livro perfeito. O livro que você compraria logo de cara. Como ele é? Sobre o que é? Qual é o gênero? Esse é o livro que você deve escrever. E, acima de tudo, escreva a verdade. Escreva o que você sabe, e seja convincente. Não estou falando de escrever não ficção (...). O que eu quis dizer é: escreva a verdade sobre a vida, qualquer que seja o gênero.
Ela era poesia... Ele, não sabia ler
Ela era verso livre, dança de palavras ao vento, um livro aberto cheio de entrelinhas.
Tinha alma de outono, folhas caindo em promessas douradas, e um olhar que escrevia histórias sem precisar de tinta.
Falava com os olhos, sussurrava com os gestos, recitava amor em silêncio.
Mas ele... Ele não sabia ler.
Não enxergava as metáforas bordadas no riso dela, nem as estrofes ocultas nos suspiros entre uma conversa e outra.
Passava os dedos sobre sua pele sem decifrar as rimas que ali moravam, sem perceber que cada toque era um poema esperando ser sentido.
Ela declamava sentimentos na sutileza do olhar.
Ele ouvia, mas não escutava.
Ela escrevia epopeias com a alma.
Ele as tratava como rabiscos sem sentido.
E assim, ela seguiu sendo poesia.
E ele, analfabeto de amor.
Quando aprendemos a ler as pessoas e o mundo evitamos um enorme constrangimento com o nosso discernimento.
Não podemos ler um livro se ele estiver fechado. Caso desejar conhecer melhor uma pessoa é preciso fazer a contabilidade das lágrimas e sorrisos de uma vida.
Sempre que alguém pronunciar meu nome ou ler a minha poesia, ali estarei, porque a minha existência foi materializada nos meus trabalhos poéticos. Ler é viver intensamente.
Quem ler o Uni(Verso) dos meus poemas, consegue viver comigo na alegria e na tristeza, na riqueza e na pobreza.
A única salvação para a classe menos favorecida é o conhecimento. Ler o mundo é saber sobreviver ao Poder.
NA MINHA PELE
Eu vou aprender à ler pra ensinar meus camaradas!
Na minha pele,
Na sua pele
E na pele do Lázaro Ramos.
Racista, na minha pele vai além da empatia.
Na minha pele tem dor, história,
Mas também tem prosa e poesia.
Minha pele é IMPORTANTE!
Na minha pele não só se trata de cor,
Mas der ser negro;
Negro de pele clara, negro índio, negro árabe
E sobretudo: negro de pele preta.
Somos uma negritude, misturada com África.
Na minha pele ainda sinto o chicote do racismo; do racismo político, econômico e estrutural...
Salve, Mestre Bimba,
Luís Gama,
Cruz e Souza,
Mano Brown,
Hugo Damasceno,
Carolina de Jesus,
Rosa Park,
Luther King Jr,
Bob Marley,
Malcolm X,
Daniel Pintto,
Zumbi Dos Palmares,
Noel Barbosa,
Conceição Evaristo,
Emicida,
Maria Das Dores,
Djamila Ribeiro,
Seu Jorge,
Sérgio Vaz,
Antônio Almeida Machado,
Abadias do Nascimento,
Machado de Assis e etc.
Vocês são minha pele!
Para quê escrever?
Para quem?
Se,eu sei que
ninguém irá ler...
Escrevia
para você...
Escrevia
com um
coração
puro,não havia
maldade,malícia
em meu escrever,
apenas escrevia
porque
por ti
eu somente
sentia...
Sentimentos...
Ainda os tenho
dentro de mim,
pode ser que
você os
tenha por mim...
Sei que
o amor
não se explica,
apenas o
sentimos,
em silêncio...
Pode até ser que
por não demonstrar
mais que eu
Você ame,
até mais que
eu o ame...
Somos como
o sol e a lua
o calor e o frio
o mar e o campo...
Mas,ambos tem
o seu tempo
seu espaço,
seu momento...
Ambos se entendem,
se completam e
se compreendem.
Assim também
é o amor...
Amor esse
que tenho
o bastante
dentro
de mim...
Amor esse
que alegra
o meu ser,
pois foi
Deus que
me deu
Você!
Eu sinto e demonstro
Tu sentes...
em silêncio,e
nesse silenciar
eu sei quão imenso
é o seu amar...
Mas,amamos
com um
só propósito...
Sermos felizes...
Felizes!!!
Escrever um livro é viajar para um universo particular, ler seu livro escrito é vivenciar esse universo de forma integral.
A quem ler
Vim deixar meus pensamentos.
mas, sequer me levam a algum lugar...
Descreveria-o, ou descreveria-me,
Como se eu estivesse em uma mata fechada,
e tudo o mais fosse cheio de névoa.
E os galhos baixos, impedissem-me de ir com a visão
mais além do que onde vão meus passos.
Olho a minha direita, e nada tem, a não ser olhos pequenos
vermelhos me observando.
A esquerda mais olhos vermelhos me observando.
É inacreditavel, como as pessoas que estão em torno
não me deixam expandir.
Como a vida, cheia de leis, cheia de mandantes,
e mandamentos, me segurassem para eu não poder cometer meus erros e acertos.
Estou perplexo, em como é que as coisas mal se encaixam
E encalacram o direito de "vivencia" do ser humano.
Penso em mudar o mundo, sinto que sózinho, jamais poderia.
E não vejo forças em ninguem para poder mudar alguma coisa; e sou obrigado a me manter contido, resguardado..
acreditando nessa tal fé, dos cristãos, evangelicos, e Jeova`s. Que nem mesmo eles sabem realmente se essa coisa chamada de fé, é fé mesmo.
Estou enclausurado, neste mundo imperfeito repleto de perfeccionistas falastrões. Que se envolvem em nossas vidas, mesmo não querendo, pensando em seus bolsos
Em suas barrigas e em suas familias.
Mas esquecem-se que são tambem SÃO NOSSOS IRMÃOS.
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