Lamento pela Morte de um Ente Querido
O amor e o ódio são ingredientes antagônicos na receita que chamamos felicidade. Um sem o outro não subsiste, tal qual a luz e a escuridão. Só reconhecemos a plenitude da luz quando experimentamos as profundezas da escuridão
Momentos felizes,momentos tristes tomam conta da minha mente.Passam como se fosse um filme.Um filme que não pode parar,voltar ou ao menos começar tudo de novo.Lembranças.Que nunca vão deixar de existir na minha mente,no meu coração.Apenas lembranças.
A felicidade é tão simples que passa por nós sem dizer ao menos um oi, e quando percebemo-la, já se foi.
E ainda pequena você tem a expectativa de que no futuro tudo vai ser bom, calmo, planejado, ai um certo dia você entendi, que só é assim quando se é pequeno, então você quer de todas as formas possiveis voltar no passado, mas ai meu amigo, já é tarde demais pra querer voltar.
As coisas devem ser iniciadas individualmente, para que a coletividade possa ver em ti um resultado uma ação.
Não me faça pergunta difícil. Perguntas complicadas como um “- Tudo bem?”, não faz bem para mim te responder isso agora. Acha que foi fácil ocupar o espaço do armário que você deixou quando se foi? E agora terei insegurança para deixar que substitua seu lugar na mesa nos almoços de domingo.
Acha que foi fácil deixar o barco tão depressa? Deixar todas as lembranças afundarem de repente com tudo aquilo que fui por você? Apesar de tudo tentei remar por nós.
Pode ser que com o tempo você me encontre renovada preste a remar... re-amar novamente por ai.
Se um dia eu tiver que escolher entre você ou minha felicidade, Eu escolherei você, Pois sem você Eu não tenho Felicidade.
PENSA E NOTA
Em tempo algum, não digas que não podes ser útil.
Faze de cada dia um poema de fé.
Podes ser a esperança dos que jazem na angústia.
Uma frase de luz ergue os irmãos caídos.
Terás, quanto quiserdes, a prece que abençoa.
Para espalhar o bem, basta o apoio de Deus.
SURREALISMO MANUAL DE UM POETA E SUAS LETRAS.
As letras solícitas se curvavam
à direita e a esquerda
em clássica reverência à mirada do poeta.
As vogais abertas clamavam.
Agitavam.
Ululavam.
As consoantes conspícuas posavam com discrição a sua incrível erudição sonora,
de tradição surda e muda.
Com a mão pousada sobre o papel,
o poeta jogava com a caneta entre os dedos,
Enquanto cumprimentava, com a direita, um sonzinho recém-chegado.
Com a terceira mão limpava os olhos.
Com a quarta semeava pássaros sobre as cinzas do poema,
Cujas raízes alimentavam sua outra mão,
de onde borboletas silenciosas brotavam
e iam pousar em forma de letras na sexta mão,
que as recolhia e metia no bolso esquerdo.
Enquanto a sétima mão
coçava as orelhas
em forma de lira.
Esperança...Só a esperança, nada mais.Chega-se a um ponto que não há mais nada, só ela.É aí que descobrimos que ainda temos tudo !
(...) não podemos olvidar que, um dia, buscando alguém no mundo para exercer a necessária tutela sobre a vida preciosa do Embaixador Divino (Jesus) o Supremo Poder do Universo não hesitou em recorrer à abnegada mulher, escondida num lar apagado e simples (Maria de Nazaré).
" Quando nasce um filho, nascem também uma mãe e um pai. E os três precisam ser muito bem cuidados. "
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