Lamento pela Morte de um Ente Querido

Já não mais “digo eu te amo”. O é amor é um sentimento tímido e silencioso, que deve ser revelado aos poucos de maneira subliminar.
Sonhar é tão mais belo quanto ter certeza de um destino ou uma verdade. Eu me encho de expectativa e esperança, ao me perguntar todas as noites antes de adormecer: Será?

Embora tenhamos um inverno de rotina, o verão nunca deixa de ser um mistério para nós.

Antipatizo com príncipes encantados. Sou um país esperando ser conquistado por um guerreiro.

O desafio aguça a adrenalina, que dopa o corpo de prazer, viciando-o sempre à procura de um bem-estar.

Um é a palavra da virtude, que sôa unicamente para louvar o merito; é a gravidade do homem nobre, a pureza das almas candidas.

Tinha na mão direita um botão de rosa, que acabava de colher; ás vezes olhava para ele e suspirava; ás vezes deixava cair a cabeça e meditava;

Aquele sonho do botão de rosa... aquele coração que se escondia em um envoltório tão inocente e tão puro...

"Tua"


"Quem serás tu criatura bela!
Tu já estavas a minha espera?
Lindo!É um anjo a me olhar
Selada a porta não mais está!
Entre, mata a minha sede
E venha me amar
Cubra-me com teu corpo a luz do luar
Deixe mil estrelas nos iluminar
Até o alvorecer
Amante do teu ser
Toda tua
Em teus braços calada
Para te ouvir sussurrar
Vem!
Demora e devora o tempo que nos fez esperar!"

Um erro te ensina o que três acertos não saberiam fazê-lo. Mas quem erra pra aprender é tão tolo quanto aquele que acerta e nunca aprende.

Dizer ao fracassado que ele é um vencedor, é um ato de fracasso. Ajudá-lo a vencer é um ato de amor.

"Um dia..."


Meu presente é um passado imperfeito

São lembranças sufocantes de amores em vão

Meu calendário "Paixão"...

Meu futuro um desejo inseguro a me confortar.

Quem sabe um dia desses um olhar irá me encontrar

E através do rosto puro melancolia a vagar

Decifrar uma mulher que nasceu para amar...

...em algum lugar."

Todas as vezes que errar sera apenas mais um aprendizado que voce vai adquirir em sua vida nunca desista de tentar, a nao ser que ja tenha sofrido o bastante para deixar um sonho de lado e ir em busca de outro, afinal nos nao viveriamos apenas de um unico sonho, um unico desejo. Portato sonhe, desege e realize-se.

Um homem sem trabalho é como uma mulher sem bondade.

memórias são tortuosas, são doloridas mas no fundo, são felizes. Lembram-se ainda o quanto um ria do outro. Lembram-se ainda das noites longas e vazias. E o pior. Ela se lembra ainda do seu amor em vão por aquele menino. História mais pacata e sem sal mas que comove. Comove porque a menina se transforma nisso aos poucos. Ela queria te fazer mudar, mudar a história e se mudar. Mas só quem mudou foi ela. Você talvez tenha mudado, mas foi para pior, bem pior. O conto é perdido, é triste, é sozinho, sem nenhum personagem que envolva isso.

Me faz entender que o futuro talvez seja melhor, e que tudo tem um motivo, seja péssimo ou bom. A gente sofre, rala, canta, grita alto. Se sofrer agora, mais tarde, você vê que foi estupidez. Ou que mais tarde, vai ter uma gratificação no final. Ou valerá ou não. Mas no fim, aprende. Gritando alto, fazemos com que o mundo pare de tanta idiotice. E isso eu entendo. Não sou a úninca, nem a última menina solitária. Vou escolher não ter alguém do meu lado, porque eu quero me curar. Só isso.

Um dia, aconteceu algo estranho. Ela estava se transformando em uma mulher. E agora já não era mais feita de menina. Era mulher inteira. Mas os sonhos já não eram tão mais inteiros. As amigas sumiram. E agora era leve. Leve até demais. Qualquer um poderia fazê-la voar.

Havia apenas uma consciência de que um novo dia existiria. O amanhã seria melhor. Chegava o outro dia, era pior. A Mulher se transformara em menina de novo. Enquanto isso, o homem continuava feliz. Completo. Radiante.

Escrevo um longo texto, nao, nao é proposital!
Acontece que quero me explicar, explicar o que sou... Sou obrigada a fazê-lo já que nao compreendem o meu jeito de ser.
Sou defenssora de mim mesma e isso basta para saberes que sou tambem egoista, mas nao sou tao mentirosa como achei que fosse, pois se fosse, nao me assumiria mentirosa aos quatro cantos do mundo. Mas digo, digo sem medo. Vês que eu nao sou medrosa? Nada me afronta, absolutamente nada... Desculpe, eu volto a mentir, tenho meus medos de ausensia e de presença, mas nao quero dizê-los, me envergonham, me maltratam.
O problema maior é que nao consigo me descrever, bem o problema maior é que tenho esta necessidade, queria ser-me de um jeito perfeito... Perfeitos olhos, perfeito toque, perfeito sorriso e perfeito humor.
Sim eu acredito em perfeiçao e quero conquista-la, todos nós queremos.
Eu quero deixar de ser nervosa, estressada, curiosa, teimosa, insistente, ansiosa e perfeccionista para alcançar a perfeiçao.
Mas é que se eu deixar de ser como sou, nao me seria... Sem me ser, pra quê perfeiçao?!
O bom seria se nascessemos com o poder de tornarmos-nos o que queremos, mas sei que isso seria chato demais... Sim seria chato, irritante, perfeiçao demais sufoca.
Ninguem inveja uma boneca, e ela é perfeita.
O que falta a uma boneca perfeita? Falta a perfeiçao da vida.
Chega, estou estressada de me dizer.
Sou inconstante, e isso falta me matar de ódio e de esquecimento.
Sou sozinha e estou cheia.
Complemento em outra vida.

Eu queria escrever um texto diferente. Mas não consigo. O sentimento é o mesmo. Vem estação, vai estação. Vêm meninos, vão meninos. Vem cor de cabelo. Vai cor de cabelo e fica a mesma coisa de sempre. O amor. Às vezes, gostaria de ser uma mulher bem resolvida e não ficasse tão na dúvida. Mas sou apenas no fundo, uma menina. Mimada. Mas sou menina. Com defeitos e não acredito tão mais na magia que esse sentimento que muitos odeiam trás. Eu escrevo os textos mais errados, tentando salvar uma vida e um amor. Mas não salvo. Eu engasgo nas frases e não vai. Mulher decidida não seria assim, ou seria? Sou mil mulheres em uma só. A que sofre. A que ama. A que acredita no amanhã. Mas dentro de mim ainda existe a que odeia o Amor.

O tempo é constituido por passado, presente e futuro; mas quantas vezes nos vimos entrelaçados em um passado-presente, ou em um futuro-passado.