Ilusão Imbecil
A Sobrevivente e Espessa Lágrima.
A dor é uma ilusão de carne.
É uma abstinência à insensibilidade,
como um consumo que circula na alma.
O álgido olhar que consome a vida
alimenta-se da estrábica melancolia,
descerra o escudo da existência.
Golpes suspensos nas pupilas,
marcham exaustos e condenados
num acrómico álbum de sal.
Revolta-se um pedaço de esperança,
cospe o grito pungente na valsa do chão
e ergue-se a sobrevivente e espessa lágrima.
A realidade sofre muitos golpes de ilusão. Mas a resistência é voraz.
Movimente a fé. Tudo dará certo!
É que eu sou muito ingênua e sempre caio nessa ilusão de que as pessoas são muito amigas, que se importam comigo e ajudam de forma verdadeira e bondosa, e não de forma interesseira. Mas a vida é como um baile de máscaras, com todos se escondendo, não mostrando realmente quem são , ocultando a identidade e ludibriando quem lhes convém. Desculpe o desabafo, mas estou cansada de me contentar com essa gente pequena e vazia. Eu preciso de muito mais que esse vazio, essa falta de caráter que eu vejo em tanta gente por aí...Eu não caibo em mim, necessito de amor e a poesia nunca me é suficiente, como se eu fosse mais poesia que mulher e me alimentasse de versos, de pores do sol e de música, e a escassez de cultura que eu encontro por aí fere minha integridade física e psicológica, fere minha própria alma.
Ilusão é o erro da percepção, faz com o que nosso foco não seja mais no objetivo, mas em algo superficial.
Como são admiráveis as pessoas as quais, que, com elas não convivemos;
a doce ilusão dos nenhuma razão.
Alice no pais da ilusão
No reflexo frio de uma agulha prateada,
Alice busca o caminho para o País das Maravilhas,
Aplica na veia uma ilusão dourada,
Em busca de uma paz que há muito não brilha.
Mas a casa da felicidade desaba no jardim,
E o teto de espelhos se quebra no fim.
O céu se fecha em nuvens escuras,
Chora o desgosto de quem vê a queda,
O rio engole os restos das loucuras,
Enquanto o tempo na mente se enreda.
"Ah, se meus pés andassem, como seria?"
Sua alma sussurra no frio do dia.
O Coelho Branco corre contra o cansaço,
E a "heroína" promete o tempo rebobinar,
Pedindo adrenalina a cada pedaço,
Tentando o próprio peito anestesiar.
Mas se o pé pisasse na realidade crua,
Tudo no quarto simplesmente adormeceria sob a lua Presa no galho incerto da vida e da morte,
A sorte abandonou o vestido azul de outrora,
O corpo convulsiona e o peito chora,
No canto escuro onde a dor mora.
A visão se distorce, o espelho se desfaz,
No país da overdose, Alice não encontra paz.
Dizer ser quem não somos é fingir sentimentos e assinar contrato com o fracasso para viver na ilusão.
Mente psicótica.
Discórdia propaganda.
Ilusão de ótica gera cifrão.
Consultoria gerência.
Ocasião faz o ladrão
Desgovernado assume a presidência.
Cade nossa opção????
Se viver o Evangelho não for para além das sensações tudo não passará de ilusão e o cristo que pensa ser da Bíblia é só um cristo psicológico, fruto de sentimentos advindo da moral, traumas, emoções... e não O verdadeiro Cristo da Bíblia.
