Homem e Igual Lata uma Chuta a outra Cata

⁠Vez por outra é necessário remover as ervas daninhas para que o seu coração volte a florescer.

Reflita sobre a felicidade que só depende de você e não de outra pessoa.🍀

Que você seja o seu refúgio.
Não outra pessoa, lugar ou situação.
Você.
Que você sempre se procure.
E se encontre.

Mãe me amamenta outra vez
Me traz para a vida
Cuida de mim
Mãe, segura a minha mão
Me leva em segurança pela vida afora
Penteia os meus cabelos
Remenda as minhas roupas
Traz aquele leite morno com bolachas
Quando eu estiver doente
Ri de novo das minhas palhaçadas
Que eu sempre faço só para te fazer rir
Me mostra o chinelo outra vez
Mãe, conta uma história
Lembra da sua casa
Lembra da sua mocidade
Do seu cavalo tão bem cuidado
Mãe, me chama de Beth, Marga, Zena,
Troca o meu nome outra vez
Mãe, faz tudo de novo
Tão igual e tão perfeito
Na sua simplicidade e ternura
Mãe, não morra nunca
O mundo é muito feio
Imagina sem a senhora aqui...
Mãe, eu amo a sua comida.
Meire Moreira

Estamos todos loucos. Eu, você, seu vizinho, a sua mãe...(caso tenha perfil aqui ou em outra Rede social, caso contrário, ignore). Sim, estamos. Malucos à cata de imagens, textos, bisonhices e afins. Perdemos horas preciosas do nosso dia, desperdiçamos pores-do-sol, conversas animadas na cozinha, afagos no cachorro da casa, sonecas preguiçosas ao sol, para gastar as nossas vistas nessa catacumba de vidas fictícias e pouco prováveis. Sim, estamos todos doidos. Muitos nem viram se há lua no céu hoje. Se haviam nuvens durante o dia. Se ventou. Empanamos a nossa realidade com esse mundo de faz-de-conta. Alguém me belisque. Ou me salve enquanto é tempo.

⁠Existe música, que faz você "viajar" de corpo e alma,
pra outra dimensão do planeta Terra!

⁠Nenhuma outra pessoa, tem por obrigação dispor do próprio esforço, para reconhecer o seu.

⁠A Geração da Fé Está Morrendo.
E foi também congregada toda aquela geração a seus pais, e a outra geração após ela se levantou, que não conhecia ao Senhor, nem tampouco a obra que ele fizera a Israel. Então fizeram (...) o que era mau aos olhos do Senhor; e serviram aos baalins. E deixaram ao Senhor Deus de seus pais Juízes 2.10-12.
A geração de fé está morrendo, e está chegando uma geração inconstante e deslumbrada com o sucesso.
Está morrendo uma geração que não tinha título de apóstolo, não tinha doutorado em divindade e que se moveu sem os holofotes das mídias sociais; mas que edificou igrejas Brasil afora.
Uma geração que, apesar dos poucos recursos financeiros e teológicos nunca desanimou com a obra missionária.
Uma geração que ensinava a palavra, a reverência e a santidade diante de Deus.
Uma geração de homens e mulheres que pregavam um evangelho sem filuras, sem extravagância e sem verborreia de termos teológicos e filosóficos difíceis.
São homens e mulheres crentes que estão morrendo, que viviam o evangelho sem pensar em enriquecer com ele.
Homens e mulheres que levantavam cedo para oração, que jejuavam, visitavam o rebanho e que tinham muito compromisso com Deus.
Esses homens e mulheres que passaram por muitas dificuldades, que lutaram e choraram pelas madrugadas da vida estão morrendo.
Muitos desses homens e mulheres não construíram nada para eles, não negociaram o evangelho e muitos estão velhos e doentes de uma vida dedicada à obra do Senhor. Mas estes homens e mulheres estão deixando um memorial de fidelidade ao Senhor, vão se encontrar com Deus de cabeça erguida, sabendo que foram mordomos fiéis.
Essa geração que nos deu exemplo de viver em fidelidade com Deus está sendo recolhida; Essa geração que está morrendo preparou a estrutura que estamos usando hoje.
Depois leiam 1ª Samuel 12.1-5 e 2ª Timóteo 4.6-21.
Ótima semana e pense nisso!
No Amor do Abba Pater, Marcelo Rissma.

⁠Hoje, acima de qualquer outra necessidade, nos falta o fogo – o fogo sagrado de Deus, queimando nos corações dos homens, estimulando suas mentes, impelindo suas emoções, emocionando suas línguas, brilhando em seus rostos, vibrando em seus atos, expandindo seu potencial intelectual e fundindo todo o seu conhecimento, lógica e retórica em uma grande corrente inflamada. Que esse batismo de fogo venha sobre nós a fim de que milhares entre nós, que até hoje não passaram de ministros fracos e convencionais, sem qualquer contribuição marcante e que seriam facilmente esquecidos da memória da humanidade, sejam transformados em poderosos instrumentos de Deus.

⁠Você acredita em finais felizes?
“E quando eu for, e vos preparei lugar, virei outra vez, e vos levarei para mim mesmo, para que onde eu estiver estejais vós também”. João 14.3.

⁠Deus está feliz de que você confie Nele o bastante para tentar, vez após outra (Lc 15.7)!

⁠Quando desejamos ser outra pessoa, estamos desprezando a pessoa que Deus criou!

⁠Tenha fé garota, pois numa hora ou outra Deus ajeita as coisas e tudo entra nos eixos. Acredite, Deus está trabalhando em seu favor.

⁠Aquilo que a Bíblia diz que é pecado, é pecado e sempre será pecado. Outra, a Bíblia dispensa a sua e a minha opinião sobre os temas que ela já definiu.

⁠O pastor da outra igreja só é melhor que o seu, por um único motivo: Ele ainda não te conhece.

⁠Quem tenta transformar o Evangelho em entretenimento ou qualquer outra coisa, é porque não foi transformado pelo Evangelho.

⁠Reconheço minhas falhas quando me desvio dos meus princípios para beneficiar outra pessoa, e embora tenha essa percepção, às vezes persisto nesses erros.

CARA-METADE:

Minha cara-metade
Não se integra à minha
Outra metade!
O que não se é integro
Salutar não se pode ser.
Como terei saúde?
Sem a integridade do ser...

FILHO DA OUTRA!...
(Nicola Vital)


Eu pintei o meu Deus
E marquei para mim.
Não me deram azul,
Nem dourado!
E a cor foi carmim.
Não me deram bolas,
Não me viram à hora
Que malhei toda cola
Não pintaram, enfim.
Não brindaram-me a escola,
Onde rola a bola
E a bola rola
Só na cor de cetim.
Eu fiquei de fora,
facultaram-me a esmola
Meu padrão é morim
E o Deus de nanquim.
02Set2015.

Série: Minicontos


FILHO DA OUTRA
O menino trocou a aridez nordestina pela selva de pedras. Logo o mundo lhe acolhe. As mãos que lhe afagam o apedrejam, Mas a história se encarrega de cicatrizar o golpe. E a primavera promete florir...