Historias Engraçadas

Algumas histórias são traçadas com linhas tortas, outras com linhas retas, mas tem aquelas, tipo a minha e a dele, que são traçadas com o símbolo do infinito – vem com curvas e linhas cruzadas, mas nunca, nunca tem fim.

⁠Existem milhões de histórias que permeiam as mentes humanas.
Levantando várias hipóteses, narrativas e muita imaginação cultivada pela curiosidade, além daquilo que existe no oculto.

⁠No dia em que conhecermos a natureza apenas pelos livros de histórias, o ser humano passará a ser apenas um robô biológico. Não haverá mais nenhuma alma, apenas um tempo vazio sendo explorado por consumo.

⁠Livros são portais onde almas navegam, histórias acariciam, onde corações se abrigam. A arte é o eco de sentimentos profundos em telas, palavras e notas, que revelam-se em segundos.
Melodias, como fios de um tecido celestial, tecem a trama do refúgio, um abraço musical. Cada nota é um suspiro, um consolo na solidão, onde a alma encontra paz, como em uma canção.
A melancolia, doce como um vinho envelhecido, é a tinta que colore o quadro, sutil e destemido. Na paleta da vida, sentimentos se entrelaçam, e na tristeza, a esperança, como uma chama, abrasa.
Assim, a arte sussurra segredos ao coração, recorda que, na melancolia, talvez haja renovação. Entre páginas, pincéis e acordes em sintonia, descobre-se que, na tristeza, floresce a poesia.

Histórias distorcidas
Estórias inventadas
Sociedade dividida
Culturas apagadas

Trazidos de outro continente
Jogados no mar
Mães separadas de filhos
Impedidas de amar

Obrigados a adorar outros santos
Ter outra língua, cultura e jeito
Por isso discordo de Fernando(Fernando Pessoa)
Pois o sal do mar, é lágrima de preto

E nessa falta de respeito
Tratam minha história como enfeite
Não posso lembrar que antes de mim
Minhas ancestrais eram amas de leite

Empurrados pra favelas sem direito de reclamar
Lugar onde preto é vagabundo
E branco é o "pá"

Cleck Pá...morreu mais um negro
Já estão no topo
Topo de homicídios e desemprego

Luther tinha um sonho
Lutava por igualdade e respeito
Era pacifista
Mas a KKK meteu uma bala em seu peito

Parem de matar nossos heróis
Porque os de Cazuza tiveram o direito de morrer de overdose
A fila do SUS tá cheia
E somente o pobre morre

"Trabalhe pra se libertar da escravidão do passado"
"Pare de ser Vítimista"
Uma vez ouvi dizer que trabalho liberta
E essa frase veio de um nazista

Muitos podem não escutar os apelos meus
Mas os valores foram tão distorcidos
Que umbanda virou coisa do diabo
E Genocídios e guerras são criados em nome de Deus

Mas esqueçam o que eu disse
Esqueça todas as estatísticas
Depois de 300 anos de escravidão
Eu sou Vítimista

Histórias distorcidas
Estórias Inventadas
Sociedade dividida
Culturas apagadas

⁠Enquanto houver leitor para libertar nossas histórias, haverá livro.

⁠Ninguém jamais conhecerá as desgraças dos mortos, pois as histórias só são contadas pelos vivos.

"As histórias não vão lhe perdoar apenas porque você não as conhece. Então para lhe poupar os sofrimentos, trate de conhecê-las enquanto elas ainda estão lhe esperando..."

⁠Não acredito em histórias
de amor com final feliz,
porque para ser uma
feliz história de amor
não pode ter um final.

Viver é a certeza de que você irá derramar lágrimas, distribuir sorrisos, compartilhar histórias, criar metas e amar pessoas…

⁠"O homem inventou moralidades para justificar sua fraqueza e criou histórias sobre justiça para acalmar sua covardia."

⁠⁠São tantas histórias, tantos recomeços. Mas seguimos em frente e para cima.
Se algum dia tiver que descer o último degrau, que seja para buscar mais forças.
E se for subir para o mais alto, que seja para ter uma visão panorâmica e ajudar quem precisa ser visto.
O presente é colaborativo.

⁠Às vezes, esquecemos que o coração de alguém é um lugar sagrado, carregado de histórias, medos e experiências vividas. Quando alguém decide te permitir entrar nesse espaço íntimo, é um privilégio. Cada espaço aberto é uma chance de compartilhar vulnerabilidades, e com isso vem uma responsabilidade. Não é apenas sobre entrar, mas sobre respeitar cada canto, cada sentimento. E, se por acaso a decisão for partir, que seja feito com a mesma delicadeza com que se entrou, pois nem todo lugar que visitamos podemos deixar com a mesma leveza com que chegamos. O coração de alguém merece cuidado, respeito e a certeza de que será tratado com a mesma importância que damos aos nossos próprios sentimentos.

Um silêncio que nos traz histórias que vivemos sem tempo, mas, que nos recolhe para um tempo que não vivemos e ainda assim, reivindicamos dizendo ter sido bom, quando nem sequer importância demos a nossa infância.

Águas na california

Nas águas,
Eu vejo a lua,
Contando historias,
Para a estrela,
Sua filha.

Na california,
Eu vejo um monte de terra,
Escaldante,
Com um sol que queima o seu rosto.

A água e a california,
Da no mesmo,
Juntando 2 palavrinhas,
A jente brinca com as palavras,
Soletrando;
Á-g-u-a-s n-a c-a-l-i-f-o-r-n-i-a.

"Tínhamos planos, construíamos histórias, agíamos certo, mesmo tudo ao nosso redor nos mostrando que era errado. Era pra ser diferente, estávamos quebrando regras, construindo nossa própria estrada, indo contra o que estava escrito... Porque achávamos que era bem ali, naquele momento, e daquela forma que seríamos felizes... Mas não. Não tem como mudar o que esta escrito... E foi o fim... Com lágrimas e sorrisos, mas FIM! "

-Aline Lopes

"Simplicidade"


Foque nas boas histórias, memorias e pessoas. Foque na simplicidade que pode ser mais difícil que a complexidade.

⁠Pare de criar histórias. Comece a criar a realidade.

⁠“Uma carga de depressão pode ser diluída na medida em que conhecemos as histórias dos homens por meio
da leitura clássica”

Ouvi dizer que as histórias são a mestra das nossas ações e, sobretudo, dos príncipes, e o mundo foi sempre de algum modo habitado por homens que tiveram sempre as mesmas paixões, e sempre houve quem servisse e quem mandasse, e quem se revoltasse e fosse oprimido.



Extraído do livro "Maquiavel - o revolucionário", de Fabio Frosini.
Del modo di trattare i popoli della Valdichiana ribellati, v. 1, p. 24.