Histórias Antigas
Líderes oriundos da pobreza carregam não apenas suas histórias, mas as de toda uma comunidade carente.
Sinto falta da minha infância na casa da minha vovozinha querida, dos bolos e doces, das histórias que ela me contava, quando ela lia poemas para eu dormir, era fantástico, minha mente desaparecia e se perdia na minha imaginação fértil onde meus pensamentos criavam cenários.
Ah, como sinto falta da minha vozinha, da cozinha, do filtro de barro, da caneca pendurada no prego ao lado. Sinto falta do chão vermelho que ela encerava, eu escorregava como num parque de diversões. Os melhores momentos da minha vida agora são minhas lembranças mais preciosas que transformo em poemas que trazem a quem os lê um pouco da minha alegria da infância, da melhor fase da minha vida. Que saudade da minha querida vovozinha...
Saudades de você.
Em memória da minha querida avó.
"O tempo esculpe histórias no rosto e sabedoria na alma. Envelhecer não é perder a juventude, mas ganhar a profundidade dos dias bem vividos."
Roberto Ikeda
Às margens da Laguna Porã.
Duas cidades, dois corações,
Unidas por histórias e tradições.
Ponta Porã e Pedro Juan,
Fronteira viva, terra irmã.
Laguna Porã, espelho d’água,
Guarda segredos, murmura a mágoa.
Lendas antigas, contos de fé,
Que os nativos contam, crê quem quiser.
Vieram de longe, de todo lugar,
Os que sonharam em aqui ficar.
Ergueram casas, abriram caminhos,
Tecendo o tempo com seus destinos.
No mercado, cheiros e vozes dançam,
Mistura de línguas, ritmos que avançam.
Tereré partilhado, sotaques cruzados,
Laços que nunca serão quebrados.
Aqui se vive, aqui se sonha,
Sob o sol ardente que nos acompanha.
Duas cidades, mas um só chão,
Que pulsa forte no coração.
Se todas as histórias já foram escritas, quem escreveu a minha? Este não tem alma. Escreveu minha infância com tristeza, tirando de mim o que poderiam ter sido minhas melhores lembranças. Levou minha mãe que me deu à luz e me amamentou.
Em uma tragédia sofri, acolhido pela minha avó que me criou com muito carinho e amor.
Mas o cruel escritor da minha história também a tirou de mim.
De casa em casa, cresci, amadureci,nunca me esqueci, desde que o mau escritor que escreveu tantas tristezas e perdas levou embora minhas joias mais preciosas. Hoje só me restam lembranças e saudades. Um escritor malvado e ruim escreveu uma história triste, não teve piedade de mim. Todos os Dias das Mães passo tristemente sozinho, com o coração pesado, colando cada pedaço do meu coração partido
Este escritor nunca foi filho, nunca teve mãe
Para entender que não se pode tirar uma mãe de um filho...
No ecoar do tempo ergue-se a fronteira, a Princesinha dos ervais, cheia de histórias as memórias de seus ancestrais.
Onde bravos pioneiros depois de lutas e sacrifícios fincaram bandeira.
No pós-guerra, sem medo, sem freio,
Exploraram riquezas neste vasto rincão
Na terra bendita, erva-mate brotava,
E o aroma da madeira a selva perfumava.
Rios e riachos cortavam o chão,
Cercados por campos, por vida, por emoção.
Dois povos, uma história entrelaçada,
Ponta Porã e Pedro Juan Caballero, cidades irmãs de jornada.
Laguna Porã refletindo no seu espelho d'água seu laço,
Um portal do tempo, um eterno abraço.
Aqui nesta fronteira se misturam culturas e raças,
O chimarrão aquece, o tereré refresca.
Polca, vanera, vanerão a ecoar,
O churrasco na brasa a todos juntar.
Acolhedora, vibrante, sem divisão,
Recebe o mundo com alma e paixão.
Brasileiros e paraguaios, filhos do chão,
Na fronteira, um só coração.
Vocês aceitaram o destino que irão viver, sem questionar nada, então, não venham com historias tristes, vocês não quiseram ouvir, então aceitem o peso de suas próprias escolhas!
Eu carrego o peso das minhas escolhas!
Histórias, grandes sonhos....
Quantas vezes mudamos de rumo e nem sequer percebemos, por quantos obstáculos passamos sem notar...
Sem saber de que somos vitoriosos pelo simples fato de continuarmos vivos, por sorrir, por continuar tentando....
E quantas vezes deixamos de tentar por medo de errar, quantos universos deixamos de conhecer...
A saudade tem fim?
Quando nos sentimos sozinhos um abraço é capaz de curar a solidão e acabar com a dor que habita no peito?
E as palavras que saem do fundo da alma, que foram lidas por alguém em alguma tarde cinzenta...
Publicadas em um sonho que se chama História, adoradas por todos aqueles que um dia pensaram não se dedicar a velhas página de um livro apagado...
E do fundo do inconsciente desperta a lembrança de um sorriso, escreve alguns paragrafos e se sente tão bem..
Eu tenho uma amiga que atura meus áudios, minhas histórias aleatórias, que troca experiências, que compartilha alegrias e frustrações, que me faz rir quando estou triste, que me faz ficar preocupada quando ela está triste.
E o melhor, eu falo com ela hoje e às vezes ela só responde amanhã, e está tudo bem, sabe porque? Por que ela tem o espaço dela na minha vida e eu sei que tenho o meu espaço na vida dela e a gente se ama desse jeitinho.
Prelúdio ...
Tão esperançoso quanto um caderno novo.
Igualmente o entusiasmo das histórias que irá escrever..
Tão lindo o sentimento de esperança..
Fazer por si a tão esperada mudança.
Poder contar qualquer história..
E ir pra qualquer lugar do mundo
Ahh como é doce o tal prelúdio
Ó, grande lua cheia
Quantas lindas histórias de amor
Você tem pra falar
Diante de noites de escuro
Com estrelas à brilhar
Sei que são inúmeras, difícil de contar.
Sei que todas elas são a sua preferida, não há uma favorita
Que você faz inspirar...
Nem todas histórias são verdadeiras, mas todas histórias podem ser realidade.
A vida é uma história sem um fim definido e que depende apenas de você para escrevê-la.
Não somos as histórias que os outros contam...cada pessoa vai te enxergar de um jeito... alguns vão te amar e te odiar pelo mesmo motivo !! A boca fala aquilo que o coração tá cheio.. e a língua é traiçoeira quando contrariada... cuidado com o que ouve e com o que repassa ....
Poemas são álbuns de fotografias que contam histórias de existências.
Cada verso perfuma uma vida,
enfeita um vaso com flor.
As rimas são livres...
Entre as metáforas jogadas ao vento,
repousa
um retalho multicor...
Desde de criança ouvimos histórias para dormir, recebemos carinho ou até mesmo contar o carneiros.
Por mais normal que isso seja...a vida nem sempre é assim.
Quando adultos criamos fantasias de sonhos que temos vontade de realizar, a vida adulta nos faz ser ansiosos, aguardar pelo dia seguinte e essa assim vem o sono, embora adultos nem sempre é assim para todos nós.
Parece mentira mas toda essa coisa "bonita' tem seu lado obscuro.
Eu por exemplo:
Conto lágrimas,noites longas onde a chuva só cai em mim, noites longas sentando, noites tentando abafar o choro junto ao travesseiro.
Noites planejando meu fim,as vezes isso traz conforto; saber que isso vai acabar...
Quem me dera... Esse é o meu sonho mais lindo desque do dia que a tristeza tomou conta da minha vida ,e só traz dor ao meu coração.
Espero algum dia poder pensar,idealizar sonhos lindos.
Aguardando ansioso pelo dia que o senhor virá enchugar minhas lágrimas.
"Últimos dias de uma alma cansada"
- autor Alma
Não abra mão da sua vida para viver as dos outros. Faça parte das histórias das pessoas, mas sem abandonar as suas missões e sonhos.
