Ha como eu Queria q ela Soubesse

Não há em minhas palavras nada mais ortodoxo que a própria consciência não seja capaz de perceber.

Especulações em torno da palavra homem

Mas que coisa é homem,
que há sob o nome:
uma geografia?

um ser metafísico?
uma fábula sem
signo que a desmonte?

Como pode o homem
sentir-se a si mesmo,
quando o mundo some?

Como vai o homem
junto de outro homem,
sem perder o nome?

E não perde o nome
e o sal que ele come
nada lhe acrescenta

nem lhe subtrai
da doação do pai?
Como se faz um homem?

Apenas deitar,
copular, à espera
de que do abdômen

brote a flor do homem?
Como se fazer
a si mesmo, antes

de fazer o homem?
Fabricar o pai
e o pai e outro pai

e um pai mais remoto
que o primeiro homem?
Quanto vale o homem?

Menos, mais que o peso?
Hoje mais que ontem?
Vale menos, velho?

Vale menos, morto?
Menos um que outro,
se o valor do homem

é medida de homem?
Como morre o homem,
como começa a?

Sua morte é fome
que a si mesma come?
Morre a cada passo?

Quando dorme, morre?
Quando morre, morre?
A morte do homem

consemelha a goma
que ele masca, ponche
que ele sorve, sono

que ele brinca, incerto
de estar perto, longe?
Morre, sonha o homem?

Por que morre o homem?
Campeia outra forma
de existir sem vida?

Fareja outra vida
não já repetida,
em doido horizonte?

Indaga outro homem?
Por que morte e homem
andam de mãos dadas

e são tão engraçadas
as horas do homem?
Mas que coisa é homem?

Tem medo de morte,
mata-se, sem medo?
Ou medo é que o mata

com punhal de prata,
laço de gravata,
pulo sobre a ponte?

Por que vive o homem?
Quem o força a isso,
prisioneiro insonte?

Como vive o homem,
se é certo que vive?
Que oculta na fronte?

E por que não conta
seu todo segredo
mesmo em tom esconso?

Por que mente o homem?
mente mente mente
desesperadamente?

Por que não se cala,
se a mentira fala,
em tudo que sente?

Por que chora o homem?
Que choro compensa
o mal de ser homem?

Mas que dor é homem?
Homem como pode
descobrir que dói?

Há alma no homem?
E quem pôs na alma
algo que a destrói?

Como sabe o homem
o que é sua alma
e o que é alma anônima?

Para que serve o homem?
para estrumar flores,
para tecer contos?

Para servir o homem?
Para criar Deus?
Sabe Deus do homem?

E sabe o demônio?
Como quer o homem
ser destino, fonte?

Que milagre é o homem?
Que sonho, que sombra?
Mas existe o homem?

Na política contemporânea, não há espaço para governança de padrões puramente ideológico.

Sem atenção não há gravação.

Percebi que há muitas poesias escondidas nas sombras ou nas frestas das janelas fechadas para um mundo de possibilidades, de sonhos e de felicidades. Percebi que a vida é muito mais do que aprendemos de alguém. A vida é o que a gente sente lá no fundo do nosso mundo, onde só a gente sabe.

Há momentos onde tudo escuro está, e não conseguimos enxergar uma saída, já não vemos a luz, e até a esperança que nunca morre, vemos aos poucos se desfazer. Acreditamos que tudo está perdido. E é ai que Deus nos ergue, onde só havia escuridão começa a brilhar e então logo tenho a certeza que há alguém a me guardar.

A infância é um achado, que o ladino tempo nos pediu por empréstimo e nunca mais há de nos restituir.

25 de Abril há muito que é uma realidade de expressão e de opinião em liberdade, por isso as ideias são diversas e as atitudes são dispersas porque muitos partilham do progresso e outros do retrocesso.

"Há dentro de mim uma dor
que grita no peito,
É a dor do desprezo,
que ecoa procurando
por respostas.
De um amor
não correspondido.

É uma saudade do
impossível,
Daquilo que nunca existiu
Talvez jamais existirá
Alguém inatingível,
Reside em meus pensamentos.

Eu sou tão distante
do seu coração.
No entanto esse alguém mora dentro
de mim,
Dominando meus pensamentos
Sendo um sonho não realizado

Difícil ter tão perto
Aquele que tanto amo
E não poder tocar
Apenas só imaginar
Como seria se o destino
concedesse uma hora,
Um local só pra poder
Uma única vez sentir ser
amada por esse alguém.

(Roseane Rodrigues)

Deus dá sabedoria ao homem, mas há quem se desvie dela, Deus dá escape ao homem, mas há quem prefira cair nas armadilhas. LGBS

Há muitas coisas autênticas, inclusive uma autêntica mentira e cópia da mesma.

DENTRO DO MEU

Dentro do meu silêncio
Há gritos, dores
Há mil árvores por plantar
Flores por colher
Mil sonhos para viver
Viagens por fazer
Há um anjo adormecido
Há mil páginas por escrever
Poemas, versos, sonetos
Há mil afectos embrulhados
De tanta felicidade
Há um coração, se ele explodisse
Coloriria o céu
Dentro do meu silêncio
Que eu amo tanto.

Amor não é só prazer, também é refúgio.
Se há algo que te perturba, me conte, se abra, corra para os braços de quem te ama.
Não há pessoa melhor para te amar, te compreender e te ajudar do que eu.

Há alturas na vida que sentes o quanto estás a mais.

Há momentos na vida que sabes, que já quase nada importa.

Se você não perder a espera,e suportar com paciência os dias difíceis,na certa VENCERÁ e há de alcançar dias bons e felizes.

A hipocrisia é um caminho tortuoso por onde há de enveredar os tolos.

Gravidade coleta partículas para formar novas, é um processo criativo, e quando há criatividade a evolução é inevitável.

Construção da educação se dá em função do tempo, há relatividade entre a velocidade em função de tempo no processo de educação de um determinado espaço, e a própria pessoa no contexto educativo, a cognição desenvolvida pela linguagem e as experiências empíricas.

Há quem nutre um exagerado fascínio pela fortuna material, contudo, acredito que a maior riqueza é a retidão de caráter.