Fúria
Não mecha com a furia
de uma pessoa calma,
pois em mares calmos que
acontecem as maiores tempestades.
Rússia e América, consideradas metafisicamente, são ambas a mesma coisa: a mesma fúria sem consolo da técnica desenfreada e da organização sem fundamento do homem normal. Quando o mais afastado rincão do globo tiver sido conquistado tecnicamente e explorado economicamente; quando qualquer acontecimento em qualquer lugar e a qualquer tempo se tiver tornado acessível com qualquer rapidez: quando um atentado a um Rei na França e um concerto sinfônico em Tóquio puder ser "vivido'' simultaneamente; quando tempo significar apenas rapidez, instantaneidade e simultaneidade e o tempo, como História, houver desaparecido da existência de todos os povos; quando o pugilista valer, como o grande homem de um povo; quando as cifras em milhões dos comícios de massa forem um triunfo, – então. Justamente então continua ainda a atravessar toda essa assombração, como um fantasma, a pergunta: para que? para onde? e o que agora?
A decadência espiritual da terra já foi tão longe, que os povos se veem ameaçados de perder a última forca de espírito, capaz de os fazerem simplesmente ver e avaliar, como tal, a decadência (entendida em sua relação com o destino do Ser). Essa simples constatação não tem nada a ver com pessimismo cultural nem tampouco, como é óbvio, com um otimismo. Com efeito o obscurecimento do'mundo, a fuga dos deuses, a destruição da terra, a massificação do homem, a suspeita odiosa
contra tudo que é criador e livre, já atingiu, em todo o orbe, dimensões tais, que categorias tão pueris, como pessimismo e otimismo, de há muito se tornaram ridículas.
A tempestade vem!
Vem a tempestade...vem a tempestade.
Ela vem com fúria...força...
Vai levar tudo? Para onde irei?
Talvez só restará a saudade...
É inevitável...sinto o vento anunciando
Destruição...lamentos...lágrimas.
Mas tudo Está sob o poder do Altíssimo...
Restará algo para recomeçar?
Quem me socorrerá?
Mas o aviso veio...em sonhos...
Ele nunca faz sem avisar,
Só resta se preparar...
Para a tempestade do renovo.
As vezes, tudo deve mudar.
Começar do zero...reiniciar...
E com força tudo levar...
Um novo recomeço ao horizonte...
Passado? Onde estás?
Apenas lembranças...de uma vida com feridas...
E mágoas...dor...
Tudo se foi...mas não o amor...
A minha direita...a destruição...mas a esquerda...ouço nova canção.
Uma nova e renovadora melodia
Que um dia desejei na agonia...
Ele ouviu, e com sua mão escreveu,
A nova música do coração.
E agora, cruel tempestade?
Tão forte e tão destruidora...
Sem perceber te chamei...
Aquela lágrima foi reveladora...
Algo mudou...a canção não cessou...
Agora é apenas aguardar...
O propósito será realizado.
Ouvi uma voz...serena...mansa...
Outro coração? Ou seria outra canção?
Mas o som...o som acalmou a minha alma...de verdade...
Então...entendi...venha logo tempestade!
Através da sua graça, o Senhor acalma a fúria dos mares e as ondas impetuosas e cala o tumulto das nações.
Em tempos de Cólera
Em tempos de fúria
É preciso ouvir
os bons corações
As boas canções
Relembrar os poemas
As mais belas histórias
Que falam de amor
De dias de sol
Daquelas noite de lua
Daquelas calçadas.
Quando tudo
Parecia
ser
Futuro."
ah todos os instantes , sinto uma fúria dentro de mim, e a cada dia a cada dia mais, ela aumenta e me destrói de jeito que ninguém consegue imaginar , o certo o errado , as vezes não me interessa pois só raiva sinto , tem vez nem tem motivos para explodir , mais sinto que ... esta tão quebrado que nenhuma cola ou esperança que os cacos se ajuntem e forme um ... estou destruído e amando por que tive que sofrer tanto, se machucar tanto que nem consigo , expressar o amor que sinto , viver sentir naturalmente como fosse a primeira vez, as marcas , os medos , as sensações só aumenta e deixa um causa a minha mente que será que novamente vou ter que passar por tudo, será que algum momento meu ... estará inteiro.
De:Branco lima.
27/03/2022
(Bom dia a todos)
Extravaso minha fúria, minhas decepções por entre os meus dedos.... Quando crio algo numa folha de papel, não que quero ser aquilo que não sou e nem pude ser, apenas derramo o meu verdadeiro, para sim poder me orientar na minha jornada. Então assim desvio- me do mal e do medo que habita por entre os falsos atalhos da vida.
Extravaso sim também minha alegria, pois percebi que somos nós com as nossas atitudes que nos tornamos vazios ou repleto de felicidade. E o tempo nos ensina que cabe a nós mesmo as consequências de nossas escolhas!
sereno é o meu caminho pensamentos e coração minha alma é fogo e fulgor onde nasce o amor e a fúria e a ansiedade que me devora mas tudo vai de encontro ao meu coração onde tudo se renova e se converte em luz
Seus olhos verdes de anjo, envoltos por sobrancelhas malignas de furia, seus labios rosados e melancólicos.
Ele se engasga com sentimentos bons e vomita sentimentos ruins.
Ele não sabe amar,
Ele não quer se entregar,
Ele não sabe sentir,
Ele só sabe repelir.
Fúria Lavrada -
Há dias que desejamos estar mortos!
Há noites em que choramos em vão!
Dizem que vivemos nos corpos ...
Mas da vida só vejo podridão.
Há horas que somos vermes sem casa!
Há segundos que sufocamos um grito!
Dizem que a vida não está gasta ...
É mentira! Eu não acredito.
Há gente qu'inda pensa em ser feliz!
Há outras que só estancam o sangue!
Sabem aquilo que a vida não diz ...
Vê-se nos olhos, seu rosto, exangue.
Há viúvas que choram seus mortos!
Há filhos que odeiam seus pais!
Há pais que sepultam seus corpos ...
Dão à terra, seus filhos, como animais.
Há dias em que o pranto seca na face!
Há noites que se ouve uma voz impiedosa!
Acredita-se em Deus como se isso bastasse...
Mas tudo termina em morte vagarosa.
Ruínas -
Deixo nestas folhas
a demencia da minh'Alma
paisagens adornadas
numa fúria que me acalma.
Deixo em cada linha
angustia, dor e solidão ...
Que essa furia de onde vinha
não trazia salvação.
Que tristeza tão profunda
em meus olhos solitários
como o choro quando inunda
o perfil de tantos lábios.
Cada um é um fantasma
de uma vida inventada
tanta gente que tem asma
que não diz que é mal-amada.
Ver na vida e na morte
a verdade deste mundo
é fazer de cada sorte
um diálogo profundo.
Os versos d'um Poema
dão forma ao seu corpo
linha a linha nesse tema
vai um sonho que está morto.
E essa Gente que os lê
que anda triste, aos caidos
não lhes sente nem lhes vê
a demência nos sentidos.
Ser Poeta é cansaço
é ter tristeza na mão
é criança sem regaço
um fruto podre no chão.
O Poeta não se entende
nem entende a solidão
solidão que não o vence
nem lhe dá qualquer razão.
O Poeta é Outono
é Inverno e amargura
nem a vida nem o sono
lhe tiram a loucura.
Ele sabe que o caminho
não é para os Profetas
segue veredas sem destino
como todos os ascetas.
Em diários de Poesia
seguem Rosas -de- Sangue
seguem noites sem dia
palavras de amante.
Coitado do Poeta
que chora dor aos molhos
até parece que uma seta
atravessa os seus olhos.
Poesia não é vida
Poesia não é Sorte
Poesia é dor perdida
nos braços frios da morte.
São penas d'Avezinhas
encadeadas de rimas
são pessoas, "coitadinhas"
que só vivem de RUÍNAS!
Vivemos em um mundo perdido nos sentimentos, romantizam o amor em fúria e desprezam o amor cuidadoso.
Eu já desisti.. onde tem um minuto de ódio, explosões de raiva ... minutos de fúria. . não pode haver amor...
"Insana "
Eu sou a fúria que arranca a pele
A sede que queima
Rasgando a garganta
A dor fervente , abrindo a ferida
Eu sou inevitável
Aos corações quebrados
Eu me parto a pele sangrenta
Eu esfolo
A dor corroída insípida
Cuspida , escarnecida
Aos cacos de vidro
Mastigados engolidos
A fome negra , a fúria intermitente
A tempestade regida
A chuva de mim
Que sai pra fora
De que não ver a hora
De derramar espinhos
Em te , desapareça
Desapareça
De mim
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