Fruta

⁠Dia do Feirante

Olha a banana, maçã, abacate
Aqui só tem fruta fresquinha
Hoje tá barato a batata e o tomate
Aproveita e enche a cestinha

Vamos aproveitar a promoção
Você leva três e paga dois
Tem pimenta, cheiro verde e manjericão
E a granel tem feijão e arroz

Tem roupa, brinquedo e sapato
O preço é popular, é tudo barato
Esse tipo de comércio é antigo
E às vezes passa de pai pra filho

E a barraca de pastel da feira
Sempre traz boas lembranças
Hoje pode comer besteira
Dizia meu pai quando eu era criança

O trabalho pode ser pesado
Mas também é gratificante
O esforço é recompensado
Pra quem vive de ser feirante

Ninguém se esconde de si mesmo. Se a laranjeira esconder a fruta, não é laranjeira. O vento só é vento quando venta. O gol do futebol só é gol quando a bola, ao levar uma 'bicuda', entra.

⁠Sua alma calada é uma fruta de plástico.

O agora eterno era um relógio sem bateria.

O amor sem liberdade é um homem preso ao corpo.

Uma flor que nasce do silêncio era um gesto que só o tempo entendia.

A lucidez em demasia é a distorção da realidade em estado de insanidade.

Quando ninguém a observava ela ria com os ouvidos.

A cor da ausência é transparente e quando preenchida é um prisma de arco de íris.

A lágrima interna molha a alma.

Páaa é o som do impossível absurdo.

Se a linguagem evaporasse ela nascia de novo na chuva das palavras.

⁠O sabor do hype pode ser só um bom brigadeiro branco, envolvendo uma fruta com caramelo tão antigo quanto doce: eis o morango do amor.

⁠Eu olhei pra você
E me pareceu como uma fruta maravilhosa e suculenta
Mas na primeira mordida pude ver
Que era podre.

⁠A Idea é a fruta verde do pensamento, a critica o amadurecimento precoce.

⁠Como se a vida fosse uma fruta,
Fruta boa que a vontade mastiga,
Mastiga todas as possibilidades de que algo,
Algo de bonito acontece neste instante,
Instante tão pequeno que dói,
Dói uma dor rápida como da fruta tirada,
Tirada do pé e cede sem resistência
Resistência madura ou quase,
Quase é o sentimento que fica,
Fica a fruta como se fosse vida,

⁠a vida e igual a uma fruta, uma hora boa na outra mucha

⁠uma manhã que sabe a fruta, retorna a chuva e abrem se as romãs num sorriso sem fim...ah felicidade minha, eras por acaso um sorriso sem fim?

⁠Sinta o gosto sutil
Da fruta inda verde
Nas mulheres de abril.

⁠Vida no campo.


Na Selva de minha alma...
O limite é desconhecido...
Mata bruta...
Campos de frutas e arvoredo florido...
Vida no campo...
Minha vida lá foi prometida...
Açudes de peixes...
Lagos e cachoeiras...
Oh prazer...
Não deixei nada na cidadezinha...
Voltar lá...?
Só se for pra comprar sal e farinha...
Não quero reviver...
O que a cidade me deu...
Foi só desprazer...
Sentimento matuto é o meu...
As pessoas no campo são batutas...
Trabalham muito...
É suor que não derramam prantos...
Esta vontade de está no sítio...
As vezes foge até de mim...
Aqui eu planto...
Aqui eu semeio...
Aqui eu cultivo...
Aqui eu colho e como....
Aqui eu pesco...
E em falar tudo isso...
Não sou desonesto...
Acreditei na alvenaria...
Paredes blindadas e gradiadas...
Será mesmo que só assim..?
Poderemos viver em paz...?
Não...!
Minha casa de sapê...
Ou de madeira serrada...
O soalho é avermelhado...
Madeira de lei que peguei lá no serrado...
A árvore foi cortada...
Mas as sementes foram brotadas...
O tempo trará outras..
Enquanto isso...
As galheiras é para a fogueira...
A panela é de barro...
E o quintal tem galinha aos bocados...
Porco no chiqueiro...
Gado no curral e são tudo leiteiros...
Aqui eu me encontro...
Sem precisar me humilhar...
E pedir descontos...
Aos domingos...
Vou na igreja...
E quando volto...
Arreio o meu alazão...
E passeio no grotão...
Armo a arapuca....
Esperando a saracura....
Franguinho do mato para remediar...
E depois eu volto pra cozinhar...
Sou assim....
Sensível com os pássaros na floresta...
A coruja pia e a noite faz sua festa...
Na mistura do barulho...
Faço canção e poesia...
E ouço o gado berrar la no pasto...
E também chia a cutia......
Sou caboclo do mato...
Tenho uma inspiração e é nela que me regalo...
Tudo aqui é verde e amarelo...
O ar é puro é singelo...
O azul caí do céu...
E o vermelho é o sangue de minhas veias...
Uma mistura de cores que não são alcalinas...
Minha parceira é gente fina...
Minha flor nega menina...
Lava roupa no Ribeirão....
E estende debaixo da mangueira...
Cascavilhei esse tema...
Porquê sou apaixonado pela Natureza...
Não chamem isso de poesia....
Chamem de iguaria...
Na pradaria do lajeado que piso...
Falo e repito...
Não há nada que possa...
Substituir tudo isso....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Toda fruta doce trás mais satisfação e prazer quando degustada com vontade.

⁠Queres sentir o sabor da fruta? Tens que cuidar do que a gera. Na realidade tu só pensa em tê-la, quando não a espera crescer.

⁠Escolher a pessoa errada
É como comer uma fruta podre
No início vai tar com boa aparência e sabor
Porém depois vai peder a qualidade.

Fruto Proibido

A carne adocicada da fruta-pele
desliza ao céu da boca
amaciando a fome com seu gume
tirando lascas da língua
inocente de sua safra
chega ao estômago mostrando
ter apenas sabor idêntico,
e num simples deslizar sorrateiro de garganta
se desfaz de suas cascas de alimento
revelando ser fruto proibido
pronto pra saciar a vida
do degustador sedento pelo seu
sumo.

⁠Você é especial

Vem comigo: Amigo🤝! Meu amado, irmão!!!...
Você é a fruta mais doce🥭,
Mais saborosa🍓
E mais suculenta🍉
Que Deus semeou aqui na terra🌏
Acredite no potencial De suas sementes
❤️ Existentes dentro do teu ser.
❤️ No íntimo do seu amado ❤️ Coração 💕
❤️ Aceite essa missão
❤️ Meu irmão:
❤️ Amigo do coração💓
E sinta o poder
Das palavras
De Jesus em sua vida🙂
Acredite:
Você tem a capacidade e a competência de manifestar tudo aqui na terra 🌏...
Muito mais... Muito além do que as sementes de mostardas podem fazer por você,
🙏 Através da sua fé 🙏
Você está apto e em seus genes, tem a instrução necessária para que se religue nessas bem aventuranças 🙏🙌
😊Você nasceu para ser feliz 😊
💘JESUS te AMA💘
E EU
TAMBÉM 🥰

Maturidade.

O que é uma pessoa madura?

Uma pessoa madura é justamente como a fruta madura.

Em nada se diferem.

"Ambas, são aquelas que já alcançaram o seu sabor."

⁠Uma fruta quando amadurece de mais ela apodrece, é por isso que eu sou um pouco imaturo.

⁠"A vida é uma fruta estranha
A gente mastiga mastiga mastiga
E no fim ela que nos engole"

⁠Amor com sabor de fruta mordida

Se comigo tu se demorares,
irá levar somente um fio tecido de palavras,
quem sabe carregará na vista uma duna
que me mantenha entre a luz e a cor
dos teus sentidos
e como a ciência, meu amor,
eu sou eterna,
talvez, um dia...
tu superes o frescor das minhas mãos dando boa noite à tua pele,
findando todo o teu pescoço e fruto.