Frio

⁠Foi de tanto frio que me tornei gelo, de tanta ausência, que me fiz distante.

"Enquanto eu tava tão frio, teu abraço me aqueceu
lugar que tava vazio,
você com seu amor preencheu" [...]

⁠À Beira da Cova

No frio da noite, a chuva cai,
Silêncio e sombra, o vento trai.
No peito um peso, um grito mudo,
Lembranças mortas no chão escuro.

O ferro canta no couro negro,
Correntes frias, passado azedo.
Uma garrafa, um último brinde,
Ao que se foi, ao que ainda finge.

LOWLIFE gravado na carne e na alma,
Caminho sem volta, sem rumo, sem calma.
Um túmulo aberto, convite ao fim,
Mas sigo em frente, a morte é pra mim?

Na lápide o nome, espelho cruel,
O destino escrito num tom de fel.
E ali parado, entre a lama e o breu,
Vejo no fundo... apenas eu.

Morfeu uchiha

⁠⁠Contemplar a beleza da noite
Sentir o vento frio
Me lembrar do cheiro do teu perfume
Ou me lembrar da tua voz ao meu ouvido
É tão importante
Quanto os momentos que passamos juntos
Trocando as carícias de amor

Sem Você

Sob o céu frio de novembro
Eu vou esperar por você
Enquanto as páginas da minha vida se passam
Eu vou esperar por você
Estou tão desesperado só para ver seu rosto
Encontre-me neste lugar quebrado

Segure-me agora
Eu preciso sentir você
Mostre-me como
Fazer tudo novo outra vez

Não há ninguém para quem eu possa correr
E nada que eu jamais poderia fazer
Eu não estou em lugar algum se eu estou aqui
Sem você

Mesmo se você tomar tudo
Eu vou esperar por você
Mesmo quando a luz começar a desvanecer-se
Eu vou esperar por você
Eu estou tão desesperado chamando seu nome
Encontre-me neste lugar quebrado

Segure-me agora
Eu preciso sentir você
Mostre-me como
Fazer tudo novo outra vez

Não há ninguém para quem eu possa correr
E nada que eu jamais poderia fazer
Eu não estou em lugar algum se eu estou aqui
Sem você

Estou cansado de correr
E de lutar com estes anjos
Entrego
Minha vida e me rendo

Segure-me agora
Eu preciso sentir você
Mostre-me como
Fazer tudo novo outra vez

Não há ninguém para quem eu possa correr
E nada que eu jamais poderia fazer
Eu não estou em lugar algum se eu estou aqui
Sem você
... (Without You - Ashes Remain)

⁠No brilho frio das telas,
uma alma se despe de segredos,
entre notificações e status
desabrocha um coração em streaming.
Palavras digitadas,
em meio a emojis e hashtags,
transformam angústias em posts
e silêncios em stories efêmeros.
Como se confessar nesta era?
Deslizando o dedo na esperança
de que, em cada clique,
a dor se transforme em conexão.
Não há mais o altar de velhas confissões,
nem o sussurro íntimo de uma igreja;
hoje, a verdade se expõe em pixels,
num feed onde a vulnerabilidade encontra público.
É um grito digital,
um manifesto de identidade
entre likes que acalmam e comentários que ferem,
um convite à coragem de ser visto
no vasto e caótico universo virtual.
Mesmo que a privacidade se dilua
na imensidão das redes interligadas,
a confissão permanece –
um ato de fé no agora,
um pedido silencioso de ser ouvido
em meio ao ruído incessante do século 21.

⁠"No transcorrer da noite senti o frio chegar
Com a intuição aguçada deixo a madrugada entrar
Na quietude obscura procuro uma réstia de luz
Com o coração palpitante,
Espero a hora madurar
Agora que fecho meus olhos,
O sonho preenche as retinas...
Entro em meu mundo, nos sonhos
Onde a magia domina"

Inverno em Acrópole

Dia frio, manhã distante do inciar remoto. O que temos é uma versão privatizada da modernidade e já em meio ao inverno, com sopro gelado, mais uma tentativa de homicídio, espiritual, volto ao início para incitar o cabresto, que montado à hegemonia de um setor flagelado em meio famigerado do não famígero.
Em tempos cinzentos de céu azul, porém frio, nasce o inverno em nossa estação. Se não ao inverno, a primavera não seria tão agradável: se não experimentássemos algumas vezes o sabor da adversidade, a prosperidade não seria tão bem-vinda e, estaríamos estacionados em uma estação perigosa, talvez familiar, como a primavera ou o senhor verão.
⁠Hoje, a esfera pública se resume a um "palco onde se confessam e se exibem as preocupações privadas",e adverte contra as “comunidades-cabide", momentâneas, declara “o fim da era do compromisso mútuo”, alerta que “não há mais líderes, só assessores". E concluí: "Uma vez que as crenças, valores e estilos foram privatizados, os lugares que se oferecem para a reacomodação, lembram mais um quarto de hotel, que um lar vazio abaixo daquela ponte".

Anistia

Jogados pela lembrança do terror
Cheirando à diesel em meio a noite escura
No frio neblina fumaça branca em veraneio
Não sou a sua morte, nem serei sua vida

Somos o que repetidamente fazemos
⁠Se dez batalhões viessem à minha rua
E vinte mil soldados batessem à minha porta à sua procura
Eu não diria nada

Eu sou o não atrás do poste
Aquele que vê e se faz fazendo
Suspiro coração ardente
Saliva preparada em ponto de guerra

Teu corpo branco já pegando pelo
Me lembro o tempo em que você era pequeno
Não pretendo me aproveitar
E de qualquer forma quem volta sozinho pra casa sou eu

Eu sou a Pátria que lhe esqueceu
O carrasco que lhe torturou
General que lhe arrancou os olhos
O sangue inocente de todos os desaparecidos
O choque elétrico e os gritos

O terror continua aberto
Apenas mudou de cheiro e de uniforme
Está estacionado por cima da calçada
Comem lixo e deixam latrinas deitadas

Bocas de lobo abertas e quentes
Calor de um motor frio
Ausente de si mas em qualquer esquina

Preso em vergalhões gravetos
Surrado em meio ao muito cheio
Pela janela olhares assustados
Calor do rosto entre a fresta

Tropeçar de botas cano longo
Batidas de botas e cacetete
Eu sou a sua morte
O sangue inocente de todos os inocentes

⁠“Sentindo calor, tremendo de frio”

⁠A Casa das Mil Janelas


Passarei lúcido e frio
Num ponto qualquer da treva

Na praia de ondas brancas
Abrem-se as ondas cativas

No oco raio estelar

Vão e vêm,
Chegar-me o apelo vazio
Afloram perspectivas

Chega impressentida
Nunca inesperada
Que matam a morte
Por medo da vida

A tarde morre bem tarde
Que tarde que a tarde cai
Tão boa de querer bem

⁠Às vezes brinco, mas nunca com teu coração. O meu é frio, mas não é brinquedo não.

⁠O amor pode ser comparado ao café, quer você goste frio, morno, quente, com leite ou puro.

Porém, todo mundo gosta, então todo mundo ama, de maneiras diferentes, mas amam.

⁠Trocou meu amor por prazeres banais,
no frio de um quarto, em braços fugaz.
Vendeu-se ao toque que nada preenche,
um fogo que arde, mas logo se esfrente.

Enquanto eu era ternura e abrigo,
você escolheu se perder no perigo.
Corpos sem nome, beijos sem cor,
desejos comprados sem cheiro de flor.

Mas quando a noite enfim te silenciar,
e o falso encanto não mais te embriagar,
sentirá no peito o eco do erro,
pois jogou fora um amor sincero.

⁠HAI KAI FELINO
Yang & Yin. Tem conchinha e tem "conchão". No frio, então, o que mais tem é conchinha no colchão. Nossos gatos fazem caracol de conchinha no colchão. Pulsam na mesma respiração. Perfeito equilíbrio da vida. Ar quente que aquece a cama e o pulmão.

No jogo frio, eu brinco de vivo ou morto com a minha preguiça.

Que frio! Deve ser meu coração.

⁠O mundo ficou mais frio para morar.

Tão rápido como o vento tão frio quanto a neve você passou deixando em mim um rastro de fogo que queima mesmo em dias de chuva.

Chuva, frio...meu corpo pediu você. Devaneios...lágrimas escorreram devagarinho, soluços abafei...o travesseiro se fez companheiro, o abracei !