Fria

⁠A noite caiu fria,
e continuamos
Da mesma forma,
estamos sem
nenhuma notícia.

A caminhada pede
união para ver
Aonde estão
as estrelas
Que auxiliarão
as nos guiar
Até o amanhecer.

As letras fazem
a companhia,
Os poetas sentem
a agonia,
Somos a pacífica
resistência
contra a tirania.

⁠Em plena noite fria,
uma bela imagem que aquece
de um ser encantador
de lindos cabelos
usando um vestido azul,
cujo amor resplandece
assim como o romantismo
contido numa simples flor
de uma beleza incomum,
dianteda qual, sorrisos se acendem
pupilas se dilatam, coração estremessse,
e assim, a emoção alcança
a sua vez de fala.

⁠Noite fria, os lares estão mais aconchegantes,
enquanto, lá fora, a chuva está caindo,
renovando a flora, deixando-a mais radiante,
então,uma simples e calorosa ocasião de lindos e distintos pormenores.

⁠Paubrasilias florescem
nesta manhã fria,
Não me esqueci
de que poesia
é bem mais do que fazer:
poesia na verdade é viver.

⁠Floresce o Paubrasilia
nesta madrugada fria,
a minha poesia
e tudo aquilo que não
há mais para negar
que o coração silencia
e deseja viver na vida.

⁠Sonhei com você
numa noite fria
consumido
por não me ter
ao seu lado,
Ibirapirangas
florescem
a cada verso,
Sou eu o seu
destino certo.

⁠O Pau-d'arco-amarelo
poético retribui com carinho
nesta lenta madrugada fria
o beijo do vento de junho
em agradecimento com flores,
E eu a cada menor sinal
seu me derreto de amores.

⁠Noite fria e estrelada
que desce sobre mim
e o Ipê-amarelo-paulista
adorável cheio de poesia,
Estou totalmente entregue
nas mãos do inevitável
e da certeza de que virás
pleno, apaixonado e imparável.

⁠As flores do Ipê-vacariano
nesta manhã fria
me fazem companhia,
Eu ando sempre muito bem
acompanhada na vida,
Tenho a Natureza e a poesia
das coisas e para as coisas,
enquanto uns pensam que sou
apenas uma mulher sozinha,
Não permito jamais que
nenhuma pessoa me defina.

⁠Amanhece fria a sexta-feira
que comemora Tiradentes,
Que dos Dragões Reais
de Minas Gerais foi Alferes.

Daqui da minha Rodeio
interior do Médio Vale do Itajaí,
aqui do nosso Sul Brasileiro,
a memória repassa a História.

A Derrama e a influência
da Colônia e o sonho,
Todos ganharam outras formas assombrando com novas normas.

Da Independência, o prelúdio
da República e a poesia do herói
cívico e companheiros em muitos
lugares caíram no esquecimento.

Para uns é apenas feriado,
e pode ter certeza que tem
sido assim no nosso Brasil inteiro.

⁠Fogo no Horizonte Trêmulo

Nesta madrugada fria e congelante, com temperatura à menos e cidade amena, só posso pensar em frio e fogo. O fogo ilumina por algum tempo, a alma é uma coisa que a espada não pode ferir, um fogo devora um outro fogo e uma dor de angústia cura-se com outra. Em muito pouco tempo este fogo se apaga e o dia virá e raiá à luz, as juras mais fortes consomem-se no fogo da paixão como a mais simples na palha ao cheiro de lata queimada. Os livros têm os mesmos inimigos que o homem: o fogo, a umidade, os bichos, o tempo e o próprio conteúdo. A mente é um fogo a ser aceso, não um vaso a preencher e quando a casa do vizinho está pegando fogo, a minha casa está em perigo. Volto a Voltaire, e penso o mesmo: "o homem nasceu para a ação, tal como o fogo tende para cima e a pedra para baixo".

Combata fogo com fogo e tudo que restará são cinzas.

Areia Fria Sobre Pés

A cabeça enterrada nos ombros
Qual a escura rosa sem aste
Não há saudades mais dolorosas
Do que as das coisas que nunca foram

Foi tão bom, tão bonito, tão completo,
Que a gente nem fotografou
Nem localizou, nem postou,
Apenas viveu

Ser Tão Nordestino

⁠Andano
De pé
Descalço

Andano
De pé
No chão

Pisano
Terrinha
Fria

Ou quente
Se é
Verão

Saudades
Sentiu
E muito

Do tempo
Em que isso
Era bão

Bem bão
Era bão
Como era

Bão mesmo
Danado
De bão

O Atendado em Capitólio



⁠Nem
O comunismo
Da
Guerra Fria

Nem
O atentado
Às
Torres Gêmeas

Foram
Tão ameaçadores
À democracia
Americana

Que
O atentado
Ao
Capitólio

⁠Rodeio foi Brindada

Durante esta madrugada
fria e silenciosa por todo
o Médio Vale do Itajaí,
Fui acordada pela fina
poesia de pensar em ti.

Enquanto a minha cidade
de Rodeio foi brindada
pela balada das estrelas,
Tenho certeza absoluta
que estou apaixonada.

O teu peito de pássaro
livre escolheu o meu
peito como ninho,
E está certo que destino
não há outro melhor.

Os teus lábios lindos
têm a sede que só haverá
de passar com os meus,
Em nós o amor cresceu
e não há mais como negar.

Até o Pico do Montanhão
já compreendeu que
comigo é o seu lugar,
A opinião alheia não importa
diante da grandeza de amar.

⁠A brisa fria deste
mês de Junho
traz o perfume
das flores afetuosas
do Chá-de-Bugre,
o Louro Silvestre
verdejante esplende,
todos os dias
tenho uma poesia
que é em silêncio
uma homenagem
a sua existência
que celebro sempre,
e quando chegar
o nosso dia haverá
de ser brinde, amor
e celebração perene.

⁠Coração quente experimentado
na liberdade de pássaro no banhado
em água muito fria e espalhado
pelo Rio Urussanga que ainda hei
de ver completamente resgatado.

O meu sutil nome é teimosia
e o meu sobrenome é insistência
tecida pelas mãos do redeiro,
assim se escreve a poesia
para afastar a dor no meu peito.

Batizada pela pesca artesanal
feita com toda a maior paciência
muito antes do raiar de qualquer dia:
a força, a oração e a resiliência
sobre as correntes do tempo.

Não para imitar a lenda,
mas por orgulho e emblema,
quando voltar a encontrar
de novo o Rio Urussanga:
quero ver a minha imagem real
refletida na água cristalina da existência.

DEVANEIOS:


Sozinho, em meu quarto estou
A janela entre aberta seduz a brisa fria
A entrar
Sobre a platina está
O cálice já embriagado com o licor
Que faz acalmar
O orvalho da madrugada fria
Sucumbe em meu corpo nu
E me faz despertar
A aurora já adentra
As frestas da janela que não mais
Entre aberta está
Meu corpo ainda moribundo
De uma noite ébria
Me faz delirar
Procuro-te ao meu lado
Não tenho teu corpo febril
A me deleitar
Assim desperto
Para mais um dia em devaneios
Me embriagar.

QUIMERA TARDIA:

Numa tarde chuvosa e fria
Liderava imaginário veiculo
Lotação de fêmea maioria
Não era catamarã ou chalana
Nem anfíbio, nem marítimo
A maquinha bem discreta
Não tinha teto!
Não tinha assento!
Tampouco se tinha nexo...
Sem encharque, sem sangria
Sob a chuva que caia
A nau que submergia.
Do outra lado da margem
Minha quimera tardia
Muitos a mim recebia ...
De volta ao mundo real
Findava minha fantasia.

CONTOS QUE A NOITE CONTA:

A noite é fria e tímida
Em seus becos, seus piteis.
Suas contas que são poucas
Conta-se noutros viés
Os contos que não se conta
Dos que jaz em seus bordéis.