Frases sobre poetas que celebram os artistas da escrita

⁠Ouso escutar a cantoria,
Ouço executar a sinfonia,
Simpática força que culmina.

⁠Sou sua serifa,
Tu és minha haste,
Me mantém proporcional,
Irracional em minha arte.

⁠Não escrevo mais
O que vem da inspiração,
Pira-me a tua tenaz convicção.

⁠O diário está mudo,
Nada mais me diz,
Fui criado graúdo
E a grafia não condiz.

⁠Mas antes de ontem
Se antecipou,
Hoje é a conseqüência
Do que passou

⁠E também somou
E tão bem semeou.

⁠Sente-se agora,
Sinta-se com vontade,
Sossegue e levante sem alarde,
Ainda não é tarde
Para aliar, para obter, para habitar.

⁠você é tão linda que o espelho se achou feio quando viu o reflexo dele em você.

QUADRAGÉSIMO QUINTO HEXÁSTICO

Toda imanência recrudesce
ao sentir a vida em potência
caos sagrado e profano nasce
no Sujeito-poema acontece
faz-se desejo de existência
no eterno retorno da mente

QUADRAGÉSIMO SEXTO HEXÁSTICO

Representar-se poema é:
saber-se duplo na imanência
observador e objeto em essência
sujeito na extensão do poema
criador e criatura em si mesmo
único sujeito em potência

QUADRAGÉSIMO SÉTIMO HEXÁSTICO

Deixa-te voejar sobre o caos
há nele visível beleza
toda representação há
seja sagrada ou profana
não o olhes com tua indiferença:
caos requer visibilidade

QUADRAGÉSIMO OITAVO HEXÁSTICO

Olhar-se profano no caos
saber-se da vida princípio
sugere ao poeta o universal:
ser agora transvalorado
senhor do totem sagrado
livre do veneno moral

Saudade

Toda saudade é bonita;
Inexiste saudade feia;
Em nossos corações ela habita,
faz passagem na mente que vagueia;
Acompanhada de um longo suspiro;
São meus castelos de areia.

Cheirinho de barro

no vento das folhas secas —

Respiro tranquilo

Ando tranquilo

na rua dos Ipês-rosa —

Bom voltar pra casa

A neve a brilhar

enfeita todo o telhado —

Pingos na varanda

Brancura invernal

ofusca os olhos que assistem —

Horizonte calmo

Frio matutino —

Celeiro desperta cedo

com galos em rinha

Neblina dourada —

Aguardo o momento certo

pra mover a sombra

Cata-vento gira

e a mente custa a lembrar —

Vida passageira