Frases de Escritores
Se o amor tive-se um rosto, seria o seu, se o amor fala-se ele falaria a mas bela palavra, se o amor fosse alguém seria vc
O futuro tem vários nomes.
Para os fracos e covardes, chama-se impossível. Para os comodistas, inútil. Para os pensadores e os valentes, ideal.
Já que não tem nada para dizer...
e nem para escrever.
Estou fazendo isso ...
Poeta tem mesmo essa mania
de rima as poesias...!
Quando não tem nada para fazer
vou logo escrever
minha grandes poesias...
fico sem idéias como agora
mais logo lembro...que poeta rima e faz na hora
– Ela não guardou nada para si – resmungou o sargento.
– É porque ela não está com fome – disse um soldado.
– É porque ela é mãe – respondeu o sargento.
Estou tentando te dizer de como cheguei ao neutro e ao inexpressivo de mim. Não sei se estou entendendo o que falo, estou sentindo – e receio muito o sentir, pois sentir é apenas um dos estilos de ser.
Cada pessoa é um mundo, cada pessoa tem sua própria chave e a dos outros nada resolve.
A vida é igual em toda a parte e o que é necessário é a gente ser a gente.
Os fatos são sonoros mas entre os fatos há um sussurro. É o sussurro que me impressiona.
E tudo isso já faz parte de um todo, de um mistério. Sou uma só. (...) Sou um ser. E deixo que você seja. Isso lhe assusta? Creio que sim. Mas vale a pena. Mesmo que doa. Dói só no começo.
O futuro é meu enquanto eu viver.
Não há dúvida: pensar me irrita, pois antes de começar a tentar pensar eu sabia muito bem o que eu sabia.
Tenho coragem? Por enquanto estou tendo: porque venho do sofrido longe, venho do inferno de amor mas agora estou livre de ti.
Preciso aprender a não precisar de ninguém.
Talvez eu me ache delicada demais apenas porque não cometi os meus crimes. Só porque contive os meus crimes, eu me acho de amor inocente.
No mais fino e doído de seu sentimento ela pensava: vou ser feliz.
Só uma coisa a favor de mim eu posso dizer: nunca feri de propósito. E também me dói quando percebo que feri.
O tédio é de uma felicidade primária demais! E é por isso que me é intolerável o paraíso.
Eu escrevo para nada e para ninguém. Se alguém me ler será por conta própria e autorrisco. Eu não faço literatura: eu apenas vivo ao correr do tempo. O resultado fatal de eu viver é o ato de escrever.
Ela passaria a noite a rezar, a olhar para o céu escuro, a velar por alguém.
