Flor do Campo
Estou sentido uma brisa batendo em meu rosto.. Um campo de flores, e seu sorriso alegrando o meu dia!
Quero um abraço aconchegado, uma gargalhada solta, mãos dadas, uma flor do campo e ficar olhando o mar.
MEU RECANTO.
Márcio Souza 29.04.17
Uma casinha no campo,
Um campo cheio de flores,
São belos encantos,
E perfumes de amores...
São versos e cantos,
São sonhos e poesias,
Que a vida seja um campo,
De paz, saúde, esperanças e alegrias.
Quanto a ótica na indignação de um poeta
As flores caem e percorrem o vasto campo dominado pelos ventos, os pássaros voam procurando refúgio em meio as densas nuvens embriagadas pela tormenta, os animais sem faro, seguem o aroma do luar. Os rios chorando transbordam para dentro da pequena cidade. Ao ponto de levarem a alegria que permeava o lugar. As crianças que brincavam sob a clareira, agora já não brincam mais. Os velhos que se encontravam nas praças e eventos, para conversa colocarem em dia, tempo não encontram mais. Os afazeres e a correria do dia a dia são suas maiores diversões. O bom diálogo, o afeto, a verbalização do amor, o saber ouvir, o estender as mãos, o ombro em prol das lagrimas dos que choram e as palavras doces como mel; já não fazem parte da composição do ser humano. Em um ritmo frenético e sem interrupção a natureza se rebela contra os apreciadores de ideias e sonhos egoístas. Os casais em busca de realizações egocêntricas se veem em meio ao que reflete o espelho do orgulho. A chuva que outrora caia sobre pobres e ricos, negros e brancos, gordos e magros, homens ou mulheres; hoje a mesma é controlada por organizações que se dizem possuir punhos de aço. Ao passo que a fidelidade, honestidade, integridade e o amor deixam de atuar: os princípios éticos e morais desaparecem. E as pessoas ficam vulneráveis e propensas ao engodo do mais terrível sentimento que apavora a alma meiga e serena da mais bela criança. Sendo assim, o poeta tão somente se indigna com a única fonte causadora de todas essas perturbações: o pecado.
Busco inspiração no brilho das estrelas
Na beleza de uma flor
Num deslumbrante campo verde.
Mas minha maior inspiração é você.
Você era uma flor no meu campo minado
você era a minha ansiedade de uma vida melhor
mas o meu esforço não foi o suficiente
minha alma foi barrada ao chegar no limite
o limite em que estava o seu amor
Poeminha sentimental
Se eu fosse o barquinho a navegar no mar
a borboleta no campo de flor em flor
a brisa chegando, e varrendo as folhas do chão
a fruta madura que o passarinho alimentou-se no pé
a nascente do riacho onde o sabiá veio se banhar
Aquela estrela num cantinho do céu
de um brilho intenso, iluminando o mundo
Gotas de orvalho escoando sobre o ramalhete colorido
As cordas de uma harpa a tanger os mais ternos versos
Sou real ,sou fantasia
Só quero em versos, o amor aplaudir.
Um sorriso uma flor!
Quando a luz do amanhecer invade o horizonte iluminando as flores do campo e alegrando os corações apaixonados. Me recordo daquela manhã em que no brilho do seu sorriso me perdi pensando o quão linda era aquela flor, que ali tão perto parecia tão longe. Me roubava de mim e dominava meus pensamentos, conduzindo-me por um caminho de sonhos em meio ao mais belo campo de acácia.
O perfume dos deuses...
Talvez me perca
em algum campo florido
onde o perfume
me leva a sentir
o aroma das flores
que me faz ir,
até onde estão
os mais nobres frascos
das essências especiais
e guardados em lugares
secretos e distantes,
há milhares de anos.
Eram reservados aos deuses
que alimentavam ilusões
e faziam acreditar
na possibilidade da magia
para a realização de sonhos
acalentados durante a noite.
TRÊS FLORES
No campo
Três flores
Três flores que vivem e brilham
Cada uma em seu tempo de amores
Sob o sol e o vento das estações
A mais bela dança de amores
Vivem assim Três flores
Num ritmo preciso de doces amores
FLORES
Como pode brotar no campo as flores
Se de dores e lagrimas são regados
Ou ouvir gritos quando estão calados
Ente flores e amores vive as dores
Como pode fertilizar os campos
Se nos campos não existem flores
E de lagrimas e de flores vive as dores
Dos amores jogados em um canto
De amor vive as flores, e não de dores
Flores que erguem sonhos nessa vida
E com lagrimas não se rega as flores
Lagrimas, regam as dores de amores
Esquecido, sofrido, perdido nos campos
Que renascem e vive como lindas flores.
Ele chegou, sem ramalhete de flores do campo, mas com um punhado de ameixas fresquinhas. A barba por fazer, a pele morena queimada do sol e os copiosos olhos esverdeados. Entre uma prosa e outra ele me fitava, com um sorriso menino, oscilante, com uma facécia nos lábios, o suficiente para me roubar o riso. As mãos itinerantes viajavam do leste ao oeste da minha cintura. Quando nossas bocas se avizinhavam e o nariz dele roçava o meu, o coração flutuava – devagarinho – feito nuvem. Depois da tempestade, a gente sempre procura um lugar recheado de paz para repousar e no colo dele eu conseguia meditar. Ele me fazia escorregar em afagos, me causava uma clareza absurda e uma convicção infantil. Era como ter quinze anos de novo só que livre das espinhas e com mais sensatez
E há em nós um barulho das folhas de árvores, do cheiro das flores do campo, de músicas, de poesias, de olhares dos poetas, das obras primas do Soberano!
AS FLORES.
Remo diante a felicidade do campo das rosas, procurando uma flor, um botão ou um cravo.
Não importa a essência.
Assim somos nós, com as pessoas cada um com seu jeito de ser, diferente e especial.
Aumente seus argumentos, diminua o tom de sua voz, gritar não adianta. É a garoa que florece o campo, e não o trovão.
