Fingimento
Em uma democracia sólida não haveria essa encenação: o candidato visita asilo, beija ancião; finge que come bolo e a equipe divulga imagens na propaganda eleitoral. Espero que um dia esses atos fiquem reduzidos ao teatro da história.
SER FELIZ não existe.
Existe ESTAR FELIZ.
A satisfação de uma realização é uma felicidade de curto a longo prazo.
Se você diz SER FELIZ, então a sua vida é perfeita, não tem altos e baixos; você vive em um mar de rosas.
As suas lágrimas são apenas de felicidade.
As suas noites mal dormidas são de ansiedades pela satisfação de mais realizações nos dias seguintes.
Os seus cansaços físicos são dos seus músculos contraídos pela felicidade extrema dentro de si.
Os seus cansaços psicológicos são do seu cérebro que não se contem com tanta felicidade.
Nada altera os seus ânimos, porque nada te ataca e nada te fere.
Você não se comove com o sofrimento alheio, porque você não sofre.
E a sua família é a verdadeira “família margarina”.
Nós nos tornamos condicionados a nos comprometer e a nos depreciar para gostarem de nós. O problema é que, quando se esforça tanto para que todos gostem de você, muitas vezes você acaba não gostando muito de si próprio.
"Uma garota ficou olhando para o celular só para não olhar pra mim e quando atravessou a rua foi atropelada. Então fiz como ela: "fingi que nem vi."
Uma pessoa sonsa, não deixa de ser soberba, porque tem a triste mania de achar que não é identificável.
à procura de um rosto que imite a felicidade da voz perdida - ou um corpo qualquer para fingir o sono junto ao teu
SER POETA
Sou poeta, finjo,
Não se iluda por mim.
Ser poeta é mesmo assim:
Fala o que não existe,
Feliz, se faz de triste
sempre só para encantar!
Um poeta finge amar
deveras o desconhecido
Achado, se faz perdido
Perdido não quer se achar.
Um poeta faz tudo isso
sempre só pra encantar!
Amor além de palavras, amor além de aparências, amor com repeito e sem consequências. Mais amor nessa verdade por favor.
[...] E o que dizer dele ? Defeitos ? Não tinha, pelo menos parecia não ter. Inteligente e maduro diziam seus professores, leal e prestativo diziam seus amigos, " o que mais se pode querer de um filho ? " respondiam sempre seus país.
Mas quantos o viram como pessoa ? Não como aluno, amigo ou filho, mas como pessoa.
Quantos o conheceram de verdade, já que ninguém nunca o viu chorar ? E aí tem algo errado, alguém que não chora, pra mim ta morto ou é fingido.
Paquerar não é dá em cima, como disfarçar não é ser tímido. Amar e não correr atrás não é orgulho, isso vai depender muito da pessoa amada. Como correr atrás de alguém não signifique que a ame. Sorrir pra alguém não significa que está feliz, como chorar não significa que estará triste. As vezes as pessoas julgam, seja por maldade ou não. Desprezar alguém é a pior forma de querer seguir seu futuro bem. Sem lembrar que o mundo dá voltas e amanhã você será o desprezado. Perder alguém que se ama pode ser doloroso, mas a melhor parte é sabermos que iremos amadurecer por isso. Paixão recíproca é a melhor coisa que existe.. Quem nunca viveu? Fingir que ama é sinal da sua maior fraqueza, ou seja, és incapaz de realmente amar, pessoa vazia, fria. Que chegará um dia que acabará só. É típico de quem não sabe amar, de quem brinca com sentimentos, finge, usa máscaras. Mas cuidado, um dia encontrará alguém que seja pior que você.
Seguia passando aquelas cores no seu rosto cansado, tentando se convencer que elas realmente a tornavam mais bonita. Um risco sob a marca dos seus olhos distantes, um contorno pela boca desgostosa de sua própria existência, um esfumaço sobre bochechas que continuamente iriam fingir movimento expressivo. Cabelo já artificialmente arranjado, meia calça apertada, sapatos altos suficientemente desconfortáveis, saiu. Ou entrou?
Ambiente de beleza fingida, pessoas sem rostos. Sons completamente mudos que vem e vão de bocas ressecadas pelo álcool são disferidos contra seu ser sem se darem conta de como gradativamente a sufocam. Bebendo mentiras e mastigando navalhas, faz pequenas pausas apenas para forçar gargalhadas. Quando a batida finalmente termina, se despede manchando de sangue invisível a roupa daqueles estranhos.
Senta no banco traseiro do táxi e da janela vê luzes se apagando, moças rindo histericamente abraçadas pelo fulano qualquer que pensa ter conquistado algo naquela noite e alguns senhores limpando a sujeira causada por todo aquele teatro. “Leve-me para longe, por favor. “
Agora é só esperar pela próxima noite de diversão.
Existem apenas dois tipos de pessoas, em relação a perfeição: As que não conseguem ser perfeitas e os que fingem muito bem.
Mais um dia começa, é hora de abrir a porta de casa. Mas antes, respira fundo, arma o sorriso e vamos nós vivermos a vida hipócrita, onde temos que esconder a dor e mostrar que somos perfeitos.
Seca, a figueira supunha que em data alguma viriam lhe visitar.
Nem era a estação de seus frutos.
Como arbusto, orgulhava-se ao vento por suas madeixas.
Um galileu faminto moveu-se até ela;
inquiriu-lhe dos frutos.
Sorriu matreira, se esquivou e silenciosa manteve-se.
No âmago, a fome não o deteve.
Saiu-lhe em palavras lançadas ao vento.
Cobriu suas folhas, desceu pelos ramos,
percorreu até o solo, achando suas raízes.
Raízes são a boca das plantas.
Ali, pôde o misterioso homem devolver-lhe a fome.
Ele segue; e ela, seca, testemunha o mal que é fingir-se alimento diante da fome de alguém.
Fala a loucura:
“Não posso deixar, neste momento de manifestar um grande desprezo, não sei se pela ingratidão ou pelo fingimento dos mortais. É certo que nutrem por mim uma veneração muito grande e apreciam bastante as minhas boas ações; mas, parece incrível, desde que o mundo é mundo, nunca houve um só homem que manifestando o reconhecimento, fizesse o elogio da Loucura”.
