Eu sou aquela q Mesmo Triste Sorri

Amo-te, ainda, mesmo que essa saudade vai dominando-me aos poucos. Amo-te mesmo não estando comigo mais pequeno, e sei que me amas também. Então, volta pra mim? Mande-me um pouco de você, talvez assim alivio-me dessa tortura que absorve-me aos poucos.

O amor é único remédio que pode curar o ferimento que ele mesmo causa.

Pensar... A arte de pensar... Pensando bem aqui com meus pensamentos me faço psicólogo de mim mesmo. Queixo-me, argumento e converso com Deus. Pergunto-me o porquê de muitas coisas. Mas diante de todas as coisas, todos os percalços e obstáculos Deus me dá sabedoria pra entender que tudo posso e que ele está lá sim ajudando, mas será que eu fiz minha parte? Fui merecedor? Bom, de tudo tenho uma certeza de que graças a Deus meu caráter e meu coração nunca foram abalados, tenho em mim a gratidão por tudo que ele tem me proporcionado. Pelo lar que me deu, na verdade tenho pais MARAVILHOSOS, estes mereciam de mim outra postura, outra entrega. Porque no fundo eu sei que não sou o que quero, não alcancei o almejado, talvez por fraqueza e por indisposição minha. Não que eu seja uma pessoa negligente, mas poderia me doar mais, talvez não tanto por mim, mas por eles. Faço a partir de agora, não digo promessa porque soa como obrigação, e não quero uma obrigação, quero porque quero. Quero honrar meus pais me dedicar e continuar com a mesma essência, pois esta veio como herança e não pretendo perdê-la.

Mesmo com salário alto,
o sujeito rouba, rouba, rouba.
Por que rouba, rouba, rouba o
sujeito que já tem salário alto?

Não imagine que no meio do furacão alguém vá te entender, e prepare-se para que nem mesmo depois dele te entendam, pode acontecer.

"Mesmo nas dificuldades da vida, continuarei ali, batalhando até vencer!"

"Procure dentro de si mesmo aquilo que de melhor você sempre desejou encontrar em alguém".

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Quando estamos apaixonados conseguimos enxergar um lindo dia de sol mesmo que a realidade nos mostre um dia nublado e chuvoso!

A poesia nada salva. Nem mesmo ao pobre poeta. Nem a si própria. (...) O que salva o mundo é a bomba, é o dinheiro! A bomba e o dinheiro matam ou salvam o mundo. A Poesia não tem a força do átomo. Não mata. Não pode salvar também! Nem como catarse serve, nem como realização pessoal. Cada frase é o rascunho da próxima, cada livro é o rascunho de um outro, cada escritor é o rascunho de um novo escritor! E todo livro é divino e repugnante!" (Estranhos na noite, romance, 1988)

Método de escrever: falo de mim mesmo até quando falo dos outros. Quando fico cansado, páro. Não releio o que escrevo. Para não ter vômitos. Por não ter tempo. (...) Engulo as vírgulas como se fossem purê de batatas. A tais alturas, pouco interessa escrever bem, interessa escrever. Depois, é muito difícil saber o que é escrever bem". (Estranhos na noite, romance, 1988)

Deus te da a incrível liberdade de acreditar, desacreditar e até mesmo duvidar de sua existência.

Será mesmo, que você nem desconfia desse amor? Será que consigo esconder tão bem, que por trás dessa sua amiga, tem a pessoa que te ama tanto ao ponto de não te deixar saber pra não te perder?

Imaginar mil e uma coisas, sabendo que nem metade de uma vai acontecer, mesmo assim ficar feliz, e fazer mil e três planos pra quando você estiver com ela.
Esse amor tão secreto e complexo, é o amor que eu sinto por você, algo que surgiu com o tempo, com conversar intermináveis, com momentos mais que especiais: mágicos.
É o amor, que eu seria capaz de tudo pra ter pra mim, sorrir e ser feliz ao seu lado.

Como é possível? Alguém gostar tanto de outro alguém ao ponto de ficar satisfeito, mesmo vendo seu amor com outra pessoa, ficar feliz só de saber que seu alguém ta sendo feliz com alguém que não seja você?

Sobre oque?

Não sei. Não quero saber. Não me desperta o interesse. [Afinal, sobre oque mesmo? Sobre oque são seus textos?]
A resposta é simples; Sobre oque há de ver no mundo intimo. No meu intimo conturbado exponho, folha em branco, caneta na mão, inspiração transbordando pelos poros. Pronto, tudo feito, posso cometer o crime de me expor em forma de poema, em paz. Vida de escritor é literalmente um livro aberto. Minha dor agora virou talento, dom, prática.
[Mas, sobre oque?] Ainda não entendeu, meu Deus! Vou responder da minha forma, OK?
Nunca li um livro até o final, eu gostava de ficar inventando finais melhores pra eles, nunca entreva em concordância com o autor. Meus finais não precisavam ser felizes, bastavam ser interessantes. Foi a partir desse momento que comecei a virar fã das minhas próprias ideias. Foi quando resolvi me entender...

[E sobre oque você transborda?]
Não entendi. Mas como frase com palavras bonitas mesmo que não façam sentido viram poesia...Bem,.

"Eu transbordo a paz
De um copo plástico
E a marca de batom
Em suas bordas.
Transbordo a ausência
De quem nunca
esteve presente."

Descobri que as frases escritas em partes erradas não eram erros, eram acertos, apenas poesias disfarçadas de erros. Escrevo minhas dores porque se gritasse elas iriam me chamar de louca. Até que ponto poderei juntar a minha escrita com a minha lucides? A arte é a cultura mais evoluída querendo generalizar a loucura...

[Sobre oque?] Sobre mim, a paz de um domingo de manhã.

‎"Domine o outro e terá decepções, incertezas e ilusões.
Domina-te a ti mesmo e terás o mundo."

O músico, mesmo com seus dons, precisa estudar a música.

Nada - nem niguém - encerra em si mesmo o que deseja significar. Somos o que somos aos olhos de Deus e nada mais. Simplesmente somos!

O real projetado é tudo! Quer dizer, quando o real é o que se é, não o que se tem! Seja voce mesmo, todo tempo, sob qualquer circunstância.

Meu anjo protetor

Pensar em você é o que mais
tenho feito,
Mesmo distante, te sinto aqui
perto de mim.
Aquela vontade incontrolável
de estar perto,
sentir teu calor,
teu cheiro,
poder sentir seu pulsar,
e a cada batida de teu coração
saber que grita meu nome,
a cada dia que passa,
mais e mais, vou sabendo,
que eu sou teu amor e você,
meu anjo protetor.