Eu e Voce de Luiz Antonio Gasparetto
Deus concedeu-nos o amor para nunca nos sentirmos sozinhos; o Diabo deu-nos a inveja pelo mesmo motivo.
Criança que és bela,
Sem nome nem raça...
És um ser que passa
Nesta vida singela...
I
Beldade inocente,
O sofrimento a consome...
Sem rumo, com fome
Na sociedade doente...
Dizem que és gente
Sem norte nem estrela...
Esta criança é aquela
Que não tem futuro...
Mergulhada no escuro,
Criança que és bela...
II
Tão terna, tão pura,
Tão cheia de vida...
De cabeça erguida
Derrama frescura...
Segue esta aventura,
Cresce na morraça...
Na rua e na praça,
À chuva e ao frio...
É só um vadio
Sem nome nem raça...
III
Não sabe brincar,
Tem outro juízo...
Falta-lhe o sorriso
Para se alegrar...
Já farta do azar
Que sempre a abraça...
É gente sem graça
Que é ignorada...
Consciência pesada,
É um ser que passa...
IV
Passa pelo mundo
Que é tão desigual...
Ou é marginal,
Ou é vagabundo...
É sempre segundo,
Eterna mazela...
Chora na viela
Pelo que não tem...
É sempre ninguém
Nesta vida singela...
O problema da amizade reside essencialmente na discrepância que existe entre os muitos que querem amigos e os poucos que querem ser amigos.
Meço as palavras a eito
neste meu jeito contido
mas sinto falta de jeito
para rimar sem sentido.
Este mundo parece ter
uma estranha semelhança
destinada a fazer ver
o que o homem não alcança.
Em cada história contada
tudo se conta e resume
à vantagem retirada
do proveito e do ciúme.
Quando o pensamento é reles
e tortura a nossa voz
proferimos mal daqueles
que proferem mal de nós.
Oiço falar em progresso
aos que me falam de cor
mas depois de ouvir lhes peço
que me falem mais de amor.
O amor que queima e tece
as saudades repartidas
é amor que não se esquece
nem por duas ou três vidas.
Se o Homem tivesse arte
para ver o lado oposto
via paz em toda a parte
e lavava mais o rosto.
Todos nos falam de Deus
com sublimes teorias
rogam em nome dos céus
os seus favores e manias.
Se além da vida há eterno
e se Deus nos dá sentença
imagino que o inferno
é maior do que se pensa.
Deus nos dê o seu perdão
e qualquer coisa divina
porque as voltas que se dão
são sempre a mesma rotina.
Se esta chuva não parar
durante esta madrugada,
amanhã não faço nada
e tenho a terra pra cavar.
Se esta chuva não parar
o terreno fica alagado,
e não posso semear
o que não está semeado.
.
Se estou apoquentado
durante esta madrugada,
canto uma letra dum fado
ou um cante à minha enxada.
Esta chuva vem molhada
e promete a boa vida...
Amanhã não faço nada,
nem cuido da minha lida.
Talvez tome uma bebida
enquanto a chuva durar...
Cai a chuva bem caída
e tenho a terra pra cavar.
A noite escuta o mote afeiçoado
ao Céu que sobressai do varandim:
um cante com um mote apaixonado,
no amor do Anastácio Joaquim.
A bela cede ao cante, à bela prosa,
ouvindo os provençais no trovador;
um mago, um dom Juan, um Rubirosa,
que inflama os altos versos do amor.
Apruma a sua voz pela planície,
num modo açucarado e tão sucinto,
e enquanto diz da vida o que não disse,
traduz a inspiração de um Borba tinto.
O tom em dó maior - forte e conciso -
aflora a rouquidão que não lhe acode,
e diz: amor... amor…, nesse improviso,
por entre as largas pontas do bigode.
A bela afaga o nardo, emocionada,
com a voz que se evapora no relento,
e entre uma janela escancarada,
recolhe aos cobertores do aposento.
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