Estante
no canto do meu quarto
há livros na estante
contando mil histórias...
no beiral da minha janela
há uma flor
perfumando os meus sonhos...
agora na porta de casa
há uma árvore
fortalecendo sempre as raízes...
Talvez DEUS, esteve ocupado por um estante em sua infinita bondade, e te enviou para me agraciar com o poder do AMOR
Talvez seja de um espaço na web ou de um espaço na estante que eu precise para guardar minhas falsas memórias. Talvez precise ser na virada do dia e esperar um brilho nas ideias para que tudo venha a surgir.
O que eu preciso mesmo é de um papel e uma caneta, eu preciso mesmo é da voz e do violão, eu preciso mesmo do gravador ligado, fingindo fazer registro do que eu sempre estou fingindo dizer.
Talvez eu precise de perguntas, mas não daquelas que todos estão cansados de ouvir, eu preciso daquelas que te fazem pensar, sem te ofender, daquelas que te fazem fugir do clichê, daquelas que te fazem por pra fora tudo aquilo que você tem vontade de dizer.
O que eu quero mesmo é de um pedaço de papel é de um lápis quase sem ponta pra escrever tudo aquilo que eu quero esquecer, só pra lembrar.
O que eu quero eu nem sei mais e se essa estreia já aconteceu e se tudo não passar dos padrões de qualidade e se autoria nem me pertencer, eu ainda posso voltar pro pedaço de papel.
Na minha estante de menina tem cores brilhantes,
nobres amantes e esquina.
Depois de certas manhãs, certas manhas de menina.
Saia e alcinha.
Passando a mão de leve em minha estante de livros, comecei a caçar por algum livro que me tirasse do tédio. Achei um, com a capa toda branca, sem nenhum detalhe. Sentei-me na poltrona e comecei a ler. O mocinho se apaixonava pela mocinha e a mocinha se apaixonava pelo mocinho. Ambos escondiam e fingiam estar nem ai para os seus sentimentos. Mas um dia, o mocinho e a mocinha tomaram coragem e trocaram beijos, abraços e palavras doces, e então, estava feito o casal! Foram caricias, brincadeiras, e tudo de bom no que um casal recém formado poderia ter e aproveitar, mas então, vieram as brigas, as lágrimas, a despedida e a saudade. A última folha do livro estava em branco. Peguei papel e caneta e sentindo um aperto em minha alma, escrevi: “[…] E então, a mocinha e o mocinho nunca mais se encontraram nem trocaram mais um bom dia. A mocinha acorda todas as manhãs, olha para o outro lado da cama e percebe que o mocinho não está mais la. E a mocinha chora e sente falta, muita falta. Um certo dia, a mocinha caçava um livro que a tirasse do tédio. Foi então que ela achou a história dela e dele, e percebeu que o final não tinha sido escrito. Poi-se a escrever, entre lágrimas, aquilo o que ela nem ninguém esperava para o fim daquela linda história: Um adeus
Ei menina, já tá na hora de retirar a poeira daquele sonho que você guardou na estante . . . O dia tá sorrindo pra você!!
C O R A G E M!!!!
Talvez eu seja um caso perdido mesmo, como um daqueles livros no fim da estante. Aqueles com aparência mal cuidada e sujo. Um livro quase intocável e os que temeram, não passaram dos primeiros capítulos. Um livro difícil de se entender que foi obrigado a mudar suas páginas com o tempo e talvez tenha ficado interessante. Talvez eu seja mesmo um daqueles livros que ninguém ousa a olhar, tocar ou esfolhar as páginas sem sentido algum. Sim, sem sentido algum, inútil assim como eu.
Decidi: eu quero uma casa grande, com filhos barulhentos, porta retratos na estante, uma parreira florida, com sua sombra merecida...
Penso em você a todo estante, em um momento singular em segundo penetrante, sinto sua falta vejo coisas tão belas, sonhos casas,calçadas, passarelas ... Quem sabe vi uma casa onde dentro morava o sol, de fato não foi uma casa mas sim o pôr do sol, quem sabe vi estrelas em um escuro reluzentes, de vários tipos, desde as mais embaçadas até cadente, quem sabe vi no céu um lado escuro e me perdi fiquei assustado, quem sabe vi o universo o verso do azul que estava, quem sabe vi um monte do alto vi sabiás ou então variações de notas com muitas tablaturas, quem sabe vi apenas um pintor e sua gravura, quem sabe vi o vento empurrar as coisas natas, quem sabe vi um balanço a procura de uma balançada, quem sabe correram os livros, quem sabe correram as páginas, quem sabe vi um livro onde as páginas não estavam, quem sabe eu nunca vi, ou então só fiz pensar na sala do meu sofá, mas de fato eu só pensei no que não podia comentar.
Um fundo branco... Placas com setas, vá á frente, caminhe
Um estante no silêncio, a conversa sem palavras
A procura da linha reta com passos tortos, ajeitarei os pés
O reto está no concerto no ato de se curvar diante do Grande
Uma história a ser contada, enquanto vivida, ainda assistida
O Grande estar por vir, curvem os corpos, endireite os pés
Ninguém andara em linhas restas com pés tortos
A verdade tem de ser vivia antes de ser pronunciada
O efeito das palavras testificadas em um ato de escolha
Modifica o modo de viver, lhe trás o poder
O ser em Quem fez o seu "Eu" é a resposta da razão da existência própria
O Grande esta por aqui, por ali, por todos os lados
Então, viva da verdade, despreze todos os dias a mentira, do falso "grande" destruidor de vidas!
A Moça e o Quarto.
-
A moça saberia a história de todos os livros na estante de cor de tantas as vezes que leu.
Saberia a grade da programação da TV e também a do cinema.
Vinte quatro horas para ela pareciam trezentos e sessenta e cinco dias em um só, sozinha inventava histórias narrando aos seus próprios ouvidos para distrair.
Só olhava para fora da janela quando ouvia a chuva, nesta hora lembrava-se de Rapunzel com suas tranças e sentia o estomago arder de tristeza, seu cabelo era curto demais pensava.
O final de semana parecia segundas-feiras e as segundas-feiras eram sempre piores, só não piores que o domingo.
Viajava pelo mundo pela tela do computador e adora visitar aquele café em Londres na Rua Westminster sem sair do quarto, podia até sentir o cheiro de café fresco.
E assim passavam os dias sem passar, um dia após o outro sem mesmo saber em qual deles estaria.
Farta de tudo isso a moça resolver fazer algo de diferente, apimentar um pouco seus dias, mudar a rota do relógio que só girava, girava e não levava a lugar algum.
Escreveu uma carta, praticou uma caligrafia diferente para que não soubessem que somente ela estivera ali, na carta havia ameaças e um pedido de resgate, era um auto-sequestro. Colocou algumas roupas na mochila apressada e forçou o batente da porta para que parecesse uma invasão, deixou a carta na mesa da cozinha e se foi em sentido ao centro da cidade. Lá procurou um hotel barato para ficar e instalou-se.
Alguns dias se passaram e a moça não recebeu sequer um telefonema no número de telefone que havia deixado na carta, nenhuma noticia na TV, nem nas rádios e nem na internet. Passaram-se mais alguns dias e já faziam quase um mês do seu desaparecimento e nada, apenas uma mensagem da operadora do celular novo dando as boas vindas.
Muito mais triste do que antes a moça resolveu ligar para a policia e denunciar seu auto-sequestro se passando por outra pessoa, uma que estivesse preocupada com sua situação, discou os números e no primeiro toque desligou o telefone.
De que iria adiantar? Mesmo que a achassem não teria ninguém esperando do lado de fora do hotel barato, nem ao menos um colo para chorar e contar sua história.
Voltou para sua casa.
Bento.
sois ultimo momento
o horizonte perdido
por mais um tempo
lhe digo por mais um estante
sois único pois que sou,
pergunto todos dias
olho para um espelho
e difundo o ar que passa
no profundo do coração,
percebo que virtude,
de palavras julgas,
por extremo de um sonho,
passado por um segundo,
pura vida, propensa ao luar
do esquecimento para o momento,
que o diga que passou mais um dia.
o vejo o tom de alguns segundos,
então deixo passar até eternidade.
"" Se fosse apenas uma vaga lembrança
como tinir do relógio em cima da estante
se fosse o silêncio profundo
numa tarde de verão
onde a alma voaria em busca de infinitos
onde os beijos seriam pétalas dos lábios dos anjos
se fosse apenas impossível
irreal, sonhado nos sonhos juvenis
seria sempre obra do acaso...
mas era um sino de catedral
a dizer que serão inesquecíveis todas as lembranças
nas badaladas de um coração que continuará dizendo sim...
A tragedia nos cerca por esse amor
que nos consome a cada estante,
que bebemos esse veneno chamado amor,
passamos momentos que o mundo termina,
tudo não passa de detalhes entre os mortos,
nos beijamos o nada continua entre as trevas.
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