Estação
A primavera não é só uma estação do ano;
é a alma sorrindo e a terra se abrindo parindo cores...
☆Haredita Angel
Estação primavera!
Quero flores, muitas flores...
Quero cores, muitas cores, todas as cores!
Quero cheiro, beleza, simplicidade...
Quero música; amigos; um bom vinho;
boas gargalhadas, e as manhãs luminosas
da primavera a embalar este coração cansado
de tantos invernos...
☆Haredita Angel
´
"Você foi embora e eu deixei, pois meu coração não é estação e nem você
o meu destino"
Haredita Angel
12.O5.24
Não limite a sua fé a estação terrena, que você está vivendo, tenha o coração cheio do que é eterno!
Teus caminhos são fontes de provisão,
Tua mão me sustenta em cada estação.
Nenhuma necessidade me faltará,
Pois és o Deus que sempre cuidará.
Na estação, em Bruxelas, uma voz em francês, depois seguida do neerlandês e inglês, orienta para o cuidado entre o vão do metrô que acaba de chegar.
À porta, provavelmente para sair, meus olhos se cruzaram com outros que não souberam muito o que fazer, e pareceu -me desistir do que faria.
Eu adentrei o metrô, acomodei-me um tanto quanto incomodada com a imagem que acabara de ver, e não consegui deixar de olhá-lo, agora pela vidraça, enquanto algumas coisas corriam à minha mente, à mesma velocidade e barulho de tudo o que se misturava ao reflexo dele.
De repente ele foi para a porta de saída à minha frente.
Todo meu corpo manteve-se inerte, exceto os olhos teimosos.
Ele correspondeu-me o olhar e quando abriu a porta para sair, eu sinceramente não sei qual o problema dos meus olhos, mas estes só se conformaram em não mais procurá-lo quando ele desapareceu à minha direita.
- Mon Dieu, me abana! - pensei e talvez tenha feito o gesto com as mãos. As duas.
Só sei que alguns segundos depois, tempo que fora suficiente para que ele voltasse ao mesmo metrô, minhas mãos também pararam na mesma posição (de abano), porque contrariando toda a inércia masculina europeia (e eu gosto disso, da inércia), sentou-se ao meu lado a imagem que me fizera fazer o que raramente faço: deixar alguém ir se dos meus olhos.
Mas aí pronto.
Face enrubescida, mãos à abanarem ainda mais, um calorão da porra, embora fosse início da noite, e ele a tentar entender aquela cena, mais desconsertado que quem só agora conseguiu vos falar.
É que emudeci-me.
E-mu-de-ci-me! Merda!
- Vous ne parlez pas français?
- Ãham?
- English?
- Ãham?
- Espagnol?
- Ãham?
Putz! E as mãos a abanarem, o rosto cada vez mais vermelho, a boca cada vez mais muda, ele cada vez mais desesperado, e eu também, ambos pelo mesmo motivo: por eu não conseguir falar!
- Desolé, Désolé, Désolé - levantou-se, abriu a porta na próxima estação, e saiu, ainda a falar: Désolé, Désolé, Désolé, como se tivesse cometido o maior e o mais espúrio dos pecados…
E lá fiquei eu, desolada, a lamentar não ter agarrado os braços daquele 1,80 cm, cabelos pretos, olhos da mesma cor e pequeninos, boca carnuda, sorriso lindo, barba muito bem feita, vestido numa camisa branca, uma calça jeans e um despretensioso tênis, pelo menos até eu conseguir reaver meu raciocínio!
Àquele momento eu ia a uma festa de aniversário de uma amiga, e como sempre, a festa seria regada muita bebida acóolica.
O problema é que agora já estou de volta à mesma estação de metrô, há bastante tempo, um tanto quanto cambaleante, e ele não reaparece! Já conversei em francês, inglês, espanhol, italiano, árabe, doguês com as pessoas, e nada…
Eu só queria, enfim, dizer a ele que "Oui, oui. Je parle français!"
Era só isso…
Putz.
Mas c'est la vie!
E eu sigo no que eu faço com maestria: assustar os homens, de um jeito ou de outro! Uma pessoa desse tamanho, e lá da Mara Rosa…
Não me conformo com isso, viu!
Hoje trago uma mala cheia de sorrisos comigo, porque deixei a mochila da dor, lá na estação passada.
“” Quando tu flores
Nós floresceremos
Em qualquer estação
E não haverá fim
De tanta cor
Nosso amor
Será retrato do verão
É só você dizer que sim...””
"" Amor é ficar
criar raízes
renascer
florescer na estação
dar frutos
Amor é a fecundação
do impossível ...""
Em outra estação, não te deixaria partir
Hoje, o que acalenta são os sorrisos de outras pessoas
A luz que ilumina por suas faces
A minha felicidade está em você e se não estamos juntos
Continuo o propósito, a missão, o destino
Recordando que tudo começou em você
Naqueles momentos, naquelas idas e vindas, em todas as vezes que condessamos nossos pensamentos
Você, nós, juntos
Onde a magia enfim acontece
Dois seres completos, navegando pelas experiências do planeta perdido
A fim de que um dia, ele possa encontrar a luz
Por fim, o que me faz nunca desistir, seguir em frente, caminhando, mesmo que perdida sem você
... a felicidade
é uma estação intermédia
entre e carência e o excesso,
argumenta o genial Henrik Ibsen!
Algo que para o espírito revela-se
como uma das bases primordiais
dispostas ao seu aperfeiçoamento:
a energia mediadora do
equilíbrio!
