Estação
Trem da vida
Encontrei-te amada minha
Na estação do meu amor,
Onde o trem da vida passa
E só nos leva o coração...
Sigo vendo a vida finda
Que me passa tão ligeira e solitária
Da janela deste trem
Em que não atenho o teu amor.
E tão distante vão os trilhos
Se perdendo no infinito
Do horizonte dos meus dias
Em que te afastas assim de mim...
Pra embarcar-me em teu amor
De súbito tomaria esse trem
Em qualquer que fosse o tempo ou estação...
Mas se o trem da vida
Não me traz teu coração
Vai contigo o meu amor
Pra que me tenhas como queres.
Edney Valentim Araújo
1994...
Trem
Que trem bom...
Eu também tô nesse trem
Que me pegou na prima vera,
A estação do amor.
Agora a “Maria” é só fumaça
Que me leva nesta estrada
Indo ela aonde for...
Ô trem bom
É estar com ela
Sobre os trilhos do amor...
Fica para traz
Só a montanha da saudade.
Que trem bom é esse trem
Que me pegou na estação do amor...
Onde todos os caminhos
Me tem por destino
O coração do meu amor.
Edney Valentim Araújo
1994...
Quero viajar na janela dos sonhos e desembarcar naquela estação segura aonde a brisa do amor andava de mãos dadas conosco…
De uma estação a outra
Passar de fase, entender o momento, encontrar o abrigo certo para o coração e depois poder transbordar de amor é a mesma coisa que passar por um inverno melancólico e cheio de riscos e depois garantir a condição de fertilidade e exposição da natureza em uma bela primavera.
OLHA o TREM
Trem é antigo,mais pode ser moderno ..
Em cada ponto de estação ele se releva.
Atravessa túnel,alegra o passageiro
E ainda faz o reconhecimento da Geografia
Mostra vale,monte , colina e pontão!
Repensar esse transporte é cuidar da nação
Na sua economia , no transporte da população.
As linhas de trem então,
assemelham_se as da mão ✋
"Você foi embora e eu deixei, pois meu coração não é estação e nem você
o meu destino"
Haredita Angel
12.O5.24
A primavera não é só uma estação do ano;
é a alma sorrindo e a terra se abrindo parindo cores...
☆Haredita Angel
Estação primavera!
Quero flores, muitas flores...
Quero cores, muitas cores, todas as cores!
Quero cheiro, beleza, simplicidade...
Quero música; amigos; um bom vinho;
boas gargalhadas, e as manhãs luminosas
da primavera a embalar este coração cansado
de tantos invernos...
☆Haredita Angel
´
essa estaçao, era tao linda,
hoje vc quer partir
estaçao ficará vazia sem locumutivas
nao posso fazer nada pra empedi-la de partir
doi
pra nao ver a amizade sendo disfeita,
fecho os olhos turvos.
porque so de saber ja doi! viu!
vc nunca percebeu, eu amava-te tanto...
Seja bem vindo outono..a estação que mais combina comigo.. ventinho , folhas secas caindo, aquela vibe boa de finalzinho de tarde , por do sol alaranjado , aquela musiquinha gostosa tocando no carro.. eu vejo da janela de casa a bela paisagem , solidão, eu viajando na música..bem vindo outono a melhor estacao do ano .. seja bem vindo outono ..minha vibe preferida .. nunca vi algo assim tão minha cara..talvez outono remete solidão e eu acho isso tão minha cara..
Nem sempre o amor vai ficar .... mas em cada estação..curta a paisagem ... o instante , o momento ... e mesmo que não for pra sempre ...valeu a viagem ...
Como a gente gosta de morar em um abraço... é tipo trem que para eM uma estação..com passagem só de ida...
“ A melhor parte da vida,
é quando a gente chega na estação chamada ‘sabedoria’ e entende ,
finalmente,
que as respostas sempre estiveram dentro de nós mesmos.
E paramos de culpar os outros
pelas nossas mazelas existenciais .
E por mágica , elas desaparecem !
Aí vem a tão esperada e abençoada, plenitude !
É sorte? Não ! É aprendizado contínuo!
Somos seres humanos em evolução!
Carmen Eugenio
A Lei da Vida.
No rio do tempo
Outra estação
Outra água evaporou
Choveu
Pode ser que fosse tudo a mesma coisa
A mesma água
A mesma causa
O trajeto do rio era o mesmo
A mesma confusão no mesmo leito
Era a vida a prosseguir do mesmo jeito
Sem pressa
E, se doutra vez, quem segue o rio sabe o caminho
À ninguém cabe o direito
Em pôr a culpa no trajeto
A culpa toda cabe ao rio
Que dessa vez não confundiu direito.
Edson Ricardo Paiva.
Parece que um vento de outono
Com folhas da mesma estação
E aquelas tardes de mesmices
Vem arder no coração
Pra mostrar que deixaram uma certa saudade
Daquelas, que se leva tempo a perceber
Mas elas vem, porque
Sempre há de soprarem
Vazios, que te fazem ocultar a tantos rios
Rios guardados num lugar que só se sente
Quando o outono varre as folhas
Que só sabe, que só sente
Os olhos que guardaram essas imagens
Paisagens que a vida escondeu
Num lugar assim, pra lá de especial
Perdido, escondido
Aqui, no coração da gente.
Edson Ricardo Paiva.
NA QUINTA ESTAÇÃO...
Livro: NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.
Autor: Escritor:Marcelo Caetano Monteiro .
A chuva não caía — ela tocava.
E cada gota era uma nota.
Cada nota, um passo de Camille no silêncio do mundo.
A música não vinha de fora: ela nascia da própria água que se desfazia no ar, tocando vidraças com um compasso que parecia ensaiado por um maestro ausente. Mas eu sabia — era ela.
A chuva era a música.
Não se podia distinguir quando o som virava líquido ou quando o líquido virava lembrança.
A canção se dissolvia em gotas finas e melancólicas, e cada uma delas trazia uma sílaba do teu nome, Camille, como se o céu sussurrasse teu rastro.
E eu, ali, imóvel, encharcado de ti.
Tudo vibrava em uma mesma frequência: os pingos, as cordas invisíveis do violino que eu jamais vira, a harmonia do teu perfume — absinto e jasmim — que emergia do asfalto molhado como se a cidade também te procurasse.
Não era nostalgia.
Era possessão.
Aquela música que chovia estava viva, e era tua.
E pela primeira vez compreendi o que é uma presença não ser corpórea, mas sonora. Camille não veio. Camille aconteceu.
Como se a tua existência tivesse sido reduzida a uma partitura de água, tocada pelas nuvens, naquela quinta estação onde só nós dois existimos — tu, dispersa em som e chuva... eu, diluído em espera.
E toda vez que chove assim, ainda que ninguém perceba, a mesma melodia volta.
A mesma. Sempre a mesma.
Como se a quinta estação não tivesse acabado —
ou como se eu nunca tivesse saído dela.
Recolhimento de Camille
Então ela surgiu.
Não com passos. Não com palavras.
Mas com um sorriso.
Um sorriso em delírio, feito de algo que o mundo desaprendeu:
viver sem saber que se vive.
Ser por inteiro sem a obsessão de se compreender.
Camille, ali, diante de mim — e ainda assim inatingível — era o retrato vivo daquilo que a humanidade perdeu quando começou a pensar demais.
Ela sorria como se o sorriso não lhe fosse emprestado pela razão.
Sorria porque o coração dela não sabia fazer outra coisa senão dançar com a música invisível da existência.
E era ali, na chuva já quase cessa, que eu compreendia:
Camille não se dava conta de que vivia.
E por isso vivia mais do que qualquer outro ser.
Se existiam partituras, haviam sido abandonadas.
Porque a melodia dela era espontânea.
Porque a música que ela era dispensava pauta, regência ou intenção.
Camille era um som antes de ser um nome.
Era um momento antes de ser uma história.
E talvez seja por isso que nenhum sofrimento a tocava como a nós.
Porque só sofre profundamente quem se vê como personagem.
E Camille...
Camille era o próprio enredo sem precisar de roteiro.
Observei-a por um longo instante —
recolhi sua imagem não com os olhos,
mas com o que resta de fé em mim no que ainda é sagrado.
Naquela quinta estação, eu soube:
todo ser humano deveria ser assim.
