Escrita
Quando ela chega, emudeço
é o silêncio sagrado da criação
rasga o véu de qualquer distância
rouba-me da própria distração
cinge seus lábios em meu peito
ancora-se sem pudores em mim
e tudo o que vejo, escrevo
quando ela chega enfim…
É uma grande futilidade, o indivíduo que é alfabetizado , mas sequer cogita a possibilidade de aderir o letramento. Quem sabe ler e escrever, mas não se encontra no estado, ou condição de fazer o uso da leitura e da escrita , é um mentecapto!
160623
" Ser poeta é brincar com as palavras, é transformar tudo em rimas e versos,
É cantar o amor, é viajar nos sentimentos, é dar força as paixões,
É mostrar momentos, cores e sabores imaginários, é notar o inverso,
É falar das esperanças nas linhas que impulsionam corações.
Ser poeta é se encher de amor, transpor esse amor em tantos rascunhos,
Levar sonhos, compor ilusões, iluminar mentes de amantes e amores,
Poesia é o amor as palavras, é não se imaginar sem uma caneta a punho.
Ainda que eu não seja poeta, na escrita me aventuro,
Olho em volta, e nas flores e pássaros encontro a perfeita inspiração,
Posso escrever o amor em poesias ou nas notas da canção,
Ser poeta é olhar o infinito, é ver tudo mais bonito pra além do muro."
Quantas vezes a caneta ou pincel torna-se uma ponte para expressar o que a alma guarda?
Às vezes tudo que precisamos é de uma tela ou papel em branco.
Algumas vezes, pensamentos e variados sentimentos se espalham no papel, e ficam.
Enquanto estrofes, versos e citações que deveriam ter vida, não conseguem tomar formas.
A poesia não é efêmera, moldada por tendências passageiras.
Rimar com o coração e escrever com a alma ainda permanece relevante através dos tempos.
Minha alma se alinha e alegra com a arte que oferece uma visão mais colorida da vida, com os riscos das palavras que alimentam o espírito e com a voz que grita em linhas.
Escrevo minha respiração nesta folha para que você possa sentir o ar que me consome nesta combustão através de uma chama de misericórdia surgida no interior da caverna que me aprisiona agora e diante dos teus olhos se faz a minha ausência, então te deixo esta folha, onde habita o ar, que consome a minha respiração, escrita aqui.
PEDAÇOS DAS COISAS
Nada do que se tem, sempre se teve.
nada do que existe, se fez...
E nada do que se quer se faz de uma só vez;
Pois, todas as coisas são criadas de pequenas partes.
Umas coisas têm seus traços
e outras seus recortes;
Mas tudo tem seus talhos e cortes.
Em pequenas partes, partes por partes,
nos traços, nos cortes e nos talhos,
vamos deixando recortes,
metendo os narizes,
as nossas marcas e as cicatrizes.
É assim a história da nossa vida:
Ela é escrita em pedaços;
Se costura no dia a dia em nacos,
como colchas de retalhos.
ENCANTADO ASSUSTADO
As pessoas me encantam..
Tanto quanto me espanta.
Atino: São seres humanos!
Surpreendentes, instáveis...
Não se pode contar nos contos.
Como as crianças me assustam;
Encantam-me enquanto crescem.
Crescem do dia para a noite...
Crescem na cabeça, na mente,
Crescem no corpo, físico.
E observam tudo e mexem...
O ser humano encanta...
Assusta a gente, que é gente
Ontem, hoje e sempre.
Verdadeiros amigos são como cartas não violadas, que estão sempre abertas e que foram escritas para serem lidas um para o outro
Perguntaram-me:
Não te cansas de ficar ai escrevendo? Respondi subitamente: Não. Muito pelo contrário. A escrita me alimenta. Deixa-me feliz e leve. Tenho a impressão de que flutuo e saio do corpo. Só meu espírito fica em evidência. Se eu não tivesse a escrita eu já estaria morta, mesmo estando viva. Agradeço a Deus pelo dom que me foi concedido. Ainda bem que eu e a escrita nos encontramos no meio do caminho.
