Escrever uma carta a uma Criança

Bem ou mal, porque escrevo

Já pediram para eu parar de escrever
e só voltar depois de aprimorar o português.
Já disseram que eu com isso não ganho nada,
que tudo não passa de conversa fiada.
Já acharam tudo uma grande chatice
e o que escrevo é sempre uma mesmice.
Mas também já me disseram,
que chegaram a se emocionar
e que não devo parar.
Que voltaram à infância
encurtando assim a distância.
Já choraram minha tristeza
devolvendo-me delicadeza.
Comungaram da minha alegria,
comentando com simpatia.
Sonharam meus sonhos e voaram comigo;
minha inspiração são vocês meus amigos!

mel - ((*_*))

2012/julho/25

Eu posso te escrever por horas e ainda assim não encontrarei as palavras para dizer- te a falta que me faz.
É o cheiro, o mistério, a paz que me da ou o tormento que me provoca.
É o tom de voz, a maneira que os olhos piscam, a fragilidade que revela quando menos espera.
Tem um jeito de sorrir que me imobiliza.
Quando quer sabe ser mavioso e afável.
Sabe, lhe dirigir palavras é fácil. Elas caem feito cascata no papel.
És um ser feito de pecado. És o próprio pecado.
És Ades, Zeus e Afrodite, tens o segredo dos anjos nas pontas dos dedos.
Foi combinado em ti toda perfeição imperfeita que cabe aos Homens.
Tens a forma feita para o deleite de quem sabe te compreender.
Ah, te compreender... Alguns desejam, outros repudiam mas todos notam.
És composto pela discórdia. Toda a discórdia que ate quando não quer acaba causando.
Me faz perder a cabeça, perder a hora, morrer de amor.
Me faz perder o sono. Me faz despertar.
Você sorri com os olhos.
A alma transpira. Gotas de vontade, veracidade, ambição. Gotas de coragem.
O que te torna grande não é a altura ou o peso é o fato de ser quem quiser ser.
Embora sejas cauteloso e mantenha sua armadura com todos, você continua sendo verdadeiro.
Basta um pouquinho de diligencia para notar as características que te constroem e que insiste em esconder.
És receptividade, ilimitado, mente aberta, chacras abertos, coração aberto.
Mas não para todos. Você é metade de cada pessoa.
Se magoa quando não é pra magoar. Não considera quando é pra considerar.
Uma gota se transforma em tempestade.
Suas verdades te deixam contristado.
As vezes exacerbado, macambuzio .
As vezes esperançoso, festo.
É vaidoso quase esnobe. Adota seus rituais.
Assim é você.

Melania Ludwig
3 de julho de 2012 · Editado ·

Vamos escrever no céu?

Eu posso escrever no papel
mas que tal escrever no céu?
Todos poderão ler
e dar o seu parecer
as linhas são sem limites
os anjos não dão palpites
as estrelas dispensam os óculos
se tiver sol nem precisa binóculo...
Está achando esquisito?
isto é apenas um requisito
pra dar asas à imaginação
e levar a vida com emoção...

mel - ((*_*))

QUERO ENVIAR UMA CARTA

Acho que sou meio antiquada, sabe?
Estava aqui pensando em te escrever uma carta. Imaginei os traços firmes da minha caligrafia num papel qualquer, traçando palavras doces de um amor novinho.
Imaginei essas palavras preenchendo uma, duas, três folhas até, sem se tornarem cansativas ou repetitivas.
Nesta carta eu te contaria a minha história, diria tudo o que pensava sobre você e tudo o que mudou em mim.
Contaria os meus medos, sonhos e alegrias. E até mesmo os planos para nós dois.
Eu escreveria sobre minhas manias, e realmente esperaria te fazer sorrir gostosamente neste trecho.
Falaria sobre os meus sentimentos, até porque, nós dois somos sentimentais, não é mesmo?
Para terminar a carta, descreveria como eu estava: sentada à escrivaninha, com uma camiseta folgada e shorts jeans; os pés descalços balançam ritmadamente, mostrando meu nervosismo ao falar de amor. Os cabelos soltos cobrindo parte do rosto onde desabrocha aquele sorriso de criança fazendo travessura.

Não assinaria. Não com o meu nome. Talvez colocasse “seu amor” ou “um certo alguém” ou talvez só “A”. Isso seria o charme da carta.
Dobraria cuidadosamente, colocaria num envelope bege e inevitavelmente meu endereço seria escrito nele.

Imagino esta carta viajando horas antes de chegar até você.
O carteiro colocaria todas as correspondências naquela costumeira mochila, e sairia apressado sem prestar muita atenção. Na recepção do teu condomínio, o porteiro receberia meu envelope junto com vários outros.
Quando você chegasse, iria se surpreender com uma cartinha para você, e ali, antes mesmo de chegar ao teu apartamento, você iria sorrir… Aquele sorriso bobo pelo qual me apaixonei. Aquele sorriso tímido, cheio de graça e gratidão. Aquele sorriso… Sorrindo para mim.

Resolvi que não seria prudente. Por isso não escrevi. Ainda.

Beijo,
Da sua,
A.

Te esquecer!!!

Quando resolvi te esquecer peguei um caderno e comecei a escrever
cada coisa que ouvi de sua boca que me fizeram recuar e por vezes
até mesmo chorar.

Quando resolvi te esquecer quebrei todas as regras que me faziam um
alguém melhor, me tornei amarga, triste.

Quando resolvi te esquecer, senti um um breve momento de satisfação,
uma breve liberdade, acompanhados de um breve sorriso.

Quando resolvi te esquecer vi algo florescer, pensei ser algo bom
que por fim traria o esquecimento do que foi "você"...

Então floresceu em mim, desesperança, tristeza, uma escuridão gélida e sombria.
porque tudo o que eu entendia de mim, era "amor".

E quando eu resolvi te esquecer, forcei-me a negar a mim mesma,
pois tudo que sinto por você é reflexo do que sou...

E quando resolvi te esquecer, quase me esqueço junto a ti.

POESIAS, SAUDADE DOS COLEGAS, APÓS AS FERIAS DE DUAS SEMANAS.

Eh, nunca parei mas para escrever

De ontem para hoje,
sexta para sabado,
já tenho saudades vossas

Estou a falar de vós
amigos e colegas da sala dez
...puniv da turma 10.6
Aqueles q mesmo com tanto barulho me ouvem

Das 3 filas q mesmo sem união total me comovem
Outros pelo seus geito de agirem
outros pelo geito de serem

Muitos pela inteligência
outros pela elegância

Das vossas atitudes
beleza e qualidades

Sem duvida
...2 dia sem vosses me traz saudades.


@ LUCIANO ROMÃO 2014

Escrever é por asas em nossos sonhos....
É mostrar nossa loucura, nossos desejos...
desejos estes, que vivo nos mantem...
Pois só vive quem sonha,
e muda o curso do Mundo por "seu bem"...
Sonhar não é pecado,
se o desejo for profundo,...
Se tivesse todo poder
a você daria o Mundo...
Não falando no Material,
mas sim no essencial.
Poria o Sol a seu serviço,
ao seu comando, ele brilharia,
ao seu desejo ele se ocultaria...
Poria a Lua sobre seu comandar,
mas a noite, lhe poria limites,
O seu brilho, jamais poderia,
A sua Grandeza ultrapassar...
Pois É VOCÊ, em meu universo,
a Principal Estrela a Brilhar...

Não consigo dormir, então vou escrever um pouco, quando eu escrevo tenho a tendência de ser esmagado por toneladas de sono instantâneas. Então eu me olho no espelho.
Olho para mim só vejo nada, sem essência, originalidade, vida, poesia ou existência, eu não existo e mesmo se existisse seria uma pequena porcentagem de mim, pois muitos outros não caberiam em mim comigo lá dentro.
Me vi obrigado a retirar cada pedaço com uma faca de gosto popular e doutrinando a minha mente, isso se posso chamar de minha, já que não conhecemos os donos de tudo e enfatizamos a crença de ser o centro do universo de um outro deus inexistente criados por mentes fabulosas com idéias surreais de vingança e vaidade por sermos apenas animais.
Há de mim em meu quarto minúsculo igual a muitos quartos minúsculos do mundo sem nenhuma importância para qualquer outras pessoas a meros 10 metros dali, imagine a importância desse quarto para um continente, um planeta ou qualquer outro planeta em todos os sistemas solares existentes nesse aglomerado de estrelas em meio a muitos outros aglomerados que formam a via láctea nossa galáxia que fica em um pequeno aglomerado de galáxias formando o universo observável, ou apenas o próximos nível do infinito espaço que desconhecemos.
E o quarto? Qual a significância dele? E a pessoa deste quarto? E os pôsteres? A TV a qual ele vê seus insignificantes vídeos em "alta resolução"? Seus instrumentos, sua música, seus pensamentos, seus escritos suas declarações de insignificância em um celular? Não se preucupem comigo, não mereço qualquer preocupação, existem pessoas morrendo a cada segundo, "ops morreu mais um".
Morreu mais um, um número, uma estatística ou uma criança de fome, um filho de uma mãe que trabalha de empregada doméstica e não pode ver seu filho, pois trabalha demais para pagas coisas das quais ninguém precisa.
Um mundo aos meus olhos? melhor? Sim, melhor. Mas só toda essa concepção niilista de insignificância faria com que todos preferissem ser o centro do universo em suas próprias criações divinas ou otimistas para a visão e evolução humana.
Não, me venham com bobagens, eu posso morrer agora, neste segundo, um avião pode cair em sima de mim o que é de uma probabilidade de 1 a 5.000.000 ou poderia ser assaltado e assassinado por resistência ao crime o que é de uma probabilidade de 1 a 5.000 em meu país ou eu poderia apenas morrer por uma doença qualquer como câncer ou apenas uma virose por envenenamento de inseto que tem uma probalidade de 1 a 50 para qualquer lugar do planeta e menor para os lugares mais pobres e em estado de calamidade.
O que fazer? Eu não sei o que fazer, eu estou doente, dizem que depressão é doença, mas também disse que depressão é estado avançado de tristeza.
Mas não me considero triste, eu tenho uma namorada a qual amo e por mais que eu seja insignificante que é um fato, e que eu não existo, que é um conceito sobre essência, eu contínuo, eu apenas contínuo, como um elétron que gira em torno do seu núcleo, e sem saber explicar, ou entender tudo isso.
Já tentei conversar com pessoas sobre isso, mas todos evitam, talvez deveria falar com um especialista, mas entre tantos riscos e tempo perdido em achar alguém que não me entenda e me faça uma receita antidepressiva ou ficar tentando ver o lado positivo da vida.
Existiria alguém com mais tédio que eu? só se fosse alguém que nem ao menos tivesse um lugar para escrever o quanto está entediado.
Já pensei até em me drogar eternamente, mas não seria nem mais nem menos relevante quanto a vida que levo agora.
As vezes rio sozinho sentindo a ironia se desmanchar em poesias em meu pensamento, mas pelo fato de eu não conseguir expressar, todo esse sentimento me vejo frustado e entediado novamente.
Cheguei ao ponto de não conseguir rir, por saber da irrelevância de tanta coisa dentro de um sorriso mágico e poético gasto mais uma vês sem qualquer significância.
Escrever isso me ajudou a ir dormir nessa madrugada comum de um dia comum de uma vida comum de uma pessoa comum como você que pode estar lendo isso agora e que deve estar me achando uma pessoa arrogante, sem amigos e triste. Boa noite a vocês e ao reflexo de tudo que está em nesse meu corpo nesse espelho e talvez uma pitadinha de mim possa desfrutar de algo.

Hoje, mais um dia que me ponho a escrever, mais um dia sem você e mais uma certeza de que não vai mais acontecer.
Difícil me desvencilhar da saudade mas estou optando por esquecer, fingir que nada aconteceu pois perante a intensidade dos momentos chega a doer a maneira que nos perdemos.
Trocamos olhares de "amor", um carinho sem pudor e? Simplesmente viramos a página, perdemos o capítulo, deixamos de escrever a história e no final somos meros espectadores, desconhecedores, perdedores.
Chega a frustrar, mas chega de indagar, busquei todas as respostas, obtive incertezas e hoje me falta coragem de te deixar ir, e assim como o destino nos aproximou a " " nos distanciou.
Deixo em aberto o motivo afinal que diferença faz? Afinal não fomos capaz e em rumos diferentes novamente estaremos em busca da paz.

Havia prometido à mim mesmo,não mais escrever pra ti.Não sou um sujeito possesso,porém;não posso omitir.Após este lindo vestido,perdoa-me,não resistir,se tu fosses minha!haha!!!só pra mim iria vestir...
Nas curvas deste lindo corpo,na malícia deste olhar,expor estas lindas pernas?ah!não queria falar.oh linda criatura,glamourosa escultura,mão direita à altura,solta este vestido branco senão irei à loucura. Ô mulher!doce mulher,pele suave,lábios cristalino,olhar felino e sedutor,pétala que sabe encantar,verdadeiro símbolo do amor à mais bela arte de amar.

Nota:
Eu queria te escrever um poema com a ponta da pena de um pássaro. Eu queria que a lua fosse da cor dos teus olhos. Queria que as flores exalassem teu perfume, e que todo espelho refletisse teu rosto. Minha rua deveria ter o teu nome. Os jornais deveriam noticiar o teu sumiço. Queria poder ouvir teus risos de longe, e que teu choro fugisse da minha presença. Eu só queria que a saudade não soubesse fazer sala, mas, esta noite, ela preencheu a casa inteira.

Qual a forma certa de amar?
Há dias, com uma folha em branco a frente dos olhos, tento escrever a respeito dessa grande indagação.
Vivemos em dias de extremos. De banalizações ao infindável mundo de conceitos recém criados. São dias que não são pra qualquer um.
E há quem se encaixe em dizer que após dois dias num aplicativo de paquera qualquer, que já é amor o que nutre no peito por seu alvo. Nem a alface cresce em dois dias. E de alface eu entendo.
E há quem brigue como uma guerra de foice quero amor é um deslumbre. Com os poetas da antiga terra parisiense…
Há quem diga que amar é sofrer. Delegacias trazem números e mais números e, cálculos e mais cálculos são feitos diariamente a esse respeito.
Afinal, o que é amar?
Talvez pro filho que não vê o pai nem saindo de casa e nem voltando pra casa, qualquer conversa sobre dinheiro e pão na mesa, se torna bem estúpida.
Mas talvez a visão muda para o pai que acorda as 5 da manhã e todos os dias só consegue ver o filho dormindo. Que precisa pegar três conduções cheias de outros pais e mães que também estão fazendo o que podem para não deixar o pão na mesa faltar.
Afinal, o que é amar?
Para a amiga adolescente, amar é passar todo o tempo junta da outra amiga adolescente e não se opor a absolutamente nada do que é feito.
“Se você contar pros meus pais que eu bebi, você não é minha amiga! Você me ama? Então não conte”.
Ou amar é justamente ter esse tipo de conversa:
“Tia, a beatriz tem bebido demais e eu não sei mais o que fazer com ela. Eu a amo. Preciso da sua ajuda.”
Amar pra alguns é ir pra cama na segunda feira e na terça feira e na quarta feira e na quinta feira e na sexta feira e no sábado e no domingo.
Para outros, a companhia de ter mãos com dedos levemente trançados enquanto se lê um bom livro.
Lulu Santos já deve ter pensado nisso, mas preferiu musicar e simplificar tudo isso em uma única frase: Consideramos justa toda a forma de amor...
Eu tenho um problema com coisas simplificadas então quero relatar aqui a minha forma de amor.
Vi um casal na rua que me inspirou a escrever sobre isso.
Era um casal de idosos. Ele beirava uns 89 anos e ela não me parecia ter menos que isso.
Os dois estavam atravessando uma rua movimentada da minha nova cidade.
Ele cuidadosamente a ajudava a atravessar a rua. A segurou pelo braço e assim que prestei atenção nela, vi que o tempo havia trazido uma longa curva sobre os ombros. A corcunda do tempo...
Ele com os olhos amarelados pelas possíveis cataratas, se fazia atento a tudo a respeito dela. E então para minha surpresa, assim que ela pisou na calçada, ela se virou totalmente pra ele, para ajudá-lo a subir também...
Eu diminuí minha marcha para que a minha pressa não me impedisse o deleite de ser agraciada pela expressão mais clara pra mim sobre o tema amor.
Amar é suportar e tolerar.
Paulo, um dos apóstolos de Cristo também me entenderia quando inspiradíssimo, escreveu no livro de Primeiro Coríntios, versículo 13 sobre o amor.
Como pode? Uma mãe tolerar a dor de sair tão cedo de casa, do gueto, para lavar roupas para uma madame rica do outro lado da cidade?
Como pode? Uma irmã mais velha, se tornar mãe, pai e suportar o esquecimento de ser filha, porque há muitos pequenos para cuidar enquanto essa dona mãe esfrega, passa, lava...
Como pode? Um filho se esforçar entre becos e drogados, entre tiros e culpados, para se formar em medicina pensando que assim, poderá assistir melhor sua comunidade carente.
Um filho da pátria vivendo honestamente entre tantas propostas. Afinal, o que quer deixar de legado para os seus?
Amar vai além do romance. Amar é racional.
Amar é se querer o bem. É pensar no outro, como gostaria que pensasse a seu respeito.
Num mundo de espertos, ser amor é meio fora de contexto.
Mas é a única força que pra mim deveria mover o mundo.
Ao menos, o mundo de alguém verdadeiramente.

DESABAFO;
Hoje me sinto no direito de escrever o que meu coração sente.
Faz tempo que lagrimas não surgem do meu rosto.
Faz tempo que renunciei o dom de escrever para quem eu nunca conheci.
Chamavam-me de POETA.
E minha poesia corria por corações que tal poesia pertencia.
O sol, a lua, as estrelas, o vento, musica e palavras que surgiam com minhas lagrimas e sorrisos misturadas com essa mania doida de ser e continuar a sendo feliz.
Solidão me aquecia e me prevenia que eu não deveria amar.
Minha alma desejando momentos inesquecíveis.
E por muito tempo eu freqüentei camas frias e deixei meu calor.
Por muito tempo conversei com olhares distantes e tristes e deixei meu sorriso.
Eu de um jeito louco eu era solidão rodeado de muitas que apenas desejam minha doce poesia.
Num dia qualquer de uma noite inesquecível eu encontrei uma bela que me fez acreditar que tudo o que eu escrevia simplesmente pertencia a ela.
Rendi-me.
Entreguei-me.
Poesia se fez presente em carne e osso em minha vida.
Foi então que eu chorei.
Chorei, por que o sol, a lua, as estrelas, o vento, musica e palavras que surgiam com minhas lagrimas e sorrisos misturadas com essa mania doida de ser e continuar a sendo feliz foram substituídos pelo adeus de uma mentira.
Caído ao chão, sem poesia eu chorei um choro que ainda machuca meu coração.
No chão sem desejos eu senti uma bela chuva caindo sobre mim, me desejando vida.
Ajoelhei-me e deixei a bela chuva me trazer vida com a esperança de que dali eu me levantasse em paz em busca do que eu era.
Mas a chuva não parou.
Aproveitou-se que eu me encontrava no chão e se tornou uma tempestade me afogando e trazendo momentos que desejava esquecer.
Aprisionado pela chuva num vale de lama e entulhos sem esperança eu fiquei.
Mas para quem um dia permitiu-se ser um POETA tal grilhão não foi o bastante.
Levanto-me.
Vou sorrir.
Quero uma musica.
Quero e posso escrever sobre felicidade.
Quero e posso escrever sobre o amor.
Se um dia minha poesia chegar a seu coração, não se confunda e se possível não me aprisione, pois um poeta escreve o que deve ser escrito.
Mas cá entre-nos o poeta só consegue amar a sua própria poesia.
E a poesia de um poeta vive bem lá longe num lugar chamado vida e por mais longe que pareça, um poeta sempre chega ao seu destino contemplando o que existe de belo em seu caminho......


.....
....
Peregrino TADEU.

Vivamos o milagre da vida!
podemos escrever nossa história
e viver cada momento.
Durante nossa existência
Fazemos nossas escolhas
e podemos decidir o que seremos.
Então que vivamos !
Vivenciando o Amor e a Alegria!
Não sabemos quanto tempo
a chama, do milagre de nossa vida,
permanecerá acesa.
Então, que saibamos aproveitar
e desfrutar de toda a beleza desse mundo,
vivendo intensamente cada segundo.

Sentimento ao Escrever

O que devo fazer com as pessoas que em minha vida passaram?
Das invitáveis marcas que querendo ou não elas deixaram?
Apenas restaram em meu pobre coração as lembranças que ficaram.
Hoje os meus sonhos não são mais os mesmos, viraram pesadelos,
Embargaram a minha voz e secaram a nascente da minha inspiração.
Será que ainda possa existir esperança neste velho coração?
Às vezes ao me deitar sinto saudades de algo que paira em minha mente,
Algo este que consegue impregnar e me fazer sentir diferente,
Tirando às vezes a minha esperança, a minha alegria e a magia,
Que tanto alimentei dentro do peito e hoje saiu sem se despedir,
Como se de uma forma cruel e desvairada pudesse me despir,
Usando todos os truques e o verdadeiro sabor da maldade,
Para que da alma pudesse retirar a minha liberdade,
Não deixando que eu embarcasse na canoa da felicidade,
Adormecendo-me de tanto sentir a tua grande saudade,
Ou será que ainda renascerão os sonhos cheios de esperança,
Que até hoje guardo no anonimato de minhas lembranças?
Não sei, ou será que ainda irei chorar de alegria?
Às vezes a dor que me consome no peito, de uma forma estranha,
De tanto lutar para não sufocar os meus desejos,
Com certeza fazem os meus olhos chorarem quando me acamo no leito,
Busco nas lembranças de uma mente um tanto cansada,
As grandes recordações dos mais belos vividos momentos,
Em que foi esquecido todo aquele meu puro encanto,
De querer teu seu corpo de prazer me enlouquecer,
Poder entregar todo o meu calor, na magia da sua sedução,
Entre quatro paredes toda a timidez poder esquecer,
e apenas querer ser o dono do seu lindo coração,
Não queira saber o que sinto quando escrevo uma poesia,
Com certeza sentiria momentos inexplicáveis em sua mente,
Me trás às vezes, angustia tristeza e muito sofrimento,
Buscando com dignidade, amor e muito carinho,
Na esperança de que um dia não estarei sozinho,
Mesmo sabendo que no meu caminho algo resiste,
Mas quem sabe um dia em seus braços jamais serei triste?
Poder sentir o cheiro de sua macia e perfumada pele,
Estar contigo desfrutando o mais lindo momento,
Em um belo carro, ou sobre uma moto de cara pra o vento?
Espero um dia a alegria impregnar o meu sentimento,
Levando-me a loucura de batidas poderem escutar,
Mas que sejam as do relógio na parede do seu quarto,
Ou daquele pendurado na sala de estar,
Poder ao seu lado ouvir uma musica suave para animar,
Ou até mesmo despir-lhe de toda a sua roupa,
E nas mais lindas e perfeitas curvas de seu corpo me inspirar,
E com certeza ali mesmo as mais belas palavras rabiscar,
Enchendo-a da mais pura emoção que envolve o meu coração.

Du’Art 27 / 12 / 2014

Tristeza da Alma

Hoje me veio à vontade de escrever,
Dificilmente meu sentimento entenderia,
As palavras que jamais pensaria em dizer,
Algo que do fundo da alma sairia.

Senti a mente vazia e desalmada,
Em meu peito uma imensa tristeza,
Desde as primeiras horas da madrugada,
Envolvendo o meu coração de incerteza.

Percebi os olhos ardendo e a lacrimejar,
Parecia mais um pesadelo constante,
Como uma flecha no peito a alvejar,
Arremessada de muito distante.

Com uma força avassaladora,
Deixando o coração apertado,
Com forte sensação inibidora,
Como se estivesse amordaçado.

Algo muito difícil em descrever,
Com certeza deixou uma cicatriz,
Fato que realmente prefiro esquecer,
Daquele momento triste e infeliz.

Mas felizmente o dia amanheceu,
Tudo voltou ao seu normal lugar,
A alegria no meu coração renasceu,
E o lindo verbo voltou a conjugar.

E assim viverei por toda vida,
Sem mudar a forma de pensar,
Trabalharei a experiência adquirida,
E para sempre irei me amar.

Du’Art 29 / 05 / 2016

Todos temos algo em que somos bons, ou mesmo queremos ser. Eu gosto de escrever, me sinto confortável com minhas palavras, até mesmo chego a sentir um alivio quando as despejo em algum pedaço de papel; resumindo eu diria que sou boa com isso, com essas palavras, inúmeras, um tanto que chega a nos assustar!
Não é de mim que provém a maior paciência, não são em todas as situações que me mantenho na calma, mas quando se trata das minhas palavras, a calma me penetra, e a paciência parece não ter fim, esse é um efeito acrescentado em mim enquanto eu escrevo.
Nem sempre minhas palavras chegam a dizer exatamente o que gostaria, mesmo existindo um tanto delas, ás vezes me falta um modo, ou mesmo palavras que possam dizer por mim. E quanto a isso, o recurso que me resta é a reflexão, outra forma que me trás calma, e paciência. Sim, eu amo refletir desde as pequenas até as grandes coisas, acredito que as maiores lições estão por trás de tudo, é algo oculto, que só se repara aquele que prestou mesmo atenção.
Ás vezes eu penso, e muito, e ainda sim me faltam respostas, porém a ansiedade não toma conta de mim, e logo a espera surge me ensinando mais uma vez algo novo sob essa tal "paciência".
Nem sempre sei até que ponto vale a pena ir para poder chegar em outro. Nem sempre sei até quando vale a pena; e nesses momentos eu preciso admitir que o que está sob minhas mãos deveria ser entregue a outras Mãos, Mãos especiais, e então, no final do dia, tudo que cabe a mim, o que me preenche como ser humano está nessas Mãos, Delas sempre me venho o maior cuidado e amor, essas Mãos são de certa maneira mágicas, e Elas vem me salvando todos os dias, em cada escolha minha!
Me permito ficar triste quando preciso, apenas expondo o que está dentro para fora isso sairá de mim, e assim logo em seguida a felicidade vem e toma de conta de mim por razões que vejo quando exponho meus pontos ruins, minhas dores, minhas decepções, e tristezas, pois quando me mostro da maneira que sou essas Mãos me tomam sem julgamentos, e sempre me colocam em um lugar de alguma maneira que me torne um pouco melhor. E são por essas Mãos que eu vivo hoje, e irei viver para sempre, essas Mãos pertencem a quem eu inteiramente pertenço. Essas Mãos pertencem ao meu verdadeiro amor, o maior amor!

Fui pega um pensamento para escrever um poema
Tentei ir a um alegre pensamento de fiunça
Tropecei em um pensamento qualquer, e percebi
Que você deixou minha cabeça uma tremenda bagunça

Pois a cada pasta de arquivo nela guardada
Esta com sua essência borrada
E desta forma notei
Que minha vida a ti estava reservada

Convencimento

O poeta
nem sempre diz
o que está a escrever,
mas o que sempre quis
poder dizer.

O poeta
pode não sentir
o que revelam os versos,
mas dizes aquilo
a moldar seu devir.

O poeta
por isso
não deve espantar,
se ao dizer ódio
está a amar.

Porque o poeta
mais que fingir
usa o poema
como um eterno
convencer a si.

Cartas de amor geralmente não começam com explicações e motivos, mas não há outro modo para escrever algo que sinto sem tentar explicar ou dar motivos. Penso que o amor surge de não sei onde, cresce não sei por que e machuca sem querer. Você talvez seja minha única esperança, ou até mesmo a última, não porque eu não possa mi apaixonar novamente, mas porque sempre que eu desejar uma pessoa essa pessoa será você! Que sempre estará em meus pensamentos.

Posso até dar seu nome a uma estrela, ou até mesmo lhe dar uma estrela, posso tentar parar o vento ou sentar ao seu lado na brisa da primavera, posso tentar parar o sol ou tentar fazer com que seu dia fique perfeito. Posso tentar e fazer tantas coisas por você, só não posso fazer com que você goste de mim o quanto eu gosto de você.

Mas será que realmente é AMOR?

Bom, se amar é pensar em você 24 horas por dia, ir trabalhar pensando que posso ti ver a qualquer instante, e fechar os olhos e imaginar seu rosto, seu sorriso, sua voz, seu cheiro.

Será que é AMOR?

O som do sim é distante, mas o som do não, eu não ouço mais, ou finjo que não ouço.

(K.G.X.S.)