Escrever uma carta a uma Criança

⁠Essa noite eu senti uma vontade de escrever, mas simplesmente não tive idéia nenhuma, meus pensamentos estão a deriva. Abrí a janela, a lua mergulhou no meu quarto, sua luz foi inundando portas e paredes. Ajeitei com cuidado meu travesseiro dos sonhos. Deitei, meu coração batia mais forte essa noite, a cama não parecia a mesma, estava incomodando, não havia posição, estou pensando em você, e não sei o que fazer ! Investir ou desistir, partir pra realidade ou continuar a me iludir. sonhar com você, me faz lembrar de quando eu era feliz . Boa noite.

⁠Eu até pensei em te escrever uma mensagem, e eu escrevi mas não soube te enviar. Eu até pensei em você, na verdade, ainda penso todos os dias. Meu coração ainda te chama e grita de saudade de ti, minha mente insiste em mostrar lembranças de nós dois e eu só queria ter mais um momento contigo pra poder te olhar e dizer o quanto eu te amo, mas se quiser ainda podemos ter os nosso momento, só me diz se aceita tomar um café no fim da tarde cmg. eu sou só mais um menino que só sabe falar de amor, e eu posso ficar horas e horas falando do meu amor por ti.

⁠Estava escuro,era noite, as horas passando e eu pensando em escrever alguma coisa para uma pessoa especial por um minuto eu pensei o que fazer para lhe agradar . Talvez um poema onde eu diga que a amo, talvez eu esteja sendo precipitado. Pessoas como ela são indecifráveis e eu a conheço tão pouco. A lua brilhante aproximou-se da janela e me sussurrou dizendo não temas Diferente da paixão o amor e um sentimento que está acima da razão e do passar do tempo . Boa noite.

⁠Eu poderia escrever o dia todo e nem milhões de palavras descreveriam toda a angustia todo sofrimento de um corpo jovem numa alma velha e eterna como eu queria poder fugir pra um mundo igual dos livros onde não exista todo esse sofrimento alguns escrevem amores outros escrevem por hobbie e existem os escritores assim como eu que escrevem pra poder fugir sem ser as drogas se o sofrimento for eterno eu quero morrer escrevendo

⁠Sabe, eu bebi, e realmente não sei ao certo o que te escrever, nem sei se te escrever era o que eu queria, na verdade, eu queria mesmo era te falar. E é engraçado que, em todos os meus estágios, mesmo fora de mim, eu não te esqueço. É como se mesmo em transe você ainda vivesse, como uma coisa que não se mexe, algo que não se modifica, algo que sou eu. É incrível, mas você se tornou parte de quem eu sou, uma metade, como se fosse inteira.

⁠Vou escrever, mas não vou enviar... Não vai entender... Você é uma daquelas pessoas que dá uma vontade de sorrir quando vejo, mesmo que por foto. Daquelas pessoas que fazem um nome trazer sentimentos à tona, como quando a gente tá com fome e alguém fala o nome da nossa comida favorita e começamos a nos deliciar com aquelas lembranças boas do sabor, da aparência, do cheirinho e até do preparo dela. Sentimentos bons. Perguntem aos psicólogos o que isso pode ser. Mas aos apaixonados, sei que dirão que é paixão. É um conflito diário entre razão e coração. É conhecer a ventania que vem contra e, ainda sim, continuar seguindo passo a passo naquela direção. É sentir que se tem tudo que o outro precisa para ser feliz, mas com a angústia de ser só mais um dos seus problemas. É ter o receio de estar enganado, cego de amor, em confronto com a imensa vontade de tentar. É amor.

⁠Escrever é abrir portas, é trilhar novos caminhos. Dar vida a coisas e sentimentos. É um chegar, que alcança todo o mundo. É uma decisão impessoal. É amor. Envolve , invoca, inspira. Faz parte do SER HUMANO ; é quase um membro (órgão). Algo interno, que transborda . É sabedoria. É revelador (revela o que a boca não consegue dizer) . É luz . É uma ponte entre o presente e um futuro melhor.

Hoje, sorrateiramente, venho escrever sobre algo que nos inquieta, da dor iminente que nos assola e nos isola em uma bolha. Falar do luto, automaticamente, nos remete a perdas e as suas formas de morrer. Não estamos preparados para quando isso chegar a acontecer, talvez nunca estejamos. Do luto que falo agora, prevejo, renego, não aceito, mas acolho inevitavelmente como aquele que acolhe um sorriso. Neste momento, brindo com a morte que chega de mansinho e, amigavelmente, ecoa da sua boca que ainda não é o tempo. Enquanto o tempo não chega... bailamos! brindamos! proseamos! flertamos! Flertar com a morte é saber o quão insignificante é essa passagem por aqui, principalmente se você não tiver vivido tudo àquilo que você sempre quis ou pensou. A cada brinde, a cada drink: um salve! salve salve! A morte, este momento obscuro que sempre atormentou e assolou a humanidade, também nos traz boas novas. Tim, tim! Dessa vez o brinde foi à morte concreta, de fato. O que dizer dela... aqui se findou uma etapa, a outra que se inicia não ouso falar, pois seria enorme audácia da minha parte, até. Tim, tim! Dessa vez o brinde foi à morte simbólica, perfeito! Todos os dias morremos em algo para que possamos renascer e viver àquilo que desejamos. Talvez a morte simbólica nos permeie durante toda a existência e, brindamos dia após dia sem percebermos. Tim, tim! Este brinde é para a morte que está acontecendo neste exato momento em você. O que tens matado e, por conseguinte, deixou viver logo após? O que está nascendo em você, viverá ou morrerá? Ou será apenas mais uma morte inevitável nesta vasta imensidão do que é viver? Viver é um constante morrer infinito. Cá entre nós... que texto fúnebre que me deu vida! Uma lágrima de esperança escapou dos meus olhos e começo a pensar: e se não morrermos diariamente, que sentido terá a vida? Um brinde àquilo que renasceu!

É fácil escrever coisas lindas e simples quando se pensa em alguém. O difícil é entender o quão simplesmente LINDA tu és, e faz parecer que a vida não é um "trem bala parceiro", mas sim que neste trem somos os baleiros, berrando a todos o que temos de melhor, e sendo felizes ao fazê-lo.

⁠Eu nunca fui dado a escrever o que realmente penso, não por falta de clareza, mas porque percebo a hipocrisia que habita em mim. Mesmo ciente dos meus erros, sou teimoso e, muitas vezes, abandono meus princípios, abraçando o que é falho. Assim, afirmo: a verdadeira luta do homem é manter-se firme, até que chegue o último dia de sua jornada.

⁠Eu queria escrever belas poesias, entoar belas melodias, recitar belas palavras, mas com sinceridade no coração não consigo. Não sei o que há, ando tão cansado, tão triste, tão desesperançoso... Já estive assim algumas vezes, já pensei em desistir, mas sabia que era questão de tempo até me reerguer novamente e seguir em frente... E apesar de estar me esforçando tanto, estar fazendo coisas novas, saindo com amigos, tentando me divertir, dessa vez eu sinto que tudo está diferente. É como se essa dor, essa tristeza não fosse mais passar... É tão frustante me esforçar tanto, dar tudo de mim, ser o melhor de mim e ainda assim nunca ser o suficiente. Me questiono várias vezes o que tem de errado comigo, o que eu tenho feito de errado ou o que eu tenho deixado de fazer e ainda que alguém me desse essa resposta não seria o suficiente pra me convencer que ainda há algo que eu possa ofertar. Eu dei tudo de mim. E fui além. Ultrapassei os limites e ainda assim não foi suficiente.

Tem muitos que não vão concordar com o que isso que vou escrever, mas sinto muito .Dinheiro essa tal criação do ser humano, Não traz felicidade, corrompe as pessoas. (a falta desse troço) impede á maioria das pessoas de tomarem as próprias decisões,isso inclui saúde,direitos civis e sociais. Acaba sendo a causa do trabalho em vez de ser benefício de troca de favores (ajuda) entre as pessoas . As pessoas criminalizam Chronos= tempo mais não se matam , sim o fazem por dinheiro .Resumindo , dinheiro é podre.

Talvez em tais palavras Não seja possível saber,mas a ordem gramatical impede o poeta de escrever como se sente,mesmo que tente jamais será como em seu cérebro adolescente,que na juventude conheceu o amor e em seus versos busca saborear a memória que um dia o completou,sim todo poeta já se apaixonou,mas nem todos redijiram o seu amor,o mundo está cheio desses poetas,que sem palavras expressam o seu amor,me pergunte a utilidade do amor que eu lhe respondo que nunca amou.

Eu não sei quando comecei a escrever, nem porque. mas em algum momento foi mais fácil falar pro papel que em voz alta. Na verdade foi como as milhões de vezes que me apaixonei por algo.. De fato, uma jeito interessante de ser, me apaixonei tantas vezes pela mesma música que nem posso contar.. e ouvia com o mesmo entusiasmo da primeira vez. Me apaixonei por variadas paisagens, e me sinto demasiadamente admiradora do mundo quando chove. Já me encantei por ideias, por estações, pelas cores das plantas, de certo, por pessoas também. As vezes um pouco, as vezes demais.. Posso garantir que é sempre a mais maravilhosa sensação, ainda mais quando se está consciente de quando acontece.

Fiquei aqui a pensar no que te escrever, tão simples e complicado, me tirou o prazer de te presentear, mas pensando bem nada seria perfeito, poderia parar num armário solitário, camuflado para não ser percebido. Será que meu coração seria um bom presente, mas esse já te entreguei até minha alma já não me pertence. Acho que meu presente para você vai ser minha constante presença em tua mente, vai ser a lua em noites claras, ou às vezes o mar revolto para deixar teu coração acelerado quase fora do peito, me verá na brisa suave do rio que tanto te acalenta, prometo ser um presente não tão durável, palpável mas me manterei cravado em teus pensamentos e se por um motivo qualquer me arquivar em teu peito estarei numa prateleira bem visível. Que Deus te permita continuar por muito tempo fazendo a diferença na vida das pessoas da tua vida, que o dom de tuas palavras continuem trazendo a paz e serenidade, que tua alegria contagie quem tem o prazer de ter você, enfim que as estrelas sejam teu guia e que o bom Pai te de saúde infinita. Parabéns e muitas felicidades amor. Tua sempre Astarte.

Se algum dia, alguém vier a escrever de mim, falar de mim, sentir por mim, publicar por mim, fazer tudo por mim; espero que nesse momento eu esteja um pó. Se alguém se sujeitar a falar de mim como se eu tivesse vivido realmente, que eu era uma ótima pessoa, eu realmente, sinceramente, prefiro que não fale isso. Fale que boa parte de mim era arrogante e ignorante, mas não esqueça de falar que eu também tinha limites. Não esqueça dos meus detalhes em vida, e por favor, não finja me amar em morte. Se algum dia, isso virar público, se essas palavras que escrevo agora sejam conhecidas, eu prefiro que seja em vida. Prefiro que todos me conheçam e saibam o que eu fui, o que eu falei, o que eu senti e realmente publiquei.

Bom, hoje não vou escrever sobre amor como é de costume. Hoje vou escrever sobre a amizade de três meninas, cada uma morando num lugar diferente, e como o tempo e a distância prejudicou essa amizade. Meninas (Isa e Isis), sei que andamos ocupadas, cada uma com seus compromissos e suas coisas, mas vamos fazer uma pequena volta ao tempo comigo? Lembram-se das risadas? Eu sei que lembram! Lembram-se dos segredos, dos desabafos e das palavras que trocamos antes desse maldito tempo nos afastar um pouco? Sei que vocês se lembram de cada palavra trocada umas com as outras, por favor, peço a vocês duas, vamos voltar a nos falar, vamos retomar a nossa amizade de onde "parou", não quero dizer que deixamos de ser amigas, quero dizer que nos afastamos, mas vamos fazer nossos janelões sem deixar que nada atrapalhe nem que seja uma vez ou duas no mês. Vamos retomar tudo de novo, vamos fazer planos de nos conhecer, vamos dividir alegrias, vamos falar besteiras de novo e rir descontroladamente, vamos, por favor. Meninas, nunca se esqueçam que eu serei sempre a amiga de vocês e que vocês podem sempre contar comigo porque eu, mesmo estando estando longe, estarei por perto. Especialmente para minhas oncinhas, Isabelly e Isis.

Primeiro quis escrever nossa história para livrar-me dela. Mas para esse objetivo as lembranças não vieram. Então notei como a nossa história estava escapando de mim e quis recolhê-la de novo por meio do trabalho de escrever, mas isso também não destravou as memórias. Há alguns anos deixo nossa história em paz. Fiz as pases com ela. E ela retornou, detalhe após detalhe, de uma maneira redonda, fechada e direcionada que já não me deixa triste. Que história triste, pensei durante muito tempo. Não que eu pense agora que ela é feliz. Mas penso que é verdadeira e, diante disso, perguntar se é triste ou feliz é algo que não faz sentido”.

Eu sempre desejei escrever algo apaixonante que revelasse o que eu sinto por dentro, mais eu nunca consegui talvez pelo fato de sempre estar envolvida em amores passageiros e na maioria das vezes não correspondidos, depois que o encanto acabava eles sempre vinham atrás de mim, mais sempre era tarde demais eu já estava em outra sofrendo novamente, se era amor ? eu não sabia e continuo não sabendo tenho muito a aprender. Eu ainda penso em como será no futuro será que essa constante perseguição do que nunca será meu sempre estará me afogando me deixando impossibilitada de ser amada ? quero um amor que seja bom pra mim, que me ame com a mesma intensidade que houver em mim, só quero que uma parte de mim seja preenchida só quero um amor pra recordar.

⁠Sabe, gostar de escrever sobre a vida não quer dizer que eu tenho todas as respostas ou que sei exatamente o que fazer com a minha própria vida. É mais como um jeito de encarar as coisas. Cada vez que me sento para escrever, é como se eu estivesse entrando num labirinto de desafios. Às vezes, é difícil pra caramba, confesso. Mas é justamente aí que aprendo pra valer. Cada desafio é uma lição, uma chance de entender mais sobre mim mesma e sobre como lidar com o que vida joga no meu caminho. É tipo um processo constante de aprendizado, uma estrada que não tem fim. E sabe, no fundo, acho que é isso que faz a vida ser interessante.