Escrever uma carta a uma Criança

Meados de abril e deu vontade de escrever. Bateu na telha declarar... e registrar: que sim, estou diferente. Diferente de tudo que já fui e diferente do que vou ser daqui a pouco: o mundo tem me feito renovar todas as costuras, peles e posturas. Mudando com cada nascer do sol, com cada palavra trocada, com cada reflexão dada (pulsada, sentida). Me surpreendo - me humanizo - endureço - e amoleço a cada dia seguido (num ritmo exatamente assim: frenético). Vou me permitindo e moldando meus vazios com preenchimentos diversos.
Tenho pensado menos nos passados. Tenho quisto viver menos de futuro. Tenho respirado mais meu presente. Tenho arriscado mais. Pensado mais. Pesado menos. Tenho menos quando deveria ter mais. Tenho sido mais quando deveria estar sendo menos. Mais ou menos... Tenho tido bons resultados. Tenho sentido(s). Tenho ouvido(s). Tenho aprendido. Fazendo um levantamento por hora: e nossa! Tenho tido.
E este texto já está ficando por deveras poético.
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Estou vivendo um daqueles momentos que nos vemos felizes com o ritmo que as coisas tem evoluído - me sentindo assustada com alguns direcionamentos - mas que em sua grande totalidade, o crescimento e experiências pagam qualquer investimento (e tempo dedicados). Na vida sempre temos e vivemos grandes e menores momentos, alguns memoráveis, outros descontentes, outros lamentáveis, outros dignos de serem multiplicados e vividos intensamente. E eu acredito que é por aí que a graça e a leveza continuam acesas: é com o que verdadeiramente fica e com o que podemos passar para frente que vamos aprendendo a ser gente. É com cada pedaço/ e verso/ e passo que vamos construindo - semeando - colhendo (e fazendo tantos novos laços). Estamos ligados: eu, você e todos os que eu e você escolhemos.

Chega De Escrever

O silêncio quero ter
E na paciência crer
Não quero me apaixonar
Pois as lagrimas vão sair.

O universo pode ser paralelo
Quem sabe em outro mundo sou feliz
O mundo contrário
Em que não sou solitário.

Tudo posso ter
Só preciso entender
O segredo pra valer
E a formula ter.

Licença poética

Escrever
É a essência da liberdade
Ousadia de pensamento sutil.
Não quero valores de gêneros e estilos
O barroco, o trovadorismo,
O lirismo, o narrativo ou dramático,
Nem mesmo o romantismo,
Nada contesto destes e outros,
São escritas de cada época no seu tempo
Que escondem com sutiliza os sentimentos
Associado a uma ética social.
Não quero a função poética
As rimas e emoção para encantar
Não me importa se vem em prosa ou versos,
Metafóricos para imaginar.
Quero os momentos de criatividade
Com os sentimentos em devaneios
Dar-me licença à poesia
Que nasce da autenticidade.

Escrever faz amigos

Quem escreve transforma os próprios pensamentos e sentimentos em palavras, que conseguem transmitir a outros, com sinais comuns, coisas únicas que sensibilizam toda a gente, cada um de uma maneira diferente, porém universal.
Todas as palavras em qualquer idioma já foram ditas e escritas e ainda assim, quem escreve consegue sensibilizar de tal forma, que quem lê, pode chegar a sentir que parece que essas palavras foram escritas só para si.
Eu amo escrever para quem gosta de ler. Isso nos aproxima, nos torna amigos, gente com quem nunca falei mas com quem certamente teria uma conversa das mais agradáveis.
Escrever faz amigos.

Pensar?
Pensar pra que?
Pra que em uma hora eu possa escrever.
Escrever o quê?
Poemas, histórias, frases e outras
Não tem coisa melhor
Que colocar veracidade mesclada com ficção
Pra que isso?
Vou ocupar meu tempo escrevendo
Não matando, roubando, sequestrando
Gosto de escrever
Gosto de praticar esportes
Não estou habito a cheirar nem fumar, nem beber nada!
Gosto de me divertir
Não de me acabar!
Da licença que lá vou eu PENSAR!

Entrelinhas


Meu refúgio é escrever, sei chorar não é o bastante, ponho-me então a rabiscar.

Minhas horas são cruéis, os meus dias tão penosos, passam lentos, vagarosos, posso até a cor contar.

As lembranças me invadem, meu sentir me faz penar, pouco a pouco me recordo dos momentos lindos todos, que contigo segredei.

Olhos vêem a minha falta, me perguntam quem sou eu, logo sentem a saudade de alguém que em mim nasceu.

Minha face amarga e triste me entrega aos homens maus, me retratam de alma pobre, por amar o natural.

Se me nota logo a vista, que dizer do meu lugar, minha cama, meu sossego, meu colchão, meu lamentar.

Tem o cheiro da tristeza que comovem até os anjos, todos ficam assombrados, tantos gritos de socorro, voz alguma ouve ao lado, ninguém pode me ouvir.

Quem me pode ajudar? Meu socorro há de vir.

Cada linha rabiscada, cada letra torta e feia, diz de mim, do meu tormento, me entrega aos malfeitores, dos que odeiam sentimentos.

As palavras me denunciam me definham, me envolvem, me deparo com a arma, que me mata, me devolve.

Não adianta mais mover, não me deixa encontrar-me, o meu ego, minha falta, sou do medo, sou do nada, sou as letras, entrelinhas, vagarosas mal lembradas.

Érwelley C. de Andrade ALB/DF.

Minhas bobagens de amor!
Estou aqui em casa só a ler e escrever,
pois cada verso escrito nunca vou esqcer.
Amo te amar,amo te querer,mas se comigo
ñ estiveres q valor isso iria ter?
Se ñ tem amor,não tem felicidade
Se eu ñ tiver vc como poderia saber
se amo de verdade?
Meu amor é sincero,
simplesmente
puro e verdadeiro,
te quer por inteiro!

Me chamaste de charope,por ter momentos irritantes
Mas quando me beijas e me abraças,só dizes:Rutyenne te amo!
Xarope posso até ser,mas isso faz bem pra mim e pra vc pode crer.
Poeta sei q ñ sou apenas escrevo nas folhas oq sinto meu amor.

Tudo é poesia

Escrever o que sinto e sentir o que escrevo
É traduzir em palavras tudo o que vejo
E tudo o que vejo são poesias não escritas
Escondidas nas entre linhas do cotidiano

Milhares de olhares que se cruzam na multidão
E que permanecem no anonimato
Todos os dias,
Pra mim é poesia

O canto dos pássaros
Que se misturam com as buzinas dos carros
Árvores que disputam o espaço com os prédios
A cidade se tornando mais cinza...
Também é poesia

O belo e o feio
O sagrado e o profano
O Divino e mortal
O culpado e o inocente
É poesia!

As frases que se formam feito arquiteturas
Que se edificam na areia
Mesmo sem obra que a faça,
Torna-se poesia

E o prazeroso se faz infinito
Não pela semântica do discurso
Que também é poesia
Mas pela tradução feita pela alma

Amo escrever o que sinto
E mais ainda
Sentir o que eu escrevo
Isso é poesia!

Olha, eu não sou poeta, mas por gostar muito de ti resolvi escrever um poema: Saiba que a esperança conforta-nos e garante a certeza de um futuro melhor, se um dia o olhar dos meus olhos atrair teu coração, a alegria do teu rosto transformará minha vida... Adoro-te muito beybe acredita.
Ainda que todo Céu fosse papel, toda Água fosse tinta e todo Capim fosse caneta, não seria suficiente para descrever o que sinto por ti.

Preciso escrever por que só volto a me sentir,
Preciso escrever para todo mal se afastar de mim,
Hoje sofro da maior solidão aquela que você esta só no meio da multidão
Mas hoje tenho fé que vou voltar a sorrir,
Por que o amor volto a sentir
Não a simples palavra amar
Mas sim o desejo de me apaixonar,
Amar e ser amado, sentir o calor do sentimento.
O sentimento puro e agradável, sentir o sabor de ser amado.

Não quero lhe escrever versos sem vida e sem emoção para tentar ganhar um amor perdido como algo nas mãos em aflição;
Não quero suas lágrimas, mas sim o teu coração para me perder em um abraço que me acolha na face oculta de seus sentimentos;
Não me deixe escapar das suas investidas para aquecer-me em um plácido momento para caminharmos juntos a leitura dos meus pensamentos;

Dieta

Despeço-me desta lida.
Tomo outros rumos.
Escrever já não me alegra.
Meus versos se esvaziaram.
Esqueço até de regras.
Já estou no mata piolhos,
Faltam-me dedos para alçar.
Sendo assim não vejo,
Razão para continuar.

Antes era fácil.
Eu espetava umas palavras,
Temperava com pedacinhos de sonhos,
Polvilhava com abundantes ilusões.
Pronto. Só degustar.

Agora não.
Palavras não me apetecem.
Temperos a vida já não contém,
Ilusões não fabricam mais.
Sonhos ficaram lá... Bem pra traz.

Entro numa dieta rigorosa.
Consumirei apenas aqueles olhos magros.
Mergulhados sobre os meus.
Sem os deliciosos beijos doces,
Sem os apertos gordos ofegantes.
Momentos pouco picantes,
Sem as cenas do romance.

Deixo a magreza poética me vencer,
Não farei forças para reagir,
Não vai fazer diferença.
Pra mim chega.
...Não quero mais escrever.
(Publicado na Antologia Poesias Encantadas V)

Apenas um desabafo da alma...
Após alguns dias ausente e mesmo depois de relutar em escrever, bravamente tentei rabiscar algumas frases, mas foram esforços repetidamente em vão, não consegui interpretar nenhum dos milhares e agonizantes gritos que a minha alma emitira. Tenho tentado conviver em meio a lágrimas, sofrimento, sentimentos ambíguos que naturalmente já vivi em alguns momentos da minha vida. Porém assim como agora nunca foi fácil lidar com minhas emoções. A frieza, a indiferença, a raiva, a revolta, a mágoa, o desprezo e a distância não são suficientemente o remédio que me arrancará esse mal, sim! su-fi-ci-en-te-men-te não são o remédio, é como se determinada doença tornara-se crônica e fortemente resistente a todas as drogas administradas, como se não houvesse mais cura. Eu não vou aceitar! E foi exatamente por isso que decidi expor nesse espaço onde tento falar das experiências do coração e da alma que por mais difícil que seja o enfrentamento das decepções amorosas ou quaisquer outras situações vivenciadas rotineiramente, o enlutamento é inevitável e consequentemente perderemos muito de nós mesmos, mas recuperar-se é uma questão de tempo. É gradativamente lenta, praticamente em doses homeopáticas e lá adiante nos pegamos livres dos flash-backs que inicialmente machucam, trituram o coração, devoram! A alma chora... sofre e entristece, mas assim sem avisar somos surpreendidos com uma força que surge do nada e erguemos a cabeça, revestidos de tamanha coragem e segurança que nos lembram o quão especiais somos e tudo o que temos a oferecer e assim foi feito e quem perde é quem não o valoriza e que valor não se impõe, mas vem por merecimento. Portanto cada pessoa sabe o que merece e quem merece estar ao seu lado dividindo todo um tempo, uma vida, promessas e planos - sua fidelidade. Já não sei mais nada sobre ninguém, mas de mim sei muito e agradeço isso a todas as pessoas que passaram na linha da minha vida, quando algumas deram nós, outras os desataram e todas contribuíram para o meu crescimento emocional e até espiritual. Vivo um momento bom, um dia de cada vez... não me pego mais lutando contra mim mesmo. Vivo livre - uma liberdade sadia e prazerosa. Vivo o bem - recuperei minha saúde física e mental. Vivo o respeito - a mim mesmo quando deixei de viver o outro. Vivo a fé - quando me enxergo no futuro após tanta dependência. Vivo o eu - aprendi a ser egoísta e cuidar mais de mim. Enfim simplesmente vivo... a Vida!

Faz tempo que não escrevo. Isso não me faz mais tanto sentido. A ideia de escrever sempre foi um artifício usado para evadir a realidade, embora que nunca tenha funcionado tão bem quanto parece. As pessoas costumam me perguntar o porquê de eu ter parado de escrever: nunca há resposta concreta. Normalmente eu escrevia quando estava triste. Sentia vontade de chorar, mas não saía lágrima alguma. Era só uma espécie de tristeza, de náusea, uma mistura de uma com a outra, não existe nada pior. Acho que você sabe o que quero dizer, todo mundo, volta e meia, passa por isso, só que comigo é muito freqüente, acontece demais. Será que estou feliz agora? Não sei. O problema é que eu nunca soube o que é felicidade de fato, e meus pensamentos andam vagos demais. Acho que as fortes emoções que um escritor sente com o passar do tempo, vão corroendo suas lembranças e a sua própria essência. Logo, se felicidade é ficar vazio, pois bem, resposta dada.
Na cama, à noite, enquanto penso em meus muitos pecados e em meus defeitos exagerados, fico tão confuso pela quantidade de coisas que tenho que analisar que não sei se rio ou se choro, dependendo do meu humor. Depois durmo com a sensação estranha de que quero ser diferente do que sou, ou de que sou diferente do que quero ser, ou talvez de me comportar diferente do que sou ou do que quero ser.
Minha nossa, agora estou confundindo vocês também.
Certa vez, me falaram que sou como uma poesia. Sabe aquelas que você vê, lê e não entende nada? Pois é, sou daquelas que não há sentido algum, que você lê e fica espantado de tão sem noção que é. Sou daquelas que fala de tantos assuntos que você fica até perdido. Sou daquelas poesias bem confusas mesmo, mas mesmo sendo confuso e totalmente sem noção, alguns ainda procuram entender.
Acredito que todos nos começamos a ficar confusos depois da primeira decepção amorosa. Veja o meu caso por exemplo; Enquanto eu tento escrever um romance, a vida sempre me prepara um drama. É que a gente fica naquela coisa do “pra sempre”. Pra sempre é agora, é o momento, é a curtição, é a atenção, os carinhos, as brigas, o choro, a reconciliação. O pra sempre a gente que faz. Pra sempre pode ser umas horas, uns dias, pode ser um mês; não precisa ser necessariamente o resto da vida. Pra sempre é intensidade, é amizade, é um amor. O pra sempre é enquanto durar, enquanto houver sentimento. O pra sempre fica na cabeça da gente. A gente só precisa compreender isso pra que as coisas se encaixem!
A gente dá muita cabeçada até entender como as coisas funcionam. Tem gente que na primeira já acorda. Já outros, assim como eu, precisam ter quase um pedaço da cabeça arrancado para começar a ter a exata compreensão das coisas. Eu tenho o costume de sofrer muito por esperar dos outros uma atitude que não vem. Precisei entender que as coisas não vão ser como eu quero. Sempre acreditei que a vida era bonita – e ela é. Mas a vida é difícil porque as relações são difíceis. Uma pessoa não é igual a outra. Cada um tem sua história. (Cada um faz a sua história). Eu tenho a minha personalidade, você tem a sua. Existem diversos tipos de criaturas no mundo e acredite, é você que escolhe quem quer ter ao lado. Fiz muitas escolhas. A maioria, hoje percebo, foram corretas. Existe um momento que é mágico. Um momento em que você precisa decidir se corre ou se fica. Normalmente, escolho ficar. Hoje eu vejo claramente. Em todas as vezes, assumo sem pudor, a minha vontade era de correr. Mas eu fiquei. Até onde eu conseguia, fiquei. Quando não dava mais eu pulava fora. E falo isso de todas as situações que vivi. Por isso, sou muito corajoso. Teve gente que já duvidou dessa minha força, mas eu enfrento o que vem pela frente, sim. Se uma coisa é importante para mim eu vou até o fim, mesmo que o mundo me diga para não continuar. Entendi que preciso me aceitar mais sem querer buscar coisas que nunca vou ser. Evoluir é importante, mas aceitar quem somos é essencial. Insisto nas escolhas. Você escolhe a vida que quer. Você escolhe as pessoas que quer. Você escolhe o futuro que quer. Eu escolhi o meu. Descobri que a vida não é cor de rosa nem rosa choque. Nem rosa bebê. Nem rosa antigo. A vida tem muitas cores, e definitivamente não é um conto de fadas. De vez em quando ela é desenho, musical, comédia, drama, ficção científica, suspense, animação, terror. E quer saber? Ainda bem. Sempre gostei de viver todas as emoções possíveis...'

Como queria te dar a mais rara flor para expressar todo meu sentimento;
Poder escrever as frases mais profundas que traduzisse toda a minha alma;
Dar-te os presentes mais caros para expressar a minha gratidão;
Ainda que eu encontrasse a flor mais rara, escrevesse as frases mais profundas e desse os presentes mais caros, se não tivesse o verdadeiro amor, absolutamente nada valeria a pena.

ESCREVER...

Escrevo porque aqui, nessas linhas, posso ser eu. Escrevo porque o texto me compreende, muitas vezes melhor do que pessoas. Escrevo como se minha dor fosse embora junto com as palavras. Quando meu grito é abafado lá fora, venho e grito aqui dentro. Grito meus sonhos, meus amores, meus medos, meus anseios. Grito sem medo. O texto me explica, me lê. Extrai coisas de mim que eu nem sei, e acabo descobrindo aqui. Talvez uma parcela de gente nunca entenda quão prazeroso é escrever. Escrever vai além de riscar folhas. Escrever é ser você em um pedaço de papel. É poder contar suas histórias tristes e alegres sem ser interrompido. É ter um ombro também pra chorar quando não se acha ninguém por perto. Escrever sobre escrever parece redundante. Mas e daí? Escrever é ser livre. Livre pra ser exagerado. Livre pra ser sentimental. Livre pra amar. Livre até pra voar. Até quando eu ainda tiver coordenação motora nas mãos irei escrever. Até quando minhas mãos estiverem trêmulas irei escrever. Entenda ou me ache louca quem quer. Eu irei escrever também sobre o quão tolas são as pessoas que acham que não sabem escrever. Ora, escrever não é ser você? Então. Simplesmente seja você em linhas. Ah. Vá entender!

Poeta não sou
pois poeta pensa antes de escrever
eu sinto antes de pensar.
Vamos juntar o útil ao agradável
tipo assim, você pertinho do meu lado.
Me faz um dengo, deixa passar o tempo
e quem sabe a magica não acontece
do meu coração é bem provável que não saia um coelho
mais com certeza sairá um sentimento
que não caberia no munto inteiro.

Legal pra caramba, todo mundo escrevendo belos textos, resolvi escrever o meu.

Muita gente reclamando! É incrível, alguns só querendo fazer marketing pessoal e postar no facebook (Não importa, estão manifestando a vontade deles). Gente reclamando de vandalismo, também não gosto e quem é que gosta? Mas infelizmente parece ser um mal necessário, é isso que a mídia gosta e pior que isso, é isso que o povo “gosta” e quer ver, sem demagogia é isso que vai chamar a atenção e talvez dar rumo pra que algo seja feito. Quantos pais que já perderam seus filhos fizeram passeata em prol da paz e contra impunidade e o jornal mostra, talvez 15 segundos de imagens.

É muita gente mais velha reclamando dos mais novos, por falta de liderança organizada. É muita gente reclamando até por causa do tipo de “música” que está sendo tocada. É muita gente com opinião diferente reclamando que não exista uma bandeira a ser levantada, mas vem cá! Lembre-se que foram os mais novos que começaram o que você (eu) deveria ter feito há muito tempo, lembre-se que não existe música que importe nessa hora porque também não existe uma bandeira a ser levantada nós queremos e precisamos de muita coisa e cada um nessa hora pode protestar contra o que sentir vontade, inclusive de reclamar de quem tá reclamando.
Não vi ninguém reclamando do Ministro das relações exteriores, afinal ele teve que voltar pro Itamaraty quando já estava em casa (e que casa) descansando com a família (Ops, desculpa o incomodo Sr. Antônio Patriota, tirar o seu sossego, talvez a disparidade que há entre o salário da população e o seu lhe conforte um pouco).
Tem gente reclamando até do final da manifestação quando as pessoas param pra comer em Mcdonalds. Espera, não é isso que queremos também? Não contar o resto da migalha de nossos salários para ver se podemos comer o maior hambúrguer e quem sabe pedir mais uma cerveja, queremos consumir, comprar e poder pagar.
É muita gente covarde se aproveitando para machucar pessoas inocentes, tem gente morrendo pelo seu beneficio sabia? Enquanto hoje muita gente levantou cedo pra trabalhar você policial que estava doido pra ir embora porque não aguentava mais ficar em pé, deve estar de folga enquanto a maioria tá no rala e já pensando em ir lutar hoje outra vez.

Sério que você tá reclamando de toda essa manifestação? Sério que vai continuar reclamando e postando em rede social que assumidamente não vai fazer nada? Sério que você vai continuar enrolando seu baseado e idealizando um futuro perfeito, mas só mudando de canal e sendo o do contra? Sério que você tá se importando com o ponto de vista do manifestante que tá do seu lado só porque ele não tá gritando pelo mesmo motivo que você? Você provavelmente tem mais de 30 e nunca fez nada porque vai fazer agora né?

Vá à luta, defenda o que pensa, poucas vezes você o fez (se é que fez) e agora tem a chance de fazer, ninguém garante que algo vá mudar mas pra isso é preciso tentar! E por fim aprenda a respeitar um pouco a cultura e preferencia do outro, é direito dele assim como é direito seu lutar pelo que acredita!

Se você não concorda com o que escrevi, tudo bem, não me importo, manifeste a sua opinião da forma que bem entender! Democracia é isso.

Não adianta escrever, tentar explicar a melodia de meu assobio se ninguém realmente está prestando atenção.

Ninguém nota, nunca nota. Você já?

E pra quê tanta nota, se ninguém um dia sequer quis me ouvir cantar,
ou se ouviu, só o que interessou foi que desafinei no último compasso
e que nem isso (assobiar) posso mais.

Escrever é minha arte. Talvez eu não seja tão boa assim nela, mas para mim é a arte do voo, uma viagem do pensamento ao papel. Quando escrevo me transporto para outro mundo e como deixar a alma falar do sentimento que se vive é falar com as mãos, é uma conversar silenciosamente com a caneta e o papel, é expressar os sentimentos próprios. E não importa se é de amor, tristeza ou dor… Escrever é poesia.

E como um dia disse Clarice Lispector - "Eu escrevo como se fosse salvar a vida de alguém. - Provavelmente a minha própria vida.