Escrever

⁠Escrever sobre o que se sabe,
as vezes é uma arte maneira na plenitude de escapar do vazio..

Obrigado Deus...


⁠Deus, obrigado por me permitir escrever e contar sobre os meus dias, sobre as minhas experiências, os meus pensamentos conscientes e sobre os meus sonhos que consigo resgatar,

Deus, agradeço também por de alguma forma deixar a minha escrita ser aceita pelas pessoas mundo a fora, e que nem as areias, nem os oceanos, impeçam a minha arte de chegar aonde tiver que chegar.

⁠Um dia eu quis escrever,
hoje existe um pedaço da minha vida em versos.

⁠MIL LONGOS DIAS.

Decidi escrever para você depois de mil dias. É incrível como parece que foi ontem que paramos de conversar! Você não mudou nada, pelo menos na minha forma de pensar.

Já se passaram mil longos dias, são dois anos e noves meses, e dentro desses longos meses todos os dias te vejo na minha frente.

Todos os dias eu falo o seu nome, todos os dias você está em meus pensamentos.

Você não tem ideia do que eu faço, todas as noites saio para a rua para olhar o céu, vejo a lua radiante.

Mas incrível sair todos os dias para olhar o céu, só que não saio para olhar apenas a lua, por mais que ela seja única.

Sabe o que me faz olhar para o céu? São as duas estrelas que estão sempre juntas!

Lembra quando eu segurava em suas mãos e dizia que seríamos como aquelas duas estrelas, que viveríamos sempre juntos?

Mas hoje fico triste em saber que estou sozinho, porque já não existe o "nós".

Choro ao vê-los as duas juntas no mesmo lugar, enquanto nós estamos tentamos nos reencontrar.

Às vezes sinto que tudo que escrevo não é nada além do óbvio...
Mas continuo a escrever, pois até o óbvio bem reescrito pode inspirar alguém!

Gosto de escrever, porque o tempo passa, mas as frases tem o poder de eternizar os bons momentos.

Escrever

O tempo passa,
As marcas ficam...
Eu faço parte da tua história
Sem entrar na tua vida...
Você, que mora dentro do meu coração.

Quem escreveu o teu roteiro
Não lhe registrou o meu amor,
Mas lhe deu a autoria
Pra escrever a nossa história de amor...

Se em teus escritos
Não me tem por tua vida,
Por te amar assim
É que eu escrevo o meu viver a cada dia...

Edney Valentim Araújo

⁠Ler, reler e escrever são verbos que nunca me deixaram sozinha.

⁠O conhecimento sem compartilhamento é como uma máquina de escrever em uma grande sala de estar, é simplesmente um artigo de colecionador que não impacta a vida das pessoas.

⁠Permissão Poética: Ato que permite que a pessoa em toda a sua essência, permita ao poeta escrever uma poesia com o nome de quem se fez o pedido, e até mesmo o de publicar-lá, assim como ao escritor que deseja inserir tal indivíduo em seu livro como personagem.
*Teoria Poética

⁠Escrever um livro, um poema ou qualquer produção literária, é doar sua essencialidade, e emprestar sua alma para que os seus leitores vejam-te na mais completa verdade do seu rosto, que está além do reflexo do espelho.

Escrever
Escrever esses textos me ajuda a enxergar as verdades que tento esconder de mim mesmo. Gosto disso. Me faz encarar as coisas como realmente são. Eu sei quando estou mentindo para mim mesmo. E, por mais que às vezes tente fugir, no fundo, a verdade sempre me alcança.

Tem dias que parecem desperdiçados, e eu fico tentando entender o porquê. Mas a resposta é sempre a mesma: porque eu escolhi que fosse assim. Eu poderia ter feito algo, poderia ter mudado, mas não fiz. E estava consciente disso o tempo todo. Não dá para mentir para mim mesmo sobre isso.
Outros dias são diferentes. Dias em que me sinto vivo, em que aprendo, em que percebo que nunca vou saber tudo – e tudo bem. A diferença entre esses dias não é o acaso, não é sorte ou azar. Sou eu. Sou eu decidindo, mesmo sem perceber, se vou me movimentar ou ficar parado.

Já me coloquei demais no papel de vítima, sem nem perceber. E quando percebi, odiei. Porque eu sempre detestei esse tipo de comportamento nos outros. E me ver reproduzindo isso fez eu me sentir um hipócrita. Mas agora eu vejo. E quando a gente percebe, não dá mais para ignorar.

Aos poucos, estou mudando. Ainda estou LONGE de ser quem quero ser, mas estou no caminho. O pequeno André teria orgulho, não porque sou perfeito, mas porque sigo tentando.

Escrever me faz enxergar tudo isso. Não tem como escapar das palavras quando elas estão bem ali, diante de mim. Eu sei quando estou tentando me enganar. Sei quando estou fugindo. Mas aqui, nesse espaço, não tem para onde correr. Só resta encarar a verdade – e continuar.⁠

⁠O remédio pode estar nas palavras
Escrever acalma
A raiva se dispersa em versos enrolados
Em uma prosa sem legenda
Tradução nada literal de conflitos íntimos
O sentimento ainda está lá, contido
Guardado, trancado
Ele existe, se omite
Volta sem avisar
O remédio está nas palavras
Escrevi, estou calmo.

⁠"Escrever é rasgar a própria carne e oferecê-la como banquete."

Escrever fica extremamente fácil quando aquilo que se sente transborda sem querer

⁠Sobre o escrever,
so posso dizer,

Também pensei que escrevia,
Mas tudo não passou de uma enorme utopia...
Aquando me perdia
em braços que não devia !!!

⁠Carta de Desabafo

Você sabe… eu nunca pensei que precisaria escrever isso.

A gente abre a porta da casa, mas principalmente a do coração. Acredita, confia, entrega… E quando é amizade de verdade, não há medo, não há testes. Só que algo dentro de mim, não sei explicar, pediu silêncio e atenção. Então fiz algo pequeno — deixei um pote com dinheiro sobre a mesa. Saí cedo, como sempre, para comprar pão. Uma rotina comum… em uma casa que já não era só minha, era nossa.

E quando voltei, o pote tinha sido mexido.

Não foi só o dinheiro que sumiu. Foi a confiança que escorregou pelos dedos. Foi a imagem que eu tinha de você que desmoronou sem fazer barulho. No corredor, ouvi passos — passos que sempre reconheci, mas naquele dia soaram diferentes. Não eram de amigo. Eram de alguém que rastejava… como quem foge depois de fazer algo errado.

E ali, parado no meio da casa, eu entendi. E doeu.

Doeu mais do que eu esperava. Não pelo que foi levado, mas pelo que foi quebrado. E o pior… eu calei. Não disse nada. Decidi observar. Esperei. Mas cada dia que passou depois disso só afundou mais a mágoa dentro de mim. Porque o silêncio também fala, e o seu silêncio me disse tudo.

Fico aqui tentando entender: em que momento a amizade virou interesse? Quando foi que meu carinho virou descuido? Será que fui ingênuo? Ou será que você nunca esteve por inteiro?

Hoje eu escrevo não pra cobrar, nem pra confrontar. Escrevo porque preciso tirar isso de dentro de mim. Porque o que dói não é o que foi levado da mesa… é o que foi arrancado do meu peito.

Espero que um dia você entenda o peso do que fez. E que saiba: mesmo decepcionado, eu ainda torço pra que você aprenda. Porque quem trai por tão pouco… vive perdendo o que tem de mais valioso.

Mas eu? Eu sigo. Com menos gente por perto, talvez. Mas com mais verdade nos olhos.

— Hercules Matarazzo

escrever
é arrancar um pouco de si
e entregar ao próximo.

expressar
um ato de amor
e talvez transformar sofrimento
em uma bela pintura.

compor
uma transmissão
singela
de bons sentimentos.

fazer rabiscos
e derramar-se
congênere a chuva.

⁠escrever
até a tinta acabar
até não existir nenhuma palavra
para rimar.
sem temer
descrever
a vida e o amor
a morte e a dor!

⁠quero escrever poemas formidáveis
igual o poeta que não sou.
um verso marcante
que faça alguém sorrir
e venha nutrir paz dentro de si.
uma inspiração!
queria que minha poesia
se tornasse um abraço
para as almas tristes.