Escrever
Não adianta escrever um grande texto e não dizer nada. Não é a quantidade de palavras que traz a qualidade, é a idéia explicitamente dita sem rodeios.
Por algum motivo, comecei a escrever, ainda não sei: o que, quem e pra quê; só saberei depois que terminar de escrever.
Quando acordo, a primeira coisa que me vem a cabeça é escrever. O homem precisa de algo que traga sentido a sua vida, quebrando barreiras que ele mesmo constrói: até descobrir que limite não há.
Se eu pudesse escrever O Livro da Vida, escreveria que as pessoas estão criando consciência de quem realmente são. Perderam a concepção de estarem separados e que os os corpos nada mais são que uma realidade criada pela consciência do Ser.
Já não me importo com os ais.
Tenho a lua banhando o cais,
inspirando - me a escrever você.
Importo - me em ser poesia.
Que chegue ao teu coração
feito sorriso que acalma,
canção que teus sonhos embala.
Importo - me em ser poesia.
Que sejamos amor, harmonia.
Que eu floresça ao teu lado
não importa a cor do dia.
Que sejamos poesia que faz
o olhar brilhar feito estrela - guia.
Sexta-feira 02 de setembro 2022
Querida irmã, há algum tempo venho pensado em te escrever, não sei quando as coisas mudaram entre nós, mas tenho consciência de que nossos caminhos são diferentes, somos pessoas diferentes, mas o amor sempre será eterno. O passado é ontem, ele nos trouxe cicatrizes que talvez nunca vão desaparecer, pois as cicatrizes da alma levamos para o túmulo. Aprendemos bem cedo que as pessoas podem ser bem cruéis e, se nos deixarmos abater, o ar se torna pesado; e os dias, nublados. Por muito tempo deixei a dor da minha alma definir quem eu era e nem notei que você também sofria em silêncio ao meu lado, muitas vezes me peguei pensando se na vida passada tínhamos sido inimigas, e cheguei à conclusão de que talvez tenha sido isso que ocorreu.
No entanto, nessa vida quis o destino nos unir para que o amor nos cure, e por isso escrevo esta carta. Pode parecer clichê, mas é a única forma que encontrei de te dizer que, mesmo que não sejamos as melhores amigas do mundo, saiba que eu daria a vida por você sem piscar. Sou muito grata por, nos piores momentos da minha vida, você ter estendido a mão para me ajudar, sei que o que aconteceu pode ter mudado sua visão sobre mim, não que eu me importe, mas sei que algo mudou.
E, Jéss, você não é uma má pessoa, você só está deixando as cicatrizes do passado te consumirem e ninguém vive uma vida plena olhando para trás. Perdoar não é fácil, alguns dias eles nos assombram com os questionamentos de como poderia ter sido se fosse diferente? Ou talvez por que isso aconteceu comigo?
Não sei ao certo se é isso que te assombra, mas seja o que for você, não está sozinha e nunca estará.
Vou escrever tudo que vejo, tudo que sei e que imagino: tudo isso vai virar um hino; vários sorrindo o tempo inteiro, tô sonhando além do travesseiro. Viver livre é ser você o tempo inteiro, sou arteiro dês dos tempos do recreio - veja no que creio - recriação de realidade, autenticação de releitura da verdade.
É fácil ter inspiração pra escrever.
É só eu me lembrar de você.
O jeito que você sorri,
O jeito que você fala,
O jeito que se aproxima,
O jeito que embala...
O jeito que me ganha só por ser você.
O jeito que me deixa feliz
Só pelo simples fato de existir.
Existem coisas que
Queremos manter constantes
Sua presença na minha vida,
É uma delas.
Eu que não sorrio há um tempo,
Pinto um quadro feliz toda vez
Que meus olhos refletem você.
O sorriso é assim,
Meio de cantinho de boca
Pra tu não perceber
Que é festa em mim,
Quando meu coração nota você.
Conto os dias para as terças,
Ou seja lá quando for que tenha que te ver.
O fato que é mais do quê consumado
É que me perco no desenho do teu corpo,
Dos teus lábios, dos teus olhos,
Do teu ser,
E que mais do que o sentimento
Eu quero te pertencer.
Festa em mim, 2022.
Lendo poesia, aprendemos a escrever.
Lendo crônica, temos companhia para sentir.
Lendo ficção, aprendemos a pensar.
O poeta tem o privilégio de escrever o que não sente, e sentir o que não escreve. E o leitor escolhe em que acreditar.
Sendo eu poeta, preciso ler as pessoas para compor, pois escrever sobre mim mesma, às vezes, é um saco.
Nildinha Freitas
Estou relendo a minha história, e vou escrever um novo final, com a aprovação do maior escritor do mundo!
PAIS DE IMIGRANTES
Lá vem de novo esta mão, esta tinta e esta pena.
Me fazendo escrever poema, que ora anima ora a mim mesmo condena.
Pois as letras que aqui escrevo, são oriundas de dores reais.
O assunto que aqui incejo, conseguiu me tirar a paz.
Pessoas reais são mesmo assim, ora racionais ora emocionais.
São sempre revestido de dons especiais, mas sempre voltados aos pais.
Eles que deram a força e seguravam firme a nossa mão.
E depois que nós crescemos e pegamos o avião.
Descobrimos outro povo, outra cultura, outra nação.
E os mesmos que um dia disseram: não tenha medo do trovão.
Tem medo de vir aqui, na casa do filho que foi campeão.
Com a desculpa de dizer, que já é velho, é um ancião.
A pergunta que se faz, quando se está em terra estranha.
Vale a pena deixar tudo e viver essa façanha ?
Fui a caça, conquistei, estruturei e fiz estudos.
Mas o convite que enviei, foi ignorado e ficou mudo.
Minha intenção era mostrar a minha casa e a vossa netinha.
Dizer que embora eu tenha vencido, essa honra não é só minha.
Continuo aqui no labor e minha memória de elefante.
Não encontro outra referência, não que eu seja ignorante.
Eles sempre serão meu porto seguro, ainda que estejam distantes.
Preciso aprender a curar a saudade, pois sou um filho imigrante.
