Escrever
Só quando a gente sofre, ou ama muito conseguimos escrever coisas profundas ou belas.
Estou bem entre o meio termo disso tudo, amo muito e sofro por esse amor. Não acho ruim amar, o ruim é amar quem não te ama, talvez até ame, mas não como eu queira. Eu já rezei, já pedi, implorei a Deus que tirasse esse amor de mim, mas Ele o torna cada vez mais vivo cada vez mais forte. Eu paro, e me pergunto se só eu amo, por que não acaba logo? Talvez esteja escrito, não pára agora, mas quem sabe um dia. Então eu espero, nem sempre com paciência. Mas espero um dia o amor acaba, ou eu seja correspondida. Sinceramente? Sou pessimista, assim não sofro tanto quando acontece o lado ruim da história. Acho mais fácil, o amor acabar. Olha, não digo que seja ruim amar, amar é bom, é ter frio na barriga, suor nas mãos, tremedeira nas pernas. É ver a pessoa amada em tudo. Mas amar sozinho é ruim, agarrar o travesseiro, sonhar com a pessoa, e acordar e ver que ela não é sua. Amar é querer dá colo, quando ela sofre pela outra pessoa, é chorar sozinho de saudade. É querer bem, mesmo que não seja com você. É ver que ela é de alguém que talvez não faça por ela 1% do que você seria capaz de fazer. Amar não é só alegria, risos, e presentes, é muito mais que isso. Sinto falta de virar noites no telefone, de ri do sotaque, de cantar pra ela, de mandar sms simplesmente dizendo “eu te amo”. Eu amo, mas meu amor é imperfeito. Eu já fiz chorar e chorei por isso. Mas eu sinto falta, falta de algo que nunca foi meu.
Escrever só um pouco de verdade pode custar caro. Pelo risco, prefiro escrever a verdade inteira.
Dia do Jornalista
Não preciso escrever um livro para expressar o que estou sentindo no momento, posso em poucas palavras dizer tudo o que sinto.
A vida me leva a escrever. A vida me leva, às vezes, a reclamar. A vida me leva a querer aprender mais. A vida me leva a crer que o dinheiro realmente pode comprar tudo. A vida me leva a querer ter tempo para ler todos os livros já escritos. Mas essa vida que falo não é a vida vivida. Essa vida é, tão somente, resultado de momentos de reflexões. Momentos paulatinos que vão desde a revolta até o um frenesi completo: corpo, alma e espírito. Mas é quando sinto uma brisa no vento, ou ouço a chuva cair que penso que a vida é muito mais. Muito mais que eu, que você, que o mundo. A vida é um mais. Um mais, inevitável, inexplicável e eterno. Mais.
Respira. E o mundo cabe em minhas mãos.
Sentir, viver, escrever...
e sentir em dobro.
Pulsar...
viajar nas palavras,
deixar a emoção ganhar forma de lágrima,
de sorriso,
de palavra.[re]inventando-se em cada escrita...colher estrelas e fazer o universo caber em frases.
Espelho. Água. nascente...límpido, assim:
reflexo de um infinito eu,
sabor de mim.
Escrever?
Mas escrever por quê?
Aliviar a dor?
Mas qual a razão de tanta dor?
Pois até o papel cansou de suportar
a dor do coração do poeta,
Coração esse que por sua vez,
Não suporta a dor do mundo.
E simplesmente; ESCREVE.
Poderia escrever vários ditos populares, ou até mesmo anedotas... frases redondas ou quadradas...
Prefiro fazer dos meus textos uma salada de Fruta, onde cada colherada é uma sensação diferente.
Prove-me.
Acordei com uma vontade de escrever, expelir tudo pra fora, quebrar e romper as palavras, dedilhar novas frases.
Ler, sonhar, acordar e viver novamente.
Pular introdução, andamento, acelar ...
Às vezes consigo escrever, escrevo tudo exatamente o que eu estou pensando, ou o que pensei, por horas torno o lápis sobre um pedaço de papel e em minutos expresso tudo o que sinto. Do nada vem e mexe com meu alicerce, me desestrutura e me faz cair de submissão. E às vezes nunca sai, nem que seja por um segundo, um mísero segundo.
Talvez uma forma abruta de pensar, de encarar, de viver.
Vai saber ...
Eu estou sem inspiração. Não sei mais o que escrever. O que ma dava ‘criações’ era você. E hoje já não sei como colocar isso devolta ao normal. As coisas que antes faziam sentido, me parece que elas sumiram. E eu não sei explicar o que eu sinto, os meus sentimentos estão em conflito, causando um grande choque emocional.
Queria escrever sobre ti, queria me libertar. Mas acho que ainda não estou pronta pra te deixar ir, não de vez.
Talvez quando eu encontrar o amor eu pare de escrever sobre ele e comece a vive-lo. Mas não que eu queira, estou feliz em só escrever.
E escrever sobre amor, deixar essas coisas no ar, tem sido bem melhores do que o apunhalar em cada frase de textos enormes que ninguém quase lê, nem ele.
Para mim, escrever não serve só como desabafo. Escrever é como se eu estivesse falando com alguém, mesmo ele não me respondendo, mas ainda sim continua me ouvindo.
Pois é, não sei mais sobre o que escrever. Cansei de escrever sobre o amor que desconheço, sobre as dores que me encomoda, sobre os abandonos que cometi ou que cometeram. Já escrevi sobre a vida e sobre a morte, sobre felicidade e ainda mais sobre tristezas. Já falei sobre Deus, sobre animais, sobre meus pais. Já falei sobre mim e até mesmo de outras pessoas… E agora estou escrevendo sobre o que ja escrevi. Vou ficar aqui mais uns 10 ou 15 minutos na frente do meu computador pensando em algum tema diferente. Mas quando eu apertar o play do media player qualquer que seja a música vou me lembrar de um mesmo tema que não sai do meu pensamento. Você.
