Escrever

E quando eu escrever a palavra sorriso,
Saiba que estou falando de você meu amor.
Desse teu sorriso encantador, que me tira e me põe de volta nos trilhos.
Que é a fagulha de esperança que acende em meu coração, sempre quando sinto que nada mais faz sentido.

Ouça o seu coração.
Quando resolvi ouvir meu coração, decidi escrever para você, não é nada muito formal. Não são só palavras. São os dedos das mãos refletindo o sussurro de uma alma que já amou e foi amada, que já sentiu dor e alegria, já acertou e também errou.
Não está sendo difícil expressar um sentimento verdadeiro em códigos, porque fluem como as batidas de seu coração neste momento. Nesta carta não haverá nenhuma identificação, apenas ouça o seu coração, ao findar você saberá quem foi o autor destas palavras, saberá que é o único homem que você amou de verdade e que lhe amou como você sempre mereceu.
Eu poderia iniciar esta carta pedindo para você lê-la ouvindo uma música, indicaria “Azul da cor do mar", de Tim Maia. Mas como lhe conheço bem, tu és curiosa e não vai parar de ler, mas releia novamente ouvindo a música. Saiba que o mundo inteiro não pode lhe ouvir, mas seu coração pode.
Um dia, em tempo não muito distante, eu sentia um vazio muito grande em meu coração, mas agora tudo mudou. Coloco uma passagem da bíblia em minhas palavras: “[...] Deus sabe o momento exato para que as coisas aconteçam em nossa vida.” (Eclesiastes 3:1).
O meu momento é este, o momento de dizer o quanto você é especial em minha vida. Eu olhava as pessoas e via o brilho em seus olhares e então me perguntava: será que um dia também serei feliz assim? Ai do nada você apareceu e consegui acreditar em um amor verdadeiro. A alegria tomou conta de mim e me tornei um homem melhor.
Comecei a ver o mundo pelas cores mais bonitas que existem, mas posso resumir em quatro, amarelo, pela cor dos seus cabelos que representam o sol radiante e cheio de vida; azul, que representa seus olhos, e que Deus já sabendo que um dia você viria ao mundo fez o céu para refletir teu olhar para a eternidade; branco, pela cor da sua pele macia e cheirosa que és um alento para a minha alma; rosa, pelos seus lábios que ao beijá-los via o tempo parar. Essas são as corres que representam uma vida, essa vida é uma história a ser guardada para a eternidade.
Em minhas orações agradeço a Deus por sua existência, mas peço a ele que não se arrependa em ter lhe feito tão especial assim, pois um verdadeiro amor não é o tempo que diz sobre sua verdade, mas sim a intensidade em que ele foi vivido. Um mês com a pessoa certa pode valer mais que uma vida com as pessoas erradas. Quem ama de verdade sabe os sonhos da pessoa e os guarda como se fossem os seus próprios desejos de vida. Algumas pessoas sonham conhecer a Torre Eiffel, outras gostariam de ter dois filhos, um menino com o nome Emanuel e uma menina com o nome Aurora. Já outras pessoas sonham em fazer faculdade de psicologia e outras gostam de comer estrogonofe. São sonhos em que sabemos apenas ao sentir a respiração da outra pessoa. Não sei se você vai rasgar esta carta e jogar as flores no lixo, mas se você ouvir seu coração e conseguir saber quem é o único homem que você amou de verdade na vida, guarde-as com carinho. Pois representam um sentimento sincero, por tudo o que representas em minha vida, pelas alegrias e sorrisos. Pelos momentos de amor é que lhe escrevo esta carta.

Hoje, sinceramente, estou sem

paciência para pessoas que vem ao meu

face escrever besteira, querendo se

tornar esquecível

Dia do escritor

Para aqueles que dedicam parte de suas vidas a escrita,
Amam a arte de escrever para alegrar o coração alheio,
Tem no papel escrito parte dos sentimentos de sua alma,
Cheios de convicções gastam a tinta da caneta ou tinteiro.

Escrevem com bastante propriedades as suas emoções,
Sabendo que nem todos os caminhos são para caminhar,
E que só é possível ensinar o amor, amando de coração,
Tendo na escrita parte de uma vida revelada sem vacilar.

O dia nacional do escritor é comemorado dia 25 de julho,
Mas sabemos que nem tudo fará parte dessa solenidade,
A integração entre os escritores visibiliza as suas obras,
Mas tudo se perde se não forem justas as homenagens.

Ao poeta vale dizer, que mesmo não escrevendo livros
É escritor de sua própria vida, portanto nunca desanime,
A caminhada aqui no recanto das letras é só um degrau,
Para depois visualizar um futuro de conquista nesta área.

Posso pensar em você
Ter palavras para escrever
O quanto eu gosto de você
Descrevo seu sorriso
Como uma fonte de amor
Que faz parte de mim
Não importa como for
Vou te dá a melhor flor
Seja ela de um campo
Com seu cheiro
Ou com seu encanto
Que venho amar tanto
Hoje pequena, engana se
Que anjos apenas tem cabelos loiros
Tão pequena, tá amável
Tão ela, tão apagável
Seu jeito, seus gestos
Seu modo de ser
Que eu tanto quero
Seu olhar, no seu abraçar
Acolher um coração
Me dá sua mão
Caminhar juntos por quê não ?
Uma menina, uma mulher
Aquela que bate o pé, sabe o que quer!
Simples! Canto pra ti
A melhor cansão
Escrevo o melhor verso
Paa que você fique ao meu lado
Até fim desse universo.

Queria parar de escrever, mas como?, se estou pensado em você..

Bem, meu mundo perfeito se torna semi-perfeito sem o brilho do seu olhar, que não obstante, tocou minha alma de leve, sendo um poder enlouquecedor, que dominou todos meus sentidos.

Me vejo perdido, em caminhar nesse mundo sem seu olhar. Fico um tempo olhando as estrelas, e pensando se você estar observando-as também. Saio descontente.

Escrever vai além das perfeições ortográficas, além de meros pensamentos, é retratar o que você vive com sentimentos, porque se você for escrever por escrever será apenas mais um

'Viver de aparências é o mesmo que escrever textos ruins com letras bonitas"

Escrever é como montar um quebra-cabeça, só que com sentimentos

Hoje , dia 31/10/2016 senti vontade de escrever sobre o que eu estava sentindo... Não sei porque mas eu ando muito reflexiva sobre a minha vida ultimamente , pensando que eu posso fazer do meu futuro e presente , se vale a pena o esforço que eu estou fazendo em relação ao meu trabalho , se as pessoas que falam que são minhas amigas realmente são mesmo confiáveis, porque cada vez eu vejo elas sendo mais frias e mais ocupadas com as suas vidas, que acabam não conversando mais ou não demonstrando o que realmente sentem?? Isso me deixa mais chateada... Porque as coisas tem que ser dessa forma? Eu gostaria muito de estar na minha casa em macacos , de ter aproveitado melhor meu tempo desempregada quando eu tive a chance, ao mesmo tempo que foi uma eternidade , parece que foi muito rápido. Graças a deus que eu consegui arrumar um emprego , porque eu planejo fazer viagens pelo brasil , principalmente pelo sul onde é frio e eu amo , queria até morar lá , queria também ser comissária de voo , porque ai eu vou viajar sempre de avião , ter uma boa situação financeira , o que me deixa confusa e se eu faço o intercambio e vou morar em outro país durante 1 ano e recebendo em dólar o que além de uma realização de um sonho seria maravilhoso como experiência de vida , mas eu ficaria sozinha , longe da família e namorado. São tantas as opções que eu posso fazer com o meu futuro que eu fico confusa , pensando se eu realmente vou conseguir realizar tudo que eu quero ou se eu só vou ficar pensando e ficando mais velha e as coisas vão ficar estagnadas onde estão..... Será que eu fiz o curso de comissária atoa , será que eu consigo entrar em uma empresa aérea ??? Será que eu um dia vou conseguir morar no exterior ou EUA ou Canadá como eu realmente desejo em toda minha vida? Me sustentar sozinha , morar ou viajar bastante para o sul do brasil , ficar onde ninguém possa me incomodar . Ao mesmo tempo que eu quero companhia eu quero ficar sozinha... será que alguém entende isso???

-Quem me inspirava a escrever morreu...
-Morreu como?
-Morreu assassinado
-É msm...Quem matou?
-Eu...
-Eu o matei dentro de mim...

Escrever é magica, é fazer arte com os momentos que a maioria prefere descartar da mente.

Prezado Teófilo, Muitas pessoas têm se esforçado para escrever a história das coisas que aconteceram entre nós. Elas escreveram o que foi contado por aqueles que viram essas coisas desde o começo e anunciaram a mensagem do evangelho . Portanto, Excelência, eu estudei com todo o cuidado como foi que essas coisas aconteceram desde o princípio e achei que seria bom escrever tudo em ordem para o senhor, a fim de que o senhor pudesse conhecer toda a verdade sobre os ensinamentos que recebeu.

Desapeguei do que me fazia mal. Virei uma página na minha vida e comecei a escrever novos capítulos, ainda tenho muitas em branco.

“Eu queria escrever alguma coisa que fizesse sentido mas, não consigo. As palavras fogem, só sei que está doendo, doendo muito.”

Perder o brilho

Não sabe o quanto é vergonhoso escrever isso... mas... é a única forma de eu ver
como estou. A única forma de me enchergar. Ver o que está se passando de uma forma organizada. Nem eu entendi muito bem isso mas... pufs!!
Ok
Não tenho idéia de como começou ou como surgiu, mas, na maioria das vezes começa por algum detalhe. Não sei qual é esse detalhe,
mas ele me chama muito a atenção. Não sei nem se são detalheS.
Começa do nada, é inevitável.
Pareço estar louca e obsessiva.
Vejo em todos os lugares.
Tenho ações involuntárias. Falo coisas involuntárias e bobas.
Escuto coisas a toda hora. Vejo a mesma coisa todas as horas. As lembranças, sonhos, pensamentos, sentimentos e ações são sempre os mesmos.
Não sei como explicar, não existe, mas existe. Sei que existe. Sinto comigo a todo momento, mas não é visível.
É uma coisa estranha e assustadora. É uma coisa quase perfeita.
Quando falarei? Quando sairei dessa situação?
De todas as formas tento fugir do que quero falar.
É tão simples. São só uma sequência de letras. Vai! Vai lá! É só escrever!
Mas, o que quero dizer é que, a todo momento, a toda hora, todo segundo,
Todos os instantinhos da minha vida tenho pensado, tenho imaginado a ideia de perder algo que não tenho.
Como posso perder algo que não está próximo? Algo desconhecido, algo que não existe.
Um sentimento muito egoísta que eu tento desprezar a todas as horas.
Novamente escureci e cobri de preto.
Gosto de você, como nunca gostei de outra pessoa.
Parece que cada vez mais, todo mundo se chama por esse nome agora. Seu nome está em todos os lugares. Parece que quase todas as mães em 1999 e em 2000 que estavam grávidas de meninos, tiveram a ideia de colocar esse bendito nome nos filhos. Tava na moda de certo. Lembro de você é claro quando ouço ou leio seu nome em qualquer lugar.
Fiz uma lista das coisas que gosto em você. Não deveria ter feito, mas vi uma das razões por gostar de você.
Odeio isso. Sei que o sentimento não é igual. Finjo tentar não olhar pra você.
Todos os dias, por menor que seja o tempo, você sempre invade minha cabeça e eu lembro que tenho mais um problema pra carregar.
Odeio aquela lista imbecil. Nunca vou mostrá-la pra ninguém. Queria apagá-la mas não consigo cada vez que leio de novo, é mais uma razão pra eu acrescentar mais uma coisa.
Não te conheço, não sei quem é você. Você é um desconhecido pra mim.
Estou escrevendo como se estivesse falando isso pra você. Pff... que merda.
"Algo perfeito, mas que não existe no mundo real, somente no mundo das ideias"
O tempo cura tudo...
Talvez eu seja louca.
Talvez eu ainda enlouqueça.
Talvez não é nada disso, é tudo da minha cabeça.
Talvez eu devesse seguir e esquecer.
Talvez, talvez e talvez...

O que ela me fez escrever.

Decidi não mais amar.
Ao tomar essa desisão, foi por medo de sofrer
pensei, refleti, e denovo fiz a analise,
sempre com medo de perder a inspiração,
ha tempos eu não escrevia, mais onten eu não sabia ao certo
no que tinha me tornado, sempre estive amando de mais
achando sempre ser capaz, e ha alguns dias estava me perguntando,
por que alguem nessecita de amor, por que todos tem como
obrigação se apaixonar, nunca consegui entender, se existe o amor
então por que ele te faz sofrer?
minha decisão foi baseada em uma canção,
aquelas palavras, insistindo não querer,
persebi na voz da quele homem , ele parecia não ver,
podia ate ser que não tenha sido a verdade, ou talvez ele
tenha pensado como eu, foi por todo sofrimento,
por não ter uma gota de sangue a mais, por não existir mais agua
pra matar aquela cede, então dicidi não mais amar,corri sem olhar para traz ...

uma decisão pra mudar uma vida, um ato diferente
que tornou-se em um coração uma ferida, mais o amor
sempre foi algo mais, é sempre que estou aqui, alimentando minha
maquina, na minha cabeça tem pensamentos, e talvez um pouco de magoas,
a minha vida foi sempre assim, sempre parecida de mais,
meus objetivos eram conciderados inuteis por min mesmo, mais algo sempre me fazia
correr atraz, todos os dias eu sempre achava que amar era tudo,
que somente em amar eu mudaria o mundo, meus esforços por nada foram em vão
minha melancolia não existente, não tem sentido toda essa escravidão,
uma certeza incerta, uma porta dos fundos aberta, pronto para uma fuga
eu pensava em viajar, queria cohecer aquilo que chamavam de mundo da verdade,
o qual nunca consegui acreditar, mais ainda era de tarde, eu já nem tinha vontade
mais minha obsesão me obrigou a não mais amar, estou agora na cozinha, ouvindo musica,
la do quarto alguem grita, preciso de agua e um pouco de calmante,
e la da sala vem um cheiro ensurdecedor de cigarro, e lembro que não tinhamos varanda,
aquela casa cheia de calculos incertos, cheia de promessas e restos,
o abrigo da solidão, e a noite quando ficava tarde, na porta ouvia-se batidas,
e ensistiam em falar que era so fase, ao meus varios amores eu dediquei uma frase,
e a voce aconcelhei, não ame alguem mais do que a si mesmo, pois depois que
a vontade passa, resta somente a podridão, a vontade incontrolavel de ter o que não pode
é algo mais que uma depreção, tentar entender o que não foi feito pra ser entendido,
tão pobre, tão vulgar, e agora tudo perdido, o amor é somente um reflexo da dor, apaixonarse
é total loucura, não tem sentido morrer, nunca teve sentido as suas juras,

Diante de tudo que escrevi agora, uma coisa me fez ver,o amor me enganou, o amor é tão forte
que ate odialo ele me obrigou, pois agora mesmo foi que percebi ,que triste é aquele que nunca soube o que é o amor.

"...que o ato de escrever é uma seqüela do ato de ler.É preciso captar com os olhos as imagens das letras, guarda-las no reservatório que temos em nossa mente e utiliza-las para compor depois nossas próprias palavras.
Aprendi que, quando se começa, plagiar não faz mal nenhum. Copiei descaradamente muitos escritores, Monteiro Lobato, Viriato Correa e outros; não se incomodaram com isso e copiar me fez muito bem."

Transformou seu quarto em uma biblioteca e pensou que passaria o resto dos seus dias ali a escrever longas histórias sobre nada, até descobrir que já existia muita gente fazendo isso

Nossa vida é a nossa tecnologia, só pensamos ao escrever ou melhor digitar.
Temos o status como forma de sentimentos e o pior de todos, nossa alma em forma de configuração.