Escrever

“A arte da comunicação não se resume apenas em saber falar e escrever, mas, principalmente em saber se fazer entender!”
Gutemberg Landi.
28.01.2015.

ARTE DA ESCRITA

Escrever é uma expressão humana
Sobre aquilo que nunca se teve
E talvez, sobre o que nunca se terá
É manipular, influenciar e modificar
Escrever é explorar a magia
Manifestada em fantásticas descrições
Uma forma de esquizofrenia
Que é aceite socialmente.
É um resignar-se ao mundo ilusório
Onde invade a realidade.
Escrever é viver
É sentir a liberdade tantas vezes desejada
Sonhar com ou sem violação da própria vida.
É uma forma de falar sem ser interrompido.
Onde as palavras, as letras, tantas vezes
Ganham vida própria, uma vez que são impressas
Escrevendo descreve-se enquanto arte
Afinal escrever é emprestar as nossas mãos
Para que os nossos sonhos possam falar em liberdade.

Eu poderia escrever sobre o céu todo estrelado, poderia falar o quão ele está lindo. Poderia até me perguntar o que dirá o ceu, poderia sentir a leve brisa da noite soprar no meu rosto como se fosse a última vez. Mas veja bem, eu poderia - assim como eu poderia fazer tudo aquilo que falei que poderia um dia.

Escrever é libertar as palavras aprisionadas pela imaginação.

Gosto muito de escrever e meus amigos me ajudam muito quando me animam dizendo que um dia eu aprendo...

Fuga
Hoje eu não queria escrever
Só queria curtir o meu sonho de
Desenhar alguém que nunca vi.
Mais de repente veio com exatidão
A imagem de um anjo que vivia sentado
Naquele banco na beira da estrada,
E percebi que eras tu que eu via mais
Nunca conseguia enxergar tuas belas
Asa invisível da qual sempre quis
Para me abraçar.
E o tempo passou correndo....
Tempo que é tempo, passa correndo feito furacão,
Que nem um trenzinho cheio de vagões, em cima dos trilhos..
Deixando a saudade do anjo que só vi em foto.
Perdida, tento encontrar a sua face em meio a
Escuridão e pequenos focos de luz me
Dão inspiração para completar a arte,
Criação que sai do meu coração

Escrever é como fazer do papel o seu melhor confidente, consolador e amigo!

Gerúndios de outono

Vou estar tentando escrever a minha lenda

De prenda nada. Preciso preservar a minha
fé

Vou estar redesenhando o meu destino.

Desatino. Não sou nem mesmo desenhista.

Vou estar reconstruindo a minha estrela.

Sem brilho que se apaga dia após dia.

Vou estar bebendo meu último cálice derivativo

Do sacrifício que eu escolhi para padecer.

Vou estar soltando todos os bichos presos

Dentro do meu ser pequeno e intempestivo.

Vou estar decifrando meu enigma.

De não ser nem de longe o que sonhei.

Vou estar navegando entre as almas

Sonâmbulas que giram em torno de si mesmas.

Vou estar aqui neste lugar

Gerundiando e cometendo neologismo

No meu tempo de outono

Pra ver se acaba o meu abismo.

E no infinitivo possa a minha primavera retornar.

Escrever é um refugio , algumas vezes penso ... O que seria de mim senão fosse meus versos ? Acho que morreria ! Viver sem emoção , sem sentir, sem viajar, sem conhecer novos mundos , outras estórias , novos amores . Ah... que maravilha poder transcrever meu coração e em muitos momentos vivenciar o que ele com simples palavras faz chegar a muitos outros. Sorrir com vontade deixar a fantasia ser real e o real fantasiar.... amo brincar com as letras.


Poetisa
Islene Souza Leite

Toda vez que clico aqui aparece esse nome NO QUE VOÇE TA PENSANDO?
Se eu fosse escrever oque eu penso, já pensei e pensarei.
Tenho certeza que o Facebook deixaria essa mania de lado.

Para além do prazer e da liberdade de criação artística, escrever é uma exigência fundamental da minha alma.

Querida Claire, quero que saiba que é um prazer te escrever esta carta. Lembra da vez que você estava andando no corredor da livraria, e um maluco desengonçado tropeçou e te fez derrubar tudo que estava segurando na frente das suas amigas, que além de rirem do pobre garoto, riram também de você. Ele ficou todo sem jeito, achando que você iria surtar, chamá-lo de idiota e tudo o mais que servisse como xingamento, e segundos depois você fez exatamente o que ele achou que faria? Os pedidos de desculpas não foram o suficiente, você toda mesquinha, o xingou, fez a maior birra, e como se não bastasse falou que da próxima vez era melhor ele olhar por onde anda. Dois dias depois, você o viu sentado ao lado da sala de informática, sentou-se ao seu lado e pediu desculpas por tudo o que tinha falado. Ele seria um idiota se dissesse não pra um sorriso como o seu. A partir daí vocês ficaram amigos, muito amigos na verdade, e tanto você como ele, notaram que a cada dia sentiam-se um mais dependente da companhia do outro, e logo passaram a ser mais que amigos. Compartilharam felicidade, da mesma forma que compartilharam a tristeza, dividiram sorrisos, carinhos, segredos…tardes de domingos, fossem elas chuvosas ou ensolaradas. E quer saber o que eu acho disso tudo? Eu tive a sorte danada de ter sido aquele garoto maluco e desengonçado que você fez questão de perguntar se era cego, por não vê-la ali, com tantos livros nas mãos. Eu vi você evoluir de menina, para a mulher da minha vida.

Nós, escritores, ao escrever, também criticamos aquilo que por aprendizado também ainda não sabemos.

Não escolhi gostar de escrever, mas com certeza escolhi ser um escritor.

Me emociono profundamente ao escrever uma frase. Sinto uma sensação tão boa que é como se eu deixasse uma marca no mundo, um filho, mas um diferente. Um filho que viverá para o resto da humanidade.

Posso escrever e não praticar, mas não acuso a quem não escreve e muito menos tem vontade em praticar.

Sobre você

Eu queria escrever sobre você
Já me disseram que não sou boa com as palavras
Talvez seja a minha ironia que desmantela a minha escrita
Escrever sobre você é demasiado complexo
É como arrancar da cartola um coelho
zombar e criar ilusões com o nada
Com essa mágica, a mim, devem respeito
Descrever as partes físicas, as mãos pequenas
nariz pontiagudo, corpo roliço
andar da preguiça
algum encanto sempre fica
As palavras que sussurradas, saídas dos finos lábios
têm leve doçura, mesmo embaladas pela língua ferina
Os olhos não se fixam, sempre olhando de menesgueio
com certo galanteio
buscando solicitude de alguém por perto
não do meio
Em você todo o brilho do físico se perde
perante o seu interior, a civilidade, o zelo
O carisma como se doa e comunga socialmente
amparando, franqueando os necessitados
sem "cobiçar", como se estivesse em Calcutá
voluntário do bem com posses alheias
Um perfeito filho, sonho de toda mãe, homem com "H"
garanhão de pasto
Com as noras, não deixa água aos sedentos, faltar
Relutante às datas comemorativas
mas não falta pro jantar.

Papel serve pra de base ficar
Borracha apagar
Lápis pra escrever
E colorido para pintar
Essa linda mesagem pra você!

"O que me possibilitou escrever um livro, foi ter lido e vivido muitos deles".

Iluminar e acender para visualizar o caminho brilhante que está para você.
Desenhar e escrever a história em que você irá viver.