Escrever

⁠Escrever um livro, um artigo, uma poesia é mostrar o seu interior e desnudar o sentimento, a saudade, todas as nuances de sentimentos de nossa alma em decifrada pelo cérebro. Não importa se iniciante ou consagrado é um momento de glória para todo escritor a noite de autógrafos. É rasgar muitas vezes as entranhas em contos que sagram o coração. É acreditar que desejos caminham entre sinapses buscando ligações propícias para definir o que sentimos, desejamos e acreditamos. Enquanto se escreve as palavras ou imagens são tão palpáveis que nos introspectivos a ponto de sentir o cheiro, o gosto, o toque do que mais queremos em uma viagem que só a escrita consegue revelar tantos sentimentos.Escrever é mágico porque posso tudo. É dolorido quando percebemos que existe possibilidade de cunhar em letras frias, doloridas nas folhas de caderno pela ausência ou tanta vibração e alegria pela presença. Quando um companheiro se vai para a eternidade deixa um vazio mordaz. Algo que jamais irá se experimentar na vida.
Ciria Lima 06/07/2024

⁠Um dia aprendi a Rimar, sem saber a falar. Rimar o que se eu nem sei escrever
Mas rimei, com amor por alguem que me acordou. Acordou porque se nem dormir e nem sei pra omde ir. Ir pra onde? Se nem sei o que restou de onde eu vim. Se é que eu vim de algum lugar. Se é que nem sei saber como fiz pra chegar aqui. Assim eu me lembrei, mas eu ja me esqueci! Esqueci do que lembrei mas eu ja nem sei o que como faz pra chrgar aqui!

Franklin Ap.

⁠"Pare de colocar expectativas em um primata que aprendeu a falar e escrever"

⁠Catarse

Vezes você não vêm até mim, mesmo que o desejo de lhe escrever exista, como se fosse um amor que fora morar longe de mim, você vaga, e eu mal pudera dizer adeus, sem chances de uma catarse.

Vezes só me restam anseios, poesia.

⁠A poesia não é efêmera, moldada por tendências passageiras.
Rimar com o coração e escrever com a alma ainda permanece relevante através dos tempos.

⁠Escrever, alimenta.

Escrever, me trás calmaria.⁠

Esperar, é cansativo, é doloroso, escrever então, uma chatice.

⁠Escrever é um contexto indefinido inexplicável não a saga nem razão, apenas administra pensamentos no qual não conhece o universo em reflexão.

⁠VINTE E CINCO DE JULHO

Meu orgulho é escrever
Nos versos faço uma viagem
Hoje dia do escritor
Minha simples homenagem.

Escrevo para criança
Onde coloco o meu carinho
Que livres possam voar
Como um lindo passarinho.

Que a poesia seja valorizada
Ganhando imortalidade
Trazendo o sorriso do leitor
Nos versos de felicidade.

Irá Rodrigues.

⁠Poesia intitulada: O meu ego

O meu ego

Juro que não queria escrever a nossa história
Mas o meu lado poeta
Infelizmente é mais forte do que o meu ego...

Hoje vi o teu vestido no meu baú
Lembrei-me de todos momentos que tivemos
Os beijos que trocamos

A culpa é do meu ego
Por eu não estar contigo
Porque que é tão difícil dizer-te me desculpe

Juro que me dói fingir que não te conheço
Passar sem te dizer oi
Tudo bem?
Não olhar nos teus olhos lindos
Trocar de foco só para não notares que te olhei
Com mesmo olhar quando me apaixonei

A culpa é do meu ego...
O meu ego
Tento me conformar
E me convencer
Que te esqueci
Mas isso só me faz lembrar de ti

Admito que às vezes visito o teu perfil
E às vezes me pergunto se ainda pensas em mim conforme eu penso de ti?

O meu ego ...
Me separou de ti
Muito antes de ouvir
Da tua boca não quero nada contigo...

O meu ego ...

Escritor/poeta : Sérgio Ngola

Tudo que depositamos tem retornos:
Lucrativos ou não...
Se pretendemos escrever uma nova história para nossas vidas, as páginas do passado servirão apenas como retrovisores, alinhando
a caminhada da nova estrada
que iremos percorrer.

⁠poesia
Uma dia pensei em escrever alguma coisa
Mas que está coisa tocasse um coração
Então comecei a escrever poemas, pensando em conquista um coração
Escreve tantas coisas que o coração me mandava escrever
Foi aí que ele, meu coração me mostrou você,
Porque você é a poesia que ele(coração) que queria que escrevesse e até hoje escrevo você em minhas poesias e no meu coração.

⁠Eu quero me cortar
Não faz sentido eu escrever isso agora, não vai mudar nada com nada
Mas eu preciso dizer que eu quero me cortar
Cacofonia
Repetir
Palavras, palavras, palavras
Não no sentido depressivo ou algo assim
Eu posso rir como uma piada suicida idiota em me ouvir dizer
Eu quero me cortar
Isso, é claro não de forma
Eu quero me cortar
Certo, eu não estou me expressando bem, eu posso sentir meu braço formigando e mais
Eu quero me cortar
Eu
Eu
Quem, o que sou eu?
Eu quero me cortar
O formigamento no braço
No pulso
Na mão
Na coxa
A coceira
Eu quero me cortar
A coceira na pele
Eu quero me cortar
Eu quero ver sangue, meu sangue, nem dói mais e eu sei cuidar direitinho, uma criança esperta
Eu fui uma criança esperta
Eu quero me cortar⁠
Eu não sou maníaco, não sou louco
Eu quero um abraço
Eu quero me cortar

⁠escrever
até a tinta acabar
até não existir nenhuma palavra
para rimar.
sem temer
descrever
a vida e o amor
a morte e a dor!

⁠Toda vez que toca o telefone
Eu penso que é você
Toda noite de insônia
Eu penso em te escrever

⁠Identidade


Eu só tenho vinte minutos,
para finalmente escrever quem sou eu,
será que escrever é o meu medíocre apogeu?
Será isso, o nada, meu valor absoluto?


Como fui me meter nisso?
como pude ser comigo omisso,
Às vezes gera uma enorme confusão,
que necessitam de atenção.



Como é que o ser humano escolhe "ser"?
É só questão de crer?

Eu estava com a rima na ponta da língua, mas já a esqueci,
e no final, eu emudeci,
não há condição,
"ser" é uma confusão.

O tempo está passando,
e ainda não defini quem sou!
Eu só tenho quinze minutos,
para escrever quem sou eu.


Afinal, quem sou eu?
Eu vou ter um apogeu?
Faltam-se quantos minutos?
Como faz para definir meu valor absoluto?
(como faz para existir?)


Será normal sentir esse imenso tédio?
Tem remédio?
Ainda não sei quem sou,
nem defini quem sou.




Está tudo no mesmo lugar desde quando?
Assim é desde o início das temporadas?


O relógio volta a espernear os dez últimos minutos
Isso são mesmo minutos?
Acho que é o lirismo,
e talvez um pouco de sedentarismo.


Como posso descrever quem sou?
Não devo ter esse dom,
olhe para isso, nem escrevendo sou bom!


Volto-me a questionar-me;
quem sou eu, quem fui eu, quem um dia serei-me?

O relógio volta a bater,
agora, o que eu tenho a perder?
faltam-se cinco minutos,
essa pressão me tira o poder
(deixa eu tentar dizer o que penso dessa vida, enxuta)



Acho que já sei quem sou eu,
o relógio toca e parece que o tempo passou,
mas não posso escrever, o tempo já se excedeu,
será que nós próximos vinte minutos posso escrever quem sou?

Admirar a qualidade de um verso, é o que leva a um poeta escrever. E rescrever.⁠

⁠so sei escrever quando sinto
e quando sinto, sinto muito
as vezes escrevo exatamente por isso
por algumas pessoas,
"sinto muito"

⁠Fiz mais um poema pensando em você
Lembrei que você também gosta de escrever
Na verdade tenho lembrado de tudo
A música preferida
O seu jeito de falar
Qual o café da manhã que você costumava tomar
Está difícil de esquecer
Paixão é complicada
Fiz mais um poema pensando em você
Será que ainda pensa em mim?
Queria tanto te fazer perguntas
Você tinha me dito que sim
Você me falou que daria certo
O que é a vida se não um caminho incerto
Fiz mais um poema pesando em você
Está difícil não pensar
Parece que toda letra de música
Foi feita pra eu lembrar
Quero chegar logo naquela parte
No refrão onde diz
You belong to me.