Era

⁠Um homem deve aprender a perdoar – a saber o que é importante, que viver sem perdão era um tipo de morte com respiração e movimento.

⁠Como unigênito Ele era representado sendo a Cevada na Páscoa a oferta do sacrifício nas PRIMÍCIAS, mas, SENDO o PRIMOGÊNITO se comparou a um simples grão de trigo.
(João 12:24)

⁠Ainda lembro com saudades da época em que o dia da mentira era só no 1º de abril.
— 1º de Abril.

Hoje é dia daquele que se diz honesto, que se diz de fé, que se diz patriota, que se diz da família tradicional, que se diz corajoso, que se diz ser gente de bem, ...mas não é.

⁠Eu pensei muito errado...
Pensei que você era uma pessoa diferente
Uma pessoa especial
Em uma simples saída para um café ou um filme
Não entendo a humanidade
Aplicativos de encontro, redes sociais, vídeos do Youtube
Todos ensinam a ser feliz e a ganhar dinheiro
Mas não ensinam a ser humilde com as pessoas
Só seja humilde...
Você nunca sabe o dia de amanhã.

⁠olhe para dentro,
veja a total desmistificação
de toda uma criação baseada
em tudo que era positivo
antes do mundo nos transformar
nessa coisa
chamada humano.
cheio de sentimentos
tolos por pessoas
que quando conhecemos
não passam de simples
sacos de ossos e algum
resto de luz,
lá no fundo
você pode encontrar,
mas antes deve
olhar para dentro.
a busca continua,
irei passar por essas tempestades,
irei caminhar por dentro
de tornados e grossas
chuvas,
irei cair,
talvez levantar (isso eu não garanto)
e continuar,
talvez,
tentarei e,
tentarei,
uma e mais uma,
uma após a outra,
e sempre vem outra.
Sem olhar para dentro
ocultamos o nosso pior melhor amigo,
apenas continue,
não pense e não olhe.
Feche os olhos,
não olhe para dentro,
é um caminho sem volta e
se você não passou por tempestades
com tornados em forma de fogo,
você não continuará,
foda-se as coisas,
foda-se as pessoas,
foda-se a
tempestade.
apenas
vá
em frente.

⁠Antigamente era difícil encontrar os lobos no meio das ovelhas, hoje é difícil encontrar as ovelhas no meio dos lobos.

⁠Houve Um Tempo Em Que a Esfera Da Vida Se Resumia Em Som Audíveis e Sincronizados, Na Nova Era Contemporânea Tais Privilégios Foram Extintos e Tudo Se Tornou Em Cacofonia.

⁠Eu lembro do cheiro da sua pele
E o timbre da voz em meu ouvido
Também do gosto que era abraçar-te
Em cada segundo e por cada milésimo
Fico em transe com seu surgimento
Na sua ausência retorna a lucidez

É que a simplicidade define verdades
De longe reconstrói os cacos caídos
Das maravilhas espalhadas afora
Permaneço contemplando caráter
Nem tic, nem toc expõe dúvidas
Que no espaço contém o tempo

Instruído de sinais característicos
Prova que tempestades passam
Nos picos de adrenalina confuso
Furto sem pudor anel de saturno
Para constituir em outro universo
A postura que me faltou nesse

⁠Minha mãe sempre me ensinou a ser muito correta, reservada e sempre demonstrar que tudo era perfeito.

⁠“Quando comecei minha pesquisa sobre experiências de quase-morte em 1968, eu era um cético e ateu. Agora eu não sou nem uma coisa nem outra.”

⁠COMPREENSÃO
A rua onde nasci era larga e extensa de vozes.
Nela havia uma velha casa de espera e de descobertas.
Minha mãe me ensinava a brincar de ver.
Ficava ao meu lado e com suas mãos me entregava seus olhos.
Dizia-me: O que vens?
Eu menino, com zeloso brio elaborava narrativas não aparentes.
As vezes via um pássaro falando com o vento.
Ora, era um arco-íris despontando no anoitecer.
E até eu voava, buscando palavras com asas.
Lembro-me quando lhe disse:
- Estou vendo uma dança no céu.
E ela pediu-me para tomar cuidado com os instrumentos, marcar os passos, ouvir a sinfonia.
E asseverou: Veras na vida aparências e essências.
Mas não tenha receio de vislumbrar.
No fim o que fica é o que se olha para dentro.
Antes de saber ler e escrever compreendi a ver poesia.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas para Crianças Crescidas

⁠Poetas.



Era uma vêz !
E não mudou muito,
Lá pelos pequenos anos

Descobrindo gostos e sabores

Ouvindo músicas em suas letras

Percebendo a sensibilidade

Suas frases em harmonia

Algo era singelo e eterno

Um sentimento, um prazer

A escolha pelo romântico surge

A vontade de participar de alguma forma

Uma a paixão sem identidade

Como uma dor sem corte sem sangue

Sem fraturas ósseas ou qualquer trauma

Mas uma grande e intensa eterna dor

O desejo de entender e explicar crescente

O querer expressar tal sentimento

Que a música acentuava como perfume das rosas

E então pensamentos leves e suaves

Obrigando as mãos ao papel e caneta sem lugar.

A insaciável vontade de escrever e dividir

Passar ao mundo um nobre sentimento

Um passear pelos sentidos do amor

Um jornal de sonhos e desejos

De um âncora da então poesia

Que pode tocar ao longe

Assim como sentir em sua alma

Pois é da alma e do coração

Que nasce o dom da poesia

Entregue a aqueles chamados,

Poetas.



José Henrique

⁠No silêncio de suas cores .

E quando a noite enfim pousou

Não envaideceu, assim percebeu

E era o mesmo assim anoitecido

Não esmoreceu com a escuridão

A vontade de viver não empobreceu

E mediante o olhar da noite

Viu que não nem sempre era a luz do dia que a trazia com a mais bela visão.

Era a escuridão de seus olhos fechados e silenciosos que a trazia com perfeição.

Tinha de ser de forma pura e distante,

Apenas a lembrança de que ainda e sempre existirá.

Doce você, doce e silencioso amor que resiste ao tempo e a feriados sem destino.

Se ao olhar os quadros em um stand não vejo cores é porque não há cores ali para mim.

Olhar para todos e não ver ninguém, é que não há ninguém para mim.

Ver a mim assim no sempre eu comigo mesmo.

Não esmoreceu, não envaideceu e não empobreceu o que aconteceu.

Não me recordo o dia que parti, pois sinto que nunca o fiz.

O rosto da chegada é bem mais claro na minha lembrança e assim fica.

E apesar da solidão, é o silêncio mais prazeroso de alguém.

É nele que pinto os diversos quadros de sua lembrança.

Todos em todas as formas e cores, sentimentos e dores.

Com tons suaves e fortes misturados as cores de um amor que só a vida pode colorir.

E por mais distante, noite ou dia,

Escuro ou claro, continuo a pintar quadros de muitos sonhos .

Do amor que calado apenas sente,

O silêncio de suas cores.




José Henrique

⁠Fuga.


Quando fugi de mim
E cada vez mais longe
E mais longe eu fui de mim
Mais perto era o aqui
Quando já muito distante
Percebi que o mais longe de mim
Era sempre o mais perto, daqui
O mais junto, daqui
Era sempre dentro de mim.
Eu nunca sai de mim
Não vou sair ou me retirar
Não daqui
Sempre que de mim fugi
Eu daqui nunca sai
Sempre dentro de mim
Cada vez mais aqui
Posso sair daqui
Mais nunca fugir
A porta que se abre aqui
É sempre uma fuga
Muito mais de mim
Para dentro de mim.



José Henrique

⁠Me enganei com que vi nos seus olhos, era o reflexo da luz dos meus. Me enganei com o que ouvi, foram palavras ditas por mim mesma. Me enganei com a doçura, era minha própria essência. Só não me enganei com o sentimento...era amor...meu...por mim, foi amor próprio.
Flávia Abib

⁠E do dia pra noite tudo vira passado, tudo já foi, tudo já era e tudo aconteceu até, nada.

⁠Era uma vez um amor
Um desses que não se vê
Daqueles que não se pode tocar
Que não se pode viver
Que não possui um beijo
Que não possui um abraço
Não há olhos nos olhos
Um amor no desejo
De sonhos
De querer
De amar
De sentir
De não ter...



José Henrique

⁠Úmida e insecável era aquela rua, um pouco depois daqueles limites o sol reinava, mas ali não, não ali. Aliás, o cheiro de mofo exalado pelas alvenarias e madeiramentos depreciados, marcava característica e peculiarmente aquele beco, com o esverdeado e vívido musgo que saltava por entre os seixos que assentavam a calçada; um catingueiro interminável forrava os jardins dos casebres que se pareciam mais com caixotes de verdura do que com habitações.

⁠Mas o mais curioso naquela viela, não era a chuva que nunca cessava, nem os hábitos e costumes pouco convencionais, demasiadamente estranhos e inapropriados de seus habitantes. E sim um personagem, talvez o mais antigo daquele local, talvez o mais antigo de qualquer localidade entre a latitude, a longitude e a altitude. O fundador da Viela de Badacosh, um visionário misantropo com a idade de 320 primaveras.

⁠A Viela de Badacosh

Úmida e insecável era aquela rua, um pouco depois daqueles limites o sol reinava, mas ali não, não ali. Aliás, o cheiro de mofo exalado pelas alvenarias e madeiramentos depreciados, marcava característica e peculiarmente aquele beco, com o esverdeado e vívido musgo que saltava por entre os seixos que assentavam a calçada; um catingueiro interminável forrava os jardins dos casebres que se pareciam mais com caixotes de verdura do que com habitações.

Lindo aquele lugar, quando não gostamos do que é bonito, mas me agradava. A garotada encharcada corria pelas poças, sapateando na lama, brincando de roléfas, atividade saudável para essa idade, consistia em segurar uma cinta com a fivela solta, perseguindo seu colega para enfim acertá-lo com o instrumento, berrando: roléfas. Não me pergunte o porquê, nunca soube.

Mas o mais curioso naquela viela, não era a chuva que nunca cessava, nem os hábitos e costumes pouco convencionais, demasiadamente estranhos e inapropriados de seus habitantes. E sim um personagem, talvez o mais antigo daquele local, talvez o mais antigo de qualquer localidade entre a latitude, a longitude e a altitude. O fundador da Viela de Badacosh, um visionário misantropo com a idade de 320 primaveras.