Epígrafe de Livro

" Quando recebi seu livro, as emoções dentro de mim ficaram como se estivessem em uma máquina de secar roupas, se debatendo uma na outra.

A dor que senti foi tão forte quanto quando grampeei acidentalmente meus lábios.

Eu a perdôo porque você não é perfeita. Você é imperfeita, como eu. Todos os seres humanos são imperfeitos, até mesmo o homem que joga lixo na rua.

Quando era jovem, eu queria ser outra pessoa, qualquer um, menos eu.

Nós não escolhemos nossos defeitos. Eles são uma parte de nós e temos de viver com eles. Podemos, no entanto, escolher nossos amigos e estou feliz por ter escolhido você.

A vida das pessoas são como calçadas muito longas. Algumas são bem pavimentadas, outras são como a minha: tem rachaduras, cascas de banana e bitucas de cigarro.

Sua calçada é como a minha, mas provavelmente sem tantas rachaduras. Espero que um dia nossas calçadas se encontrem e possamos dividir uma lata de leite condensado."

Você é minha melhor amiga.
Você é minha única amiga."

Sete sereias
Tenho saudade do que nunca fui. Do meu olhar no rol da escada, do meu livro de histórias gregas, de uma fita de aniversário e dos meus sete anos. Tenho falta dos sete pedaços que um dia fui, de sete almas que um dia tive, de sete palmos da terra que nem sentiam meu cheiro. De viver sete dias na semana sem chorar sete vezes e sentir sete mundos e sofrer sete céus. E mais sete… e mais sete. Me cala o fio de esperança que não mora aqui, e a vida transpassada e alegre que as pessoas carregam no olhar. O meu é só vazio, é só desespero contido em um brilho ofuscado, é vontade de gritar e uma rouquidão só minha. Meu sorriso não abre alas, meu carnaval é em braile, quase ninguém saber ler. Minha festa é outra, minha festa é interna. Não tenho mais o sangue do mundo, não corto mais os pulsos. Não pulo as sete ondas, nem os sete mares, nem as sete vidas. Meu choro é calado e contínuo durando mais que sete dias, mais que sete anos, mais que as sete madrugadas de insônia. Ainda acabo, de tão imensa e desmesurada, roubando espaço dos outros, roubando sentimento dos outros. É que na verdade, sou ladra. Desde quando roubei um chapéu, desde quando matei o gato que diziam ter sete vidas. Sempre as sete vidas. Sou ladra porque saio catando todas essas loucuras e guardando em mim, e vivendo em mim. Canto e encanto com o som das sereias, e nem preciso remexer o cabelo. Nome eu não tenho, minha vida é por dentro, quase imperceptível, calada, roubada. Não vejo. Só sinto e sinto e me entrego em qualquer mar silencioso que me chame. No cheiro de maresia que entranha, mas eu nem me importo ao salpicar o corpo de areia, nem me importo em roubar todos os pecados e fazer virar estatua de sal. Pois quando canto, estonteio.

Jamais posso te dizer quem eu sou, pois quem se descreve se limita, e eu sou um livro de segredos envolvidos em personalidades. Sou tudo o que eu acho que devo ser, só depende de você!

Ele era o fogo, e eu o gelo. Na verdade, a geleira inteira. Sou o livro fechado que ninguém consegue abrir, ou que não tem o poder suficiente para ler a minha mente. Eu o queria, queria muito mas não poderia dizer.

Do livro MIRADOURO (1982)

Miradouro

A terra me foi aprisco
ao coração inquieto.
Nada sei de longes e vagos.
Sei apenas que meu nome É
e estou (árvore) plantada em teu coração adormecido.
do meu miradouro olho-me, olhando a vida.
Tenho olhos de calendário uma voz e um canto.
Nas minhas mãos afloram raízes de Mim
- estou no talo do imponderável.
Agora não é mais que ontem amadurecido: caio
como um fruto
exato e vertical.
Estas talvez sempre sejam minhas últimas palvras:
É preciso ter fome
para sentir-se
Sede
para saber-se úmida e subterrânea..."

Do livro DE ADEUS E BORBOLETAS (1985)

...Em vão colher o tempo na semeadura:
sou chão de lavas não de florescer.

Inútil a primavera no teu rosto
inútil o gesto de reter as borboletas.

As coisas só me chegam com gosto de adeus."

Um livro não é escrito sozinho, desculpas não são peças sozinhas, fotografias não são tiradas por si só, muros não são pichados sozinhos, o dinheiro do Brasil, também, não é roubado sozinho.

Se a vida não é um livro que podemos simplesmente rasgar as primeiras páginas para esquecer a história, então vamos passar corretivo e escrever por cima um novo começo!

"Livro de auto-ajuda vende muito porque no fim, todo mundo quer buscar apenas uma coisa: a felicidade."

Mudando o livro, mas, continuando a história.

Poucos minutos para um novo ano.Sorrisos, abraços, a alegria mora aqui. Não há momento melhor do que este que estou a olhar. São pessoas conhecidas, algumas acabei de conhecer, outras queria ter conhecido antes. Em outra vida, outro ano, outra idade. Queria ser como “elas” alegres, felizes, mas, me sinto em meio a uma multidão cuja única tristeza habita em mim, não falo, não canto, não danço, apenas sinto, sim! Sinto, uma estranha sensação de aperto, solidão, dor constante.

Escondo? Será mesmo que escondo. Não sei se perceberam, mas, sinto a alegria de cada um, a seu modo, do seu jeito. Mas, cada um esconde algo, ou, tenta esquecer por alguns minutos. Eu me sinto sem chão, ao longe ouvi dizerem que falta pouco para o velho ir embora, e o novo começar. Não sei bem explicar, mas, essa frase me tocou. Será que era a súplica de um grito oculto, ou camuflado por um tom de otimismo? Onde o ego fosse: - Vamos minha gente, esse ano está ao fim, mas, acalmem-se, uma nova era se inicia e com ela uma vida “nova”.

Seria mais fácil, ou pelo menos, menos doloroso pensar assim não? Assim, por alguns instantes, o passado iria fugir de nossas mentes, ou, pelo menos, seriam menos sentidas as batidas do coração. Enfim o momento chegando, cinco, quatro, três, dois... e um . Para mim esse “um” durou muito mais do que o ano que chegara ao fim. Em um giro suave, olhar doce, boca seca, desejei feliz ano novo a minha mãe, bem, com palavras tremulas, pausadas, conclui meu desejo a ela. Quando me preparava para continuar aquele ritual de confraternização, desejo de boas vindas a 2012, e em sua bagagem amor, paz, saúde, realizações.

Fui pega de surpresa com uma fúria incontrolável dentro de mim, uma súbita alagação vinha dentro de mim, e transbordava em meus olhos, fui tomada por um choro vindo do mais fundo e oculto de minha alma. Não pude me controlar, jamais deixará acontecer isso antes, não havia preocupação se alguém pudesse a me ver assim. Quando olhei para o jardim, tive a sensação de ver minha alegria roubada, a única pessoa que faltava, o meu melhor amigo, o meu sorriso, o meu guerreiro, meu Pai.

Olhei para os lados, e apenas sai, comecei a andar para longe. Um desespero me tomava conta, não sentia minhas pernas, de repente, um filme começa a passar em minha mente, lembranças do passado, o medo do futuro, a insegurança me deixava incapaz de raciocinar, era como se meu corpo estivesse fora do meu controle, e a trilha sonora era guiada por soluços. Aos poucos, minutos que duraram uma eternidade em mim, comecei a me controlar, a presença de meu irmão, e minha mãe, tentando me dar um consolo, que creio que era uma falta que eles mesmos sentiam, mas, tentaram me passar. Minha mãe me disse: - Não borre sua maquiagem.

Bem, como ela mesmo me disse, não deixei borrar, mas, pra que borrar se por dentro havia muito mais que isso, havia um vazio que nunca mais será preenchido, mas,revolvi disfarçar e a olhei e sorri. Fui me controlando, tentando fazer o mesmo que eles me fizeram, tentando passar á eles, um controle, uma calma que não tinha em mim, mas, começava a criar e demonstrar a eles. Quando me senti melhor, ou menos triste como antes, voltei ao encontro de todos. Reencontrava a alegria, os risos, a festa de todos.

Mas, eu sei muito bem o que se passava dentro de mim, mas, pelo menos naquele fim de noite, o vulcão havia sido controlado. Não acabado com ele, mas, controlado. Pouco a pouco fui me dando um tempo, uma trégua ao passado, a falta, a dor, a tristeza, e me ocupando de olhar a face de cada um, e absorvendo suas alegrias, seus risos. Como uma abelha anseia por mel, eu precisava de sorrisos, e, me coloquei a sugar cada manifestação de alegria que ali se encontrava.

E assim, as horas passaram, e em meio a madrugada do dia 1 de janeiro de 2012, por volta de quase duas e meia da manhã, voltamos a nossa casa, nossas vidas, nossas escolhas, nosso futuro. Futuro esse, que cada um traça a seu modo, a sua melhor maneira, sua melhor ação. Perder, ganhar, conquistar, alcançar, palavras essas guardadas e renovadas a cada ano.E assim, guardo a dor, a tristeza, a insegurança, e começo a dar espaço a alegria, pelo menos tento, me esforço para que ela habite em mim, e me faça uma transformação, do meu eu do passado, a meu eu do futuro.

por fim, não menos importante, deixo claro, que, se senti dor, tristeza, vontade de chorar, é pela falta desmedida da única pessoa que me entendia, me controlava, me fazia ser melhor, ou pelo menos tenta ser. Meu porto seguro, minha base, meu herói, meu Pai .

paixao Impossivel


Li um livro
E me encantei
Então, depois de um tempo,
Sem mais nem menos
Sorri,dancei e dancei.
Parecia flutuar no ar
Acabei de me apaixonar!
Mas, por quem?
Por um rapaz,
tem quase o dobro de minha idade
tem os cabelos negros como a noite
tem a pele páleda como a neve.
é alto
é lindo como a lua
Mas só aparece quando ela está cheia
Nunca o vi, mais...
Mas..., mas..., será?!
Me apaixonei por alguém que não existe!

Cada dia que passamos escrevemos uma página no livro da vida,devemos rever a cada segundo nossos procedimentos,pois cada página virada do livro da vida não poderemos retornar e reescreve la,e nem mesmo passarmos a borracha sobre ela.

O amor é igual a um livro de terro todas as paginas são de sofrimento e dor, só as vezes a ultima pagina tem um final feliz...

Não esqueças. Todo mundo tem dois lados. Não julgue um livro pela sua primeira folha... Espere a segunda antes de formar qualquer opinião.

[Sobre o livro Areia e Espuma, de Gibran Khalil Gibran]
Um livro que não tem apenas três dimensões - altura, largura e profundidade - mas também uma quarta dimensão: a virtude de escapar ao tempo, de expressar verdades que ultrapassam as fronteiras e os limites do tempo...

Não quero mais roupas que me apertam, sapatos que me machucam, livro velhos e mofados. Quero roupas que me caem bem mas não me aperte, quero sapatos macios pra qualquer ocasião, quero folhas novas e em branco onde eu possa escrever minha própria história.

O homem nunca poderá ser feliz, enquanto não alimentar a alma assim como faz com o corpo.
Livro; Rumo a uma vida significativa

“Em verdade vos digo que muitas das partes do Livro da Vida, Gênesis, estão escritas em parábolas. Quando a Divindade vê que os homens estão aptos a ter o entendimento e o conhecimento de certa parte desse livro, ele então mandará o Espírito Santo guiar os pensamentos dos homens para interpretar e entender o que realmente aquela parte do livro sagrado queria dizer e o que realmente a Divindade Celestial queria passar aos homens.”

Um homem só em completo mesmo em sua natureza com uma grande mulher e um bom livro ao lado .

"Na abertura, um mestre deve jogar como um livro; no meio-jogo, como um mágico; no final, como uma máquina."