Epígrafe de Livro

⁠O impossível acho, acontece com o viver.

⁠Sonho, apenas sonho nada real
Sonho dos sonhos, sonho real!

⁠O sol que brilha hoje é o sol que brilhou quando seu pai nasceu e ainda brilhará quando seu último neto passar para a escuridão.

⁠Naquelas coisas em que exercemos nossos melhores esforços, fomos bem-sucedidos.

⁠O ouro é reservado para aqueles que conhecem suas leis e as cumprem.

⁠Talvez haja algum segredo que possamos descobrir se procurarmos aqueles que o conhecem.

(...⁠) uma parte de tudo o que ganhei era minha para manter.

⁠“Ouvi vós que governais sobre as nações! Porque é do Altíssimo que tendes o poderio; é Ele que examinará vossas obras e sondará vossos pensamentos! Se, ministros do reino, vós não julgastes equitativamente, nem observastes a Lei, nem andastes segundo a vontade de Deus,Ele se apresentará a vós, terrível e inesperado, porque aqueles que dominam serão rigorosamente julgados. O Senhor é de todos não fará exceção para ninguém, mas para os poderosos o julgamento será mais severo!”

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.

⁠Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.

⁠E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.

⁠Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.

⁠Não podia mentir a si mesmo: acontecia nele algo terrível, novo e muito significativo, o mais significativo que lhe acontecera na vida.

⁠Ali ainda havia algo verdadeiramente bom: havia a alegria, a amizade, as esperanças.

⁠Assim como os tormentos se tornam cada vez piores, também toda a vida se tornava cada vez pior.

A vida, uma série de tormentos em crescendo, voa cada vez mais veloz para o fim, para o mais terrível dos sofrimentos.

⁠E o que será se realmente toda a minha vida, a minha vida consciente, tiver sido “outra coisa”?

⁠Procurou o seu habitual medo da morte e não o encontrou. Onde ela está? Que morte? Não havia nenhum medo, porque também a morte não existia.
Em lugar da morte, havia luz.

Intimidade tem a ver mesmo é com a verdade. Quando a pessoa percebe que pode contar a verdade para alguém, que pode se abrir, que pode desabafar totalmente e receber como resposta: “Comigo essas coisas estão a salvo”. Isso é intimidade.