Em meio a Fumaça
Com o tempo, tudo vira fumaça.
Com o tempo, tudo se esquece.
Com o tempo, pessoas mudam.
Com o tempo, pessoas enlouquecem.
Com o tempo, tudo vira história.
A arte dispensa comentários no senso da solidão,
lagrimas secas se dissipam na fumaça do cigarro,
a sinto em um momento perdido
tudo que pensei que fosse verdade era apenas a fumaça,
mais que luz se perdendo na escuridão,
os pensamentos somem
a vontade de gritar tornas agonia,
a volta do amanhã tornar a visão do apocalipse...
Todas as partes do corpo material evaporam como fumaça. Todo que estar na mente é ilusão. A única coisa que permanece é o amor que pertence ao corpo espiritual.
Não tem nada mais desagradável que estar com alguém que fuma e essa pessoa jogar a fumaça na sua cara!
A Porta Das Ovelhas
Aqui nada é real,
é só fumaça —
ilusão de realidade.
Somos seres espirituais
caídos por arrogância
na argila
e atolados na terra —
terra e sangue,
sangue de sacrifício —
tangidos pela Lei
que não podemos cumprir,
por isso sempre em pecado,
caídos e perdidos...
até que Deus nos oferta
a sua Graça
gerando em seu amor seu Filho:
Jesus Cristo feito homem
para nos alcançar e redimir
num último,
último e suficiente sacrifício —
pregado numa cruz
e feito Salvador
de todo o que Nele crê.
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De sorte que hoje e sempre
todo o universo se sustenta
no Sacrifício do Filho:
a Porta das ovelhas...
como Ele se autodenominou —
o Sacrifício dos sacrifícios:
a nossa Corda de luz
que nos retira dessa Encrenca Cósmica
e nos devolve ao reino de Deuspai —
pela unção e entendimento
que nos dá o seu Espírito.
LA
Uma taça de vinho tinto por favor
Nada é tão amargo quanto minha tristeza
A fumaça do cigarro sobe
E ele vai se diminuído em minha mesa
A garrafa do vinho vai secando,
A brasa do cigarro se vai com o vento
Meu amor foi pra você
Somente um passa tempo
Estamos na gruta aínda
Estou sonolenta
Atordoada pela fumaça
Escuto um barulho
De galhos terminando
De serem quebrados
De leve mexo no meu lobo
Falo no seu ouvido
Escuta o barulho
Ele está debilitado
Está sangrando nas patas
Vejo um clarão na entrada
Da caverna
É um lobo de outra matilha
Espera um pouco
Esse brilho
É o meu colar
Ele com sua voz grave diz
Encontrei perto do rio
E sei que é seu
Sabe que te sigo sempre
Sei dos seus passos
Meu lobo está inquieto
E quer se levantar
Olho para ele e imploro
Agora não é a hora
O outro lobo fala
Quer o colar
Vem pegar
Ele sabe do poder desse colar
E através dele que me comunico
Com meu lobo
Não quero briga
Me devolve
Eu me levanto
Vou com passos lentos
Até ele
Quando estendo a mão
Meu lobo pula
E puxa o colar
Que cai no chão
A briga começa
Meu lobo está em desvantagem
Não tem outro jeito
Viro loba também
A briga e sangrenta
Mas mesmo ferido meu lobo
Consegue por ele para correr
Agora temos que sair urgente
Daqui
Eu e meu lobo
Vamos em busca da saída
Haja latrina para tantas fezes,
Toneladas de excrementos leves.
Sou fumaça em sua chaminé,
Mostre-me quão ignorante você é.
Eu não quero saber dos seus sonhos,
pois são como fumaça no ar.
Eu quero saber das suas realizações,
pois estas já são seus sonhos concluídos.
Tragédia
Que barulho assustador
Que grande explosão
Que fumaça que tragédia,
Grande destruição,
Quantas mortes, quanta dor
Cidade fantasma
Terra arrasada
Casas derrubadas
E até edifícios
Um terremoto, tremor de terra,
Fogos de artifício;
Vidas que lá se encerram
Coisa de demonio;
Nitrato de amônio,
Tragédia anunciada,
Estava ali armazenada.
acende o narguilé
pra fazer fumaça
e enquanto a fumaça sobe
eu vejo o tempo passa
esse e mais um dia que eu
dissolvo a tristeza e solto pro ar com o coração amargurado
me vejo aqui sentado olhando pro nada em cada tragada a minha mente ameniza , me sinto mais leve
e esqueço rotina do dia dia e quando a brisa acaba
eu levo um tapa na cara da vida e volto pra realidade
Um bom charuto
A fumaça de sabor chocolate
Adoça minha mente
Entro em transe
Uma cadeira de balanço
No ritmo do meu coração
E eu
Respiro
E contemplo
Ela
A lua
Estou aqui
Há várias horas
Nesse namoro lunático
Parece uma eternidade
Minha doce amada
Onde estás?
Penso em você a todo
Momento
Até imagino
A tarde você com sede
Queria ser a água para te saciar
E beijar seus lábios da cor
E cheiro de morango silvestres
Queria ser o copo para sentir as suas mãos a me tocarem
Esse toque me aquece
Me desperta
A espera, recompensa
Estou de frente pra lua
Mas sei que chegou
A lua brilha mais na sua presença
A lua será sempre testemunha
Do meu e nosso amor
Já é tarde
Vamos entrar
Do meu banho consigo te observar. Entre uma fumaça e outra teus olhos se encontram nos meus, e para meu corpo você se permite olhar por todos os cantos, que minutos antes estavam entre seus dedos. Cada pedaço meu entrelaçado em tudo que é teu.
A ORAÇÃO QUE FAZ DIFERENÇA
...subiu à presença
de Deus a fumaça
do incenso, com as orações dos santos.
—Apocalipse 8:4
A oração tem impacto verdadeiro em seu mundo, ou é uma conversa particular com Deus?
Quando um casal soube que um homem fora liberto da prisão e se mudara para o bairro, começaram a orar por ele. Depois o visitaram e ofereceram sua casa para um café da manhã semanal para ex-presidiários. Hoje, 22 anos depois, os homens mais desprezados daquela região têm um local onde são bem recebidos e tratados com respeito.
O que aconteceria se literalmente seguíssemos a ordem de Jesus de amar nossos inimigos e orar pelos que nos perseguem? E se fôssemos conhecidos por irmos aos céus em favor dos marginalizados e desprezados?
No livro de Apocalipse, o apóstolo João antevê uma ligação direta entre os mundos: visível e invisível. No ponto culminante da história, o céu permanece silente. Sete anjos em pé com sete trombetas, aguardam. O silêncio impera, como se o céu estivesse na expectativa de ouvir. E um anjo recolhe as orações do povo de Deus na terra — de louvor, lamento, abandono, desespero, súplica — misturadas com incenso e apresentadas perante o trono de Deus (Apocalipse 8:1-4). Rompe-se o silêncio quando o cheiro suave das orações é lançado a terra, enviando tempestade de: “trovões, relâmpagos e terremoto” (Apocalipse 8:5).
A mensagem é clara. As orações são indispensáveis na vitória final sobre o mal, o sofrimento, e a morte. —PY
Aqueles que oram fazem a obra de Deus. Philip Yancey
Quem não tem legado não pode lhe criticar. Se o fizer, vai perder tempo. Pois como a fumaça a ignomínia se desfará com o vento.
"Paixão é fogo, é palha, é vento e fumaça, passa!, mas amor é complicado, é o que fica depois que a gente brincou com fogo e este sim, meu amigo, quando queima dói mais!"
A paixão nasce como fumaça
vai se embora com o vento
Desaparecendo do nada
Como um simples
pensamento
Saudades do natal em Portugal, das ruas de Lisboa e de Coimbra, do cheirinho da fumaça da lareira, e do frio que gela a face.
