Elegia de um Tucano Morto

O melhor motivo de estar feliz pela vida é não estar morto⁠

⁠Quem teme a morte só está apegado ao corpo e aos sentidos. No sono profundo você está morto todos os dias. Morte nada mais é que perder o senso de ser. Morra antes de morrer e seja feliz.

⁠Se você crê que Jesus ressuscitou, pare de se comportar como se ele estivesse morto.

É tolice ter medo da morte, porque tudo que possamos temer morre junto com o sujeito morto.
⁠

⁠Lembre-se de que, dentro em breve, estará morto; e não poderás mais ver todas estas coisas quevêseconvives.

⁠Certas lembranças não são um passado morto. São um presente vivo, com forte potencial para transformar-se em futura saudade.

⁠Nunca fui morto, para explicar melhor, mas estou vivo e sei que da morte só um voltou de facto embora seja lenda para alguns o texto é claro e a morte é real.

⁠Matemática do Combatente Urbano
"Para cada bandido morto, dez Pais de família a salvo."

⁠Para mim está morto o gênero "ficção": Tudo agora é documentário.

NO PONTO MORTO DA VIDA.
A paisagem nunca muda e a foto vai se repetir continuamente.
Então redescubra-se, reinvente-se...engrene uma marcha.
Não desista de perseguir o que é bom para mundo.

Renato Mendes Urso

⁠Estou morto para o pecado e vivo no evangelho. Esquecido pelo mundo, mas lembrado pelos Céus.

⁠O cinema é um teatro morto.

Ninguém sabe como é estar morto ou como é a morte, porque em uma efêmera estância de vida ou durante uma parca existência, também não aprenderam a viver direito, pois ninguém lhes ensinaram como é fazer isso de verdade.

⁠Nenhum perseverante logrará êxito se ficar revisitando páginas já viradas. O passado está morto.

⁠O anel da invisibilidade do ódio
deve ser morto na sua raíz
Se ficarmos nos contorcendo
para rir melhor e rir por último
achando que a vida está boa
com ódio no sangue
Levamos uma timbalada
bem por meio do qual
outrem em sua defesa legítima
contra algo que não é seu
se legitima sendo bom
o suficiente para passar
em análise de sua vida conjunta
bem no meio do coração.
Como se fosse um símbolo
congruente mas não o suficiente
para ser mais que fonética
ser também palavra
que não quer, por si só,
dizer que é amor.
❤️

⁠A história de um rapaz
Como qualquer outro
Que procurava amor e paz
Num coração de morto

Tentava amar
Mas nunca conseguia
Acabava sempre amado
E não retribuía

A melhor pessoa
Que poderiam conhecer
Um coração frio
A precisar de se aquecer

Por vezes parecia estranho
E também distante
E mesmo tão longe
Tinha uma luz radiante

Bondade é a virtude
Medo é o defeito
Partir sem conseguir
Fazer o que queria ter feito

Objetivos são muitos
Um é principal
Ajudar a humanidade
A cultivar o bem e não o mal

O futuro é incerto
Já nada me surpreende
De uma coisa tenho a certeza
Serei sempre correto para com toda a gente

Apresento-vos aqui
Parte do que sou
Tenho orgulho em mim
E no caminho onde vou

No dia em que partir
Irei certamente feliz
Pois Deus estará a sorrir
Por tudo o que fiz

A ele lhe agradecerei
Todo o meu passado
Se cheguei onde cheguei
Porelefuiguiado

Perdoe-me se eu parecer que não me importo, se eu parecer estar morto por dentro; É porque estou, apesar de me importar.

No túmulo frio do meu peito errante,
Sou zumbi que vagueia sem rumo certo.
Não sou vivo, nem morto, apenas distante,
Entre sombras escuras e lembranças de deserto.

Meus passos arrastados ecoam na solidão,
Entre ruas de concreto e almas sem cor.
Alimento-me de memórias, na escuridão,
De um passado que se desfez como pó.

Oh, como é amargo o sabor deste viver sem vida,
Onde meus olhos não veem, apenas fitam o vazio.
Meus dias são espinhos cravados na ferida,
De um coração que já não pulsa, apenas desafio.

À luz da lua, busco o alento dos sonhos perdidos,
Mas só encontro a névoa densa da desilusão.
Neste corpo frio e dormente, escondo meus gemidos,
De um tempo que se esvaiu na maré da ilusão.

Sou zumbi de mim mesmo, espectro de um naufrágio,
Afogado nas águas turvas da desesperança.
Onde tudo que resta é o eco do meu presságio,
De um destino traçado com tinta de lembrança.

Não me chame de vivo, pois sou apenas um eco,
De quem um dia respirou, mas perdeu a razão.
Zumbi de sentimentos, de amor desfeito em tropeço,
Sou o que restou de uma vida, perdida na escuridão.

Como os versos que escrevo, na penumbra do meu ser,
Sou a sombra que dança no muro do esquecimento.
Triste zumbi de mim, naufragado no meu próprio querer,
Busco em cada passo um alívio, um alento, um alimento.

Mas só encontro desespero, desamparo, solidão,
Neste mundo onde ser zumbi é a sina que me coube.
E assim sigo, sem vida, sem morte, sem redenção,
No labirinto sem fim de uma existência que me dobrou.

Ah, Menina, se soubesses do peso desta condição,
Da alma que vagueia sem destino, sem direção.
Talvez me entenderias, entre linhas de ilusão,
Como um zumbi que lê, que escreve, que clama por perdão.

⁠A beleza não vale nada quando a alma chora por ver a mente vazia e um espírito morto.

⁠Eu sei que foi Jesus que me salvou
Porque sem ele
Eu estaria na pior
Ou até mesmo morto