E Sempre assim toda a Noite a Saudade Aperta
Surreal Amor
Assim como o bêbado que cai se esfolando sem sentir dor, escrevo pra uma mulher que não me machucou.
Como o mais louco dos loucos sem a minima noção do consciente, dito palavras sem ter noção do que poça sofrer e o quanto poço estar sendo inconsciente.
Da forma de um andrajoso na sarjeta que pensa no momento que dali irá se levantar ciente que não há lugar pior na vida, rabisco estando no ultimo lugar, pura solidão da ausência de uma ainda desconhecida.
Igual um apaixonado que fica cego, cego componho sem nada ver, sem nada conhecer de você.
Como será você em aparência... até tento traçar aparências, mas as caligrafias de minha caneta só descrevem comportamentos sensatos, carinhosos e amorosos de plena lucidez.
Um bêbado apaixonado embriagado de um amor sonhador ou seria um sonho de amor.
Sabe daqueles tão reais que parece estar acordado e quando se da conta de ser um sonho não quer acordar, e até tentamos voltar a sonhar,sonhar e sonhar.
Seria eu o Peter Pan não querendo crescer jamais. Acreditando piamente na terra do nunca, um utópico escapismo da mente de todos os homens mais normais.
Normal, normal, normal... instituto mais comum na vida do homem que reparou nas pessoas a corrupção, é se tornar um anormal que acredita na bondade da imaginação.
Sempre pensamos num acalento que compensará, pra tanta tristeza, a alegria; pra tanta dor,o alivio; pra tanta infelicidade, a felicidade. Assim como o autor do personagem traçamos na mente a vida perfeita e a minha é estar a seu lado menina mulher,admirada secretamente em meu subconsciente.
Deveria ser.
A vida é mesmo assim
feita de amor e união
não quero tudo pra mim
porque divido com o irmão
tenho simplicidade... sim
mas pobreza tenho... não.
Ninguém interrompe a viagem por ter entrado em uma rua sem saída;
assim é a vida: Relacionamentos acabam, contratos se encerram,
mas a vida segue, por outras ruas, avenidas ou rodovias.
Rosas mortas e sem cor
Assim foi o nosso amor,
Ou apenas o meu amor,
Pos vós...
Vós não amastes ninguém,
Oh! Alma conturbada, assim desolada
É tão pouca a tua fé, oh filho ingrato
Prende-te à esperança, sejas sensato
E a confiança em Deus, onde guarda?
Luciano Spagnol
Cerrado goiano
Mesmo tendo passado o tempo da perseguição (*), a nossa paz tem, ainda assim, o seu martírio; porque, mesmo se já não metemos o pescoço debaixo do ferro, no entanto matamos com uma espada espiritual os desejos carnais da nossa alma.
(*) o autor viveu entre 500 e 600 dC
As vezes a vida é assim. Achamos que estamos satisfeitos e do nada nos sentimos só, mesmo diante de milhões de pessoas. Não é uma carência de qualquer momento, é desejo de uma intensidade duradoura, daquelas que te tiram do chão, te faz imaginar que a hora pode ser agora, que o outro lado é mesmo onde tu queria pousar. Já não nos basta apenas o risco do talvez. E aí, sem a certeza, ficamos naquele fatídico sei lá, quem sabe, pode ser. E já não nos agrega mais. Então preferimos o instante de silêncio, para que tudo passe. E passa. Sempre passa. Sem mais.
E na vida tem dessa de ser de alguém, tipo posse? Ela é minha e eu sou dela. É assim? Eu achei que éramos livres e que quando tivéssemos empatia, paixão, amor, cuidaríamos até onde fosse recíproco. Sem mais.
Somos administradoras do lar! Não fosse assim, todos os conflitos que surgem em nosso recinto, se transformariam em batalhas irreversíveis...
(Mel 23/02/2011)
Ele diz: Nossa, gosto tanto de você, é tão bom sentir algo assim e tão bom te querer tanto e cada dia mais e mais.
E eu apenas me encolho em mim mesma.
Da mesma forma que Eva foi formada do lado de Adão adormecido, assim a Igreja nasceu do coração transpassado de Cristo morto na cruz.” (Luc. 2, 85-89)
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