Dor de Amor

Pessoas com alma de anjo fazem o bem pelo bem, amam por amor, doam por serem inteiros, alegram com alegria dos outros e vibram com a conquista do próximo.
Insta: @elidajeronimo

às vezes a melhor maneira de ser amor-próprio é seguir em frente, às vezes desistir de um relacionamento dolorido é o melhor remédio pra tratar a dorzinha no coração. se libertar de sentimentos que te prendem é a melhor opção para conseguir outras vontades, objetivos, outras relações que te tragam amor e não dor.

às vezes, então, desistir faz um bem danado.

Queria poder lhe fazer acreditar
que o amor te espera na esquina,
mas toda vez que tento lhe dizer isso,
você toca suas antigas feridas.
Se você não se liberta das dores do passado,
nunca vai conseguir
um amor que lhe traga afagos
ao invés de estragos.

O amor Não dói. Oque dói é a ferida que ele causa quando é mal resolvido.

O amor é lindo, mas as pessoas machucam.

Permaneci

Estes dias, fomos amor.

A quilómetros de distância, no meio de uma pandemia

Despimos a alma

Deitamos as entranhas de fora, para amar.

Acreditamos estar certo que o longe era, na realidade, perto

e que podíamos germinar.

Apostamos. Jogamos tudo. Por dentro das horas da noite.

Através de plásticos brilhantes

ouvidos atentos e corações quentes.

E achamos que era o verdadeiro eu que estava no centro.

Mas não é a distância que mata. Não é o vírus que tememos.

É a fuga das palavras pesadas que magoam.

É a perda do tino por dentro.

É o confronto gratuito e vazio.

É o desrespeito que poderia ter sido eterno destino.

E então…

estes dias, estive contigo, dor.

Entrei dentro de ti e senti-te a fundo.

Ouvi-te e percebi o que querias dizer.

Ouço-te plenamente. Sinto-te profundamente.

Contudo, não entrarei nas tuas estranhas entranhas, façanhas.

O meu eu permanece. Tu não és o EU.

Eu tenho-te, dor. Eu não sou a dor.

Pela primeira vez consigo te avistar sem me perder em ti.

Saboreio-te, porque és dor de amor.

Talvez a melhor dor de sempre para sentir.

Perdi amor, ganhei dor, mas permaneci em mim.



Patricia Araujo,
Portugal In Antologia "Quarentena-Memorias de um país confinado" - Chiado Editora

Sempre sonhei em me casar e ter uma família, ter algo que nunca tive como amor, algo que simplesmente preenchesse um cômodo vazio que está dentro do meu coração, a dor é difícil algo continuo, algo que queria exterminar e mandar para bem longe do meu coração.

- VitorMainarte

O amor é uma conta de multiplicação, se você for um, nada mudará, se você for zero, tudo acabará.

"The true love"

O verdadeiro amor, espera dias, semanas, meses e até anos. O amor é inconsequente, com atitudes divergente da consciência. Ações muitas das vezes tolas que causa no fim choro estridentes que procede de corações descontentes.

Toda cinza,
Um dia foi uma bela chama.
Talvez nosso amor seja isso.

Sei diferenciar as pessoas que amo das que tenho simpatia, não através da definição de amor, mas por ter comigo a máxima de que tomaria a dor de todos os que eu amo para mim, só para vê-los sorrir.

Não sinto amor, prazer, felicidade ou algum tipo de tristeza que possa ao menos ser descrita, mas tenho dor. A única coisa que nunca me deixa e a única sensação que verdadeiramente já experimentei.

Aquelas palavras que eram exacerbadas de amor, de paixão, de fidelidade, de promessas e juramentos foram quebradas por pequenas ações que pouco a pouco foram se transformando em um doloroso e intenso "adeus".

Sinto.
Sinto muito.
Sinto muito, amor.
Sinto muito amor.
Sinto tanto tanto tanto...
Sinto igual a dor.
Sinto o pranto.
Sim...tô.
Sinto.

Dezesseis ou vinte dois?

Uma vida,
Uma morte,
Um respirar e a falta dele,
Um Amor vivido intensamente,
Intensamente destruído,
Novamente pelas minhas mãos,
Cama quente,
O calor do seu corpo,
O relaxar da minha mente,
Num relacionamento ardente,
Explosão,
Combustão,
Fogo,
Passa,
Arrasando tudo,
Arrastando os muros,
Escombros,
Migalhas,
Interrogação,
Eu não sinto mais a dor,
Eu sou a dor,
Sou solidão,
Insólita,
No grande mar das incertezas tão sólidas.

⁠Amor é só uma ideia do que fere com beleza.

⁠O amor na voz,
era gritos de horror.
As vezes ficava feliz,
não houvesse a cicatriz.

⁠Ora flor, ora fera.

Há dias em que esse amor me toca como flor.
Em outros, me fere como fera.

Encontrei no teu sorriso, a felicidade.
Em seus olhos, o amor.
Com teu jeito, a razão do meu viver.
No teu adeus, minha maior dor.

Dói.
Dói pelo amor que se vai.
Dói pelo costume da presença daquela pessoa na vida.
Dói⁠, pelas coisas que não vão ser mais vivenciadas a dois.
É como um leque que se contrai,
até fechar-se por completo,
tirando das vistas diversas ondulações de si mesmo, essas que ajudariam a soprar o futuro de um casal. O leque se fecha.
O leque não mais enfrenta o ar.
Não sopra nem ao menos uma ferida aberta.
Uma ferida que dói.
Cicatrizará um dia e deixará uma marca,
que servirá justamente para que se lembre
dos passos que levaram à ela.