Do nada
“sobre o nada da morte
aos homens indoutos,
a outros crédulos:
a razão e a ciência informa:
não há descanso na morte,
apenas inexistência
vaco cósmico, buraco negro
nem solidão nem medo
nem esperança supra física
nem segredo metafísica
ou revelação sublime
a morte é o fim da ilusão eterna
é um encolher dos ombros de Deus
e um esticar das pernas dos mortais
com tudo dito ainda escutamos
dos amigos: "descanse em paz,
meu rapaz."
não espero corda nem discorda
isto é poesia, antídoto para ilusão.”
o ciúme
nada é mais tolo do que o ciúme,
o ciúme das moças e das mulheres
o ciúme dos homens covardes e violentos
o ciúme dos pais e das mães operosas
nada é mais estúpido do que o ciúme
o ciúme não garante a lealdade do amante
nem a fidelidade conjugal da esposa e do marido
o ciúme é um delírio de posse, uma loucura inconsciente
de quem deseja ter o que já possui e não valoriza
o ciúme é uma serpe perigosa e estúpida, que morde seu próprio
calcanhar, como alguém que por insensatez envenena
a sua própria fonte de água pura..
Penso, e isto não é nada novo, que apenas criamos as artes, com um único fim, por tantos meios, em suas diversas nuances, como desculpa para existirmos em relativo conforto diante do caos..."
"Se alguma coisa imperfeita ainda te faz falta, é porque não estás completo, do nada que é a plenitude dos homens."
O homem não é nada no contexto do universo, quando queremos ser grande coisa, isso é para outros nada como nós... está portanto justificada a nossa débil presunção.
No desvão cósmico,
onde habita o nada
há um abismo infinito,
onde cabe quase tudo
a voz lacônica do infortúnio
e o regozijo da musa
as penas da fênix
e a poesia anônima de Deus.
“Nada se compara com a satisfação de voltar para casa, contudo, a nossa casa é aquele lugar onde sabemos que tem alguém à nossa espera. A Minha Casa sempre serão os braços de Iranete Do Carmo
“Não desejo convencer ninguém, nem ganhar qualquer discussão, não pretendo ter razão sobre nada, apenas almejo o direito de ter opinião”
Não somos nada, poeira cósmica, partícula de pó,
vivificados pelo espírito santo
da vaidade..
Tudo que fazemos é em busca de aprovação, de aplausos
de Deus ou dos homens.
Quando deveríamos ser movidos por amor, por fazer o bem, não por interesse, mas isso não acontece com ninguém..
No final tudo é uma questão de estímulo e recompensa.
Ela nada sabia de filosofia,
nem de poesia
de Pessoa ou Drummond
Ela pouco sabia de democracia
de Sociologia,
de Foucault ou Proudhon.
Quem dera que o amor entre opostos fosse possível.
Na ilusão do romântico débil, nada crível.
O marinheiro não pode se apegar ao porto.
Como o vinho não suporta
o desconforto.
A música não se faz com acorde torto, assim
o amor só poderia existir num sonho morto
Quando fores a uma exposição
ou galeria de arte, não toques em nada
o divino está na contemplação.
A beleza deve ser sempre preservada da posse
tuas mãos não foram feitas pra pensar
usa a mente, o êxtase do encanto
reside em contemplar.
Não confundas a arte com mulheres
que se usa as mãos para tocar.
Veja a arte como flor imarcescível
nuncas sabes que matéria ele usou criar.
"O nada se cansou de um ser nada, então se explodiu no big ben, virando muitos, dando assim vida, luz, consciência e instinto, razão a tudo."
Sinto saudades de você
do café no shopping.
Andar por aí sem nada pra fazer
O que faz o gênio é o ócio
A inquietação do vício
A abstinência.
Embora louco o gênio pode amar
Desde que a musa seja feita
De presença e solidão.
Estou condenado a ser livre
Livre de toda sorte de prisão.
Mas entrego-me com fúria
E prazer aos caprichos do teu corpo
Aos afagos inigualáveis das tuas mãos.
Vertigem do Nada
Há um buraco no centro do peito,
não é dor, não é falta, é vazio.
Um eco que grita sem nome, sem rosto,
um abismo que engole o que antes era rio.
As estrelas são olhos mortos no céu,
testemunhas frias daquilo que somos:
poeira sem rumo, sem forma ou destino,
fantasmas que ao nada vagando retornam.
O tempo, carrasco sem face ou clemência,
sussurra promessas que não pode cumprir.
Cada instante é um fardo, uma farsa,
um passo mais perto do eterno cair.
E quem sou eu neste vasto deserto,
senão sombra que sonha ser luz?
Um verbo calado, um silêncio sem versos,
um grão de areia que o vento conduz.
Procurei na matéria, no espírito, no verbo,
mas o Nada me encara, imóvel, voraz.
Sou apenas o medo vestindo a esperança,
um eterno adeus a tudo que jaz.
Se há sentido, ele dança no escuro,
esquivo, risonho, a zombar do querer.
Mas na borda do abismo, ainda respiro,
porque mesmo no Nada, há ser.
Nada me inspira mais do que a raiva. Não essa raiva histérica, superficial, que grita sem saber por quê. Falo da raiva que nasce do abuso, da injustiça cotidiana, do silêncio imposto aos que ainda têm alma. A raiva que surge quando vejo gente boa sendo engolida por um sistema que premia a mentira, que endeusa o disfarce, que trata a hipocrisia como virtude social.
A indignação me dá vida. Me acorda. Me empurra pra escrita. Não sou movido a paz interior, nem a frases de autoajuda. O que me move é o desconforto. O que me guia é a vergonha de ver o mundo como está e fingir que está tudo bem. Eu não me adapto, não consigo. E não quero.
Escrever, pra mim, não é florescer: é rasgar. É reagir. É cuspir de volta o que me enfiaram goela abaixo. Minha arte não é gentil — é necessária. É a forma que encontrei de não enlouquecer. Porque se eu me calar, se eu aceitar, se eu sorrir junto, aí sim estarei perdido. A raiva me lembra que estou vivo. A indignação me prova que ainda sinto. E enquanto isso durar, ninguém vai me domesticar.
eu queria ser pra sempre uma criança pra andar tranquilo sem preocupação de nada, andar solto livre feito uma garça.
não ter medo de errar nem acertar apenas brincar,poder brigar com um amigo mas depois fazer fi-guinha, e voltar a brincar.
ser livre pra imaginar,voar,brincar,dançar,festejar o luar da imaginação infantil, podendo ser quem quiser em questões de segundos ou frações
ser criança e lindo magico e fantástico, viver no mundo só nosso na ingenuidade e bela pureza de ser um anjo de deus.
