Deus fez o Choro Pro Homem não Explodir

Espírito Santo
É incrível como me sinto quando
Invade o meu ser
Não dá pra explicar
A vontade que tenho de chorar
Quando o meu coração arde com
Tua presença

⁠Silêncio (microconto)

Caminhava tarde da noite pela rua Aurora. Quando estava a uns três quarteirões de casa, ouvi um choro vindo de um beco escuro. Me aproximei, olhei em seus olhos, e então, tudo se silenciou.

Minhas lágrimas podem ter um pouco de amor, um pouco de dor, um pouco de alegria, ao cair, limpam como chuva, um banho de sensões esvaem-se, para outras brotarem novamente.

Só rio quando
as pessoas choram.
Se você começar a chorar agora,
eu vou começar a rir. (risos)
(Homenageando Abujamra)

⁠Hoje o meu dia foi cinza, cheio de lacunas, com momentos de silêncio, oscilando entre sorrisos e choros.

Meu primeiro aniversário sem a minha mãe.

⁠Chore o quanto quiser, mas certifique-se de que, quando parar de chorar, você nunca mais chorará pelo mesmo motivo.

O mais triste dos dias poderá ser em algum momento um dia iluminado; não pelo sorriso a alegrar aquele que no momento não ri, mas pelo significado da lágrima a banhar a face daquele que chora⁠

⁠A presença do palhaço na sociedade não é para garantir o riso, é para consolar a alma daquele que chora

É chorando que Lava
É chorando que Passa.

⁠Agradeço a todos que disseram 'sim', pois me ajudaram a chegar até aqui. Sou grato também aos que disseram 'não', pois me impulsionaram a novos caminhos. Mas, acima de tudo, agradeço ao Senhor, que sempre esteve no controle da minha vida.

⁠Muitos tem seus olhos fitos na terra prometida, mas o seu coração chora por Sodoma e Gomorra.

As lágrimas que nós não colocamos para fora, são mais doidas das que deixamos escorrer pela face.

⁠Não sorria quando o que você deseja é chorar.
Sinta seus sentimentos

A vida é muito curta para ser fingida.

⁠Meus olhos insistem em ser cachoeira
O vento ainda não a dispersou
Sou intensidade altaneira
Inescrupuloso embaraço
Sou o traço
Do riso discreto
Os dentes falhos
A janela aberta
Da imensidão.
Sou estranha às vestes alheias
Mas não sou sozinha
Eu sou multidão.
Os meus olhos ainda persistem
Como jarros d’água
Infinitas fontes
A cruzar as pontes da escuridão
Eu sou a senhora
Sou a meninice
Sou a pausa e o pique
Da imperfeição.
Meus olhos reclamam por vida
Os braços não deixam enxergar
A pele tão destemperada
O fogo aterra a água e o ar.
Eu sou incredulidade
Palavra de quem argumenta
Motivos, sentenças, viagens
Ao grão da pura inocência.
Meus olhos
Estão cansados
De tanto verter um rio
A cada segundo
No seu mais profundo
Mar em desvario.

⁠O que fazer quando se está triste?

Chorar?
Lamentar?
Vivenciar o mal que corta a alma em mil?

Ser eu?
Ou me transformar em muitas?

Soltar ou amarrar os cabelos?

Deixar os pés livres ou dançar em minha pequena prisão particular?

⁠#DESABITADO

Prazeres acomodados...
Gostos passados...
Amanhã já não vê...
É mofado o desejo...
Vive por viver...

De esperança em esperança...
Ansiando mudanças...
O brilho foi apagando...
Hoje já não sonha...
Não sabe mais o que fazer...

Quando a vida passa...
Lentamente se escassa...
E logo a maior vontade...
Morre...

Ferida que dói...
Que a alma corrói...
Andar solitário entre gente...
Acostumando, nem sente...
Achando-se diferente...
Nem percebe estar doente...

Um não sei o quê...
Sem saber porquê...
Então se esconde...
Mudando o ser...

Do mal ficam as mágoas e as lembranças...
Do bem, só a saudade...
O tempo sobre os ombros fica pesado...
Sofre sem perceber...

Enfim...
Converte em choro o canto...
O lamento é seu hino...
Há muito está morta a criança...
Sua luz apagou...

Seu sorriso e lágrimas secaram...
Plantou terrível destino...
Em si já não pode descansar...
O que lhe resta...
Ninguém pode explicar...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

⁠Você ja se sentiu em uma situação onde a unica solução seria chorar?
Muitas pessoas se sentem assim por não ter outra opção, por nao ter alguem que em silencioas conforte apenas com um abraço enquanto suas lagrimas escorrem pelo seu involutavelmente....

⁠Roda de Chorinho

Debaixo do arco branco
de Mandevilla Sanderi
toca o Piano, o Violão de sete
cordas, o Violão tenor
e eu canto com todo o amor.

Passando o arco amarelo
de Mandevilla Sanderi
vem chegando o Bandolim,
o Cavaquinho, a Flauta e o Flautim
e a esperança de cantar e tocar algo
que faça bem para você e para mim.

Ainda debaixo dos arcos
de Mandevillas Sanderis
vermelho e cor-de-rosa trançados
vem chegando o Clarinete, o Clarone,
os Saxofones, o Trompete e o Trombone
tocando uma antiga prece amorosa.

O Bombardino, a Tuba, o Pandeiro,
o Reco-reco e a Caixeta
daqui a pouco estarão vindo
para fazer completa esta roda de Chorinho,
no final de tudo quando você se declarar
receberei você com amor e todo o carinho.

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Capítulo II

— O Amor que Ninguém Vê.

“Há dores que têm nome de silêncio. Há amores que desfalecem no escuro.” Camille Monfort.

Ela ainda estava lá.
Não no tempo, nem na fotografia que amareleceu sobre o piano que já não toca mas em mim.
Nas dobras encharcadas da memória, onde até hoje a musselina da tua ausência dança, viva, como um véu de névoa sobre a ferida que não cicatrizou.
Teu nome, Camille, é agora um sussurro que me rasga por dentro —
e não há mais quem o ouça,
senão os fantasmas que deixaste quando partiste.

Nunca soube se foste amor ou febre.
Talvez um delírio.
Ou o último lampejo de beleza antes do colapso.
Tua presença era feita de sombra líquida, de olhos que atravessavam as paredes do mundo e diziam coisas que minha razão jamais soube traduzir.
Na tua boca morava um lamento antigo, como quem tivesse amado demais noutra vida e voltasse para cobrar os restos.

E eu —
tão sóbrio, tão lógico, tão homem —
me vi desfeito no avesso da razão.
Como se tua aparição tivesse escancarado em mim uma porta que dava não para o céu, mas para o porão da minha própria alma.
E lá, entre espelhos rachados e cartas nunca enviadas, te reconheci:
não como um anjo —
mas como a mulher espectro que me revelou tudo o que eu escondia de mim.

Foi amor.
Mas desses que ninguém vê.
Porque amar-te era uma doença sem nome,
um ritual sem altar,
uma febre que só ardia quando a cidade dormia.

Não, Camille, tu não foste feita para os olhos do dia.
Tu eras para ser lembrança,
para ser poema escrito com sangue no diário de quem nunca será lido.
E por isso permaneces viva —
não na realidade que nos negou,
mas nos reconditos mais obscuros de mim, onde ainda habita o menino que chorou quando você não veio.

O que mais dói não é o amor que acaba.
É o amor que ninguém viu ou sentiu nascer.

⁠


Tem gente que chora rindo,
e tem gente que ri até chorar.
- Supremacias da vida, que
parece mesa de bar, fazendo
valer tudo o que a vida dá.
- Choro, Riso, Vida e Bar!
☆Haredita Angel