Deus Escreve Certo por Linhas Certas

Ter um livro na cabeça é fácil, escrevê-lo e bem mais difícil, porque obedece a escrever e a pensar no que se escreve.

Hoje eu voltei a escrever sobre tristes circunstâncias, afinal qual poeta não escreve sobre a mesma sentença. Mais uma vez ela se foi, na verdade ela nem veio, sobre o véu da minha vaidade insistia em vê-la, mas ela nunca esteve lá. Isso me revolta por saber que nunca acerto no alvo, como se algum dia já tivesse atirado nele. Todas as vezes surgiu naturalmente, sem a menor pretensão (talvez minta um pouco em dizer não ter pretensão, mas só um pouco) afinal Fernando pessoa já nos ensinava, o poeta é um fingidor, porém o pior de tudo é quando você se torna o alva da própria mentira, o quanto isso o destrói, ainda que soubesse que era proibida pra mim, tentei e isso é mostruoso, pois sei que és feliz e não tenho o direito de tirá-la a felicidade. Não sou como esses cantores medíocres da atualidade que dizem que só pode ser feliz se for ao seu lado, eu não tenho tal ilusão, por que o tal que já se encontra a faz. Mas eu quero continuar acreditando sobre tais circunstâncias que um dia encontrarei alguém como você, que seja livre como um pássaro em busca de um galho a fazer seu ninho, em busca de braços que lhe possam abrigar. Eu quero uma cópia que seja exata a você, esse jeito protetor, de não deixar-me à atravessar a rua, ou correr na escada, ou no metrô não segurar no apoio. Instinto proteção, só dados a mulheres de aço. Mas o melhor não é isso, tal sorriso que traz estampando no rosto, que vê graça na mais boba anedota. Faz no coração estremecer como o estômago peristáltiar, e isso e sublime essa alegria que contagia me torna alado, e vivo a me ver sobre as nuvens como um pássaro em busca da primavera, ou como uma águia capaz de planar o céu. Que o universo por meio do dedo de Deus possa fazer uma outra que contenha todos os traços imperfeito da perfeição que só você tem. Tal beleza shakespeariana que não impacta o olhar, mais seduz o coração do mais bruto dos homens. Pior tipo de beleza, pois nós tira a força, não nos deixa dormir, não nos deixa olhar para outra mulher nem por um instante de vão descuido. Encantamento que perdura pelo finito da eternidade. Oh amada bela, se cometi eu um crime, o crime foi a paixão que a todos traspassa, sem ar de clemensa ou compaixão. Que você possa perdoar-me por desejar-te tanto assim, por vezes perder o controle de mim, por ver em teu sorriso a luz do Sol, em teu semblante a lua em meio ao céu estrelado de uma noite de verão. As palavras ainda me vem a mente mas preciso acabar este poema, caso contrário não pararei de desejar-te.

Ninguém escreve nada bonito as 3 da tarde de um domingo
A arte vem do caos
Da bagunça
Do desespero
A poesia é para os perdidos
Que procuram conforto em camas de estranhos
Romantizam suas dores
Se aprisionam nas próprias mentes
Por que não suportam a monotonia da realidade
A poesia é para aqueles que se embebedam de palavras
E só se sentem inteiros
Vomitando letras
Tão bonitas
Quanto aquelas sobre você

Um aluno e um professor podem mudar o mundo, mostrando como o coração escreve a sua confiança em Deus diante dos homens.

Esse moço escreve como quem respira.
Na sua simplicidade as palavras ganham vida,cor e emoção,deixando transparecer nas linhas o seu valor.
Com tamanha doçura,que letra por letra vira poesia, pois sua essência é o amor.

Escritor (a)

Um alguém que escreve,
não só para si, mas para todos.
Cada escrita é filhote, que nasce,
cresce e no momento certo,
se vai em busca de novos horizontes.

Se vai numa breve ou longa viagem,
sempre a espera de mais um leitor,
para acalentar.
Cada poesia, é um passarinho livre,
que sai do próprio ninho
voando baixinho, para se aconchegar
em algum cantinho.

Às vezes voa alto, atravessa montanhas,
mares, abismos profundos, até chegar numa alma, que gritava por socorro.
Mas que, ninguém ouviu, apenas o poeta,
porque fez silêncio.

A poesia lê a alma do outro, mergulha nos silêncios.
Enquanto o leitor a lê, ela o decifra, em cada versos contidos.

Flores na alma, poesia acalma.
Pássaro no ninho, voa sem destino.
Tem mais uma alma alí, clamando por ajuda.
Leve a poesia, que minh'alma desnuda.
Poema autoral de #Andrea_Domingues ©

Minha singela homenagem ao 13 de Outubro dia mundial do escritor

Todos os direitos autorais reservados 13/10/2019 às 21:30 horas
Manter créditos a autora original #Andrea_Domingues

legado

os poemas sempre ficam
são guardamos na emoção
quem escreve os ratificam
na imaginação da inspiração
quem os lê se transformam
e viram parte da narração...

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano

As minhas cicatrizes são as histórias que minha alma escreve e que ficam guardadas nos rascunhos do meu coração. Alguns estão completos, outros pela metade e os demais nem chegaram a passar de uma linha, mas todos foram dolorosos ou prazerosos o suficiente para ficarem marcados em mim.

Quando se escreve
Fica-se nu.
Nu perante seus inimigos.
Nu perante as críticas.
Somente as letras nos vestem.
E os críticos
Céticos
Arrancam nossas vírgulas
Pontuam nossas angústias
E você fica nu
Indefeso
Sem alma
Sem arma
Somente exclamação
Com ponto de interrogação
Por que escrevi?

Livro: Não Cortem Meus Cabelos

leva me a cavalos
com minha amada
escreve o meu destino
hoje buscarei flores
hoje dançarei na chuva
cantarei na chuva
desenharei o meu amor
eu acenderei minha lamparina
eu encontrarei o meu amor
custa oque custar.
cinto que viverei
que dançarei na chuva
cantarei na chuva
em busca do meu amor.

O escritor e o Poeta
Um escreve sobre inspiração
Outro vive a poesia ao tocá-la
A estrela

vem para mim eu sou seu
com sua péle de ursa.
vem me amar sou todo
seu
prepara meu amor
escreve meu caminho.
com a escrita do seu coração.
com seu sorriso suas historias.
prepara meu amor
escreve meu caminho
escreve meu amor
com seu sorriso doce.
com sua douçura .
simplesmente ama- me

"O que o coração escreve, a alma é quem traduz."

Rudney Ventura

há sempre um degrau
entre o que se escreve
e o que se gostaria
de ter escrito
e quando há um poema
inexaurível
desses que nunca mais se pode
parar de ler
que não se pode mais soltar
porque no meio dele há um vórtice
um poço d’água potável
onde se pode nadar muito
em círculos, sem pressa
onde se pode apanhar com as mãos
os peixes intermináveis
não há como não ponderar
sobre qual seria o verdadeiro poema
aquele outro ainda maior
mais robusto
que alguém tentou escrever

AS PALAVRAS TEM PODER

Eu amo as palavras, amo lê-las, amo ouvi-las, amo escreve-las, desde muito pequena quando as descobri senti que elas tinham um poder sobre mim, aprendi a ler aos 7 anos de idade, muito tarde eu sei, mas na minha época e aonde eu vivia era relativamente cedo, e eu passei a amar as palavras escritas, e comecei a lê-las.

Lê me fazia e ainda me faz viajar, por lugares desconhecidos, sinto que estou entrando nas mentes das pessoas e conseguindo sentir o que elas sentem.

Quando leio a palavra de Deus consigo entender o que Deus quer pra mim, e o que ele quer de mim, por isto eu amo as palavras, é por isso que eu penso antes de falar e antes de escrever, e também gosto de escolher o que preciso ouvir.

Porque pra mim as palavras tem poder de fazer o bem ou mal depende de quem as fala, escreve ou até mesmo grava. pense nisso.

⁠É com novos sonhos que se escreve um capítulo a mais na vida.

⁠O final feliz da história da sua vida, quem escreve como vai acontecer é VOCÊ!

⁠Grande é a responsabilidade de quem escreve. Agir idéias é mais grave do que mobilizar exércitos. O soldado poderá semear os horrores da força bruta desencadeada e infrene; mas, enfim, o braço cansa e a espada torna à cinta ou a enferruja e consome o tempo. A idéia, uma vez desembainhada, é a arma sempre ativa que não volta ao estojo nem se embota com os anos. A lâmina do guerreiro só alcança os corpos, pode mutilá-los, pode trucidá-los, mas não há poder de braço humano que dobre as almas. Pela matéria não se vence o espírito. A ideia do escritor é mais penetrante, mais poderosa, mais eficazmente conquistadora. Vai direito à cidadela da inteligencia. Se a encontra desapercebida (e quantas inteligências desaparelhadas para as lutas do pensamento!), toma-a de assalto, instala-se no seu trono, daí dirige e governa, a seu arbítrio, toda a atividade humana.

Nem todos conseguem alcançar o que o poeta escreve, porque vem de dentro de um amor tão profundo e puro que o profano, de muitos humanos, ignora-o, não o compreende e jamais o sente. Pois o amor é o sagrado em sentimentos que cada um - e poucos - consegue carregar em si. Se eu tivesse o dom de escrever, escreveria em mil letras soltas de emoção, o que de amor por ti pousa em meu coração. Mas não sei escrever, embora sinta o que os poetas descrevem. E é desse amor sagrado que construo o meu relicário de palavras vivas como marcas de um poema inusitado.

"'É valente quem vence um leão – escreve Helder –, é valente quem submete o mundo; porém mais valente ainda é aquele que se vence a si próprio'. O teu bigode cresce por si mesmo, as tuas pernas por si mesmas se tornam mais compridas, mas o verdadeiro caráter viril não se desenvolve por si próprio. Assim, também, deves lutar e arrancar todos os dias um pedaço à tua fraqueza inata, mediante séria abnegação e trabalho verdadeiramente consciente."