Deus Escreve Certo por Linhas Certas

" Nem sempre o tempo
Finaliza todos os capítulos,
Afinal quem escreve sua história
É você mesmo."

Então o Senhor me respondeu, e disse: Escreve a visão e torna-a bem legível sobre tábuas, para que a possa ler quem passa correndo.

O leitor também escreve,
Ele escreve as palavras em sua mente,
As vezes com tintas tão fortes que
ficam guardadas para sempre,
Para serem lembradas de repente,
Em momentos tristes e alegres.

O poeta cria; inventa; sutilmente, mente; lamenta; escreve e registra.

Eu vejo poesia no cerrado.
Tem dias que a gente sente; no outro, a gente escreve.
Eu vejo verde no cerrado.
Tem dias que é silêncio; no outro, só paisagem.
Eu vejo sol no cerrado.
Tem dias que a gente aquece; no outro,
é sol que arde.
Eu vejo flores no cerrado.
Tem dias que vira espinho e espeta; no outro, apenas FLORescem.
Eu vejo vento no cerrado.
Tem dias que ele sopra; no outro, só resseca.
Eu vejo poesia no cerrado.
Tem dias que é só poema; no outro, é só poeta.

Axiomatiquíssimo thauma amoroso

O thauma é o que me descreve agora,
O thauma é o que escreve agora,
O thauma aparece com vc em meus pensamentos,
O thauma some quando não some

Desejo muito te amar muito ,
Muito te amar parece ser pouco,
Pouco te amar parece ser nada,
E o nada não se encaixa nos seus sorrisos.

É um thauma não pensar em você,
Meu thauma é pela preponderância,
Meu thauma é pela sistematização,
Pelo seu sorriso "sorrisão".

Quando vejo você meu thauma é apenas um,
Fazer você feliz mesmo com a minha insignificância ,
Seja concomitantemente feliz, feliz comigo.
Seja o meu thauma, o MEU thauma!

Amar você se tornou um axioma, um bom axioma.
Amar você se tornou meu thauma, MEU thauma!
Amar - ti - ei sem medida até achar uma medida
Não, não acho medidas pelo meu amor por você

Apenas seja meu amor, apenas seja meu axioma,
Apenas seja você, apenas seja minha peregrina,
Apenas seja um passarinho, o MEU passarinho!
Apenas seja o meu thauma, o MEU thauma!

Escreve e escreve, tenta filosofar. Procura transmitir algo que não sabe e nunca soube. Vive em conflitos com seu narcisismo, pois olha no espelho e não tem a certeza de quase nada, apenas das particularidades imposta pelo sistema capitalista, ou seja, o seu trabalho, pois este não gera conflitos interiores, apenas com os concorrentes.

Escrever...
Foi a melhor terapia
do mundo
que eu conheci.
Assinar o que você escreve
é fundamental.
Mas ...
Pegar a imaginação do outro.
É se anular. É se desmerecer.
É ter certeza que...
Poeta nunca vai ser.

__Sophia Vargas ♥

05/01/2010

Quem escreve tem o dom de decifrar pessoas porque tira o máximo do mínimo: uma forma de olhar pode revelar muitas palavras contidas e uma forma de escrever pode revelar vários olhares...

Um poeta escreve ao sofrer, por que se fosse feliz não tempo de escrever

Não aprecio as letras de quem escreve um vernáculo frívolo e sem consistência.

Da boa escrita, degusto as palavras como se embebesse de um encorpado vinho do mais alto requinte, pertencente à safra do Porto.

Das frases se formam canções de orações em síntese sintaxe de profunda inspiração, cujos dizeres faz-me elucubrar, viajar e chegar ao pouso inimaginável das belas artes.

Não sei escrever o comum,
embora venha de comuns sentimentos.

Preservo a originalidade dos que sabem impor em desenhos traçados por conjunções vivas, de locuções expressivas, que passeiam em mim e me revolucionam.

Cato as letras certas para formar as palavras certas e, daí, orações são delineadas como um lapido de diamante em minha mente.

Vazo-me em minúcias literárias:

escrever é como transformar o bruto num relicário, onde as palavras são arrumadas, reveladas, auferidas e, quiçá, admiradas, mas jamais sentidas por quem não as sabe interpretar.

“Ela é poesia que não se lê, ela é poesia que não se vê, ela é poesia que não se escreve, toda infinita, e eu poeira estelar, ela tão única, eu sujeira na terra, ela vem e somo, eu nem venho e nem vou, ela poesia que não se descreve, e eu apenas tolo tentando escreve-la”

Aquilo que o tempo escreve em nossa alma, vira mistério e somente quem aprende a nos amar consegue decifrá-lo em nosso olhar.

O livro pode conter 100 capítulos, mas se o autor não vive o que escreve, nada faz sentindo.

Quanto vale um bom texto para quem não sabe ler e as belas palavras se não souber escrevê-las e nem conhecer os seus sentidos?

Linda.


És uma poesia.
Própria de quem sente o
que escreve.
Quando hoje temos os que
amam sem sentir, e os que
sentem sem nada dizer.
Digo que és o amor que eu
quero ter pelos dias afora,
vives em meu pensamento.
Senhora que eu amo tanto,
és um amor, sempre a florescer.

Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

O poeta é alguém que escreve e fala, o que baixinho no reduto da alma lhe diz o coração.

Durante toda a noite o sentido da vida pulsava em meu estômago, por um breve momento eu quis escrever a palavra algo para defini-lo. Seria desleal com o primeiro pensamento que veio a minha mente, como este que veio agora. Todos os pensamentos querem serem escritos, porém meus dedos são criticos. A proposito, o primeiro pensamento antes que eu me esqueça, foi sobre o sentido da vida. O segundo pensamento foi sobre acabar sendo desleal, visto que de qualquer forma não ficarei escrevendo cada detalhe de um pensamento que julga outro pensamento que julga outro pensamento. Sendo assim, uma dizima periodica gramatical de pensamentos que julga pensamentos. Não sei se falo sobre o dia que nasce ou a favor da reclamação de sempre escrever muito e fugir do assunto principal. Eu não tenho nenhum assunto principal, não irei me forçar a ter. Às vezes penso que estou ficando louca. Loucura é o estado de entropia do cerebro. Mais uma dúvida, dou o exemplo da expansão e logo o colapso ou irei mais fundo e digo que as ideias são um circulo, incialmente são linhas retas, depois da expensão forma-se o circulo, e entra a loucura. Já não conseguimos mais pensar em linha reta. O que difere a linha reta do circulo? As pessoas loucas repetem as coisas enquanto as sãs fazem coisas novas? Eu me vejo no meio do circulo, em volta milhoes de caminhos. Eu vivo em todos. Só tenho consciência de um. Será que minha consciência superior consegue ver todas as outras conciências, incluse esta que escreve algo para parar de pensar em vão? Não consigo me imaginar em um mundo no qual terei todas as respostas. Preciso imaginar. Criar. Não devo me julgar tola por acreditar em convicções, embora também devo ter em mente que convicções não são verdades absolutas. Jamais o mundo teria descobertas sem convicções pessoais. Eu sinto em meu peito que eu nasci parar criar. Não ouso dizer o significado de intuição. Se eu acredito? Parte de mim sim, outra apenas julga a intuição como vontades. Projeções de vontades do inconsciente. Talvez calculos mentais baseado em uma razão pré definida. Gosto de assimilar as escolhas da vida ao jogo de pedra, papel e tesoura. Você pode calcular baseado em pessoas no geral e no oponente especificamente para chegar a conclusão de qual seria o próximo passo. Claro, não há cem por cento acertos. Estou ciente dos detalhes que podem alterar os resultados. Paro por aqui (por enquanto) já é dia, preciso dormir.

Repetir

O poeta às vezes se repete.
Dependendo sobre o que esta escrevendo.
Se escreve sobre algo corriqueiro,
normal é que se repita.
Falar de coisas rotineiras sempre,será
o mesmo assunto para se dissertar.
Mas se de amor falar, mesmo que a pessoa
amada, seja aquela que sua é, nunca irá dizer
a mesma coisa.
O amor para um poeta,é algo que tem uma
renovação diária, é uma flor diferente
que varia, é um cintilar forte.
O amor para um poeta, é a vida sempre a
lhe dizer: Bom dia.

Roldão Aires


Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

Caneta e revólver vs revólver

A caneta escreve a ideia
a mão segura a caneta
o braço é perfurado pela bala
o peito também
o pescoço segura a cabeça
a cabeça pensa a ideia
o pescoço continua segurando a cabeça
o peito é perfurado de novo
o outro braço idem
a outra mão segura um revólver
o revólver atira