Crônicas

O óbvio também precisa ser dito


Trabalha com as entrelinhas, e acha que essa sua língua de sinais barata vai fazer ela entender que você já não quer mais nada? Você não é mudo colega! E mesmo que você fosse saberia informar claramente que ela já não é mais seu objeto de cobiça e desejo. Quando quis, usou até linguagem não verbal e soube espressar-se muito bem o quanto a queria, soube tirar proveito da sua incapacidade de explicação e esqueceu de dizer que só queria em sua cama e não em sua vida. Ah mais a culpa dessa narrativa é dela que é quem não soube interpretar né?
Sabe-se comunicar muito bem mesmo com essa sua gramática torta, vai lá e diga o que precisa ser dito.
Ficar online e não responder não significa "acabou aqui , não te quero e tchau", e sim que você pode estar simplesmente ocupado. Assim como sumir, não é convite de atenção as pessoas ao seu redor, e sim que as vezes só se quer dar um tempo pra si. Independente, vá lá o óbvio também precisa ser dito!
Ela não é boba, sabe que quando você não prossegue a conversa, é porque não está afim de papo. Mas, custa dizer que não quer papo especificamente com ela? apenas com as próximas investidas. Ela não tem bola de cristal! Não lê mentes, muito menos entende o porquê você esfriou de uma hora pra outra, e ainda sim gasta as forças tentando aquecer você, talvez por que o óbvio nunca foi dito entre vocês .
Acha que dar a desculpa de que não dá para vê-la por que a faculdade tá puxada, vai fazer ela sumir da sua vida? Assim como você costuma sumir quando rouba o prazer carnal dela sem ninguém precisar dizer nada, nem o óbvio.
Acredita mesmo que ignorar as ligações dela pela manhã , compensa com suas mensagens de noite de "Oi amor, me manda um nudes" porque sua atenção foi cedida.
Que jogos imaturo, que covardia juvenil! Seu medo em dar cara a tapa não se compara com o medo que ela se encontra em suas incertezas, seus joguinhos, seu desinteresse e ela ainda espera você dizer algo, qualquer coisa para ao menos aliviar a insegurança dela. Mas, seu egoísmo de não por um fim nisso vai do que todos já esperamos, vai do seu óbvio não dito.
Sentimentos não funcionam assim! Uma hora ligado outra hora não. Nem todos sabem viver de relações rasas, vidas vazias e camas cheias.
O óbvio também precisa ser dito, porque ninguém nasceu aprendendo a língua dos covardes, muito menos dos babacas. Seja mais homem e menos óbvio por favor!
E se eu te digo isso? É porque o óbvio também precisa ser dito....

Até quando, meu Deus?

Até quando, meu Deus? E tenho feito esta pergunta, desde quando eu nasci.
Vejo a vida como se ela fosse um filme ou uma novela. Tudo parece ser muito repetitivo ou cansativo.
Vejo as pessoas como se fossem personagens, passando por inúmeras fases... Vivem os seus dramas e vinganças, suas paixões, alegrias e tristezas, constantes ou não... Amores, idas e vindas, glórias e derrotas, realizações e frustrações.
Tudo o que um ser humano vive na própria pele, enquanto está encarnado. Me canso, ao assistir o meu próprio filme, novela ou teatro... Assim como me canso... ao assistir o filme da vida alheia também.
Mas, na simplicidade da vida, eu sempre encontro uma certa beleza, um certo encantamento... e isso me transmite paz.
Se não é complicado, difícil, se flui apenas... é algo belo, transcendental!
A besta humana, quando não complica a vida... faz brilhar a sua essência divina, assim como o sol faz, todos os dias... ao nascer...

Verdades dolorosas demais para se ler em 5 minutos


Olho no olho, uma dúvida sem incertezas uma química inexplicável...
Você sente o mesmo, e sabe que o "mesmo" te sente também. Porque sentimentos são reflexos involuntários.
Quando a gente realmente ama, faz-se o ato de amar. A saudade vira emergência, o olhar vira paisagem paradisíaca, a conversa vira coaching de auto estima, e a companhia vira vício. Sem essa de amor em banho Maria, responder depois de 3 dias uma conversa de WhatsApp, ou "não sou bom em puxar assuntos", "acho que não é a hora certa de conhecer sua família e amigos". Não existe justificativa certas para atitudes erradas, não existe amor....
Quando se ama , não se teme os vínculos, afinal deixa de ser motivo de preocupação alimentado pela incerteza , e se torna espontanidade criada com cuidados, alimentada pela lealdade , crescida e amada pela razão com ou sem rótulos ambos sabem respeitar ao outro.
O apresso transcende qualquer forma de compromisso, e o valor não se da pelas palavras e sim pelas atitudes .
Quando alguém realmente te quer não existe dúvidas, mesmo que as perguntas não sejam respondidas.
Quando você ama não se pede amor e não se cobra suas obrigações, porque o amor paga a conta e ainda sobra troco.
Quando se ama, do dia se faz noite, nos minutos se faz lembranças, dos sonhos se faz planos, dos planos se faz uma vida (nossa vida).
Quando se ama não se há chateação com a falta de interação! porque, quem ama arranja meios de participar da sua vida cada vez mais, e mesmo que com ou sem gostos incomuns na relação , cria-se uma nova personalidade em que ambos curtem e se curtem juntos.
Quando se ama o toque tem mais energia, o dia tem mais horas, o simples tem mais vida, e o complicado tem menos valor, pois é enterrado.
Quando se ama, a felicidade não esta em likes nas fotos, acompanhamento de storys , ou em uma foto mandada há seis dias atrás em que a pessoa comeu lasanha e lembrou que você gosta de lasanha... Afinal ela "lembrou" que você existe. Quando se ama a foto curtida é a que você está marcada, os storys são os da sua conta e a foto não existe! Porque você estava ocupada de mais devorando uma lasanha a dois a luz de velas na sua sala de estar.
Quando alguém te ama, você vai saber que é amor simplesmente porque amar não é um "alguém", amar é um "estado físico/ psíquico / emocional" por/para alguém e ele se encontra em todos os tipos de químicas... Aliás não só na química na física, matemática e até naquela aula de história que antes te entediava e hoje você ama ensinar e relembrar .
As vezes quem ama não te-diz amar, te mostra que és amado. Amor é atitude, não palavras de convencimento, garantia ou conforto.
Ei?!... Se tem dúvidas que alguém te ama, meu amor, confie que não há amor.
Rótulos podem até surgir algumas dúvidas (se você realmente é uma pessoa que liga pra eles) mas o amor afoga todas elas em um ponto que a única certeza é que só se quer amar.

Cavalos e palavras

A palavra é um meio. É forma. É uma ponte por onde atravessam os nossos saberes, nossas deduções, os nossos pensamentos. A palavra não é conteúdo, nem essência, nem música. Ela é um mero instrumento através do qual revelamos a voz da alma. Sem a palavra ainda existe música. É uma composição secreta, silenciosa, que soa apenas dentro de nós.

Eis o segredo da escrita: entender que a essência não se domina, mas se deixa fluir. A essência vive em nós desde a nossa primeira respiração. O que nos cabe é optar por um meio que possa revelá-la. Escolhemos que instrumentos preferimos tocar. O que se domina é o instrumento, a própria palavra, a gramática. Não o conteúdo.

Há pessoas que sonham em escrever, mas não revelam a poesia que carregam. A mudez de ações impede a essência de existir. A falta de prática, de comprometimento e de disciplina cala a voz da alma. Bloqueia a literatura no interior das mentes incessantes, transformando-as em prisões de segurança máxima.

A ideia é como um cavalo selvagem correndo solto por um gramado infinito. Ela é tão livre, tão cheia de possibilidades, que não consegue decidir por si só. Ela não sabe por onde ir. Nós existimos no plano físico para orientar a ideia. Nós conduzimos a ideia através da escrita. Damos nome ao cavalo, alimentamos, montamos nele e descobrimos o que nos espera quilômetros à frente.

A palavra é uma corda, uma sela, um balde de água potável. Só dominamos o cavalo quando sabemos do que ele precisa. Enquanto não entendermos o cavalgar da nossa própria mente não conseguiremos escrever. Porque nos prendemos facilmente à forma. Achamos que um texto bonito é mais importante que um texto que faça sentido. Mas o único texto verdadeiramente bonito é aquele que flui em sua essência, que se revela em sua forma mais pura.

O livro que você quer escrever já existe. Ele está aí dentro correndo solto, descontrolado, sem rumo certo. Se o seu desejo é escrever, é de sua responsabilidade parar para ouvi-lo, entender o que ele precisa, praticar o instrumento. Enquanto você não fizer isso, a música permanecerá muda. O cavalo permanecerá solto. E o livro permanecerá preso.

Meu tipo de gente

Eu costumava aplaudir gente famosa. Ia a teatros para ver palhaços, via entrevistas para dar risadas, contava piadas para ser notado. Mas, de repente, eu mudei o meu tipo de gente. Não vejo mais graça em palhaços do twitter, reviro os olhos pras piadas levianas e prefiro as conversas sérias, aprofundadas, principalmente sobre assuntos que eu não domino.

Meu tipo de gente é quem me ensina. Quem faz com calma. Quem estende as mãos, sem pudor, e sorri se não há nada a dizer. Meu tipo de gente não tem motivos para palhaçadas. Pois já são trapezistas, mágicos e bailarinas, no dia a dia do espetáculo da vida. E eles não têm medo dizer o que pensam. Mas respeitam que existem os que sabem mais, e que ninguém no mundo pensa igual.

Gosto de gente bem resolvida. Que escolhe por si e não depende de conselhos. Gente que repensa a própria vida, os próprios erros, acertos, vitórias e derrotas. Meu tipo de gente conhece mais a si que aos outros. Por isso impõe limite entre a privacidade e a rodinha de bar. Compartilha, se quiser. Apenas se o assunto somar.

Meu tipo de gente é de verdade. Sente, chora, dança, cai, se levanta e sonha. Tudo numa mesma medida. Pode até chorar de menos, sentir de mais, mas não se deixa carregar pela incerteza de um sonho. Mantém um pé na realidade e trabalha para conquistar o que deseja. Quando não dá certo, a minha gente sorri, pois já sabe que o mundo não está aí para embalar ninguém.

Minha gente escuta boas histórias, assiste bons programas, lê o que lhes convém. São Marinas, Vivianes, Beatrizes e Isabellas, que, no fundo, nada tem a ver comigo. São só elas. Mas quem é muito diferente e me respeita como eu sou, essa é a minha gente.

Aplausos. Vocês merecem.

21 (ou memórias limitadas)

Hoje eu completo 21 anos. Que maravilha. Vou confessar que nunca me imaginei com 21 antes. Já me imaginei com 70, aposentado, deitado numa cadeira de praia em Bahamas. E também com 30, estabelecido, quem sabe formando família e financiando um apartamento. Mas jamais pensei que chegaria aos 21. Que idade! Não sou tão jovem como quando tinha 20, nem mesmo um brotinho de adulto aprendendo a pagar contas. De repente pulei um degrau e caí no mundo real. Bum. Estou aqui. Tenho 21 anos e sou um adulto. Cem por cento consciente e responsável pela minha própria vida.

Com 17 eu olhava os de 21 e achava-os velhos demais. Pensava: “falta um cem anos até eu chegar aí”. Mas o século passou como um piscar de olhos. Olho ao redor e noto que o imaginar virou realidade. O tempo passou. A criança cresceu. Já não dá pra fingir que sou adolescente. Pela primeira vez eu percebo que cada uma das minhas idades, aniversários, velinhas sopradas e presentes abertos jamais voltarão. São só memórias limitadas (que com o correr dos anos vão se esticando, se rasgando e se perdendo no esquecimento).

Percebo que talvez eu não crie uma memória aos 22. São 365 dias que me separam do meu próximo aniversário. Nesse meio tempo eu posso ser atropelado, esquartejado, me afogar, levar uma bala perdida, ou ser vítima de um desastre natural. Até se o meu corpo falhar, o diagnóstico: “no máximo 3 meses” pode ser dito por um médico. Isso existe, não? Ou as doenças terminais afetam só os idosos? Não sejamos hipócritas.

Fazer 21 significa estar atento às mudanças do mundo. A própria idade é um alerta. É como se o calendário dissesse: “Agora perceba o quanto mudou. Nada jamais se repete” . E assim me dou conta que nenhum apego valeu a pena. Nem as aversões tiveram sentido algum. Pra quê me apeguei tanto a uma ideia, um sonho, ou um relacionamento se tudo acaba um dia? Pra quê me ceguei de ódio por aquela pessoa? Também de nada adiantou eu me frustrar demais pelas derrotas, ou estacionar nas minhas vitórias. As coisas mudaram. E a tal “estabilidade”, na realidade, nunca existiu. É um mito. Tudo nesta vida está em constante transformação.

Percebo agora que não existe um Gean criança, um Gean adulto e um Gean idoso. Somos vários tempos numa só pessoa. Sou o mesmo adolescente envergonhado por cantar em público. Sou a criança sensível que um dia observava as abelhas no jardim. A sensibilidade é a criança que já fui e ainda vive no meu interior. Reconheço outras idades em determinados medos, traumas, sensações, arrependimentos e aprendizados. O antigos eus continuam aqui. Alguns deles até estão mais presentes que outros – esses pode ser que me acompanhem até o definitivo fim.

Só me resta agora sorrir e agradecer. Que bom estar vivo. Que maravilha poder celebrar mais um ano de amizades, descobertas, tristezas, erros, lições, amores e temores. Que alegria entender que não pulamos de fases como num jogo. Mas deslizamos pelas idades feito o correr das águas de um rio. Por vezes mansa, por outras transbordando pelas margens. Enquanto houver água, que haja vida. Já se foram 21 anos da minha. Tempos que desaguaram em belos lagos cintilantes, oceanos profundos e em cachoeiras paradisíacas.

A Bola
A bola tem sido uma personagem muito importante na vida dos seres humanos, pois todo hominídeo de bom senso ou não, já se relacionou, em algum momento, com uma “amiga esférica”. Para dizer a verdade, muitos já se apaixonaram por ela. Dizem, cá entre nós, que tem jogador que dorme com a bola... Afh!!!...
▬ Bola, que bom ter te conhecido... Eu te amo.
▬ Entra na fila, você não é o único.
A dita cuja, já se tornou até parte da linguagem do dia a dia de todos nós.
“Não dê bola a ele” dizem para uma jovem que precise evitar um rapaz;
“Não pise na bola” dizem para alguém que está nos prejudicando;
“Ele tá bolado” dizem de alguém estar drogado ou fora de si;
“Ele comeu a bola” dizem de quem arrasou no jogo;
“Não dê bola fora” dizem de quem está dizendo o que não deve;
“A bola da vez” quando alguém está marcado para ser o próximo de algo;
Pensando desta forma, tomar bolinha não é um bom negócio. Imagine uma conversa dessa: “No assalto o ladrão levou uma bolada de dinheiro”.
Se tem a galinha pintadinha, também tem bola pintadinha e de variadas cores. Aliás, tem até bola autografada por jogadores campeões e que vale uma bolada de dinheiro.
Já ia me esquecendo, a Terra é uma bola... O sol é uma bola, o zero também e tem gente que rebola.
Você consegue imaginar, quantos esportes dependem da bola ou são boladependentes. Fico imaginando se 22 jogadores entrarem em campo e souberem que a bola se negou a participar do jogo... A choradeira... Jogadores e torcida chorando... Sem dúvidas, ela é mais importante do que todos os jogadores... Ela merecia o maior salário no esporte.
Existe até uma ferramenta na construção civil chamada de desemboladeira, simplesmente porque serve para eliminar as bolas da parede. Podemos lembrar também da velha brincadeira das bolinhas de sabão e das bolinhas de gude... Já ia me esquecendo do bambolê.
Espero que paremos de comer bola na vida, pois se existe uma bola da vez é aproveitar as oportunidades para aprender, sem dar bola para os convites que não nos levam a nada e bola pra frente!!!

O inanimado também vive em nós



Há quem diga que as histórias se dão com as experiências da vida. Nossa existência realmente nos trás muitos ensinamentos e momentos a serem relembrados, porém não significa que seja a única forma de relatar uma história.
O que ninguém da importância normalmente é a voz que mais fala sobre nós ou para nós no caso: Os Objetos !
Olha-se para um utensílio inanimado tão carente de vida, e tão rico de vitalidade. Nota suas vivências que por vez mexem profundamente conosco, uma vez que seus significados as vezes são tão claro quanto o raiar do dia que outrora ilumina nossas lembranças e da voz a razão e ao passado.
Pra quem vê de fora é apenas uma Camisa velha. Pra mim? Em um minuto de silêncio, escuto meu coração expressar uma voz lá de dentro contando como aquele símbolo de amor chegou até meu guarda-roupa.
Por mais que tenho tentado me despir de suas memórias, os tecidos daquele traje já se teceram as minhas lembranças e meu emocional. Quando damos conta, logo estamos conversando com as coisas mais bizarras e obtendo empatia com as ferramentas mais falantes que existem: Cartas, jóias, seus ursos de pelúcia, sua bolsa ganhada no natal, sua maquiagem que veio naquela balagem cor de rosa que tanto grita dentro da penteadeira "eu te amei, mais não foi tão suficiente assim..." e que hoje você as sufoca com suas pilhas de roupa na esperança de matar aquele dia, antes que aquele dia te mate de saudades ou tristezas.
Ah história de amor, de arrependimento, de decepção, de tristeza. A Rosa seca se encarrega de te dizer, o bilhete não entregue junto as palavras não ditas, o ímã de geladeira que prendia o recado matinal de "Boa faculdade meu amor! Se cuida". O filme "Vingadores- guerra infinita" que antes transmitia diversão em sua mensagem e hoje relembra a história que você perdeu junto aos heróis perante ao mundo... (ao seu mundo) Lutando, enfrentando, correndo e acreditando que tudo ficaria bem. Sua saudades que dizia vingança , hoje são cinzas na jóia do tempo que Thanos utilizou para matar um planeta, e você o seu grande amor.
Doidera entender a complexidade do inanimado, porém essencial saber que não se cala a Língua sem fala. Não se ignora a história das suas histórias e não se ama com alzaimer, o amor passa e os objetos ficam, você junto se vai, mas a prosa fica. Esta na hora de limpar o ArMARio...

COMIDA E POESIA
Proteínas, minerais, sais, açucares, fibras, etc., etc. Imagine que todos esses elementos fundamentais para a alimentação, cada um deles em suas respectivas quantidades necessárias à manutenção diária do corpo, estivessem dispostos em um grande prato, bem na sua frente, sintetizados e misturados aleatoriamente e prontos para serem ingeridos. Quem sabe o resultado não fosse apenas uma grande massa disforme e estranha, de múltiplas cores e sabores, aromares, texturas, uma riqueza suficiente para confundirem-se os sentidos e acabar por não identificar a peculiaridade de cada um. Não parece algo muito apetitoso, não é? É porque não é assim que “funcionamos” mesmo. Comer é, antes de mais nada, uma necessidade, um impulso de auto conservação a partir do qual, por uma relação de apoio, outros contatos e aprendizados, através da incorporação oral, podem experienciados e adquiridos, alcançando um caráter pulsional autônomo e qualitativamente diferenciado do que o caracterizava em sua origem. Então, se a qualidade daquilo que nos impulsiona a comer já não é mais a mera necessidade instintiva, o que agora seria? Algo tão presente em nossas relações e atividades, desde as mais corriqueiras e ordinárias às mais complexas. Chama-se prazer. Sim, porque o prazer se associa, por exemplo, aquele franguinho guisado que nossas mães e avós (até mesmo os pais, eles são certamente de mão cheia!) preparam em casa, com todo o cuidado e carinho, com toda a riqueza tradicional de seus temperos e segredos, construindo factualmente a receita que persiste em ideia, esperando apenas o momento em que uma oportunidade lhe permita nascer pelas mãos que as preparam, a este muito que tanto carece de belezas injustificadas. Normalmente começam por um convidativo cheirinho de temperos que preenche suavemente cada vão da casa, recebem o principal de seu corpo culinário para ganhar cozimento e são acompanhados por uma multiplicidade de cores. São tomates, e pimentões, cheiros-verdes e cebolinhas, tudo o mais que essa tão maravilhosa arte permita em sua elaboração poética. Cozinhar é exatamente isso, fazer poesias que não são escritas em palavras para nossa linguagem, ou mesmo expressas em sons que nos proporcionem deleite em suas cadeias harmônicas. Fazer poesias que nos encantam através de seus aromares, dos seus sabores, das suas cores. Tudo à sua maneira. Tudo com sua peculiaridade. Tudo formando um corpo que é inteligível além da linguagem, soando como uma melodia além do que qualquer harmonia é capaz de suportar. Poesia que não sai pela boca, mas que a penetra deliciosamente, proporcionando prazer ao corpo e satisfação para a alma. E cozinhar algo delicioso a alguém especial é, também, manifestar toda a beleza de sua própria alma e oferecê-la gentilmente a um paladar que se apeteça dela, incorporando-a, um verso a cada colherada, uma estrofe a cada olhar entrecortado por um doce sorriso ao acaso, como um soneto que, mesmo sem uma única palavra, diz tudo a respeito da alegria de viver e amar.

Tentar

Porque não tentar?
Porque abrir os braços na esperança
Quando a cobiça espera a fadiga?
Porque morarmos em buracos fundos ,dia após dia na esperança do ócio fatídico.
O segredo da vida está na tentativa ; essa do não não passa, Em compensação as consequências da não tentativa são desastrosas.
Não viaje de avião na tentativa, viage de trem , calculando cada esquina,, olhando cada jardim florido , sentindo o cheiro de cada flor e, depois de já calculado e ganho o espaço, depois da calmaria da tentativa, ande de avião pois, todo o tempo que se perde é perda e toda perda é motivo de reflexão e algumas vezes nos faz falta.
Fique sóbrio em suas decisões, não se embriague com o orgulho , o preconceito, a paixão e o que pode te cegar.
O cego precisa apurar outros sentidos para caminhar e nós , nós não temos esses sentidos apurados.
Não se livre dos percalços de forma abrupta, eles, uma vez interrompidos sem critérios , voltarão e com outra dimensão, outras consequências, muitas vezes maiores.
Tente, tente , tente, e tente. Tentar significa ter e estar, tentando você sempre estará presente ; em sua própria vida , na de seus amigos, de seus parentes, estará na admiração de cada um, estará no coração de todos.
Inunde-se de perspectivas , tenha fartas opções, precise sempre. Tenha um lugar para amar e que seja sempre bem-vindo.
Nunca seja hóspede de última hora, as entradas com as tentativas sao distintas e amplas e você tem que ver várias portas abertas, quem tem só uma porta aberta corre o risco do vento soprar contra e fecha-la quando você estiver entrando.
Crie hábitos nobres, espurgue a possibilidade de pensamentos obscuros direcionarem sua vida; sorte não existe, existe um amontoado de causas e efeitos dos quais só nós temos responsabilidade.
a vida é uma contabilidade; uma contabilidade amorosa.
Faça presente a nobreza, essa é elegante e nunca sai de moda , além de fidelizar as pessoas.
Tire um tempo para tomar um chá, ler um livro, arrumar seu armário, reservar uma boa hora para resgatar aquela amizade sem cuidados.
Remonte-se,tente, tentar nos põe vivos e quando a música da vida estiver alta, tente abaixa-la ,mas não desligue o som, só abaixe o volume. A vida tem que ter alegria , e essa alegria vai depender diretamente de nossas tentativas e do volume de nossa música interior.

Lá vem deslizante
Não sei se vem ou se vai
Não sei se lava
Ou se retrai

Lá vai água boa
Que lava meu sorriso
Ou em beleza magma
Se torna lágrima

Vertente sem pegada
Como nada engraçada é perigo
Um sem abrigo
Sorriso ou dor não sei

Lá vem água boa
Meu sorriso assim define
Pois passeia em meu corpo
E torto no horto sou oco

Lá vai água boa
Que lava
Enxágua
E me banha

Me assanha
Me alegra
E em nenhum momento
É tormento

Porque água tudo lava
Água tudo leva
Água banha
Assanha
Acalma

Água lava a alma
Quando a tristeza bate
Quando não nos queremos
Quando de nós nos perdemos

Lá vai água boa
Não sei se vai ou se vem
Não sei se é magma
Não sei se é lágrima

Se em seus olhos vejo aconchego
Meu conselho é que vibre
Pois de ti tenho medo
De um amar sem retorno

Daí, em torno não me apresso
Me stresso em compassos
Visto que era minha calma
Agito minha alma pois é impossível

E se solicito o plausível
Vou seguindo
Sozinha
Em contento com um som agradável

Sua voz
Que me transporta
Me importa
E esgota

É meu amor
Um solitário bobo
Que quando ouve sua voz
Se dilacera em solidão

Minha pressa

Não me critique por minha pressa
Vejo fruto em sementes que brotam
Ou queima em floresta verde
Enxergo longe

Não me critique por manter-me ativa
Proativa que sou em viver
E se meu ver te cansa
Siga mansa é sua natureza

Mas não me critique pela corrida
Minhas pernas formigam
E preciso alcançar
Mesmo que os erros decidam

Tentei
Amei
Escrevi
Vivi

E se te incomoda minha pressa
Borbulhe em chá fresco
É sua mina
É sua sina

E porque corro
É porque em segundos morro
E meu caminho
Não serão percorridos por seus pés

A casa da Vovó

A casa da vovó era tão grande, lá eu me sentia Latifundiário em vinte metros quadrados, lá eu subia no muro que parecia o de Berlim , lá eu subia nas Goiabeiras, nas pitangueiras e não tinha medo de subir, de cair, de sussuarana e nem tão pouco de perder a hora do almoço porque eu sabia que meu anjo envelhecido ali estava para me lembrar ,carinhosamente , que meu prato preferido estava na mesa.

A casa da vovó era tão grande , lá , no quintal, tinha uma enorme pedra, que hoje, diante de meus olhos nem tão grande era assim!

Lá às formigas eram gigantes, as flores mais coloridas , o suco mais doce e os biscoitos mais crocantes. Lá tudo ficava gostoso, até a couve que mamãe fazia e pedia pra vovó colocar em meu prato. Lá verdura era carne tenra.

A casa da vovó era meu itinerário preferido e ela a guia turística mais fantástica que eu já conheci .Meu passeio preferido, meu colo preferido, meu abraço mais quente e meu sim constante.

A casa da vovó era tão grande e se tornava maior por tanto carinho, tanta generosidade, tanto amor. Não cabia em suas intenções tanto carinho, expresso em apenas um olhar, um aconchego ou um sabonete e um talco quando ela ,de mãos dadas comigo, íamos receber sua pensão.

Assim a casa da vovó era uma mansão , tamanhos cantos que tinha, tamanha a vontade de agradar, tamanho o tamanho daquele envelhecido coração.

A casa da vovó, a casa da vovó era minha esperança de crescer , crescer e encontrá-la , envolver meus bracos pequeninos em seus bracos envelhecidos, ou o contrário ou ,simplesmente falar baixinho:

-Vó pede pra minha mãe deixar eu ficar aqui hoje? Pede vó , pede!

E ela com aquele sorriso conivente me abraçava e dizia:

-Pode deixar, ficaremos juntas mais um dia.

E eu simplesmente ,hoje envelhecida na saudade, falo:

- A casa da vovó era tão grande! Mas o amor da vovó era bem maior.

QUANDO VOCÊ FECHA OS OLHO


Quando molhamos o rosto
Quando o secamos
Quando passamos shampoo
Quando dormimos
Fechar os olhos não é seguro

Com os olhos fechados
Não da pra saber
Se Ele estão perto
Ele não pode chegar perto
Fechar os olhos não é seguro

Ele vive na escuridão
De nossas mentes
Não depende de mais ninguém
Mante-lo longe de você mesmo
Fechar os olhos não é seguro

A cada piscada
Ele chega mais e mais perto
Até o momento
Em que Ele te alcançará
E o que Ele fará?
Isso depende do quão escura
Seus olhos conseguem deixar a sua imaginação

Tudo que você precisa fazer
É manter seus olhos bem abertos
Porque...

Fechar os olhos não é seguro

Meu vizinho distante!
Tão próximo e tão distante ao mesmo tempo. Como pode? Pode sim! Meu vizinho! Ele demonstra ser uma pessoa boa, sei muito sobre a vida dele. Sei que gosta de dançar, pois faz parte de um grupo de dança e já o vi se apresentando, sabe dirigir e guiar moto, sempre que o vejo sai um sorriso largo, apenas. Sem nem um monossilábico. É de boa aparência, já foi casado, eu acho, vejo-o sempre com outras mulheres, tudo isso são as redes sociais as fuxiqueiras. Perguntem-me se já nos falamos, se já sentamos na calçada, costume raro, mas que ainda é possível em determinados bairros no interior, se já fui a casa dele ou vice-versa, se ao menos demos boas-vindas verbalmente um ao outro...N Ã O, NÃO!
Somos vizinhos distantes. Não há aquelas coisas triviais que se espera do morador ao lado, infelizmente!, o mundo de hoje está mais para separar que unir, já não existem vizinhos como antigamente, aqueles os quais você poderia contar com um copo de açúcar, uma ferramenta, enfim, hoje somos presos em nossas próprias casas e não temos tempo nem de nos cumprimentarmos.
Não nos permitimos conhecer um ao outro, nem mesmo necessitar um do outro, aí está um protótipo das relações humanas das grandes metrópoles que hoje atinge o interior, escravizando-nos do tempo, esquivando-nos do contato com as pessoas e tornando-nos cada vez mais distantes, mesmo sendo vizinhos!

Você refaz planos, anula alguns sonhos e se importa até perceber que a outra parte é egoísta... E muito difícil lidar com alguém que não tem a humildade de assumir seus erros, que não sabe pedir desculpas e tudo o que tem na alma são ofensas. Cara, é muito difícil mesmo. Vou pelo caminho mais fácil, adeus.
E a vida continua... Sempre continua.

Trabalho ou emprego?
Duas palavras que para mim não fazem muita diferença , embora digam que há( sentido materialista e sentindo abstrato).Mas quem as distinguem ,concordam com a acepção: maneira de prover a subsistência. Bem, aí onde quero chegar! O trabalho ou emprego, como prefiram utilizar em seu contexto, estar inerente a capacidades das pessoas realizá-los, seja de forma intelectual, braçal, fácil ou difícil. Incrível como a sociedade não compreende , nem valoriza o trabalho “abstrato” , digamos assim, aquele que você não pega, como as ideias , o conhecimento do outro, o tempo. É tão simples pedir: ei faz isso pra mim, mas pagar... recentemente, necessitei que uma enfermeira aplicasse um soro e paguei pelo serviço dela(maravilhoso), falaram: poxa, tu não tem uma amiga para fazer isso?. Assim, meus amigos são profissionais de diversas áreas , e agora? não precisarei pagá-los? então, somente os desconhecidos, inimigos que temos que remunerar? inevitável ,reconhecer o trabalho, o emprego, o ofício, o serviço, a função ou cargo que esse cidadão escolheu , aprendeu, desenvolveu, nasceu sabendo; é isso! Aplicar medicamentos, ensinar, cantar, fotografar, escrever, cozinhar, consertar, dirigir, costurar, pintar, limpar, passar, carregar e mais... não posso querer que “façam favor” trabalhem gratuitamente, o porquê? são meus amigos? conhecidos? não precisam?...sou amiga do padeiro e nem por isso, ganho pão todo dia, preciso trabalhar , empregar meu ofício para ganhar o pão de cada dia!
*Nota da autora: Não é desabafo!

Falta do que fazer
Chegando a uma loja, um homem reclamava desse tal de pokémon, (tal porque não sei nem o que é). Eu que até então desconhecia como funciona e que epidemia é essa que levou aos noticiários, rede sociais terem como pauta esse jogo .
Foi quando de uma maneira debochada, ele me explicou:
- Minha filha, um bicho que é indicado por satélite a quem tem androide no celular, você baixa o aplicativo e sai a procura com um mapa que lhe é enviado.
Eu perguntei:
- E ganha o quê?
- Ele disse sarcasticamente:
- Atropelamento, roubo, tropeço, perda de tempo, até a morte, sabia?
Fiquei abismada com tamanha descrição horripilante.
Ele continuou contando casos os quais ocasionaram vítimas fatais; creio que é verdade, pois um jogo capaz de alienar o mundo. Por fim, ele ainda disse com tamanha revolta:
- Uma mulher carregar um bebê por nove meses pra ele terminar assim... demente.
Calma, jogadores, estou descrevendo um fato , não afirmando que admiradores, adeptos a esse passatempo são dementes, como tudo na vida; há o lado BOM e o RUIM.A invenção é louvável: amenizar com o sedentarismo; pessoas interagirem; pacientes hospitalizados movimentarem; mas... o efeito foi distorcido. Vê-se cidadãos cabisbaixos sem interagirem, sendo roubados , atropelados e acidentados.
O que não admite discussão, por ser evidente, é que o que ultrapassa o limite é veneno! A importância que se dão a esse brinquedo estar trazendo consequências, cujos resultados são imprudências. Como essa diversão não estar perto de acabar (dizem!) , aja moderação e seu real objetivo seja cumprindo, senão teremos uma parcela de indivíduos prestes a serem taxados de desocupados doidivanas.

Cê tá procurando quem, seu delegado?
A muié mais apaixonada do Estadão de Goiás?
A própria.
*Josielly Rarunny*
Satisfação que o prazer vem depois.
Tô vendo aí uma intimação na mão do senhor.
E por acaso esse par de algema é pra mim?
Deixa eu pelo menos me explicar.
Aquele incêndio lá na rádio foi planejado não senhor.
Foi mal de amor, seu delegado.
Carece do senhor pelo menos tentar me ouvir e compreender esse ato mal pensado de paixão.
E o motivo já vou contar.
É que aquele locutor, há muito tempo vinha fazendo piseiro no peito.
A cada moda pisava mais.
Não sei quem era mais fedaputa
Se era os cantor.
Se era as composição.
Se era o locutor.
Ou se era os modão.
Mais de uma coisa eu tenho absoluta certeza. Larga eu aqui com a minha cerveja, pois se há raça que o senhor precisa prender é o tal do cantor e do locutor.
Juntos fazendo piseiro, desde que o mundo é mundo.
Desde que eu sou gente.

Meu bem me largou, no berço da solidão fiquei. Chorando minhas mágoas no chão, assim que tocou o modao deitei e rolei sem ao menos lembrar que uma reputação eu tinha a zelar.
E quando o locutor decidiu tocar aquela do Christian e Ralf, que pra dar a facada final falava de saudade.
Não me aguentei, fiz a louca da paixão, sofrida com a dor da saudade passei no posto do Tião, comprei álcool e gasolina.
Fui logo praquela esquina.
Olhei vingativa pro estúdio de rádio, e jurei que nunca mais ele faria estrago.
-Alô locutor, te dou a chance de sair daí e se redimir.
Andei mijando pelo zói, e a culpa é sua, não tente fingir.
Em alto e bom som, foi só isso que eu falei.
Mas o danado é tão desgraçado, seu delegado, que tocou Leandro e Leonardo.
De longe eu escutei cantando "Um Sonhador".
Eu só sei que fogo a rádio pegou.
Queimou tudo.
Assistir eu fiz questão.
O senhor pode até me algemar, mas vai ser obrigado me ouvir cantar e chorar na sala da paixão.
No dia do julgamento quando pergutarem que foi que eu fiz, vai perdoando senhor Juiz.
Infelizmente eu tive que vingar meu pobre coração.
Aquele Berjo Da Muié Mais Apaixonada do Estado De Goiás Procêis*