Crônica de Despedida de Morte

A vida é uma daquelas estradas bem sinuosas, onde planícies e planaltos se entercalam durante todo trajeto, onde existem várias paradas e através delas algumas pessoas embarcam no trajeto, já outras acabam por desembarcar e o trajeto segue por dias lindos onde os raios de sol iluminam o trajeto, o clima agradável, a estrada parece segura, mais o trajeto também segue em dias de tormenta quando o frio e as gotas de chuva fazem a pista ficar molhada, podendo ocasionar deslizes mais e só um deslize só colocar o carro na pista que trajeto segue, pois todo bom motorista, que se arrisca nessa estrada sinuosa já deslizou algumas vezes, já sorriu e já saudou os dias ensolarados, e ele continua no trajeto, que parece ser um trajeto sem fim, até que em um dia de tormenta, seu carro perde o freio, seus pneus já são incapazes de permanecerem no solo, sua reação e percepção já não são as mesmas, por que o trajeto desgasta, por que o trajeto te maltrata, e diante disso seu carro está sujeito a perder o controle e assim o trajeto acaba para ele, porém só para ele, pois todos os que percorreram o trajeto com ele e foram deixados na parada, tem que agora assumir a direção e continuar o trajeto pelo restante da estrada.

Pare de pensar que viver só é bom! Você não nasceu sozinho, sua mãe estava lá para te amamentar e cuidar, teu pai e mãe cuidaram até você poder andar com suas próprias pernas. Suas contas não se pagavam sozinhas! Agora vem a onde de pessoas que não precisam de ninguém, dizendo que nascemos só e morreremos só! Bobagem! Cerque-se de boas pessoas, amigos verdadeiros, amores profundos, a vida é mais do que apenas existir, é um milagre.

O Silêncio foi o que permitiu que os poderes atacassem ao longo de décadas, sem impedimentos. É como se as vozes desses homens públicos importantes devorassem e aniquilassem as vozes dos outros, num canibalismo narrativo. Tiraram-lhes a voz para recusar e lhes infringiram histórias inacreditáveis. Inacreditável significa que os poderosos não queriam saber, ouvir, acreditar, não queriam que eles tivessem voz. As pessoas morriam por não serem ouvidas.

Sou estrangeiro nesse mundo "Religioso" onde não se valoriza o Deus de Jacó, José, e sim as regras que submetem o "Cristão", adepto do "Cristianismo" a uma ordem política, onde isso é certo, aquilo é errado, isso pode, aquilo não pode, um julgamento pelo que se vê, um mundo paralelo, vivendo para coar mosquitos e engolir camelos.

No final ela morre e ele fica sozinho, ainda que na verdade ele já tivesse sozinho muitos anos antes da morte dela, de Emilia. Digamos que ela se chama ou se chamava Emilia e que ele se chama, se chamava e continua se chamando Julio. Julio e Emilia. No final, Emilia morre e Julio não morre. O resto é literatura.

A vida não se resume apenas nas vontades que temos, eu aprendi que cada dia é um dia, mais os meus já estavam contados, tudo isso não passa de uma grande mentira. Essa vida não é vida e sim perdição, eu não vivo eu apenas estou morto por dentro. Eu só queria poder mostrar para as pessoas essa súbita morte que tive

Os homens nos fazem acreditar que precisamos desejar filhos ou morrer. Foi por isso que quando perdi meu primeiro filho eu quis a morte, porque não fora capaz de corresponder ao modelo esperado de mim pelos homens da minha vida, meu pai e meu marido, e agora tenho que incluir também meus filhos. Mas quem foi que escreveu a lei que nos proíbe de investir nossas esperanças em nossas filhas? Nós, mulheres, corroboramos essa lei mais que ninguém. Enquanto não mudarmos isso, este mundo continuará sendo um mundo de homens, mundo esse que as mulheres sempre ajudarão a construir.

Já se perguntaram sobre o significado da existência? Eu já, inclusive muitas vezes. Anos de reflexão para simplesmente perceber que o existir em si, é o próprio inexistir, pois tudo que se aprende um dia, vc esquecerá, seja pelo Alzheimer ou pela morte orgânica do seu cérebro. Somos insignificantes seres de vivência efêmera perante a idade e o próprio existir do Cosmos.

Parece ridículo supor que os mortos sintam falta de algo. Se você for adulto quando ler isso – é o que pretendo com esta carta: que você só a leia quando já for adulto –, já terei partido há muito tempo. E terei aprendido quase tudo o que há para se aprender sobre o que é estar morto. Mas, provavelmente, guardarei para mim essas descobertas. Ao que parece, é assim que as coisas são.

Ouve minha voz no Céu negro de estrelas e racha a Terra desnuda de amor com tua partida repentina. Que tão louco ser, há de ter te chamado para o infinito, sabendo que ficaríamos todos órfãos da certeza de suas sábias e doces palavras? Tão audacioso tirar-te de perto dos meus protetores olhos já que não irei cessar a ira de minhas lamentações até que os meus próprios olhos se fechem para a eternidade.

A dúvida é a argamassa que solidifica a certeza. Ter uma convicção cega e inquestionável sobre tudo, o universo, a vida, a morte, enfim, sem abrir espaço para o questionamento, não representa sabedoria, pelo contrário, indica uma falta de capacidade de perquirir uma verdade genuína que vai além do mero conhecimento imposto.

Na realidade todos estamos mortos. Somente é uma questão de negação/percepção e tempo, mas vai acontecer. Isso é comum desde que o mundo é mundo. Apenas adiamos por artificialidades algo que cada ser vivo que pisou nesse mundo, vai passar. Fora os desesperados que acham poder escapar a qualquer custo, esse é o fim inexorável. Mas isso tudo não importa, pois a morte de alguém sempre vai ser lembrada por seus feitos. De que forma você quer ser lembrado?

Hoje eu marquei no calendário do meu celular o dia que eu vou morrer. Dei uma regra de 3 meses ai, mas era o aniversário da minha mãe. Então escolhi o mês do meu e o meu olho seguiu um número. Se for antes eu não vou ter aguentado e nem ter conseguido nada de que eu poderia ter segurado como esperança. Ainda não sei como vou fazer isso. Ainda.

Tentar manter uma relação em que apenas uma pessoa da o seu máximo é o mesmo que pular de um avião com um paraquedas. No começo da muito medo; Então você começa a sentir uma brisa muito gostosa batendo em seu rosto; Até você se dar conta que está indo em direção a sua morte. E agora, você puxa a corda do paraquedas para salvar a sua vida ou simplesmente morre? Nesse falso amor, ou você se livra dele ou se afunda com ele!

É, eu nunca consegui fazer uma pessoa entender o que sinto, mas então, eu me sinto esgotado e reprimido, eu sinto uma sensação de agonia que nunca acaba e sim se intensifica cada vez mais. Tenho uma doença incurável de pele que me deixa pra baixo, eu só queria que alguém me entendesse. Eu sou uma pessoa que irá desistir de tudo muito breve. Sou uma das 7 bilhões de pessoas, sou menor que um átomo em comparação ao universo e eu concordo de não ligarem. É só um desabafo, não sei mais pra quem falar

Vejo a magoa aflorar, a alegria morrer, vejo o dissabor arraigar, vejo o tempo parar pra vida passar sem esperar e sem dar a nós a oportunidade de reparar o que por descuido quebramos. Apressados seguimos ao fim de tudo que somos. pois antes mesmo que a morte nos separe de tudo o que se é possível viver, deixamos nos privar ainda em vida.

Morri. Morri sem ver, morri a procurar, a cada esquina que passei sangrei sem se notar, morri e não encontrei a alma que perdi naquele olhar, morri vivendo mas não diga que morri sem procurar, a cada rua que andei me perdi a te encontrar e agora já não pode mais voltar, sou alma onde não há lar, sou apenas mais um perdido que tentou se encontrar.

Depois do susto, da dor, das lágrimas. Depois do ritual fúnebre, da missa de sétimo dia e do período de luto, esqueça o passado onde ele está, deixe de visitá-lo, de levar flores. Depois que se transforma em passado é impossível devolver-lhe a vida. Pare de reavivá-lo. Isso atrasa o seu crescimento, tanto como pessoa, quanto o espiritual.

"Morrer nada mais é do que voltar a ser o que você era antes de nascer, ou seja absolutamente nada; com a única diferença de que jamais nascerás de novo. Contudo, se assim não o for, todas as outras infinitas possibilidades de vida após a morte, certamente terá conotação de castigo."

"Seria tão insignificante ser um morto vivo, mas por um outro lado estaríamos livre de todo esse apego aos sentimentos, as centelhas da vida. Ser, estar morto vivo, poderia ser a morte em vida de todo sentimento que eu pudesse ter por você. Será eu tão devoto de um sentimento que só encontro em todos lugares sombrios por onde percorro? Sou ingrato ao dizer que em cada grão de arroz que procuro pelo amor, só encontro dor e angústia? Dentre esse história toda, o quarto que mais me conforta é o quarto do desespero. É lá que me encontro."