Costura
"O topo do mundo está cheio de analfabetos funcionais vestidos de alta costura, mendigando por um pingo de respeito que o dinheiro deles não pode comprar."
A fibra moral não é o escudo que impede os golpes do mundo, mas o fio invisível que costura a nossa dignidade quando tudo ao redor parece se despedaçar.
Reno Fioraso
A Costura do Tempo
Motor de alto transporte, nave para nave.
Os átomos são decompostos,
E depois, reorganizados num mundo
Pronto para ser descoberto.
Os laços do tempo são amarrados,
Ou costurados em ordem cronológica.
Os valores de cada ser ficam expostos
A cada viagem no tempo, a cada nave.
Os conceitos e paradigmas religiosos
Não existem mais...
Pois a caótica do ser humano
Transcende as possibilidades da criação.
Fé não é salto, é costura: remendo por remendo, dia após dia. Não prometo milagres, prometo presença, um gesto raso que salva. Nos momentos em que falta chão, seguro tua mão como um prego, e juntos improvisamos um caminho em tábuas trêmulas.
A dor é o fio invisível que costura a condição humana. Não escolhemos senti-la, mas ela nos escolhe, como se fosse uma visita inevitável que atravessa o corpo e se instala na alma. É mais do que um sinal de nervos e tecidos — é a lembrança de que somos frágeis, mortais, expostos ao mundo.
Talvez
não haja Fábrica de Costura mais nobre do que aquelas onde se costuram palavras.
Afinal, há tecidos que vestem o corpo, mas existem palavras que vestem até a alma.
Há linhas que unem pedaços de pano, enquanto outras, invisíveis aos olhos, conseguem aproximar distâncias, remendar afetos, bordar lembranças e, por vezes, costurar aquilo que o tempo já tentou rasgar.
Escrever é, de certa maneira, exercer o ofício de quem trabalha com tecidos delicados: exige mãos pacientes, olhar atento e sensibilidade para perceber que nem toda palavra serve para qualquer ocasião.
Algumas precisam de seda para acariciar, outras de linho para resistir.
E há aquelas que precisam ser costuradas com a firmeza da verdade e outras com a delicadeza do silêncio.
O curioso é que, nessa fábrica, não se trabalha apenas com aquilo que se sabe, mas sobretudo com aquilo que se sente.
As matérias-primas são as experiências, os retalhos são as memórias, as agulhas são as ideias e os fios, quase sempre invisíveis ou ignorados, são as emoções que atravessam a existência humana.
E talvez seja por isso que algumas palavras nos vestem tão bem, enquanto outras nos deixam completamente despidos diante de nós mesmos.
Existem frases que funcionam como mantos em noites frias, pensamentos que nos servem de abrigo e poemas que parecem conhecer nossas medidas antes mesmo de nos encontrarem.
Mas há também uma responsabilidade nessa arte: palavras podem costurar até feridas, mas também podem abrir rasgos; podem aproximar corações, mas igualmente fabricar abismos.
A língua é uma ferramenta extraordinária nas mãos de quem compreende que nem tudo o que pode ser dito merece ser pronunciado, assim como nem tudo o que precisa ser dito deve permanecer guardado.
No fundo, talvez a grandeza de quem escreve não esteja na quantidade de palavras que consegue reproduzir, mas na capacidade de escolher aquelas que conseguem permanecer depois que a leitura termina.
Porque o tempo desfaz tecidos, a moda substitui estampas e até as vestimentas mais caras perdem o encanto.
Entretanto, há palavras que atravessam gerações sem perder a costura, porque foram alinhavadas com verdade, bordadas com sensibilidade e arrematadas com humanidade.
E, se a vida é esse imenso tecido de encontros, despedidas, alegrias e desencontros, escrever talvez seja uma das maneiras mais bonitas de impedir que tudo se transforme em fragmentos.
Afinal, há quem costure roupas para cobrir o corpo, há quem costure histórias para aquecer a memória e há quem, sem perceber, costure palavras tão profundamente que acaba vestindo a alma de quem jamais conheceu.
Eis a nobreza dessa fábrica: nela, não se mede o valor da produção pelo número de peças confeccionadas, mas pela quantidade de vidas que uma palavra consegue tocar sem sequer precisar de mãos para abraçar.
Minhas máquinas de costura, eu não sei onde as deixei. Pensei que as tivesse esquecido no sótão, mas isso havia sido há muito tempo, e quando a ideia me veio à cabeça elas já não estavam mais lá. Ontem, revirando todo aquele âmbito pueril com uma mínima esperança que reluzia em meu interior, encontrei alguns conjuntos de linhas: algodão, poliéster, e seda, mas não as minhas máquinas,nenhum rastro sequer. Agulhas também não me faltavam, era dona das de tricô e crochê, além das usuais para costurar à máquina; entretanto as duas primeiras haviam caído em desuso, aquele tipo de trabalho manual já não era mais um de meus dotes. Ah, minhas queridas máquinas, como é difícil não tê-las aqui. Então, agora talvez seja melhor apenas fechar os olhos e esperar que tudo isso se estanque da forma mais natural e dolorosa.
Minha aula de balé
Meu cinema, minha cura
Às sete pego no pé
Às oito corte e costura
Há que se chegar a tempo
Senão dança a contra-dança
À noite aula de canto
Nunca sobra pra esperança
Às sete não conte
Às oito não conte
Às nove não conte comigo
Treze eu tenho azar
Treze eu tenho azar
E almoço executivo
Cinco horas chá das cinco
Sentado mas sem sentido
Onze horas jaçanã
Embarquei num trem já partido
Estou perdido no vazio
Que você me deixou.
Minha alma costura as férias
Que você me causou.
E o passado sempre volta a vida
Quando te vejo passar.
Estou lutando sem saber o porque.
Se o nosso amor é uma doença,
Porque você é meu remédio?
Você ficou presa no passado,
Enquanto o futuro estava na sua frente.
Você me tornou irrelevante
Quando as luzes se apagaram.
E eu te tornei minha luz,
Enquanto você se afastava.
O nosso amor foi como pegadas em uma praia,
Que as ondas do mar apagaram,
Deixando apenas a lembrança
De alguém que ali passou.
compro tesoura que corta relação
e linha que costura boca e coracao
poda planta e gente com espinho!
A oração costura sapatos para os pés daqueles que anunciarão as boas novas. E providencia roupas e estradas, chaves e despertadores. Orar é industriar o Reino.
VÓ
Vó faz doce como ninguém,
costura como ninguém,
faz comida como ninguém,
abraça como ninguém
e cuida como ninguém mais cuida.
E sabe quando dizem que “mãe é mãe”?
Então... Nem toda vó é igual! Mas vó é vó!
Vó tem voz mansa e carinhosa.
Tem a pele cuidada pelo tempo,
olhos sabidos e ouvidos atentos.
Vó conhece, vó sabe, vó já viu e já fez.
Então, atenção, cuidem da vó de vocês.
Vó é coisa preciosa, vó é valiosa,
pois ela é a que de todos já cuidou.
E para esse poema, foi minha vó,
foi minha vó que me inspirou...
A humildade não te procura.
Humildade se "costura".
Humildade não tromba de frente;
Humildade é pra quem procura ser gente.
Cuide mais de você e menos dos detalhes.
Tão pouco importa a cor do meu vestido e a costura mal feita, é só um vestido, nada mais.
Não se espante, nem se preocupe.
Cuide de nós e menos dos detalhes, eles podem até ser importantes, mas não são mais importantes que nós, que o nosso amor.
Cuide de mim e menos dos detalhes.
Detalhes são só detalhes.
Cuide do que realmente importa.
Cuide do que realmente tem valor.
Eu, você, nós...
Eu prefiro ter uma pessoa em minha vida sendo um “saco”, porque posso costurá-lo, lavá-lo, tingi-lo e usá-lo para outras finalidades. Eu tenho que vigiar é o individuo “faca” que sempre está me ferindo com sua ponta e pode me apunhalar profundamente pelas minhas costas quando eu menos esperar.
A COSTURA DA TRAMA
a trama foi costurada com dor
e o tempo analgésico
tomado a cada segundo
até nada mais sentir
exceto amor
Encolhe de novo! E faz-me lembrar! Daquelas teias de linha de costura que invadiam toda a casa!
Onde eu me encontrava na loucura de ser mãe!
Saudades da época daquele silêncio!
Que anunciava a próxima traquinagem.
