Contraste

⁠Se não houvesse escuro não saberíamos o significado de luz.

⁠Contrastópolis (poesia)

A cidade que me adoece e cura.
Que me machuca e afaga.
Me afugenta e acolhe.
Me odeia e ama.
Me corrompe e educa.
Me toma e dá.
Me endurece e sensibiliza.
Me rouba e enriquece.
Me desumaniza e empodera.
Me amaldiçoa e bendiz.
Sem ressentimentos.
São Paulo é o Templo Divino dos Contrastes e entre seus altares quero morrer e viver.

⁠⁠⁠⁠Não te prendes a atenção, a mentira que se tornou verdade,
Silêncios absolutos que deram ao som contos de sua realidade?
Caos em perfeita desordem, que te trouxe essa paz turbulenta,
Ou o equilíbrio que tanto buscava, que, por tão forte segurar, hoje te desalenta?
O contraste engraçado de que tudo tem um lado desagradável.
Não te encantas tudo isso que te deixa vulnerável, ser o que te faz de tão amável?

⁠Não sou feito de aço,
nem de pedra erguida contra o vento.
Sou o que passa em silêncio,
o que cresce nas sombras,
longe dos olhos que só veem
o músculo tenso, a muralha imponente.

Mas o que é a força, afinal?
Será o grito que se impõe
ou o sussurro que resiste,
a raiz que, sem alarde,
se infiltra nas fendas do chão duro
e ali permanece, paciente,
até que a pedra ceda?

Desprezam-me,
os que se acham donos do mundo,
os que medem o valor
pelo peso que carregam nos ombros.
Mas o que carregam, realmente,
senão o vazio de não entender
que a força também é delicadeza,
que o músculo pode ser frágil
diante do silêncio que dura?

Não sou deles,
nem preciso sê-lo.
A verdadeira força não grita.
Ela cresce,
como a erva que ninguém vê,
até o vento mudar,
e a muralha cair.

⁠Ao contrário da moto, que pode ser letal, o mato não nos mata, mas oferece um refúgio seguro. A sonoridade e o contraste das palavras ressaltam quão acolhedor um ambiente pode ser.

⁠Quando a escuridão encontra a escuridão, ela fica mais escura ou se ilumina?

Tem poesia na moça da cidade e na moça da favela
Num clássico de Beethoven e num samba da Portela
No sangue que corre pelas veias dos valentes generais
E no sangue que escorre das tão cheias notícias de jornais
Tem poesia em uma criança que nasce e em seu comemorativo porre
Em uma pessoa que esvai-se e lentamente morre
No operário que luta pelo seu pão
No pobre salafrário que acaba na prisão
Nas águas que inundam o sul e se esquecem do sertão
Nos batuques, nas cachaças que rolam pelos botequins
Nos preconceitos sem graça dos cabelos pixains
É poeta quem aprecia e solta
Não fica mudo
Quem vê a poesia
Em todos e em tudo

⁠Nos outros a gente sempre pode encontrar a contestação, a irreverência. E assim podemos aderir algo novo a nós.

⁠Muitas coisas mudam, mas muitas continuam no mesmo lugar.