Contexto da Poesia Tecendo a Manha

Vou lhes contar um segredo: não lemos e escrevemos poesia porque é algo bonito. Lemos e escrevemos poesia porque pertencemos à raça humana; e a raça humana está cheia de paixão. A medicina, o direito, o comércio, a engenharia são carreiras nobres e necessárias para dignificar a vida humana. Mas a poesia, a beleza, o romantismo, o amor são as coisas que nos mantêm vivos.

Na negra noite escrevo minhas tristezas juntando todos os meus pedaços, sou canção, sou paz e poesia. Sou o verso, de amor, a quem diga que sou louco alguns falam que sou poeta. Hoje eu poderia virar a noite teclando nesse celular que eu não conseguiria transpor em palavras tudo o que sinto e tudo que têm passado por minha cabeça,eu que nunca acreditei em destino tive que abrir mão dessa posição, pois até o mais teimoso menino, sabe quando tem a cabeça e coração, totalmente abalados, por um sorriso. Eu não vou deixar que aconteça outra vez, resolvi mudar e desviar de certos corações resolvi fechar os olhos pra esse sorriso que um dia fez meus olhos brilhar . Boa noite.

POESIA LÍRICA DO CONTO HISTORIADO é uma obra da realidade que expressa a poesia e a literatura da mais nova e recente linguagem literária que abrange a todos os níveis de entendimento e transparecia a imagem da letra de forma a divulgar os acontecimentos não vividos mas sonhados por aqueles que escrevem a imaginação real da ilusão amorosa.

⁠Para contrariar os desavisados, nao sou poesia , eu sou poeta! Não sou melodia ,eu sou a letra! Não sou o óbvio, sou o imprevisto , o imprevisível, eu sou o imensurável, aquilo que ninguém nota , ninguém observa , ninguém impacta. Sou eu !!! Despercebida , silenciosa , discreta ..feito brisa ... sou eu , inquieta , mas sigilosa .. sou o caos ... a desordem , o tumulto, eu sou vendaval ..misteriosa ..

⁠⁠Noite rotineira de lembranças e utopias, ⁠poesia é como uma ave, que alça voo no infinito. Entra a noite ela vem me visitar. Dona de mim és o sonho dourado que a solidão, me fez um dia elaborar. Deitado em minha cama sinto meu corpo cansado. Cansado da prisão do tempo. Cansei de ser observador e tentar entender o amor. Me olho no espelho a imagem que vejo não é a que eu gostaria, mais ela me diz; Intenda que muitas vezes as folhas caem mais a árvore não morre ela suporta firme o inverno . Na certeza que a primavera vai voltar. Por isso não desanime diante das dificuldades. Deus está presente em cada estação da sua vida . Assim eu vou deitar, não quero sonhar com nada nem ninguém, quero só meu sono tranquilo. Boa noite.

Não pretendo que a poesia seja um antídoto para a tecnocracia atual. Mas sim um alívio. Como quem se livra de vez em quando de um sapato apertado e passeia descalço sobre a relva, ficando assim mais próximo da natureza, mais por dentro da vida. Porque as máquinas um dia viram sucata. A poesia, nunca.

⁠No colo da noite, a poesia dança em minha cabeça Minha alma palpita versos esquecidos no armário do tempo, era uma noite como outra qualquer, mas meu pensamento, estava longe e minha alma estava inquieta. Nessa noite nem dormi fiquei batendo papo com a lua e os olhos pairados na janela. Uma grande nuvem negra se avisinhou cobrindo tudo com sua negritude poderosa meu silêncio gritou incessantemente dentro de mim vi minha descrença abraçar-me e enfraquecer meus sonhos. já e mesmo hora de voltar, senão me perco no deserto dos meus pensamentos. Boa noite.

⁠Em cada boca fria um profundo corte. Licor de morte em cada poesia. A face do poeta sonhador também estava fria como o gelo. E a sua despedida - um longo pesadelo... O poeta viveu intensamente o amor...as aventuras e os sonhos por inteiro. Nada de viver aos pedaços. Mas naquela noite havia sangue e lágrimas em seu travesseiro. - Não houve tempo se quer de dar ou receber aquele último e longo abraço. Sobre o chão havia uma folha solta; era a sua última poesia. A caneta ainda estava em sua mão... O poeta era amante da noite,do dia... Gostava das mulheres e do vinho. Mas infelizmente morreu sozinho! A morte daquele que um dia sonhou em ser um grande poeta foi uma morte cheia de poesia, discreta... Era o poeta um maluco sonhador que vivia ocultando a sua dor. Ele sempre estava tentando mudar o que já não tinha jeito, ria do que era belo,admirava o que tinha defeito, via a sua humilde casa como um enorme e elegante castelo... Às vezes na eterna busca daquilo que estava distante o poeta não conseguia enxergar o que estava por perto. Ele sabia viver mil anos em poucos instantes... E tinha sempre o coração aberto! Mas o poeta agora já não ri, já não chora! E ninguém o espera lá fora! Não há ninguém para despedir-se dele em meio a noite silenciosa e fria. Ninguém para ler a sua última poesia! - E agora poeta!? E agora!?..

Fazer poesia, para mim, é ser capaz de construir quando tudo está desfeito por dentro. É um jeito de entender o mundo através da brisa macia que arrepia a nossa inocência. É o assoviar da alma mesmo quando lá fora canta o mais preenchido silêncio. Fazer poesia é como amar através de palavras. É fazer com que elas se aconcheguem nos espaços escondidos de cada um.

Há poesia em tudo e em todos, perante nossos sentidos; a ser contemplada. — Numa dependência da nossa sensibilidade para uma glorificação. Ser poeta não consiste tão somente em amarmos 'escrever poesias', é preciso lermos também; ver, ouvir, e sentir uma vibração diferente na alma; em cenário poético diante da gente. — Antrópico ou natural.⁠

Afastei-me da prosa, da poesia e literatura nos últimos dias, pois até nisso sou um medíocre e um covarde que não merece menos do que propriamente dito sobre o meu estado de ser, a repugnância da minha existência sentenciada ao isolamento, e do estado de agir que está afastando do único momento que sinto que me faz realmente sentir um pouco do que molda um ser realmente humano, e que alimenta a minha pouca vontade de viver e alivia a angústia da minha existência, e o peso da minha consciência, que todos os dias martela no fundo da minha alma, e no único e breve momento do descanso do meu corpo, a minha consciência ludibria que vai descansar e esquecer de relembrar o meu estado, que sou o ser mais repugnante e miserável que pisou sobre o solo deste mundo condenado a fracasso da espécie humana. Mas ela não para de lembrar de todos os momentos, que pude ser realmente algo humano, e não fui, pois sou um homem miserável e supérfluo, e estou repetindo esse estado de existência, e não estou fazendo nada, pois sinto que existe alguma força interna que deixa não eu mudar meu estado atual, e o meu ser não vai deixar nenhuma marca da minha existência condenada ao esquecimento e a humilhação, pois não me conectei com o que me faz realmente me sentir humano.

Quem se entrega ao ato de criar — seja música, poema, poesia ou qualquer obra que brote da alma — reconhece que a inspiração é um guia caprichoso. Em certos momentos, ela se apresenta tímida, quase esquiva, como se viesse envolta em névoa, pedindo paciência e cuidado para ser conduzida por inúmeros caminhos até se encaixar na essência da obra. Em outros, irrompe plena e luminosa, como um raio que atravessa a escuridão, trazendo consigo a alegria imediata de quem a recebe e a transforma em arte.

⁠Poesia formosa, corpo sublime, suntuoso, vestido por um vermelho avassalador, o mesmo tom que cobre os seus lindos lábios, cor que se destaca no seu lindo rosto, resultado fortemente sedutor assim como o brilho deste teu olhar astuto, o fulgor da tua alma, paixão do teu mundo, onde o fogo se propaga, avivando cada parte da tua estrutura, flor forte e delicada, de sentimentos profundos, verdadeiros, por seres assim, na minha mente poética, ficas guardada, em lugar de muito apreço.

A Língua de Sinais é uma poesia viva, com sentimentos intrínsecos que outra língua não consegue expressar, os movimentos são dançantes, os sinais flutuam em significados e imagens, o corpo percorre uma dimensão teatral em segundos, uma porção de suavidade e leveza. Essa língua não se aprende, se vive.

Estranho que quando você me falta não há coisa bela, não há poesia nem inspiração e muito menos ritmo. Em noites de insônia não consigo escrever. Quando você se vai meu dia fica cinza, minha cabeça fica com poucos pensamentos -todos pequenos-. Mas o seu voltar ah, esse sim é doce. Danço sozinha, sorrio pras paredes e as palavras saem como se estivessem numa metralhadora. Se escrevi isso é porque você voltou, hoje é dia de festa!

Poesia não é só poemas vem coração é uma coisa que se revela em momentos de fraqueza e felicidade eu por exemplo faço poesia em tudo que penso sinto passo enfrento é preciso agir com o coração não só com a mente não sou do tipo de pessoa que vai perder seu tempo esperando ter uma expiração .Os racunhos sõ os melhores poemas.

A poesia da vida não existe borracha para apagar seus erros, mas com as mãos do criador, a qual não existe erros,tudo é feito com perfeição, seus erros o ensinaram a viver e a superar cada desafio, e é assim que as simples palavras vão fazendo a poesia da vida ser uma das mais belas, fazendo com que nos vejamos que não se precisa de borracha para que tudo se ajeite,deixe que as palavras complete o seu final, e assim aprendera a viver.

Nos dias em que vivemos trazer o seu sentimento em forma de poesia e quase uma maneira de ofender alguém. Me desculpe se ofender alguém mas eu vou dizer mesmo assim, cuide bem de sua vida não tenha medo de arriscar e não deixe o tempo passar de mais, pois pode ser tarde de mais para correr atrás de quem se ama e nem sempre o que é para ser seu será por que até os mais pacientes que conheço já a perderam-a, quer saber mesmo não espere com medo de quebrar a cara quebre e monte-se mais forte para que a próxima aventura seja simplesmente inesquecível e quem ninguém possa ser mais do que o que você deseja,seja forte e se mostre capaz que aquilo que deseja ficara muito mais fácil

Eu ando me afogando nessa maré boa da poesia pra tentar fugir de mim, fugir do que anda me letargiando por dentro, desse obscuro total que se apossou do meu ser. Mas poesias rasgam, a maré baixa, e eu continuo com esse mundo monótono onde eu sou a protagonista, sem querer morrer no final. Ou não.

"A minha poesia é um trabalho com palavras, é linguagem das artes que explora todos os recursos e procura expressar ou sugerir algo, reprodução de sons, ritmo, musicalidade. Às vezes revelo parte de mim mesma no meu trabalho, compartilho meus sentimentos e emoções.Mas há momentos em que eu invento uns versos pelo prazer de inventar e nada mais..."